Pescondido

Muchacha que se despinta las uñas al borde de la cama



Sentada al borde de la cama, la muchacha
se despinta las uñas que se vuelven
color de la acetona, brillantes, inocentes,
color de que nada ha sucedido.
Está sola en un cuarto sin lámpara
y pende la bombilla con halo de manzana original.
Se ha frotado los labios que se vuelven
color de espejo roto.
Con un poco de crema y de nostalgia
se despinta los párpados, la voz
que se le espesa color del otro día.
Doblada como un cisne en el exilio
se despinta los senos, las pestañas,
las cejas que le inventan un arco de ilusión.
Está sola en un cuarto rodeada
por motas de algodón multicolores.
Triste como un cuadro de Renoir.
Cuando hala el cordón de la bombilla,
el mundo .se despinta por completo.


JOSÉ LUIS VEGA

Sursum Corda

La vida en juego

La vida en juego

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

Angel González





PS: Se la dedico a mi amigo pescondido y a la alegría de vivir.

Casanova

La Pensadora del Aura

Nacer sin pasado, sin nada previo a que referirse, y poder entonces verlo todo, sentirlo, como deben sentir la aurora las hojas que reciben el rocío; abrir los ojos a la luz sonriendo; bendecir la mañana, el alma, la vida recibida, la vida ¡qué hermosura! No siendo nada o apenas nada por qué no sonreír al universo, al día que avanza, aceptar el tiempo como un
regalo espléndido, un regalo de un Dios que nos sabe, que nuestro secreto, nuestra inanidad y no le importa, que no nos guarda rencor por no ser...
...Y como estoy libre de ese ser, que creía tener, viviré simplemente, soltaré esa imagen que tenía de mí misma, puesto que a nada corresponde y todas, cualquier obligación, de las que vienen de ser yo, o del querer serlo.


María Zambrano

Pescondido

Preludio

Ya no sé cuándo, pero una vez dijiste
algo sobre la noche, algo acerca
de los poderes de la oscuridad.
y tus palabras, tan extrañas a ti, tan diferentes
de tu esencial y conocida luz,
me hicieron recordar los largos años
que tardó este presente en madurar.

Hubo un tiempo anterior. Hubo una ausencia
de sol acariciando los lugares
que después me ofrecieron su verdad más profunda.
y fue lento el azar. Y fueron lentos
los toscos argumentos del dolor,
las oblicuas miradas de la sombra.

Ahora escucho el sonido claro que en la mañana
se alza sobre los cuerpos, los paisajes
que antes fueron oscuros.
Frente a mis ojos brillan
realidades distintas, que hoy comprendo.

Pero cuando la tarde se acerque a los confusos
y trágicos colores de su fin,
tal vez oiga de nuevo la voz que había olvidado
y tenga que encontrar otras razones
para pensar que esto tampoco es cierto.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

psk7a

Alba

"Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.

La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma

La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

!Que hare yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!

!Que haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!

¿Porqué te perdi por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada."

FEDERICO GARCIA LORCA

Giselle br

NO ES EL AMOR QUIEN MUERE
No es el amor quien muere,
Somos nosotros mismos.

Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

Luis Cernuda

Casanova

Octubre





Estaba echado yo en la tierra, enfrente
del infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.
Pensé arrancarme el corazón, y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
al ancho surco del terruño tierno;
a ver si con romperlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.


Juan Ramón Jiménez

Giselle br

Es hora ya de levantar el vuelo
Es hora ya de levantar el vuelo,
Corazón, dócil ave migratoria.
Se ha terminado tu presente historia,
Y otra escribe sus trazos por el cielo.

No hay tiempo de sentir el desconsuelo;
Sigue la vida, urgente y transitoria.
Muda la meta de tu trayectoria,
Y rasga del mañana el hondo velo.

Si el sentimiento, más desobediente,
Se niega al natural imperativo,
Álzate tú, versátil y valiente.

Tu oficio es cotidiano y decisivo:
Mientras alumbre el sol, serás ardiente;
Mientras dure la vida, estarás vivo. Antonio Gala

Jacarandoso

La lágrima

Cuando el amor o la amistad debieran
A la ternura despertar el alma,
Y ésta debiera aparecer sincera
En la mirada,
Podrán los labios engañar fingiendo
Una sonrisa seductora y falsa;
Pero la prueba de emoción se muestra
En una lágrima.

Una sonrisa puede ser a veces
Un artificio que el temor disfraza;
Con ella puede revestirse el odio
Que nos engaña;
Mas yo prefiero para mí un suspiro
Cuando los ojos, expresión del alma,
Por un momento miro obscurecerse
Con una lágrima.

