27/07/2012, 18:27 | #1741 |
Piso/Local/Agencia
Fecha Registro: ene 2009
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FELICES LOS QUE SIEMBRAN
Felices los que siembran y no siegan, porque irán lejos sin rumbo. Felices los magnánimos que añaden la gala de su juventud a la luz y profusión de los días, y se desprenden de su adorno en los cruces del camino. Felices los altivos cuya altivez pasa los límites de su alma y se hace como la mansedumbre de lo blanco después que sube el arco iris a la nube. Felices los que saben que su corazón clama desde el desierto y el silencio florece en sus labios. Felices ellos, porque se les congregará en el corazón del mundo arrebujados en un manto de olvido, y será su herencia perpetua el silencio. Avraham ben Itzhak (Dr. Sonne) |
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28/07/2012, 09:29 | #1742 |
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El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me sevirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la sombra no ha traído la paz. Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.- JORGE LUIS BORGES Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
Última edición por Pescondido; 28/07/2012 a las 10:05. |
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28/07/2012, 20:50 | #1743 |
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Incredulidad
No eres posible, no es posible que todo el calor del mundo haya cobrado la forma de tu cuerpo tendido e irradiante junto al mío, no es posible tu cuello girando sobre la almohada lentamente como fanal de dicha, tanta fructificación no es posible, tan alta primavera desbordando tus pechos y tus manos hasta inundar todas las alcobas de mi vida, no es posible el latido de tu sueño cuando convoca paisajes como caricias, dédalos susurrados de fraternidad y auxilio y maravilla, no es posible la paz de tu vientre rubio si te busco debajo de las sábanas. Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible. Eres lo más real y no es posible. Jorge Riechman Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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29/07/2012, 02:48 | #1744 |
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Y la luna eras tú
Y la luna eras tú. Una luna creciente, blanca, fría. Mirabas hacia el mar y hacia las cosas Que no eran yo. Y con cuánto silencio te gritaba -Creciente, blanco, frío yo también-: "Mírame, mírame, Ay, mírame mirarte..." Antonio Gala |
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29/07/2012, 13:14 | #1745 |
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Ineludible poema del adiós
Sólo un occiduo sol que disemina en tintas jaldes la silueta tuya, extraviada en los riesgos de una esquina, sin quien a mi fervor la restituya. Blanco pañuelo que tremolaste con enhiesto brazo, signo será de adiós y desconsuelo cuando se vuelva a presentar el caso. Rueda la noche y en la noche el tren, el uno y la otra por distinta vía; alguien habrá que en el desierto andén consigne fardos de melancolía. Diáfano cielo con un errante corazón de plata; cuántas muchachas llorarán en celo. Oh, gemebundo amor de gato y gata. El agrio viento que en Paris y en otros turbios países torna la veleta, por falta de veleta entre nosotros a transportar suspiros se concreta. Luces, fugaces luces de una casa perdida en la llanura; cuántas doncellas beberán de bruces sueños, que el sol amargo desfigura. Viento del mar que con hinchado aliento al viento avienta iridiscente espuma; al cruzar tu recuerdo amarillento, olor de viaje y de marisco exhuma. Estos gajos lunáticos de luna saben a menta; cuántas muchachas llorarán a una dicha, perdida por error de imprenta. Brumoso viento que nos cuenta el cuento del viejo Valdemar y sus hijas, que en modo truculento sucumbieron, cansadas de esperar. A viajero veloz, senda florida. Oh, muchachas de amable contextura, hay que decir adiós porque la vida es menos dura cuanto menos dura. Estrella, estrella
que contemplas cien mundos a la vez, ¿dónde está, di, la postrimer doncella? dónde está, pues... RENATO LEDUC Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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30/07/2012, 01:35 | #1746 |
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¿Qué es tu vida, alma mía?
¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?, ¡Lluvia en el lago! ¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre? ¡Viento en la cumbre! ¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?, ¡Sombra en la cueva!, ¡Lluvia en el lago!, ¡Viento en la cumbre!, ¡Sombra en la cueva! Lágrimas es la lluvia desde el cielo, Y es el viento sollozo sin partida, Pesar, la sombra sin ningún consuelo, Y lluvia y viento y sombra hacen la vida. Miguel de Unamuno |
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Casanova (03/08/2012), El Rincon de Lola (30/07/2012), Giselle br (30/07/2012), Pescondido (30/07/2012), Sursum Corda (30/07/2012) |
30/07/2012, 02:01 | #1747 |
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Inútil divagación sobre el retorno
Más adoradas cuanto más nos hieren van rodando las horas, van rodando las horas porque quieren. Yo vivo de lo poco que aún me queda de usted, su perfume, su acento, una lágrima suya que mitigó mi sed. El oro del presente cambié por el de ayer, la espuma... el humo... el viento... Angustia de las cosas que son para no ser. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó. Vivo de su presencia que ya se va borrando. Ahora tiendo los brazos al invisible azar; ahora buscan mis ojos con áspera vehemencia un prófugo contorno que nunca he de alcanzar. Su perfume, su acento, una lágrima suya que mitigó mi sed. ¡Oh, si el humo fincara, si retornara el viento, si usted, una vez más, volviera a ser usted! RENATO LEDUC Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Casanova (03/08/2012), El Rincon de Lola (30/07/2012), Giselle br (30/07/2012), Sursum Corda (30/07/2012) |
30/07/2012, 02:46 | #1748 |
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Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto
Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto Que le pondrás mi nombre a la tristeza. Mal contrastada, en tu balanza empieza La caricia a valer menos que el llanto. Cuánto me vas a enriquecer y cuánto Te vas a avergonzar de tu pobreza, Cuando aprendas -a solas- qué belleza Tiene la cara amarga del encanto. Para ser tan feliz como yo he sido, Besa la espina, tiembla ante la rosa, Bendice con el labio malherido, Juégate entero contra cualquier cosa. Yo entero me jugué. Ya me he perdido. Mira si mi venganza es generosa. Antonio Gala |
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Casanova (01/08/2012), Cospedal (08/08/2012), Giselle br (30/07/2012), Pescondido (30/07/2012), Sursum Corda (30/07/2012) |
30/07/2012, 17:24 | #1749 | |
Forero Bloqueado
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El ángel de la ira
Sin dueño, entre las ortigas, Piedra por pulir, brillabas. Pie invisible. Entre las ortigas, nada. Pie invisible de la ira. Lenguas de légamo, hundidas, Sordas, recordaron algo. Ya no estabas. ¿Qué recordaron? Se movió mudo el silencio Y dijo algo. No dijo nada. Sin saberlo, Mudó de rumbo mi sangre, Y en los fosos Gritos largos se cayeron. Para salvar mis ojos, Para salvarte a ti, qué Secreto. Rafael Alberti |
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01/08/2012, 09:08 | #1750 |
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Qué fiesta la de la alegría nueva...
Qué fiesta la de la alegría nueva Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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04/08/2012, 16:40 | #1751 |
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Soy la más delicada de las prostitutas
Como un lirio soy precario beso perfumado en medio del paisaje olisqueando el aire con labios de terciopelo labios como sábanas nupciales de seda concubina ofrenda de sexo abierto Tómame mientras dure el dorado momento la primavera siempre es ligera Recuerda que muy pronto nada quedará de esta fiesta de mediodía Me sacaré y encogeré Me convertiré en una enana de circo y tú en un obeso animal domesticado ELI NEIRA Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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06/08/2012, 09:02 | #1752 |
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Una isla en el amar
Estaba en el lecho como en el mar ella se mecía semihundida yo la llenaba de algas de espuma de medusas yo la llenaba la cercaba preparaba mi desembarco ella era una isla en el amar una isla toda rodeada por su piel ella parecía llamarme pero dudo y sin embargo preparaba con cautela mi desembarco repentino. Mi mirada no era muy veloz era lenta era oscura era una barca encallada era una barca encanallada que no llegaba jamás tendría que llevar mi mirada personalmente. estaba en el mar como en un lecho yo me envolvía en su respiración yo nadaba como acariciando esa islita toda rodeada de mí. OMAR LARA Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Casanova (06/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (07/08/2012) |
07/08/2012, 01:14 | #1753 |
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Seré curioso
En una exacta Foto del diario Señor ministro Del imposible Vi en pleno gozo Y en plena euforia Y en plena risa Su rostro simple Seré curioso Señor ministro De qué se ríe De qué se ríe De su ventana Se ve la playa Pero se ignoran Los cantegriles Tienen sus hijos Ojos de mando Pero otros tienen Mirada triste Aquí en la calle Suceden cosas Que ni siquiera Pueden decirse Los estudiantes Y los obreros Ponen los puntos Sobre las íes Por eso digo Señor ministro De qué se ríe De qué se ríe Usté conoce Mejor que nadie La ley amarga De estos países Ustedes duros Con nuestra gente Por qué con otros Son tan serviles Cómo traicionan El patrimonio Mientras el gringo Nos cobra el triple Cómo traicionan Usté y los otros Los adulones Y los seniles Por eso digo Señor ministro De qué se ríe De qué se ríe Aquí en la calle Sus guardias matan Y los que mueren Son gente humilde Y los que quedan Llorando de rabia Seguro piensan En el desquite Allá en la celda Sus hombres hacen Sufrir al hombre Y eso no sirve Después de todo Usté es el palo Mayor de un barco Que se va a pique Seré curioso Señor ministro De qué se ríe De qué se ríe. Mario Benedetti |
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Casanova (09/08/2012), Cospedal (08/08/2012), El Rincon de Lola (16/08/2012), Pescondido (07/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (07/08/2012) |
