08/10/2011, 18:21 | #1101 |
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como persona mayor y viejo liberal, si algo me desagrada en particular, es que me vengan a decir lo que tengo que hacer, más cuando poco o nada se participa en el juego
Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
Última edición por Pescondido; 08/10/2011 a las 19:10. |
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Casanova (08/10/2011), nathan (09/10/2011), Rebeca Solis (08/10/2011), Salamandra (08/10/2011), suzukiman (09/10/2011) |
08/10/2011, 20:08 | #1102 |
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Mirando en el lago
Miro y miro mi sombra en el lago, no veo un rostro blanco, sólo cabello blanco. He perdido mi juventud, y nunca la encontraré otra vez, ¡inútil agitar las aguas del lago! Po Chu I (772-846 D. De C.) |
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Baja_243 (08/10/2011), nathan (09/10/2011), Pescondido (08/10/2011), porbus (08/10/2011), Rebeca Solis (08/10/2011), Sursum Corda (08/10/2011) |
08/10/2011, 20:19 | #1103 |
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[lang=ca]La meva intenció era felicitar en Pixapins, de cap manera tenia intenció de molestar ningú.
Disculpes.[/lang] |
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Baja_243 (08/10/2011), Casanova (08/10/2011), Rebeca Solis (08/10/2011), Sursum Corda (08/10/2011), suzukiman (09/10/2011) |
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08/10/2011, 22:54 | #1104 | |||
Forero Bloqueado
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És quan ric que sóc feliç
Cita:
Cita:
I aprofitant l'avinantesa, us deixo per aquí un altre poema, escrit per un servidor. Igualment espero que gaudiu molt amb la seva lectura. És quan ric que sóc feliç. [/lang]
quan la pensa no s'atansa a altra cosa que el matís del somriure i la lloança dels amics més benvolguts, als quals sempre tinc recança quan les meres servituds de la vida t'impedeixen de tenir-hi més contacte. És quan ric que sóc més ric perquè ni tota riquesa ni el tresor més antic podran mai substituir allò que és invalorable: el tresor que és un amic i un somriure inesborrable. És quan ric que vull plorar car són plors d'alegria i posats a valorar m'estimo més fesomia que no es pugui acontentar amb un bri de melangia. És quan ric que sóc feliç perquè ara res m'espanta. Última edición por Baja_243; 09/10/2011 a las 11:23. Razón: Traducció innecessària i errònia del títol |
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08/10/2011, 23:04 | #1105 |
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La perla de l'any, la traducció de la capçalera del poema d'en Pixapins, de clara evocació foixesca.
Es cuando rico que soy feliz |
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Baja_243 (08/10/2011), nathan (09/10/2011), Pescondido (09/10/2011), Rebeca Solis (08/10/2011), Sursum Corda (09/10/2011) |
08/10/2011, 23:12 | #1106 | ||
Forero Bloqueado
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Cita:
És quan plou que ballo sol Vestit d’algues, or i escata, Hi ha un pany de mar al revolt I un tros de cel escarlata, Un ocell fa un giravolt I treu branques una mata, El casalot del pirata És un ample girasol. És quan plou que ballo sol Vestit d’algues, or i escata. És quan ric que em veig gepic Al bassal de sota l’era, Em vesteixo d’home antic I empaito la masovera, I entre pineda i garric Planto la meva bandera; Amb una agulla saquera Mato el monstre que no dic. És quan ric que em veig gepic Al bassal de sota l’era. És quan dormo que hi veig clar Foll d’una dolça metzina, Amb perles a cada mà Visc al cor d’una petxina, Só la font del comellar I el jaç de la salvatgina, –O la lluna que s’afina En morir carena enllà. És quan dormo que hi veig clar Foll d’una dolça metzina. Pel que fa al traductor...és el que tenen les màquines: de tant en tant cauen en errors infantils [/lang] |
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09/10/2011, 00:22 | #1107 | |
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Cita:
pd este traductor está para morirse dela risa: Ahora si entiendo bien, de hecho Wagner quería echarse a Pixapins; pues adelante Maestro, todo por la poesia Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
Última edición por Pescondido; 09/10/2011 a las 11:18. |
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09/10/2011, 11:18 | #1108 | |
Forero Bloqueado
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Si el meu cor....
[lang=ca]Una altra poesia de producció pròpia: Si el meu cor fóra tinter [/lang]
I la meva ànima ploma Amb la sang de ma persona Escriuria “t’estimo més”. Més que al Sol i les estrelles O la bella simfonia Que canta la cadernera, Més que a tot jo a tu et voldria. I si encara hagués de néixer No voldria pas ser nat Si la vida hagués de créixer Sens tenir-te al meu costat. Si l’atzar volgués dictar, No sé pas ben bé per què, Que no et pogués pas trobar Per donar-te el meu voler Cap desig jo no tindria De seguir amb la soledat Al teatre de la vida, Perquè tot seria acabat. I així escric la poesia Que voldria que llegissis Perquè arribi aquell bon dia Que fineixi el meu suplici. Aquell jorn meravellós On tu i jo ens coneixerem On tot ja serà preciós I mai res serà dolent. |
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09/10/2011, 12:16 | #1109 |
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el perdon
El perdón No es fácil quizás olvidar las ofensas o los agravios que personas a las que amamos puedan inflingirnos, de hecho es precisamente contrario al amor y desaconsejable el olvidar, ya que el olvido significa ceguera y significa no aprender de los significados de los acontecimientos sufridos o disfrutados de nuestro pasado. Pero ¿y perdonar? Perdonar casi siempre es posible, es bonito es vivificante y nos hace sentirnos vivos y seres que sabemos vivir las emociones positivas. ¿De qué depende perdonar? Primeramente de la gravedad del agravio, es más fácil perdonar una mentira que un insulto y así podemos enumerar un sinfín de circunstancias de las que mucho mas fácil resulta el perdón en algunas que en otras. Probablemente quien esté leyendo ésto en estos momentos estará pensando en sus circunstancias personales en las que le ha resultado más fácil el perdón que en otras. Cada persona tiene un umbral diferente en su manera de perdonar, hay agravios que pasan por alto para algunas personas que simplemente no se dan ni por aludidas, y esos mismos agravios pueden herir profundamente a otras. Es así como es el ser humano y por tanto al conocer bien a la persona amada podremos saberlo y por tanto cuidarnos mucho sobre qué limite no podemos traspasar. Pensar en la susceptibilidad del otro es amor. Y respetarlo también, lo contrario no es amor, y esto debe quedar bien claro. No hemos nacido para cambiar a nuestro ser amado, en todo caso para ayudarle a ver las cosas desde otras perspectivas, pero el tema de la susceptibilidad y del umbral ofensivo, es algo que siempre debemos respetar. |
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09/10/2011, 17:16 | #1110 |
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Callarse
Estoy temblando está temblando el árbol desnudo y en espejos cantando y cantando está la luna riendo sin silencios la lírica y romántica flauta y en cielo en hoz por vez primera se abren su luz cereza y el estiércol. No se pueden quejar ni las mañanas ni el ardiente sopor que por lo estéril no canto más no canto ni puedo deshacer en primavera ni negarla y beber ni matar sin querer ni andar a tientas ya que el aire está duro y hay monedas locuras esperando la marca del el agua en desazón riendo riéndose riendo. Ah si encono si entonces ya no quiero ya no pude se pasa nunca alcanza una ola se vaga la marea se desconcierta así y el sol no existe aquí más que en palabras Pero en cambio en el cielo caben muchas pero muchas. A veces se molestan se muerden en los labios. IDEA VILARIÑO Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Sursum Corda (09/10/2011) |
09/10/2011, 19:45 | #1111 | |
Forero Bloqueado
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[langtitle=ca]El falcillot[/langtitle]
[lang=ca]El falcillot és un ocell ben conegut dels nostres cels. Però certament hi ha persones que s'hi assemblen molt: van i vénen i no troben mai aixopluc. D'això tracta aquest poema...que vaig compondre fa ja un temps, quan la vena poètica em visitava amb més freqüència que ara. Espero que us agradi. Ets petit, menut i negre [/lang]
