Casanova

Poema

Joyce Mansour
Traducción de Eugenio Castro
"Gritos, Desgarraduras y Rapaces", Ediciones Igitur)


Un viejo y su vieja ocultos bajo tierra
mano podrida junto a mano podrida, a gusto en la mugre
se hablan sin labios se comprenden sin palabras
oyen el canto lento y grave de la tierra nutrida
y en su corazón se preguntan
si un dia moriran .

Cospedal

Qué será, qué será...

O que será que me dá
que me bole por dentro, será que me dá
que brota à flor da pele, será que me dá
e que me sobe às faces e me faz corar
e que me salta aos olhos a me atraiçoar
e que me aperta o peito e me faz confessar
o que não tem mais jeito de dissimular
e que nem é direito ninguém recusar
e que me faz mendigo, me faz suplicar
o que não tem medida, nem nunca terá
o que não tem remédio, nem nunca terá
o que não tem receita
O que será que será
que dá dentro da gente e que não devia
que desacata a gente, que é revelia
que é feito uma aguardente que não sacia
que é feito estar doente de uma folia
que nem dez mandamentos vão conciliar
nem todos os ungüentos vão aliviar
nem todos os quebrantos, toda alquimia
que nem todos os santos, será que será
o que não tem descanso, nem nunca terá
o que não tem cansaço, nem nunca terá
o que não tem limite
O que será que me dá
que me queima por dentro, será que me dá
que me perturba o sono, será que me dá
que todos os tremores me vêm agitar
que todos os ardores me vêm atiçar
que todos os suores me vêm encharcar
que todos os meus nervos estão a rogar
que todos os meus órgãos estão a clamar
e uma aflição medonha me faz implorar
o que não tem vergonha, nem nunca terá
o que não tem governo, nem nunca terá
o que não tem juízo

Pescondido

No recuerdo


En un bar adonde nunca fuimos
senté nuestro recuerdo
yo jamás entré allí
no bebí su humedad
no escribí su silencio
No creo que lo hayas visto siquiera
sólo me pareció un buen lugar
-marrón y sombrío-
para dejar el no recuerdo
de un no amor.
Cuando paso por allí
Trato de no pensarte.

GISELA GALIMI

Vlemaske

Tot el que puguem dir

Todo lo que podamos decir, hermanos, será tan viejo
como el más viejo recuerdo de nuestra infancia,
porque vivir es elevarse por encima de las cosas
con un gesto desprovisto de pureza excesiva.
Todo lo que podamos decir, hermanos, será tan puro
como la proximidad de la mujer amada,
tan intenso como la nota más discordante o el gusto
más atrevido, tan denso como la tristeza.
Pero no ha de distraernos del lentísimo combate,
del progresivo combate de nuestra existencia,
puesto que lo que podamos decir constituye un mundo
tembloroso y concreto, un cultivo de palabras
que nos sujetan a todo con una fuerza viva,
un constante desacierto, un largo rumor de lamentos,
y a la luz no llegan sino aquellos que ignoran
la voz de todo en un lento asalto al silencio.

Del silencio a la luz solo hay una frontera.
(Miquel Martí i Pol)

Pescondido

Casi

Esta noche oscura
imagino tu mano
contra el vientre sofocada.

Pensando tal vez en mí
o en lo que te llevaste
en aquel avión sin regreso.

Respirarás el polen
que sacuden las ramas
cubiertas con restos
del naufragio.

Cerrarás los párpados
y una combustión,
un grito silencioso
te recordará mis uñas,
mi nuca obediente
bajo tus dedos.
Mis tobillos elevándose
en danza genital.

Y apretarás la sábana
en místico abrazo,
llorando,
triste,
demoledor orgasmo
cuajado de temblor y rabia.

Desazonado, amargo.
Casi tan atormentado
como este poema.

MERI PAS BANQUER

Pescondido

Yo digo: estoy cansada de la lluvia...



Yo digo: estoy cansada de la lluvia,
de la neblina, de la bruma incierta.
Quiero volver al sol y estar contigo
simplemente, en la arena.
Comienzo a odiar el gris, me estorba el humo
y sé que la ceniza es harapienta.
Quiero mares de añil, y no estos ríos
hechos como de lodo y de miseria.
cansada de llevar el duelo
de todas las penumbras, y las nieblas;
quiero un cielo con nubes en retazos
y una noche de estrellas.
Ah, no sentir temor de ser la llama:
no, ni de arder, ni de quemarse en ella.
Toda la vida fue un interrogante
sin eco ni respuesta,
todas las horas fueron lejanías:
hoy quiero ser por fin, una presencia.

