Pescondido

La cuerda cortada

La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar, pero allí
donde me abandonaste no
volverás a encontrarme.

BERTOLT BRECHT

Casanova

Amapolas en julio


Pequeñas amapolas, llamitas infernales,
¿es que daño no hacéis?

Se apagan y reviven. No puedo tocarlas.
En su fuego pongo las manos. Nada se incendia.

Contemplarlas me consume
Llameando así, su rojo ajado y brillante como piel
de alguna boca.

¡Una boca recién ensangrentada
pequeñas faldas sangrientas!

Hay efluvios que no puedo asir.
¿Dónde están tus opios, tus asquerosas cápsulas?

¡Si pudiera desangrarme y dormir! —
¡Si pudiera mi boca unir a una herida así!

Oh, vuestros líquidos rezuman en mí, cápsula de vidrio
Apagándose y aquietándose.

Mas, sin color, sin color. Descoloridamente.


Silvia Plath

Pescondido

Marina - para Nuria

Caminar
por las arenas de tu pensamiento,
viajar de polizón en las bodegas de la espera,
y ceder
-a esa espera de ti,
de tu deseo sobreviviente de un cataclismo de espumas.

El horizonte se aposenta en mí
recostándose
del otro lado de mi frente.
El mar se atiene a los ritos del tiempo
reiterando un llamado secreto.

No me digas que he soñado otra vez,
que ya es de día.

RENÉE FERRER

Cartilaginoso

La tumba y la rosa

La tumba dijo a la rosa:
-¿Dime qué haces, flor preciosa,
De Lo que llora el alba en ti?

La rosa dijo a la tumba:
-De cuanto en ti se derrumba,
Sima horrenda, ¿qué haces, di?

Y la rosa: -¡Tumba oscura
De cada lágrima pura
Yo un perfume hago veloz.

Y la tumba: -¡Rosa ciega!
De cada alma que me llega
Yo hago un ángel para Dios.

Victor Hugo

Jacarandoso

Mi corazón se ha dormido

¿Mi corazón se ha dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿Ya no labráis? ¿Está seca
La noria del pensamiento,
Los canguilones vacíos
Girando, de sombra llenos?
No, mi corazón no duerme.
Está despierto, despierto.
Ni duerme, ni sueña, mira,
Los claros ojos abiertos,
Señas lejanas y escucha
A orillas del gran silencio.

Antonio Machado

Giocondo

"Esfínter"


Espero que mi viejo, mi buen ojo del culo resista.
En sesenta años no se ha portado nada mal.
Aunque en Bolivia, una operación de fisura
sobrevivió al hospital del altiplano.
Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente
una leve hemorroide.
Activo, anhelante, receptivo al falo.
Botella de coca, vela, zanahorias, plátanos y dedos.
Ahora el sida lo vuelve cauteloso, pero aún servicial.
Fuera el mal rollo, dentro el condón amigo orgásmico.
Aún elástico, correoso,
descaradamente abierto al placer.
Pero en veinte años más tarde, quién sabe....
Los viejos sufren todo tipo de achaques,
cuello, próstata, articulaciones, estómago.
Espero que mi viejo orificio se conserve joven hasta la muerte.
Dilatado.


Allen Ginsberg

Casanova

Espejo


Soy plateado y exacto. No tengo preconceptos.
Cuanto veo, lo trago inmediatamente
Tal cual es, sin empañar por amor o desagrado.
No soy cruel, sólo veraz:
Ojo de un pequeño dios, cuadrangular.
Casi todo el tiempo medito en la pared de enfrente.
Es rosada, con lunares. La he mirado tanto tiempo
Que creo que es parte de mi corazón. Pero fluctúa.
Las caras y la oscuridad nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,
Buscando en mi extensión lo que ella es en realidad.
Luego se vuelve hacia esas mentirosas, las bujías o la luna.
Veo su espalda y la reflejo fielmente.
Me recompensa con lágrimas y agitando las manos.
Soy importante para ella. Que viene y se va.
Todas las mañanas su cara reemplaza la oscuridad.
En mí ella ahogó a una muchachita y en mí una vieja
Se alza hacia ella día tras día, como un pez feroz.


Silvia Plath

Pescondido

Pequeña confesión

Si, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.

En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.

Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
pero preferí mirar una pistola
la única amiga que no nos abandona.

Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.

"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en los mesones.


Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.

El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.

Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.

Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.


JORGE TEILLIER

Giocondo

NO VOLVERÉ A SER JOVEN


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir
es el único argumento de la obra.


Jaime Gil de Biedma

Silvia Sensual

Unidos Por Las Manos

No seré el poeta de un mundo caduco.
Tampoco cantaré al mundo futuro.
Estoy atado a la vida y miro a mis compañeros.
Están taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
Entre ellos considero la enorme realidad.
El presente es tan grande, no nos apartemos.
No nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.

No seré el cantor de una mujer o de una historia,
no hablaré de suspiros al anochecer,
del paisaje visto desde la ventana,
no distribuiré estupefacientes o cartas de suicida,
no huiré hacia las islas ni seré raptado por serafines.
El tiempo es mi materia, el presente tiempo, los hombres presentes,
la vida presente.


Carlos Drummond de Andrade

psk7a

.............................................................
"Para mi tu belleza guarda todo el perfume,
todo el ácido errante, toda su noche oscura.
Y en su empinado pecho de lámpara o de diosa,
torre turgente, inmóvil amor, vive la vida.
Tú navegas conmigo, recogida hasta el día
en que dejen caer lo que soy en la espuma"

PABLO NERUDA

Giocondo

A PUNTO DE CAER


Nada es tan necesario al hombre como un trozo de mar
y un margen de esperanza más allá de la muerte,
es todo lo que necesito, y acaso un par de alas
abiertas en el capítulo primero de la carne.