07/08/2012, 01:39 | #1754 |
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Habitaciones separadas
Está solo. Para seguir camino se muestra despegado de las cosas. No lleva provisiones. Cuando pasan los días y al final de la tarde piensa en lo sucedido, tan sólo le conmueve ese acierto imprevisto del que pudo vivir la propia vida en el seguro azar de su conciencia, así, naturalmente, sin deudas ni banderas. Una vez dijo amor. Se poblaron sus labios de ceniza. Dijo también mañana con los ojos negados al presente y sólo tuvo sombras que apretar en la mano, fantasmas como saldo, un camino de nubes. Soledad, libertad, dos palabras que suelen apoyarse en los hombros heridos del viajero. De todo se hace cargo, de nada se convence. Sus huellas tienen hoy la quemadura de los sueños vacíos. No quiere renunciar. Para seguir camino acepta que la vida se refugie en una habitación que no es la suya. La luz se queda siempre detrás de una ventana. Al otro lado de la puerta suele escuchar los pasos de la noche. Sabe que le resulta necesario aprender a vivir en otra edad, en otro amor, en otro tiempo. Tiempo de habitaciones separadas. LUIS GARCÍA MONTERO Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Casanova (09/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (07/08/2012), Vlemaske (08/08/2012) |
08/08/2012, 09:36 | #1755 | |
Forero Bloqueado
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Nosaltres, ben mirat
Nosotros, de hecho, no somos más que palabras, si queréis, ordenadas con altiva arquitectura contra el viento y la luz, contra los cataclismos, en fin contra los fenómenos externos y las angustiosas rutas internas. Nos nutrimos de palabras y a veces, vivimos en ellas: Así en las palabras elementales de la infancia, o en las cuidadosas oraciones dedicadas a loar la eterna belleza femenina, o aun, en las últimas frases del discurso de la vida. Todo, si lo pensáis bien, converge en nosotros porque lo hemos ido asimilando, para poderlo convertir en palabras y perdure en el tiempo, el tiempo que no es nada más que un gran bosque de palabras. Y nosotros somos los pobladores de este bosque. Y más de una vez nos hemos reconocido en algún antiquísimo tronco, como la reproducción deforme de una pintura antigua, y permanecemos indecisos como aquel que desconoce la ciudad que visita. Pero nuestra misión es hablar. Dar luz de palabra a las cosas inconcretas. Elevarlas a la luz con los brazos de la expresión viva porque triunfamos en ellas. Todo esto, por supuesto, sin vivir demasiado cerca de las cosas. Nadie podrá negar que la tarea es muy pesada. (Miquel Martí i Pol) Última edición por Vlemaske; 08/08/2012 a las 10:10. Razón: corregir el mensaje |
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08/08/2012, 09:52 | #1756 |
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Poema 20.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. Pablo Neruda Última edición por Cospedal; 08/08/2012 a las 10:04. |
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Casanova (09/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), Pescondido (09/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (08/08/2012) |
09/08/2012, 00:02 | #1757 |
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Jugada maestra
Ya ni te pido que descanses, pequeñísima impostergable mujer mía. Porque esta broma del amor, esta jugada maestra de sentirnos necesarios ha ganado terreno, nos ha solicitado sabiamente: nos hemos vuelto locos. Hemos resuelto que esto es el amor. Sólo falta saber cóm lo utilizaremos de qué buena manera para todos y antes que sea demasiado tarde. OMAR LARA Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Casanova (10/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (10/08/2012) |
09/08/2012, 01:20 | #1758 |
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El amar y el querer
A la infiel más infiel de las hermosas Un hombre la quería y yo la amaba; Y ella a un tiempo a los dos nos encantaba Con la miel de sus frases engañosas. Mientras él, con sus flores venenosas, Queriéndola, su aliento emponzoñaba, Yo de ella ante los pies, que idolatraba, Acabadas de abrir echaba rosas. De su favor ya en vano el aire arrecia; Mintió a los dos, y sufrirá el castigo Que uno le da por vil y otro por necia. No hallará paz con él, ni bien conmigo Él, que sólo la quiso, la desprecia; Yo, que tanto la amaba, la maldigo. Ramón Campoamor |
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Casanova (09/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), Pescondido (10/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (10/08/2012) |
09/08/2012, 22:51 | #1759 |
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Mendiga voz
Y aún me atrevo a amar el sonido de la luz en una hora muerta, el color del tiempo en un muro abandonado. En mi mirada lo he perdido todo. Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay. Alejandra Pizarnik Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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baja22512 (14/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), Pescondido (10/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (10/08/2012) |
10/08/2012, 01:00 | #1760 |
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Corona
En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos. Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar: regresa el tiempo a la nuez. En el espejo es domingo, en el sueño se duerme, la boca dice la verdad. Mi ojo asciende al sexo de la amada: nos miramos, nos decimos palabras oscuras, nos amamos como se aman amapola y memoria, nos dormimos como el vino en los cuencos, como el mar en el rayo sangriento de la luna. Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle: tiempo es de que se sepa, tiempo es de que la piedra pueda florecer, de que en la inquietud palpite un corazón. Tiempo es de que sea tiempo. Es tiempo. PAUL CELAN Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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baja22512 (14/08/2012), Casanova (10/08/2012), El Rincon de Lola (13/08/2012), sanabres (10/08/2012), Sursum Corda (10/08/2012) |