Casanova

Nada sin ti

Nada es sin ti,
nada en la nada
mi nada perdida naufraga
sin ti.

La ola nada sobre nada
sin ti sola la ola nada.


Lina Zeròn

Pescondido

Epílogo



El olor que deja
en la piel la ausencia.

El sabor de un nombre
que quema la lengua.

El dolor que queda
en la mujer y el hombre.

Y el tiempo que cuelga
las cuatro estaciones.


EDUARDO MITRE

Jacarandoso

A una flor

Cuando tu broche apenas se entreabría
Para aspirar la dicha y el contento
¿Te doblas ya y cansada y sin aliento,
Te entregas al dolor y a la agonía?

¿No ves, acaso, que esa sombra impía
Que ennegrece el azul del firmamento
Nube es tan sólo que al soplar el viento,
Te dejará de nuevo ver el día?...

¡Resucita y levántate! Aún no llega
La hora de que en el fondo de tu broche
Des cabida al pesar que te doblega.

Injusto para el sol es tu reproche,
Que esa sombra que pasa y que te ciega,
Es una sombra, pero aún no es la noche.

Manuel Acuña

Pescondido

Al pie de la letra

Casanova

Pescondido

Dame una mentira


Dame una mentira enorme, que haga temblar los pulsos de la edad
con su pisada grave y significativa,
que espante de mí los pájaros negros y los gusanos
que cosecho sin proponérmelo en la dársena del miedo
y se las arregle para hacerme creer que el hombre puede salir de sí,
ser uno con la mujer y amarla sin destruirse.
Algo que dure un momento y venga de tus labios,
para que yo me esconda y los altivos y los necios no me vean.
Detrás de esos frágiles decorados vivirá feliz y pequeñito,
lejos del tedio y de los ojos que escrutan en la noche.

Sin miedo al silencio y a las fieras,
luego que la mentira fuese pronunciada,
como por un hechizo efímero correrían los talones del infortunio
y ni él, ni la miseria, pescarían ya nada en mis sentidos embotados.
La angustia del hombre ardería como bruja-fénix
y estos ojos y estas pobres manos que rezan sin llegar
al rabo de Dios en las alturas, arrojarían al suelo,
deshecho, el viejo corazón de la amargura,
contentos en su careta nueva.

Dame una mentira enorme,
que haga girar al revés el tiempo en los relojes
y arrúllame en ella,
hasta que en mis labios aparezca
la helada sonrisa del idiota.

LUIS BENÍTEZ

Vlemaske

Para todos los que un dia como hoy recuerdan a los suyos...

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

sanabres

Pensando en ti...Madre

La nostalgia invade por momentos mi ser
recuerdo tus ojos, tu forma de ver.
Las cosas tan simples que tiene la vida,
la forma que tu me enseñaste a crecer.

Me veo en tu regazo, tan pequeño y frágil
tus brazos cobijan con amor mi piel,
recuerdo que en vela pasaste mil noches,
por eso te amo y te llevo en mi ser.

Si vieras que a veces cuando estoy muy
triste quisiera ser ave y llegar a ti,
para acurrucarme como cuando niño,
Madre eres ejemplo del amor sin fin.


Anonimo

Pescondido

Y sólo el mar me respondió



Vine a llamarte

a los acantilados.

Lancé tu nombre

y sólo el mar me respondió

desde la leche instantánea

y voraz de sus espumas.

Por el desorden recurrente

de las aguas cruza tu nombre

como un pez que se debate y huye

hacia la vasta lejanía.

Hacia un horizonte

de menta y sombra,

viaja tu nombre

rodando por el mar del verano.

Con la noche que llega

regresan la soledad y su cortejo

de sueños funerales.


PHILIP LARKIN

El Rincon de Lola

In memorian

Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todas
las patrias y padres se creen que tú no eres nada:
que no eres nada.

A. García Calvo.

Pescondido

Jamás en el mismo día


Cuando es invierno en el mar del Norte,
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas-.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca-.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.


ÁNGEL GONZÁLEZ

Casanova

Encara

Deixa’m mirar-te als ulls i submergir-me
en la fosca i calenta fantasia
de veure’t despullada a uns altres braços.
No són coses de vells. Ni desviacions.
És el pinyol rogenc, negrós i dur
del préssec que, afamat, ja m’he menjat
però que encara escuro dins la boca
conservant la dolçor del teu amor


Joan Margarit

Pescondido

Añoranza




Si el recuerdo fuera una ciudad
y no una estatua
y la ausencia una carta
y no una espalda
y esta noche aquella mañana
y Amsterdam Cochabamba
y este cuarto aquella calle
y esta sombra aquellos árboles
y este nombre aquella cara
y esta lámpara aquella mirada
y aquella boca esta página
y aquel silencio estas palabras


EDUARDO MITRE

Giocondo

NO TE SALVES


No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.


No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios


No te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo


Pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana


y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios


y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas.


Entonces,
no te quedes conmigo.


Mario Benedetti

Pescondido

Vitral del pasado


Nunca se quedó atrás nuestro pasado:
tenaz, entre intervalos de aparente olvido,
nos fue siguiendo los pasos, furtivo
como un ladrón detrás de los árboles.

Pasajero invisible en los viajes,
se embarcó con nosotros
en los trenes y aviones
que por deseo o fuga abordamos.

En los cuartos de los hoteles,
tras el azogue de los espejos
registró celestinamente
los cuerpos prohibidos que amamos.

A menudo, es cierto, perdió el sentido
(no las huellas) de nuestro tránsito,
pero siguió, indigente, recolectando
fragmentos de cuanto vivimos.

Sólo bastó que llovieran los años
y nos volviéramos lentos
para sentirlo sobre la espalda, con su talego
de calamidades y milagros.



EDUARDO MITRE

El Rincon de Lola

LARES

Toda la tarde te he oído
ir de un cuarto a otro, como quien ofrece
el don de su presencia vigilante, un atisbo
al sol que se demora en los pliegues
de las cortinas
o las sombras que se agitan
en el muro –gorriones o golondrinas en vuelo,
más pájaros que los pájaros.

Como tú, hoy mismo he sentido ese espacio de la casa,
donde, entre el vaivén de las puertas abiertas,
aparecen mensajeros, las
visitaciones: los rojos claveles del vaso, la curva de un bol.

Pasan semanas sin que acertemos a mirar así
la semimagia que se esconde en el trabajo
de ser, un día detrás de otro,
nuestra propia creación;

pasan meses como fantasmas hasta que
preparando el baño, o haciendo la colada,
volvemos a descubrirnos bajo la luz de la casa,
doblando una hoja o sirviéndonos un vaso de leche,
aliviados, en el lustroso aquí y ahora.

JOHN BURNSIDE

Pescondido

La historia


Es la historia de siempre: quejas de la luna
hundiéndose en el mar, de las estrellas que se apagan al amanecer,
del césped húmedo de rocío, césped de plata, césped helado.

Y siempre es lo mismo: un hombre le clava la mirada a su sombra
y dice que son sus cenizas cayendo, que sus días
son los verdaderos hoyos negros en el espacio. Pero no es cierto.

Sabes a lo que me refiero: a la historia de los minutos
que mueren,
y las horas, y los años; es la historia que cuento de mí,
de ti, y de todo el mundo.


MARK STRAND


in V.O.

sanabres

Amores perdidos


Amores perdidos en el pasado
Pasado eterno que vive en esta alma
argucias propias de este desalmado
que hoy engrandan la cólera de mi calma.

El amar esos ojos matadores
el querer tu belleza de deidad
"que locuras" y que vanos dolores
sembré por no decirte la verdad.

Hoy regresas invadiendo mi vida
¿sera para bien; sera para mal?
lo que se es que estas cada ves mas linda
y yaces en mi corazón termal.

Hablarte es imposible al tener miedo
"pero dime ¿como dejar de amar?"
susurrame en el oído como puedo
olvidarme de ti echándote al mar.

Amores perdidos en el pasado
Pasado eterno que vive en esta alma
argucias propias de este desalmado
que hoy engrandan la cólera de mi calma.



Rogelio García Fernández

Cartilaginoso

Corazón

Este es mi corazón. Mi enamorado
Corazón, delirante todavía.
Un ángel en azul de poesía
Le tiene para siempre traspasado.

En él, como en un río sosegado,
El cielo es de cristal y melodía.
Y a su dulce comarca llega el día
Con un paso de niño iluminado.

Este es mi corazón. La primavera
Que inaugura las rosas, vana fuera
Sin su espejo de gozo repetido.

Y vano el tiempo del amor, que mueve
Las alas de los sueños, y conmueve
La sangre con su canto sostenido.

Meira Delmar

Pescondido

Finales de setiembre


El camión del correo va por la costa
con una sola carta.
Al final del extenso muelle
una aburrida gaviota levanta de vez en cuando una pata
y luego olvida bajarla.
En el aire se cierne una amenaza
de tragedias por venir.

Ayer en la noche, creíste escuchar la tele
en la casa vecina.
Estabas seguro de que estaban reportando
sobre algún horror nuevo.
Así que saliste para averiguarlo.
Descalzo, con apenas una pantaloneta.
Era tan solo el mar que sonaba cansado
después de tantas vidas
de pretender apresurarse hacia algún lugar
sin lograr jamás llegar a él.

Esta mañana parece domingo.
El cielo hizo su parte
y no proyectó ninguna sombra en la acera
o en la hilera de cabañas vacías.
Entre ellas, una pequeña iglesia
con una docena de tumbas grises arropadas
como si también tuviesen escalofríos.

CHARLES SIMIC

in V.O.