No sé cómo decirlo, con qué cara
cambiarme por un ángel de los de antes de la tierra,
se me han roto los brazos de tanto darles cuerda,
decidme qué haré ahora, decidme qué hora es y si aún hay tiempo,
es preciso que suba a cambiarme, que me arrepienta sin perder una lágrima,
una sólo, una lágrima huérfana,
por favor, decidme qué hora es la de las lágrimas,
sobre todo la de las lágrimas sin más ni más que llanto
y llanto todavía y para siempre.
Nada es tan necesario al hombre como un par de lágrimas
a punto de caer en la desesperación.


Blas de Otero.

Pescondido

La loba - para Giselle

para Giselle - bienvenida

Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa
figura de muchacha, con tu pelo
torrencial, y el sonido
de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas
de la tristeza. El mundo
se me empezó a morir como un niño en la noche,
y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel
ciego, terrestre, oscuro,
con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia
sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,
segura, perfumada,
porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría
salía por tu boca como vertiente pura
de marfil, y bailabas
con tus pasos felices de loba, y en el vértigo
del día, otra muchacha
que salía de ti, como otra maravilla
de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,
porque estábamos lejos, y decías
que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada de nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha. Párate ahí, en el giro
del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.
Quiero seguirte viendo muchos años, venir
impalpable, profunda,
girante, así, perfecta, con tu negro vestido
y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,
y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro.

GONZALO ROJAS

Giselle br

gracias mi vida!!!

Bump: Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos en el mismo silencio,
a inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
Eras sí pero ahora
suenas un poco a mí.
Era sí pero ahora
vengo un poco a ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve rasgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos

MARIO BENEDETTI

ELeGant

Casanova

El tigre


¡Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué abismos o cielos lejanos
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y qué mano osó ese fuego sujetar? ¿Y que hombro y qué arte
Torció las fibras de tu pecho?
Y al comenzar tu corazón a latir,
¿Qué mano terrible o pie terrible?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En cuál horno tu cerebro?
¿Qué yunque? ¿Qué puño terrible
osó ceñir su terror letal? Cuando los astros arrojaron sus lanzas
Y humedecieron sus lágrimas el cielo,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Aquel que creó al Cordero, te creó a ti?

Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?


William Blake

Ahram

Omar Khayyam

Me dicen: "Deja de beber Khayyam"
Yo respondo: "Cuando bebo
escucho a las rosas y jazmines
También escucho lo que no me puede decir mi bienamada"

ELeGant

Giocondo

“Dudamos, luego existimos. Debe ser el mayor chiste que resuena por el universo. No sé si el mejor, seguramente. Sabemos, o queremos suponer, que la ignota, anónima fuerza que nos puso en este planeta, esa sarcástica coincidencia cósmica que deberíamos maldecir a diario con todas nuestras fuerzas y ni así le agradeceríamos tamaña barrabasada, nos premió, es un decir, con la inteligencia, la capacidad de razonamiento. Algunos somos también conscientes de que lo hizo, la muy cabrona, en una medida que está por encima de la de otros primates, pero no lo bastante como para que sepamos, o queramos, arreglar el desbarajuste que nos rodea. En pocas palabras, nos dotó de sentido común, más para que sintiéramos la infinita insatisfacción del quiero y no puedo, que por hacernos un favor, una ofrenda. ¡Magnífico!

No satisfecha con esto, tan voluble casualidad de la naturaleza nos partió en dos. Hombre y mujer, ¡ahí queda eso! Polos opuestos que se complementan para que, desde la noche de los tiempos y hasta la eternidad, si no la fastidiamos antes, podamos perpetuarnos como especie y al tiempo perpetuar, nos agrade o no, tan inverosímil ocurrencia, tan inexplicable absurdo. Arrastrados genéticamente a relacionarnos con los demás especímenes humanos, a nivel social o íntimo, a menudo encontramos estas relaciones profundamente incómodas. No es pues extraño que vivamos agobiados por contradicciones: entre lo que nos dicta el corazón y lo que nos sugiere la mente, entre lo que ordena avasallador el instinto y lo que sopesa cuidadosamente la razón, siempre con la ominosa carga del ego propio y el inconsciente colectivo azuzando el fuego.

Aterrizamos en este inmundo decorado pasando por una experiencia traumática, nacer, y lo abandonamos con otro mal trago, palmarla. Entre ambos cataclismos, vivimos, que tal vez sea la experiencia más traumática de todas, la del inexorable paso del tiempo, lento e imperturbable. Lo hacemos engañándonos como idiotas, almacenando un inútil cargamento (sensaciones, conocimientos, emociones, cosas materiales, algunos hasta dinero) que sólo sirve para distraernos momentáneamente, posponiendo indefinidamente cualquier tipo de conclusión existencial, imaginando que si lo ignoramos el final nunca llegará.

¿Qué nos queda entonces? La insatisfacción más abismal. Que, visto como está el patio, no es mala compañera. Ella nos empuja, insistentemente aguijoneada por la futilidad a echar ternura sobre los traumas, humor sobre el lado áspero de la vida. Es un excelente motor de expresión, con lo que esta tiene de descargo emocional, particularmente la de medios tan básicos en su forma, tan viscerales en su impacto, como el rock.”


P.J.Harvey, "Deshidratación vaginal”

Pescondido

A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

CHARLES BUKOWSKI