El hombre surca el ignorado Océano
Con el soplo del viento que lo arrastra,
En medio de las olas bramadoras que se levantan;
Se inclina...
Y en las olas procelosas
Que amenazantes a su nave avanzan,
Mira el abismo, y sus aguas turbias
Mezcla una lágrima.

En la carrera de la noble gloria,
El valeroso capitán se afana
Por ganar con su muerte una corona
En las batallas;
Pero levanta al que postró en el suelo
Y sus heridas compasivo baña,
Una por una, en el sangriento campo,
Con una lágrima.

Y cuando vuelve, henchido de ese orgullo
Que hace latir el pecho que avasalla;
Cuando teñida en enemiga sangre
Cuelga su espada,
La recompensan todas sus fatigas
Al abrazar a su consorte amada
Y al darle un beso en sus mejillas húmedas
Con una lágrima.

Dulce mansión de mi niñez perdida,
Donde la franqueza y la amistad gozaba;
Donde en medio de amor vi deslizarse
Las horas rápidas;
Yo te dejé con un hondo sentimiento,
Volví hacia ti mis últimas miradas,
Y apenas puede percibir tus torres
Tras una lágrima.

Aunque no puedo repetir, como antes,
Mi juramento a mi María cara,
A la que fuera para mí otro tiempo
Fuego del alma,
Tengo presentes los felices días
En que, niños aún, tanto me amaba,
Cuando ella contestaba a mis promesas
Con una lágrima.

¿En otros brazos puede ser dichosa?
¿Tiene el recuerdo de su edad pasada?
Mi corazón respetará ese nombre
Que tanto amaba.
Y dije adiós a mi esperanza loca,
Con una lágrima.

Cuando al imperio de la eterna noche
Tome su vuelo para siempre mi alma;
Cuando mi cuerpo exánime repose
Bajo una lápida,
Si por ventura os acercáis un día
Donde mi triste sepultura se halla,
Humedeced siquiera mis cenizas
Con una lágrima.

Yo no apetezco mármol... monumento
Que la ambición la vanidad levanta;
Manto suntuoso con que el necio orgullo
Cubre su nada;
No darán sus emblemas a mi nombre
El falso orgullo ni la gloria vana;
Lo que yo quiero, lo que pido sólo,
Es una lágrima.

Lord Byron

Casanova

Extracto de pieza irrepresentable

Perdonad , ya se que no es poesia , pero se acerca

En el corazón de mi noche oscura
su llama no quiere arder
ella abrasa mi corazón árido
pero no le es posible consumirse
al sangrar por mi divina quemadura
toda mi sangre se licua
mi noche solo es noche blanca
su carne blanca tan lejos de mí
el corre mezclado a mis lágrimas
olor y gusto no tienen nunca
cuelga candela de mi nariz
moco , salivas generosas
sin cesar he tragado todo
mi cuerpo tan seco mi coño mojado
oh , su blancura es tenebrosa
yo la deglutí como leche
que ella penetre en mis venas
hasta mis pequeños vasos
que cada poro reciba
hasta blanquear mis cabellos negros .

Salvador Dali

Giocondo

Si aprendiéramos a mirar en vez de papar moscas, veríamos el horror en el corazón de la farsa; si simplemente actuáramos en lugar de hablar tanto, no acabaríamos, una y otra vez, yendo de culo.

¡Hombres, no celebréis todavía la derrota de lo que nos dominaba hasta hace poco!

Aunque el mundo se alzó y detuvo al bastardo,la perra que lo parió está otra vez en celo.


Brech: La resistible ascensión de Arturo Ui


In útero...ahí es donde todo se cuece.

ELeGant

Mientras me hablabas y yo te miraba,
se detuvo el tiempo en medio instante:
el amor me llamaba y yo le obedecía.
Mientras me susurrabas y yo te amaba,
se alzaron los sentimientos,
mandó tu voz,
el cielo se hizo visible en tus ojos,
y yo pronuncié el querer en tus labios.
Fue una mirada,
un frenesí de besos,
una lujuria de sentimientos.
Fue un instante sin fin,
sin tiempo para soñar.
Y entonces despertamos,
... y seguimos amándonos.

Pescondido

Así es ella, me dije; es la alegría...


Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.

Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.

Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.

La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.

Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.

Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!

ELVIO ROMERO

porbus

Pujaré la tristesa dalt les golfes

Pescondido

Perdóname el dolor, a veces...


Perdóname el dolor, a veces,*
perdóname la tristeza casi siempre
y la soledad
(es así como llamo a tu ausencia).

Perdóname el silencio
y las palabras
ahora.
Perdóname la alegría si te tengo
un poco,
los encuentros, los versos,
mi pobre vida.