JULIA PRILUZKY

El Rincon de Lola

Dígame un color. El verde. Otro. El verde.
Una parte de la casa. El aire.
Una pregunta. La pregunta. Un escritor.
El misterio. ¿Qué asocia con un pájaro?
El misterio. ¿Y con un pájaro?
La infancia. ¿Y con qué césped?
La infancia. Dígame un color.
No lo sé. Un país. Casi todos.
Una enfermedad. Todas salvo la mía.
A qué ha venido aquí. Las… ya sabe,
las… qué le voy a decir, ya sabe,
lo de siempre.
Un instrumento de cuerda. El pentagrama.
Una parte del cuerpo. Los pulmones.
Una parte de la casa. El deterioro.
¿Un motivo para vivir? Alguno, el deseo.
¿Una enfermedad? La enfermedad.
¿Una cita célebre? “Claro que sí”.
¿Un motivo? Para morir. ¿Un motivo
para morir? Ninguno,
tal vez. El deseo.

David Leo García

Pescondido

Insomnio

Cuando intentes conciliar
el sueño
en noches sin luna
y
los párpados
se abran
como enormes nichos
vacíos y oscuros,
recuerda
que hay una escultura
a poca distancia de ti
que aunque carece de alma
suspira
sangra
y espera anhelante
una palabra tuya
para elevarse de nuevo.


MERI PAS BANQUER

porbus

ÉS BEN BÉ DEL MEU MÓN - Salvador Espriu

UNA CLOSA FELICITAT
ÉS BEN BÉ DEL MEU MÓN

Darrera aquesta porta visc,
però no sé
si en puc dir vida.

Quan al capvespre torno
del meu diari odi contra el pa
(no saps que tinc la immensa
sort de vendre'm
a trossos per una pulcra moneda
que arriba ja a valer
molt menys que res?),
deixo fora un vell abric, l'esperança,
i m'endinso pel camí dels ulls,
pel buit esglai on sento,
enllà, el meu Déu,
sempre enllà, més enllà de falsos
profetes i de rares culpes
i del vell neci emmalaltit per versos
disciplinats, com aquests d'ara, amb pintes
de fosques marques que l'alè dels crítics
un dia aclarirà per a la meva vergonya.

Sí, em pots trobar, si goses,
darrera el glacial no-res d'aquesta
porta, aquí, on visc i sento
l'enyor i el crit de Déu i sóc,
amb els ocells nocturns de la meva solitud,
un home sense somnis en la meva solitud.


SALVADOR ESPRIU

Sursum Corda

Por favor, no.


CELOS

Tengo celos de tí, ¿ por qué negarlo?
Tengo celos de ti; celos rabiosos
Celos de la sonrisa de tu boca
celos de las miradas de tus ojos.

Cuando yo no te oigo, ¿cómo hablas?
Cuando yo no te veo ¿ cómo miras?
Cuando no estoy delante ¿cómo suenan
los aúreos cascabeles de tu risa?

Tú sabes que en los ojos de los hombres
hay miradas impuras
que unas veces parece que acarician
y otras veces parecen que desnudan

Cuando un hombre te mira de ese modo
cuando te envuelve una mirada de esas
y sientes que resbala por tu cuerpo
¿qué es lo que piensas,dí, qué es lo que piensas?

Cuando tengo mis manos entre tus manos
yo sé como tu carne se estremece
cuando es la otra mano que te oprime,
¿ qué es lo que sientes, dí, que es lo que sientes?

Yo puedo adivinar que pensamientos
laten en ti cuando de mi te acuerdas
cuando es de otro el recuerdo que te asalta
¿ qué es lo que sueñas, dí, que es lo que sueñas?

Yo te he visto mil veces temblorosa
ante el fervor de mis ardientes frases,
con los divinos ojos entornados
y los húmedos labios anhelantes.

Embaída de amor, desvanecida
cuando yo soy el que de amor te habla
Si las palabras son las mismas, dime;
¿cómo te suenan de otros las palabras?

Tu juras que me has dado
tu corazón, tu cuerpo y tu cariño
pero nunca sabré si tras tus ojos
se esconde un pensamiento que no es mío.

¡ Y qué me importa tu cariño entonces!
¿Qué vale la escultura de tu cuerpo?
¡Si son los pensamientos de tu alma
como villanos que arrebata el viento!

Pedro Mata Fontanet (1811-1877)

Casanova

Himno a la juventud

A qué vienes ahora,
juventud,
encanto descarado de la vida?
¿Qué te trae a la playa?
Estábamos tranquilos los mayores
y tú vienes a herirnos, reviviendo
los más temibles sueños imposibles,
tú vienes para hurgarnos las imaginaciones.

De las ondas surgida,
toda brillos, fulgor, sensación pura
y ondulaciones de animal latente,
hacia la orilla avanzas
con sonrosados pechos diminutos,
con nalgas maliciosas lo mismo que sonrisas,
oh diosa esbelta de tobillos gruesos,
y con la insinuación
(tan propiamente tuya)
del vientre dando paso al nacimiento
de los muslos: belleza delicada,
precisa e indecisa,
donde posar la frente derramando lágrimas.

Y te vemos llegar: figuración
de un fabuloso espacio ribereño
con toros, caracolas y delfines,
sobre la arena blanda, entre la mar y el cielo,
aún trémula de gotas,
deslumbrada de sol y sonriendo.

Nos anuncias el reino de la vida,
el sueño de otra vida, más intensa y más libre,
sin deseo enconado como un remordimiento
-sin deseo de ti, sofisticada
bestezuela infantil, en quien coinciden
la directa belleza de la starlet
y la graciosa timidez del príncipe.

Aunque de pronto frunzas
la frente que atormenta un pensamiento
conmovedor y obtuso,
y volviendo hacia el mar tu rostro donde brilla
entre mojadas mechas rubias
la expresión melancólica de Antínoos,
oh bella indiferente,
por la playa camines como si no supieses
que te siguen los hombres y los perros,
los dioses y los ángeles
y los arcángeles,
los tronos, las abominaciones..

Pescondido

La luz caída de la noche

vierte esfinge
tu llanto en mi delirio
crece con flores en mi espera
porque la salvación celebra
el manar de la nada

vierte esfinge
la paz de tus cabellos de piedra
en mi sangre rabiosa

yo no entiendo la música
del último abismo
yo no sé del sermón
del brazo de hiedra
pero quiero ser del pájaro enamorado
que arrastra a las muchachas
ebrias de misterio
quiero al pájaro sabio en amor
el único libre


ALEJAANDRA PIZARNIK

El Rincon de Lola

Flores grises


Si no existen las flores grises
¿cómo pueden estar aquí,
al otro lado de nuestra ventana?


Cinco, seis, siete flores
de delicados pétalos grises,
grises como la alfombra vieja,
como un gato perdido,
grises como aquel pájaro aplastado
por las ruedas de un coche.


Cinco, seis, siete flores
de delicados pétalos grises,
al otro lado de nuestra ventana.


Las toco y se deshacen
como un antiguo vestido de novia.
Las rozo y se evaporan
como el agua en la arena.


Pero vuelvo a mirar
y ahí están de nuevo.
Cinco, seis, siete flores
delicadas de pétalos grises.

Eduardo Jordá

porbus

El Futuro

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

El Rincon de Lola

Dos cuervos

Habían entrado por la chimenea
en la casa de Ardtrasna, en Irlanda.
Por qué no pudieron salir,
eso nunca lo sabremos.
Entraron en la casa
y juntos murieron.
Juntos en vida
y juntos en la muerte.
Quizá uno siguió al otro,
el macho a la hembra,
o la hembra al macho.
Eso tampoco lo sabremos,
y además no importa.
Revolotearon y revolotearon
buscando una salida.
Chocaron con las ventanas,
los libros, las teteras,
buscando una salida.
Los encontramos
en la cocina de la casa,
uno al lado del otro,
unidos en la vida,
unidos en la muerte.
Era difícil saber quién era la hembra
y quién era el macho.
Pero uno de ellos tenía en los ojos
algo muy parecido a una luz desconocida.
Era la luz que alumbra el infinito,
ese lugar que el cuervo conocía
y yo no. Todavía no, todavía no.
Y entonces vi que aquel cuervo era la hembra,
porque sólo una hembra
es capaz de mirar al infinito
sin miedo, y hacerlo suyo,
y guardarlo en sus ojos para siempre.
Los coloqué muy juntos
bajo un gran seto de fucsias:
ala con ala,
pico con pico,
muerte con muerte.
Y los cubrí con un túmulo de piedras:
piedras tenaces, piedras
que llevaban siglos resistiendo
los embates dementes del Atlántico.
A lo lejos se veía el mar
y un islote deshabitado.
Allí estaría
su morada celeste,
su humilde Tir Na Nog:
pero no la Isla de la Eterna Juventud,
sino otra isla: la isla de la fidelidad,
la isla de la confianza,
la isla de las vidas que ardían juntas
y juntas se consumían,
sin quejas, sin lamentos.
No me fui sin pedirles que algún día
se apiadaran de mí
y me indicaran el camino
hacia allá lejos.
Volví a la casa.
Encendí la chimenea.
Llovió toda la noche.
Las fucsias derramaron
sobre ellos dos
las lágrimas serenas
de la lluvia de agosto.

Eduardo Jordá

Baja_40018

Los Heraldos negros



Hay golpes en la vida, tan
fuertes...¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios;
como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma...
¡Yo no sé!

Son pocos; pero son...
Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de
bárbaros Atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas
de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el
Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos
son las crepitaciones de algún pan
que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro
nos dan una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida,
tan fuertes... ¡Yo no sé!

Cesar Vallejo

Pescondido

Cuarto solo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

ALEJANDRA PIZARNIK

Baja_40018

15


ME gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.


Pablo Neruda

Pescondido

La Gatomaquía - Lope de Vega (1634)

CONVALECIENTE YA de las heridas
De los crueles celos
De Mizifuf Marrarnaquiz valiente
(Aquellos que han costado tantas vidas,
y que en los mismos cielos
A Júpiter, señor del rayo ardiente,
Con disfraz indecente,
Fugitivo de Juno,
Su rigor importuno
Tantas veces mostraron,
Que en fuego, en cisne, en buey le trasformaron
Por Europa, por Leda y por Egina),
Con pálida color y banda verde,
Para que la sangría se le acuerde
(Que amor enfermo a condolerse inclina).
Paseaba el tejado y la buharda
De aquella ingrata cuanto hermosa fiera.
Quien ama fieras, qué firmeza espera?
¿Qué fin, qué premio aguarda?
Zapaquilda, gallarda,
Estaba en su balcón, que no atendía
Más de a saber si Mizifuf venía,
Cuando Garraf, su paje,
Si bien de su linaje,
LLegó con un papel y una bandeja.
Ella la cola y el confín despeja,
y la bandeja toma,
Sobre negro color labrada de oro
Por el Indio oriental, y con decoro
Mira si hay algo que primero coma:
Ofensa del cristal de la belleza,
Propia naturaleza
De gatas ser golosas,
Aunque al tomar se finjan melindrosas;
y antes de oír al paje,
Ve las alhajas que el galán envía:
Qué joya, qué invención, qué nuevo traje.
En fin, vió que traía
Un pedazo de queso
De razonable peso
Y un relleno de huevos y tocino
Y Atis, en fruta que produce el pino
Entre menuda rama,
En la falda del alto Guadarrama,
Por donde van al bosque de Segovia;
Y luego, en fe de que ha de ser su novia,
Dos cintas que le sirvan de arracadas,
Gala que sólo a gatas regaladas,
Cuando pequeñas, las mujeres ponen.
Que de rosas de nácar las componen.
Tomó luego el papel, y con sereno
Rostro apartando el queso y el relleno,
Vió que el papel decía:
"Dulce señora, dulce prenda mía,
Sabrosa (aunque perdone Garcilaso
Si el consonante mismo sale al paso)
Más que la fruta del cercado ajeno:
Ese queso, mi bien, ese relleno
Y esas cintas de nácar os envío,
Señas de la verdad del amor mío."
Aquí llegaba Zapaquilda, cuando
Marramaquiz, celoso, que mirando
Estaba desde un alto caballete
Tan gran traición, colérico arremete,
y echa veloz, de ardiente furia lleno,
Una mano al papel y otra al relleno.
Garraf se pasma y queda sin sentido,
Como el que oyó del arcabuz el trueno
Estando divertido;
A quien el ofendido
Tiró una manotada con las fieras
Uñas, de suerte, que, formando esferas
Por la región del aire vagaroso
Le arrojó tan furioso,
Que en el claro cristal de sus espejos
Pudo cazar vencejos,
Menos apasionado y más ocioso.
No de otra suerte el .jugador ligero
Le vuelve la pelota al que la saca,
Herida de la pala resonante:
Quéjase el aire, que del golpe fiero
Tiembla, hasta tanto que el furor se aplaca,
Y chaza el que interviene, el pie delante.
El gatazo arrogante,
Sin soltar el relleno, despedaza
El papel, que en los dientes,
Con la espuma celosa, vuelve estraza,
Y a Zapaquilda atónita amenaza.
Como se suele ver en las corrientes
De los undosos ríos quien se ahoga,
Que, asiéndose de rama, yerba o soga,
La tiene firme, de sentido ajeno,
Así Marramaquiz tiene el relleno;
Que, ahogándose en congojas y desvelos,
No soltaba la causa de los celos.
¡Oh, cuánto amor un alma desespera,
Pues cuando ya se ve sin esperanza,
En un relleno tomará venganza!
Mas ¿quién imaginara que pudiera
Dar celos el amor, en ocasiones,
Con rellenos de huevos y piñones?
Mas ¡ay de quien le había
Hecho para la cena de aquel día!
(...)

FÉLIX LOPE DE VEGA

Casanova

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.


Alejandra Pizarnik