Camacurt i eixelebrat Per volar et van concebre I del cel ja formes part. Incansable viatger Nit i dia amunt i avall, És per a tu el terra sobrer, Allà dalt ens fas el ball. Mil contrades visitades A quants llocs no hauràs volat Tot movent les teves ales I no t’hauràs aturat ? I tan sols fent la niuada Et detures un instant. Car és cosa molt preuada Tenir cura dels infants. De vegades hi ha persones Que bé semblen falcillots: Van i venen com les ones I no troben el seu lloc. Són com ànimes en pena A la cerca de consol. Son vaixells que ningú mena I no adreça vers cap port. Jo mateix, perdut l’oremus Necessito un timoner. Si ets amb mi, jo res no temo Ja mai més cap por tindré. De què em val la llibertat De volar ben lluny i lliure Si no et tinc al meu costat No tinc pas raó de viure. Massa lluny o massa a prop No sé pas encara on pares; Mentrestant, el falcillot Vola lluny, batent ses ales. |
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10/10/2011, 13:19 | #1112 |
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Soneto de la separación - Vinícius de Moraes
De repente la riza se hizo llanto, silencioso y blanco como la bruma de las bocas unidas se hizo espuma y las manos dadas se hizo espanto. De repente la calma se hizo viento, que de los ojos apagó la ultima llama Y de la pasión se hizo el presentimiento, y del momento inmóvil se hizo el drama. de repente no más que de repente, se volvió triste lo que fuera amante, y solitário lo que fuera contento. El amigo próximo se hizo distante, la vida se volvió una aventura errante, De repente no más que de repente. (Versión de César Canto ) "...y sonrío y me callo porque, en último extremo, uno tiene conciencia de la inutilidad de todas las palabras." 'Angel Gonzalez |
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11/10/2011, 21:44 | #1113 | |
Forero Bloqueado
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Por el amor de una mujer
Por el amor de una rosa, el jardinero es servidor de mil espinas (proverbio turco).
Lleva razón el proverbio Pues todo hombre por amor De una rosa de los predios Se convierte en servidor. En el río que es la vida Una meta a conseguir: Es quererte sin medida Y que seas muy feliz. Sólo tengo este objetivo: Y seguro he de lograrlo. Y es por esto que yo vivo: Para amarte aquí a mi lado. Son sus labios dulce miel De imposible descripción. Con sus ojos de una vez Para siempre me hechizó. Es su bella voz un canto Que me alegra la mañana. Y me deja impresionado Hasta el fondo de mi alma. Y entre de todas las virtudes Que atesora mi mujer Una de ellas las resume Y las cita de una vez. Es su amor apasionado Por un hombre como yo: Un poeta aficionado, Un sencillo soñador. |
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12/10/2011, 15:47 | #1114 |
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Cómo duele ese amor
Cómo duele ese amor que se aposta en la esquina y se pinta la boca se menea, pide y discute, pone precio y llora todas las mañanas sin que nadie lo sepa. Beatriz Zuluaga |
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9 foreros han dado SmilePoints a Casanova por este mensaje
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12/10/2011, 16:15 | #1115 |
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Amor imposible,...
La Partida de Ajedrez Tú juegas con blancas y eres la Reina, Yo juego con negras y quiero ser el Rey, El Rey nunca puede con la Reina, La Reina se mueve por doquier, El Rey avanza cuadro a cuadro, blanco o negro, negro o blanco La Reina se mueve por doquier, El Rey enrocado, se alía con la Torre. Alfiles, Peones, y Caballos, todos al servicio del Rey. Llevadle un mensaje a la Reina, decidle que yo soy el Rey, decidle que no puedo con ella, que la Reina se mueve por doquier. Blanco sobre negro, negro sobre blanco, ese es el deseo del Rey, pero el Rey no puede con la Reina, porque ella se mueve por doquier. Deseo. (dedicado a una ex-forera que le gusta el blanco/negro y que me la aprecio mucho) Estado civil: Polígamo pagano Sin Compromiso
Volviendo a empezar,... :emotic_1226: |
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12/10/2011, 16:46 | #1116 |
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SIN SEÑAL DE VIDAi
¿Para qué dar señales de vida?
