El Rincon de Lola

FELICES LOS QUE SIEMBRAN

Felices los que siembran y no siegan,
porque irán lejos sin rumbo.

Felices los magnánimos que añaden la gala
de su juventud a la luz y profusión de los días,
y se desprenden de su adorno en los cruces del camino.

Felices los altivos cuya altivez pasa los límites de su alma
y se hace como la mansedumbre de lo blanco
después que sube el arco iris a la nube.

Felices los que saben que su corazón clama desde el desierto
y el silencio florece en sus labios.

Felices ellos, porque se les congregará en el corazón del mundo
arrebujados en un manto de olvido,
y será su herencia perpetua el silencio.


Avraham ben Itzhak
(Dr. Sonne)

Pescondido

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me sevirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven
amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche
intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz
del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la
sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la
espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.-

JORGE LUIS BORGES

Casanova

Incredulidad

No eres
posible,
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible.


Jorge Riechman

Cartilaginoso

Y la luna eras tú

Y la luna eras tú.
Una luna creciente, blanca, fría.
Mirabas hacia el mar y hacia las cosas
Que no eran yo.
Y con cuánto silencio te gritaba
-Creciente, blanco, frío yo también-:
"Mírame, mírame,
Ay, mírame mirarte..."

Antonio Gala

Pescondido

Ineludible poema del adiós



Sólo un occiduo sol que disemina
en tintas jaldes la silueta tuya,
extraviada en los riesgos de una esquina,
sin quien a mi fervor la restituya.

Blanco pañuelo
que tremolaste con enhiesto brazo,
signo será de adiós y desconsuelo
cuando se vuelva a presentar el caso.

Rueda la noche y en la noche el tren,
el uno y la otra por distinta vía;
alguien habrá que en el desierto andén
consigne fardos de melancolía.

Diáfano cielo
con un errante corazón de plata;
cuántas muchachas llorarán en celo.
Oh, gemebundo amor de gato y gata.

El agrio viento que en Paris y en otros
turbios países torna la veleta,
por falta de veleta entre nosotros
a transportar suspiros se concreta.

Luces, fugaces luces
de una casa perdida en la llanura;
cuántas doncellas beberán de bruces
sueños, que el sol amargo desfigura.

Viento del mar que con hinchado aliento
al viento avienta iridiscente espuma;
al cruzar tu recuerdo amarillento,
olor de viaje y de marisco exhuma.

Estos gajos lunáticos de luna
saben a menta;
cuántas muchachas llorarán a una
dicha, perdida por error de imprenta.

Brumoso viento que nos cuenta el cuento
del viejo Valdemar
y sus hijas, que en modo truculento
sucumbieron, cansadas de esperar.

A viajero veloz, senda florida.
Oh, muchachas de amable contextura,
hay que decir adiós porque la vida
es menos dura cuanto menos dura.

Cartilaginoso

¿Qué es tu vida, alma mía?

¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?,
¡Lluvia en el lago!
¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?
¡Viento en la cumbre!

¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,
¡Sombra en la cueva!,
¡Lluvia en el lago!,
¡Viento en la cumbre!,
¡Sombra en la cueva!

Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
Y es el viento sollozo sin partida,
Pesar, la sombra sin ningún consuelo,
Y lluvia y viento y sombra hacen la vida.

Miguel de Unamuno

Pescondido

Inútil divagación sobre el retorno



Más adoradas cuanto más nos hieren
van rodando las horas,
van rodando las horas porque quieren.

Yo vivo de lo poco que aún me queda de usted,
su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.

El oro del presente cambié por el de ayer,
la espuma... el humo... el viento...
Angustia de las cosas que son para no ser.

Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo
me donó. Vivo de su presencia
que ya se va borrando.

Ahora tiendo los brazos al invisible azar;
ahora buscan mis ojos con áspera vehemencia
un prófugo contorno que nunca he de alcanzar.

Su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.
¡Oh, si el humo fincara, si retornara el viento,
si usted, una vez más, volviera a ser usted!

RENATO LEDUC

Cartilaginoso

Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto

Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto
Que le pondrás mi nombre a la tristeza.
Mal contrastada, en tu balanza empieza
La caricia a valer menos que el llanto.

Cuánto me vas a enriquecer y cuánto
Te vas a avergonzar de tu pobreza,
Cuando aprendas -a solas- qué belleza
Tiene la cara amarga del encanto.

Para ser tan feliz como yo he sido,
Besa la espina, tiembla ante la rosa,
Bendice con el labio malherido,

Juégate entero contra cualquier cosa.
Yo entero me jugué. Ya me he perdido.
Mira si mi venganza es generosa.

Antonio Gala

Jacarandoso

El ángel de la ira

Sin dueño, entre las ortigas,
Piedra por pulir, brillabas.
Pie invisible.
Entre las ortigas, nada.
Pie invisible de la ira.
Lenguas de légamo, hundidas,
Sordas, recordaron algo.
Ya no estabas.
¿Qué recordaron?
Se movió mudo el silencio
Y dijo algo.
No dijo nada.
Sin saberlo,
Mudó de rumbo mi sangre,
Y en los fosos
Gritos largos se cayeron.
Para salvar mis ojos,
Para salvarte a ti, qué
Secreto.

Rafael Alberti

Pescondido

Qué fiesta la de la alegría nueva...

Qué fiesta la de la alegría nueva
sobre el viejo color.
Dafne se hace pluma y vierte
luz y tiempo en la razón de piedra.
Le escriben versos en la ciudad
que pisotea a la justicia. Dafne huye
de los papeles que la ciñen.
Nadie la merece, pero
a veces se la encuentra en
humillaciones de la realidad.
No está escrita aún, como un caballo largo.
Se la ve tan claramente
en el árbol que fue, convertido en vanidad.
Ella ocupa la desolación y nada se le concederá.
Ni el asombro idéntico a ella misma.
Sólo busca un recuerdo donde pueda
ser suave y, en un momento, niña.


Cierra los ojos ante el viento
que agita su pollera y
sobre ella cae la vida continua.


JUAN GELMAN

Pescondido

Soy la más delicada de las prostitutas


Como un lirio soy
precario beso perfumado en medio del paisaje
olisqueando el aire con labios de terciopelo labios como sábanas nupciales
de seda concubina
ofrenda de sexo abierto
Tómame
mientras dure el dorado momento
la primavera siempre es ligera
Recuerda que muy pronto
nada quedará de esta fiesta de mediodía
Me sacaré y encogeré
Me convertiré en una enana de circo
y tú
en un obeso animal domesticado


ELI NEIRA

Pescondido

Una isla en el amar



Estaba en el lecho como en el mar
ella se mecía semihundida
yo la llenaba de algas de espuma de medusas
yo la llenaba la cercaba
preparaba mi desembarco
ella era una isla en el amar
una isla toda rodeada por su piel
ella parecía llamarme pero dudo
y sin embargo preparaba con cautela
mi desembarco repentino.
Mi mirada no era muy veloz
era lenta era oscura era una barca encallada
era una barca encanallada
que no llegaba jamás
tendría que llevar mi mirada personalmente.
estaba en el mar como en un lecho
yo me envolvía en su respiración
yo nadaba como acariciando
esa islita toda rodeada de mí.

OMAR LARA

Cartilaginoso

Seré curioso

En una exacta
Foto del diario
Señor ministro
Del imposible

Vi en pleno gozo
Y en plena euforia
Y en plena risa
Su rostro simple

Seré curioso
Señor ministro
De qué se ríe
De qué se ríe

De su ventana
Se ve la playa
Pero se ignoran
Los cantegriles

Tienen sus hijos
Ojos de mando
Pero otros tienen
Mirada triste

Aquí en la calle
Suceden cosas
Que ni siquiera
Pueden decirse

Los estudiantes
Y los obreros
Ponen los puntos
Sobre las íes

Por eso digo
Señor ministro
De qué se ríe
De qué se ríe

Usté conoce
Mejor que nadie
La ley amarga
De estos países

Ustedes duros
Con nuestra gente
Por qué con otros
Son tan serviles

Cómo traicionan
El patrimonio
Mientras el gringo
Nos cobra el triple

Cómo traicionan
Usté y los otros
Los adulones
Y los seniles

Por eso digo
Señor ministro
De qué se ríe
De qué se ríe

Aquí en la calle
Sus guardias matan
Y los que mueren
Son gente humilde

Y los que quedan
Llorando de rabia
Seguro piensan
En el desquite

Allá en la celda
Sus hombres hacen
Sufrir al hombre
Y eso no sirve

Después de todo
Usté es el palo
Mayor de un barco
Que se va a pique

Seré curioso
Señor ministro
De qué se ríe
De qué se ríe.

Mario Benedetti

Pescondido

Habitaciones separadas

Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.

Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan sólo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.

LUIS GARCÍA MONTERO

Vlemaske

Nosaltres, ben mirat

Nosotros, de hecho, no somos más que palabras,
si queréis, ordenadas con altiva arquitectura
contra el viento y la luz,
contra los cataclismos,
en fin contra los fenómenos externos
y las angustiosas rutas internas.
Nos nutrimos de palabras
y a veces, vivimos en ellas:
Así en las palabras elementales de la infancia,
o en las cuidadosas oraciones
dedicadas a loar la eterna belleza femenina,
o aun, en las últimas frases
del discurso de la vida.
Todo, si lo pensáis bien, converge en nosotros
porque lo hemos ido asimilando,
para poderlo convertir en palabras
y perdure en el tiempo,
el tiempo que no es nada más
que un gran bosque de palabras.
Y nosotros somos los pobladores de este bosque.
Y más de una vez nos hemos reconocido
en algún antiquísimo tronco,
como la reproducción deforme
de una pintura antigua,
y permanecemos indecisos
como aquel que desconoce la ciudad que visita.
Pero nuestra misión es hablar.
Dar luz de palabra
a las cosas inconcretas.
Elevarlas a la luz con los brazos de la expresión viva
porque triunfamos en ellas.
Todo esto, por supuesto, sin vivir demasiado cerca de las cosas.
Nadie podrá negar que la tarea es muy pesada.

(Miquel Martí i Pol)

Cospedal

Poema 20.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Pescondido

Jugada maestra


Ya ni te pido que descanses, pequeñísima
impostergable mujer mía.
Porque esta broma del amor, esta
jugada maestra de sentirnos necesarios
ha ganado terreno, nos ha solicitado sabiamente:
nos hemos vuelto locos.


Hemos resuelto que esto es el amor.
Sólo falta saber cóm lo utilizaremos
de qué buena manera para todos
y antes que sea demasiado tarde.


OMAR LARA

Cartilaginoso

El amar y el querer

A la infiel más infiel de las hermosas
Un hombre la quería y yo la amaba;
Y ella a un tiempo a los dos nos encantaba
Con la miel de sus frases engañosas.

Mientras él, con sus flores venenosas,
Queriéndola, su aliento emponzoñaba,
Yo de ella ante los pies, que idolatraba,
Acabadas de abrir echaba rosas.

De su favor ya en vano el aire arrecia;
Mintió a los dos, y sufrirá el castigo
Que uno le da por vil y otro por necia.

No hallará paz con él, ni bien conmigo
Él, que sólo la quiso, la desprecia;
Yo, que tanto la amaba, la maldigo.

Ramón Campoamor

Casanova

Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.


Alejandra Pizarnik

Pescondido

Corona



En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.

PAUL CELAN