Casanova

Para vivir aqui


Yo hice un fuego, el azur me había abandonado,
un fuego para ser su amigo,
un fuego para introducirme en la noche invernal,
un fuego para vivir mejor;

Yo le di aquello que el día me había dado:
los bosques, las zarzas, los campos de trigo, las viñas,
los nidos y sus pájaros, las casas y sus llaves,
los insectos, las flores, las hormigas, las fiestas.

Yo viví al solo ruido de sus llamas crepitantes,
al perfume de su calor;
yo era como un barco navegando en un agua cerrada,
como un muerto yo no tenía más que un único elemento.


Pour vivre ici

Je fis un feu, l'azur m'ayant abandonné,
Un feu pour être son ami,
Un feu pour m'introduire dans la nuit d'hiver,
Un feu pour vivre mieux.
Je lui donnai ce que le jour m'avait donné:
Les forêts, les buissons, les champs de blé, les vignes,
Les nids et leurs oiseaux, les maisons et leurs clés,
Les insectes, les fleurs, les fourrures, les fêtes.
Je vécus au seul bruit des flammes crépitantes,
Au seul parfum de leur chaleur;
J'étais comme un bateau coulant dans l'eau fermée,
Comme un mort je n'avais qu'un unique élément.

Paul Èluard

Pescondido

Como ser un gran escritor

Tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
dormí hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

haz de eso una pelea de peso pesado.

haz como el toro en la primer embestida.

y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual

CHARLES BUKOWSKI

ELeGant

Amar es sufrir....en el camino

Casanova

Oscuridad Hermosa

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.


Gonzalo Rojas

Giocondo

PARA LLORAR


Es para llorar que buscamos nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas allá arriba
En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo

Nuestro cuerpo cruje en el silencio
Como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
En el fondo del viento que hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de nuestras palabras

La muerte está atornillada a la vida
Los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar

Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido

Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
Es para poder llorar es para poder llorar
Porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde

Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga

El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
Sobre el piano donde el árbol brota
Con sus mercancías y sus signos amargos
Con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
Desvestida de gloria y de prodigios
El mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino

Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la dicha
Es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
En donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana

Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
Y que no apagamos el fuego del cerebro

Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta


Vicente Huidobro

Casanova

Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

Cesar Vallejo

Pescondido

Huellas

Te conocí, porque al mirar la huella
de tu pie en el sendero,
me dolió el corazón que me pisaste.
Corrí loco; busqué por todo el día;
como un perro sin amo.

... ¡Te habías ido ya! Y tu pie pisaba
mi corazón, en un huir sin término,
cual si él fuera el camino
que te llevaba para siempre...


JUAN RAMÓN JÍMENEZ

Casanova

Cementiri de Sinera

Quina petita pàtria
encercla el cementiri!
Aquesta mar, Sinera,
turons de pins i vinya,
pols de rials. No estimo
res més, excepte l'ombra
viatgera d'un núvol.
El lent record
dels dies
que són passats per sempre.

Salvador Espriu

psk7a

Vacio

"Ya no hay nada en esta tumba
que se eleva sobre el mundo.
Sólo el mar y el cielo inmenso,
las colinas soportando
cada sueño de los tiempos,
y las últimas naciones,
dormitando tras la bruma
más allá del horizonte.

Más allá del alarido
de aquel ave en movimiento,
que domina tus victorias
sumergida en sus descensos,
repta un abarco moribundo
arrastrando ya los vientos,
los destinos que perdimos
y mi muerte y tu memoria.

Ya no hay nada en esta tumba
que se eleva sobre el mundo,
sólo un sueño en cada estrella,
sólo muerte ante tu mar."

IGOR ELESPP

Pescondido

Días de lluvia

Tres días de aguacero, tres días
de buena temperatura.
Me han visitado ciertas salas de colegio,
también una cantina que hace años cerró sus puertas
y luego se suicidó.
He podido conversar con Poe durante una pesadilla
blanca y feliz.
Mirarnos en silencio con una muchacha desnuda.
En la hora cero, internarme por un pueblo-ciudad
desgastado en su espíritu insurrecto.
Un caballo galopó entre las sombras de árboles
ya desaparecidos
en los cuentos para niños.
El agua cae, sus gotas recorren el bandejón central
de Av. Portales allá en Constitución, lejana
y adolescente en mi memoria.
Sangro nuevamente un adiós otoñado
en primavera.
Desde el sur del sur escucho el canto cierto
de Marcela Muñoz, la poeta natalina:
La vida a medialuz no sirve.
La vida a medialuz no sirve.
Tres días de aguacero,
un café licoreado en las azoteas de la noche.
Un paseo por el parque
y nuestra piel temperando
la cabaña por doce horas
en la carretera.
El mediodía nos encuentra anidados
en los alrededores del Mapocho.
El Mercado Central calibra lo descubierto
por un cochero que va despertando
faroles y tranvías
que se niegan a morir.
Sobre el puente, una gitana dibuja profecías
en mis pupilas.

ALEJNDRO LAVQUEN

Casanova

Ojos en serie


Hay un día
en las pupilas de esta noche.

¿Por quién llaman
los ojos de los muertos?

Puñales con ojos de hielo
arroja el silencio.

Ya es de noche,
tengo que abrirle los ojos
a este cuerpo.

Nunca en la vida
fui de esos ojos.
Nunca en la muerte.


Stella Kallay

Pescondido

Orilla del mar

La vida me resulta inútil sin recuerdos
que me sangren.
He extraviado algo que desconozco, pero no cesa
de gatillar sus códigos sobre mi sombrero
fustigado por soles y lunas venidos
desde universos moribundos.

Un antiguo ritual de pueblos extintos recupera
su oráculo, extraviado por años en mi frente.
A lo lejos, más allá de donde los navíos
lloran a sus náufragos desde el fondo del mar,
te observo infinitamente anónima
aunque sé eres tú la que danza
entre viejas fotografías.
Todo transcurre como si el profeta trashumante
hubiese llovido sin clemencia sus acertijos
sobre la tierra.

Avanzo extraño, zamarreado
por la tormenta de muertos que se avecina
en la boca del camino para siempre.
Al fondo de la noche, el amanecer
es engendrado por la agonía profética
de un pájaro azul

ALEJANDRO LAVQUÉN

Casanova

Me celebro y me canto a mí mismo

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.


Walt Whitman

Pescondido

Trasnochando

Amo las cantinas

más que el aprendizaje académico

de toda mi vida.

En ellas se diluye la moral

híbrida e inconsecuente

de nuestros antepasados.

Entre la humareda ajada

y borracha

que recorre las mesas

chorreadas de licor,

vienen a visitarnos los fantasmas

asilados

en los extramuros

de los antiguos bares.

Me embriagan más que el vino

de estas copas amanecidas,

las prostitutas

que derraman su amor ancestral

entre las piernas.

Me recorren el cuerpo

las migajas abandonadas

por el poeta que murió lejos del hogar.

Y al mirar por la ventana

el terror que asola el mundo,

reenciendo las barricadas

que derrumbó la historia.

No puedo ser la escritura absoluta

de los acontecimientos, lo sé,

pero tengo claro que mi palabra

es mayor

En la distancia, sin pedir su auxilio,

lo dionisíaco y prometeico,

que aún queda sobre la tierra,

me guiña un ojo.

ALEJANDRO LAVQUÉN

Silvia Sensual

Cantiga de amor y de amigo

Buenas tardes ,
publico una de las más famosas CANTIGAS . Las cantigas son la máxima expresión del Trovadorismo ,
estilo literario que floreció en la edad media , siglo XII.

Es el primero movimiento literario de la lengua portuguesa . Las cantigas podrían ser de amor,
de amigo, de escarnio y cantigas de difamación .


Esa es una cantiga de amigo:

Ai flores, ai flores do verde pino…

-Ai flores, ai flores do verde pino,
se sabedes novas do meu amigo?
Ai Deus, e u é?

Ai, flores, ai flores do verde ramo,
se sabedes novas do meu amado?
Ai Deus, e u é?

Se sabedes novas do meu amigo,
aquel que mentiu do que pos comigo?
Ai Deus, e u é?

Se sabedes novas do meu amado
aquel que mentiu do que mi ha jurado?
Ai Deus, e u é?

-Vós me preguntades polo voss'amigo,
e eu ben vos digo que é san'e vivo.
Ai Deus, e u é?

Vós me preguntades polo voss'amado,
e eu ben vos digo que é viv'e sano.
Ai Deus, e u é?

E eu ben vos digo que é san'e vivo
e seerá vosc'ant'o prazo saído.
Ai Deus, e u é?

E eu ben vos digo que é viv'e sano
e seerá vosc'ant'o prazo passado.
Ai Deus, e u é?

Don Diniz




Versión en castellano

Ay flores, ay flores del verde pino…



-Ay flores, ay flores del verde pino,

¿si sabéis nuevas de mi amigo?

Ay Dios, ¿y do es él?



Ay flores, ay flores del verde ramo,

¿si sabéis nuevas de mi amado?

Ay Dios, ¿y do es él?



¿Si sabéis nuevas de mi amigo,

que no cumplió con lo prometido?

Ay Dios, ¿y do es él?



¿Si sabéis nuevas de mi amado

que no cumplió con lo que había jurado?

Ay Dios, ¿y do es él?



-Vos preguntáis por el vuestro amigo,

y yo os digo que es sano y vivo.

Ay Dios, ¿y do es él?



Vos preguntáis por el vuestro amado,

y yo os digo que es vivo y sano.

Ay Dios, ¿y do es él?


Y yo os digo que es sano y vivo,

y cumplirá plazo prometido.

Ay Dios, ¿y do es él?



Y yo os digo que es vivo y sano

y lo tendréis no pasado el plazo.

Ay Dios, ¿y do es él?

Giselle br

Volverán las oscuras golondrinas


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

Gustavo adolfo bécquer

Pescondido

HIGUERILLAS

Observo el mar

cuando ya la noche cubre

su extensión.

En mis labios, un cigarrillo

quema sordas cenizas por la ausencia.

Como un vuelo, los mástiles

de los botes en la bahía

hieren la noche.

La cama y la ventana son las mismas.

Un recuerdo

cae lentamente

hasta hacerse invisible en la oscuridad.

Mañana, brillará otro sol…


ALEJANDRO LAVQUÉN

Casanova

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.


Cesare Pavese

Pescondido

Escenas del olvido en valparaíso


Era tan breve el peso de su nombre, Valparaíso.
Dicho en voz baja y abril,
y tan último el polen del otoño, Valparaíso,
el secreto ardor transido de sal
y esperma frutal, de nuestras ondas colmenas en agraz, Valparaíso.
Fue tan verdad el tiempo de
sus manos, Valparaíso,
y tan susurro su voz,
tan precario el abrigo de su vientre,
Valparaíso,
tan corta su sed, tan severo su pan,
tan incierto su olor,
tan impotentes sus anclas al zarpar,
Valparaíso.
Puerto de bruma, mírame aquí:
cargo en la boca su cicatriz,
cargo en el pecho su desacierto,
cargo en las manos su espacio abierto,
puerto memoria: guárdamela
de fuego y niebla cerca del mar.
Guarda su mágico delirio trágico,
guarda su infancia y su distancia,
Valparaíso celestino.
Ella habitó los mapas de mi pecho,
Valparaíso,
cruel de estatura y de sol.
Ella ungió su misterio a mi memoria,
Valparaíso,
y yo dudo acá, privado de ser,
náufrago de anclar,
mientras su enigma se agota
sobre el mar, Valparaíso.
Puerto sin sueño mírame aquí:
cargo en la oreja su despedir,
cargo en la sed su lagar desierto
cargo en su muelle su asombro muerto,
puerto invisible guárdala tú
de espuma y yodo bajo tu luz.
Guarda su infancia, desvelo mágico
y su distancia, delirio trágico,
Valparaíso celestino.
Pero no sé si incluso tú eres cierto,
Valparaíso,
o fui yo quien te soñó.

PATRICIO MANNS

psk7a

Sobre la dimension de las lentejas

"Las lentejas pueden sentir acorde
si el tomillo y el pimiento verde
se rodea con oración alquímica

Un plato de lentejas
puede alabar su fuego
comprender el misterio
y recordar la sonrisa de la infancia

Para cocinarlas,
hay que armonizar
su hervor
en gotas de murmullo
y en clamor de las lunas.
Rezar el agua,
con óleos que se extienden,
y pedir a los dioses que bendigan su entrega"

IGNACIO BELLIDO