Perdóname la esperanza
todavía
(la tomo sin dármela
y la asumo como único alimento).

Perdóname que hable
que calle
que respire
pero nunca que te ame.

Condena mi amor, castígame por él,
quiero el infierno por pabia y aposento,
que los días me torturen y conozca la fatiga,
que tus reproches me vistan de martirio,
tu furia de sangre.
Maldita y desterrada, te seguiré queriendo
y seré, más que nunca, imperdonable.

PILAR PALLARÉS

Giselle br

L'obscurité des eaux
Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua, yo caigo. Dibujo
En mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
Aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
Espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
Pienso en el viento que viene a mí, permanece
En mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
Desconocida. A mí me han dado un silencio
Pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
Como el único pájaro en el viento.
ALEJANDRA PIZARNIK

Pescondido

No recuerdo

En un bar adonde nunca fuimos
senté nuestro recuerdo
yo jamás entré allí
no bebí su humedad
no escribí su silencio
No creo que lo hayas visto siquiera
sólo me pareció un buen lugar
-marrón y sombrío-
para dejar el no recuerdo
de un no amor.
Cuando paso por allí
Trato de no pensarte.

GISELA GALIMI

Casanova

Yo soy Danae

Yo soy Dánae. Desnuda caía en el lecho come
bianca neve scende senza vento.
Y llegó secreto con el fulgor
convertido en monedas de oro que cayeron
sobre mí, alrededor, en el suelo
Díjose a sí mismo una voz y aquel oro de ceca
se arremolinó en un amén y se hizo el varón.
Me encontró virgen, me surcó y me sembró.
Me bebió, como quien se echa con sed sobre un río.
Pero lo pasado pasado está.
Ahora soy vieja, y en un reino de columnas derrumbadas
voy y vengo por entre los cipreses y las palomas.
Me tienen por loca, y piensan que miento
cuando digo que fui desvirgada por Zeus.
Para burlarse de mí baten una moneda en el mármol
y yo pienso que él vuelve, y me quito la ropa
y me dejo caer desnuda en la hierba come
bianca neve scende senza vento.
Ni escucho sus risas. Ya soy vieja
pero nunca pude salir de aquel sueño de antaño.


Álvaro Cunqueiro

Giselle br

Balada del amor tardío

Amor que llegas tarde,
Tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
Camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
No sé qué vale más:
La palabra que vas a decirme
O la que yo no digo ya.

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
Lejana... -No me des tus rosas frescas;
Soy grave para rosas. Dame el mar.

Amor que llegas tarde, no me viste
Ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
Hoy no me hagas llorar.

Dulce Maria Loynaz

Giocondo

Me vi obligado a vivir con cierto gran poeta francés que estaba por entonces en Venice, California, y el tipo era ambidextro...quiero decir que se jodía a hombres y a mujeres y le jodían hombres y mujeres. Era agradable y hablaba con gracia y con inteligencia. Tenía además una peluca pequeña que se le escurría siempre, y andaba colocándosela continuamente mientras hablaba contígo. Hablaba siete idiomas, pero si estaba yo, tenía que hablar inglés. Y hablaba todos esos idiomas como si fuesen su lengua materna.

-No te preocupes, Bukowski- me decía sonriendo-. ¡Yo cuidaré de tí!

Tenía una polla de veinticinco centímetros, sin empalmar, y había aparecido en algunos de los periódicos underground al llegar a Venice, con noticias de él y comentarios sobre sus virtudes como poeta (uno de los comentarios lo había escrito yo), pero algunos de los periódicos underground habían publicado la foto del gran poeta francés...desnudo. Medía más o menos uno cincuenta de altura y tenía pelo por todo el pecho y los brazos. Tenía pelo desde el cuello a las bolas (negro, rizado, apestoso) y allí en medio de la foto aparecía su monstruoso chisme colgando, con la cabeza redonda, grueso: una polla de toro en un muñequito mal hecho.

Frenchy era uno de los grandes poetas del siglo. Lo único que hacía era andar por allí sentado y escribir sus mierdosos poemitas inmortales y tenía dos o tres mecenas que le mandaban dinero. Así cualquiera: polla inmortal, poemas inmortales. Conocía a Corso, a Burroughs, a Ginsberg, la tira. Conocía a todo aquel grupo del hotel que vivían juntos, empeñaban juntos, jodían juntos y creaban separadamente. Se había encontrado incluso a Miró y a Hem bajando por la avenida, Miró llevaba los guantes de boxeo de Hem cuando ambos iban hacia el campo de batalla donde esperaba Hemingway para arrearle una paliza a alguien. Por supuesto, se conocían todos y pararon un momento a soltar un poquito de inteligente mierda dialogal.


Charles Bukowski (Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones)