31/10/2012, 23:12 | #1901 |
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Nada sin ti
Nada es sin ti, nada en la nada mi nada perdida naufraga sin ti. La ola nada sobre nada sin ti sola la ola nada. Lina Zeròn Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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Baja_40018 (01/11/2012), El Rincon de Lola (02/11/2012), Giocondo (01/11/2012), Pescondido (31/10/2012), sanabres (01/11/2012) |
01/11/2012, 00:17 | #1902 |
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Epílogo
El olor que deja en la piel la ausencia. El sabor de un nombre que quema la lengua. El dolor que queda en la mujer y el hombre. Y el tiempo que cuelga las cuatro estaciones. EDUARDO MITRE Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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01/11/2012, 01:12 | #1903 | |
Forero Bloqueado
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A una flor
Cuando tu broche apenas se entreabría Para aspirar la dicha y el contento ¿Te doblas ya y cansada y sin aliento, Te entregas al dolor y a la agonía? ¿No ves, acaso, que esa sombra impía Que ennegrece el azul del firmamento Nube es tan sólo que al soplar el viento, Te dejará de nuevo ver el día?... ¡Resucita y levántate! Aún no llega La hora de que en el fondo de tu broche Des cabida al pesar que te doblega. Injusto para el sol es tu reproche, Que esa sombra que pasa y que te ciega, Es una sombra, pero aún no es la noche. Manuel Acuña |
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01/11/2012, 10:57 | #1904 |
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Al pie de la letra
La mujer que de pronto
aparece en la esquina como la pasante de Baudelaire. Sus ojos de noche del Líbano, brillosos como la piel de los dátiles, enigmáticos como las líneas que traza el destino en las hojas de coca. Su cuerpo esbelto, su talle fino, su andar de palmera con brisa, su cabellera que al aire latiga y aroma, sus largas piernas presentidas bajo la falda roja, sus senos como dos olas rompientes a punto de perderse en el mar. Y el mantel que prolonga a la nieve sobre la mesa del bar bajo la mirada que lee lo que al azar la realidad inventa. Y el poema que dice al pie de la letra. EDUARDO MITRE Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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01/11/2012, 13:10 | #1906 |
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Dame una mentira
Dame una mentira enorme, que haga temblar los pulsos de la edad con su pisada grave y significativa, que espante de mí los pájaros negros y los gusanos que cosecho sin proponérmelo en la dársena del miedo y se las arregle para hacerme creer que el hombre puede salir de sí, ser uno con la mujer y amarla sin destruirse. Algo que dure un momento y venga de tus labios, para que yo me esconda y los altivos y los necios no me vean. Detrás de esos frágiles decorados vivirá feliz y pequeñito, lejos del tedio y de los ojos que escrutan en la noche. Sin miedo al silencio y a las fieras, luego que la mentira fuese pronunciada, como por un hechizo efímero correrían los talones del infortunio y ni él, ni la miseria, pescarían ya nada en mis sentidos embotados. La angustia del hombre ardería como bruja-fénix y estos ojos y estas pobres manos que rezan sin llegar al rabo de Dios en las alturas, arrojarían al suelo, deshecho, el viejo corazón de la amargura, contentos en su careta nueva. Dame una mentira enorme, que haga girar al revés el tiempo en los relojes y arrúllame en ella, hasta que en mis labios aparezca la helada sonrisa del idiota. LUIS BENÍTEZ Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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01/11/2012, 14:10 | #1907 | |
Forero Bloqueado
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Para todos los que un dia como hoy recuerdan a los suyos...
Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nicho de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas, palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde. Ausencia - Jorge Luis Borges -
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01/11/2012, 21:32 | #1908 |
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Pensando en ti...Madre
La nostalgia invade por momentos mi ser recuerdo tus ojos, tu forma de ver. Las cosas tan simples que tiene la vida, la forma que tu me enseñaste a crecer. Me veo en tu regazo, tan pequeño y frágil tus brazos cobijan con amor mi piel, recuerdo que en vela pasaste mil noches, por eso te amo y te llevo en mi ser. Si vieras que a veces cuando estoy muy triste quisiera ser ave y llegar a ti, para acurrucarme como cuando niño, Madre eres ejemplo del amor sin fin. Anonimo |
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El Rincon de Lola (02/11/2012), Giocondo (03/11/2012) |
02/11/2012, 01:03 | #1909 |
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Y sólo el mar me respondió
Vine a llamarte a los acantilados. Lancé tu nombre y sólo el mar me respondió desde la leche instantánea y voraz de sus espumas. Por el desorden recurrente de las aguas cruza tu nombre como un pez que se debate y huye hacia la vasta lejanía. Hacia un horizonte de menta y sombra, viaja tu nombre rodando por el mar del verano. Con la noche que llega regresan la soledad y su cortejo de sueños funerales. PHILIP LARKIN Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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El Rincon de Lola (02/11/2012), sanabres (02/11/2012) |
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02/11/2012, 11:36 | #1910 |
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In memorian
Tú, cuya mano me ha bañado de un fuego transparente las espaldas, cuyos ojos en claros naufragios hundieron algunos principios elementales de mi alma, tú eres mi patria. Tú, que no tienes apellido, que no sé si eres pájaro o si alcándara, que de todos tus brazos las letras de plomo cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas, tú eres mis padres y mi patria. Tú, que ni tú te acuerdas dónde tendiste a orear las nubes blancas, que de tantos amores que tienes confundes el nombre de todos los días de cada semana, tú eres mi Dios y mis padres y mi patria. Tú, que tan dulcemente besas que el cielo bocabajo se volcaba, y que no se sabía de quién ya la lengua, de quién la saliva, de puro sabrosa y templada, tú eres mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria. Tú, que apacientas calaveras por las praderas de la verde África y a los rojos leones les echas de pasto las rosas de leche de aquella luna de Sumatra, tú eres mi ejército y mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria. Eres mi ejército y mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria, y el ejército y Dios y las leyes y todas las patrias y padres se creen que tú no eres nada: que no eres nada. A. García Calvo. |
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02/11/2012, 13:22 | #1911 |
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Jamás en el mismo día
Cuando es invierno en el mar del Norte, es verano en Valparaíso. Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo en sus cabos, mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur bellas bañistas. Eso sucede en el mismo tiempo, pero jamás en el mismo día. Porque cuando es de día en el mar del Norte —brumas y sombras absorbiendo restos de sucia luz— es de noche en Valparaíso -rutilantes estrellas lanzando agudos dardos a las olas dormidas-. Cómo dudar que nos quisimos, que me seguía tu pensamiento y mi voz te buscaba -detrás, muy cerca, iba mi boca-. Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto: primaveras, veranos, soles, lunas. Pero jamás en el mismo día. ÁNGEL GONZÁLEZ Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Casanova (02/11/2012), El Rincon de Lola (02/11/2012), jordibarna (04/11/2012), sanabres (02/11/2012) |
02/11/2012, 20:43 | #1912 |
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Encara
Deixa’m mirar-te als ulls i submergir-me en la fosca i calenta fantasia de veure’t despullada a uns altres braços. No són coses de vells. Ni desviacions. És el pinyol rogenc, negrós i dur del préssec que, afamat, ja m’he menjat però que encara escuro dins la boca conservant la dolçor del teu amor Joan Margarit Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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Dr. Loomis (03/11/2012), El Rincon de Lola (03/11/2012), Giocondo (03/11/2012), jordibarna (04/11/2012), Pescondido (02/11/2012), sanabres (02/11/2012) |
02/11/2012, 23:46 | #1913 |
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Añoranza
Si el recuerdo fuera una ciudad y no una estatua y la ausencia una carta y no una espalda y esta noche aquella mañana y Amsterdam Cochabamba y este cuarto aquella calle y esta sombra aquellos árboles y este nombre aquella cara y esta lámpara aquella mirada y aquella boca esta página y aquel silencio estas palabras EDUARDO MITRE Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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03/11/2012, 08:05 | #1914 |
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NO TE SALVES
No te quedes inmóvil al borde del camino no congeles el júbilo no quieras con desgana no te salves ahora ni nunca. No te salves no te llenes de calma no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo no dejes caer los párpados pesados como juicios No te quedes sin labios no te duermas sin sueño no te pienses sin sangre no te juzgues sin tiempo Pero si pese a todo no puedes evitarlo y congelas el júbilo y quieres con desgana y te salvas ahora y te llenas de calma y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo y dejas caer los párpados pesados como juicios y te secas sin labios y te duermes sin sueño y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo y te quedas inmóvil al borde del camino y te salvas. Entonces, no te quedes conmigo. Mario Benedetti "Ab Imo Pectore"
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03/11/2012, 09:36 | #1915 |
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Vitral del pasado
Nunca se quedó atrás nuestro pasado: tenaz, entre intervalos de aparente olvido, nos fue siguiendo los pasos, furtivo como un ladrón detrás de los árboles. Pasajero invisible en los viajes, se embarcó con nosotros en los trenes y aviones que por deseo o fuga abordamos. En los cuartos de los hoteles, tras el azogue de los espejos registró celestinamente los cuerpos prohibidos que amamos. A menudo, es cierto, perdió el sentido (no las huellas) de nuestro tránsito, pero siguió, indigente, recolectando fragmentos de cuanto vivimos. Sólo bastó que llovieran los años y nos volviéramos lentos para sentirlo sobre la espalda, con su talego de calamidades y milagros. EDUARDO MITRE Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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03/11/2012, 11:31 | #1916 |
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LARES
Toda la tarde te he oído ir de un cuarto a otro, como quien ofrece el don de su presencia vigilante, un atisbo al sol que se demora en los pliegues de las cortinas o las sombras que se agitan en el muro –gorriones o golondrinas en vuelo, más pájaros que los pájaros. Como tú, hoy mismo he sentido ese espacio de la casa, donde, entre el vaivén de las puertas abiertas, aparecen mensajeros, las visitaciones: los rojos claveles del vaso, la curva de un bol. Pasan semanas sin que acertemos a mirar así la semimagia que se esconde en el trabajo de ser, un día detrás de otro, nuestra propia creación; pasan meses como fantasmas hasta que preparando el baño, o haciendo la colada, volvemos a descubrirnos bajo la luz de la casa, doblando una hoja o sirviéndonos un vaso de leche, aliviados, en el lustroso aquí y ahora. JOHN BURNSIDE |
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03/11/2012, 11:47 | #1917 |
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La historia
Es la historia de siempre: quejas de la luna hundiéndose en el mar, de las estrellas que se apagan al amanecer, del césped húmedo de rocío, césped de plata, césped helado. Y siempre es lo mismo: un hombre le clava la mirada a su sombra y dice que son sus cenizas cayendo, que sus días son los verdaderos hoyos negros en el espacio. Pero no es cierto. Sabes a lo que me refiero: a la historia de los minutos que mueren, y las horas, y los años; es la historia que cuento de mí, de ti, y de todo el mundo. MARK STRAND in V.O. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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03/11/2012, 21:40 | #1918 |
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Amores perdidos
Amores perdidos en el pasado Pasado eterno que vive en esta alma argucias propias de este desalmado que hoy engrandan la cólera de mi calma. El amar esos ojos matadores el querer tu belleza de deidad "que locuras" y que vanos dolores sembré por no decirte la verdad. Hoy regresas invadiendo mi vida ¿sera para bien; sera para mal? lo que se es que estas cada ves mas linda y yaces en mi corazón termal. Hablarte es imposible al tener miedo "pero dime ¿como dejar de amar?" susurrame en el oído como puedo olvidarme de ti echándote al mar. Amores perdidos en el pasado Pasado eterno que vive en esta alma argucias propias de este desalmado que hoy engrandan la cólera de mi calma. Rogelio García Fernández |
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04/11/2012, 02:29 | #1919 |
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Corazón
Este es mi corazón. Mi enamorado Corazón, delirante todavía. Un ángel en azul de poesía Le tiene para siempre traspasado. En él, como en un río sosegado, El cielo es de cristal y melodía. Y a su dulce comarca llega el día Con un paso de niño iluminado. Este es mi corazón. La primavera Que inaugura las rosas, vana fuera Sin su espejo de gozo repetido. Y vano el tiempo del amor, que mueve Las alas de los sueños, y conmueve La sangre con su canto sostenido. Meira Delmar |
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04/11/2012, 09:33 | #1920 |
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Finales de setiembre
El camión del correo va por la costa con una sola carta. Al final del extenso muelle una aburrida gaviota levanta de vez en cuando una pata y luego olvida bajarla. En el aire se cierne una amenaza de tragedias por venir. Ayer en la noche, creíste escuchar la tele en la casa vecina. Estabas seguro de que estaban reportando sobre algún horror nuevo. Así que saliste para averiguarlo. Descalzo, con apenas una pantaloneta. Era tan solo el mar que sonaba cansado después de tantas vidas de pretender apresurarse hacia algún lugar sin lograr jamás llegar a él. Esta mañana parece domingo. El cielo hizo su parte y no proyectó ninguna sombra en la acera o en la hilera de cabañas vacías. Entre ellas, una pequeña iglesia con una docena de tumbas grises arropadas como si también tuviesen escalofríos. CHARLES SIMIC in V.O. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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