Apenas podría enviarte con el mozo un mensaje en una servilleta. Aunque no estés aquí. Aunque estés a años sombra de distancia te amo de repente a las tres de la tarde, la hora en que los locos sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros espantando nubes en los trigales. No sé si recordarte es un acto de desesperación o elegancia en un mundo donde al fin el único sacramento ha llegado a ser el suicidio. Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce para que se descarrilen los trenes. Hacer el amor en el único Hotel del pueblo para oír rechinar los molinos de agua e interrumpir la siesta del teniente de carabineros y del oficial del Registro Civil. Si caigo preso por ebriedad o toque de queda hazme señas de sol con tu espejo de mano frente al cual te empolvas como mis compañeras de tiempo de Liceo. Y no te entretengas en enseñarle palabras feas a los choroyes. Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres. Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja, y sorber la sopa un día de Banquete de Gala significa soñar en voz alta. Qué hermoso es el tiempo de la austeridad. Las esposas cantan felices mientras zurcen el terno único del marido cesante. Ya nunca más correrá sangre por las calles. Los roedores están comiendo nuestro queso en nombre de un futuro donde todas las cacerolas estarán rebosantes de sopa, y los camiones vacilarán bajo el peso del alba. Aprende a portarte bien en un país donde la delación será una virtud. Aprende a viajar en globo y lanza por la borda todo tu lastre: Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún, aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea. Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica, quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor. Acuérdate que no me gustan las artesanías ni dormir en una carpa en la playa. Y nunca te hubiese querido más que a los suplementos deportivos de los lunes. Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques. En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos. Y ahora voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja y tú mejor enciérrate en un convento. Estoy leyendo El Grito de Guerra del Ejército de Salvación. Dicen que la sífilis de nuevo será incurable y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores. JORGE TEILLIER Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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13/10/2011, 23:25 | #1117 |
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La novia del negro
Y ahí, sobre cojines de sangre oscura, descansaba La nuca rubia de una mujer blanca. El sol le ardía en los cabellos, Ascendía lamiéndole los muslos blancos, Y se arrodillaba ante sus pechos, más morenos Todavía no desfigurados por vicio y partos. A su lado, un negro, destrozados por una coz Los ojos, la frente. Metía el tipo este Los dedos de su sucio pie izquierdo En uno de sus oídos, orejita blanca. Ella, sin embargo, dormía, echada ahí, como una novia, Pegada a la dicha del primer amor Y a la espera de partir hacia múltiples viajes celestiales De la joven y ardiente sangre. Hasta que le hundieron el cuchillo en la blanca garganta, hasta que le echaron a la cintura un delantal púrpura de sangre muerta. Gottfried Benn
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13/10/2011, 23:48 | #1118 |
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JUNTO A TU CUERPO
Junto a tu cuerpo totalmente entregado al mío junto a tus hombros tersos de que nacen las rutas de tu abrazo, de que nacen tu voz y tus miradas, claras y remotas, sentí de pronto el infinito vacío de su ausencia. Si todos estos años que me falta como una planta trepadora que se coge del viento he sentido que llega o que regresa en cada contacto y ávidamente rasgo todos los días un mensaje que nada contiene sino una fecha y su nombre se agranda y vibra cada vez más profundamente porque su voz no era más que para mí oído, porque cegó mis ojos cuando apartó los suyos y mi alma es como un gran templo deshabitado. Pero este cuerpo tuyo es un dios extraño forjado en mis recuerdos, reflejo de mí mismo, suave de mi tersura, grande por mis deseos, máscara, estatua que he erigido a su memoria. SALVADOR NOVO Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
Última edición por Pescondido; 13/10/2011 a las 23:51. |
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14/10/2011, 00:54 | #1119 | |
Forero Bloqueado
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El riu de la vida
[lang=ca] El riu de la vida [/lang]
que em porta surant tal com una dida que mena un infant. El riu de la vida que va cap avall, travessa muntanyes, planures i valls. I allà en la boscúria, dalt d'un arbre estant El mussol s'ho mira i vol fer pensar. Qui sap on camina ? Qui sap cap a on va ? Qui sap on ens mena ? Qui sap més enllà ? Però ara ja no no vull més pensar no vull més històries no vull més cantars no vull altra cosa que deixar-me anar. Al riu de la vida m'hi vull confiar. |
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14/10/2011, 15:58 | #1120 |
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Del año malo
Diciembre es esta imagen de la lluvia cayendo con rumor de tren, con un olor difuso a carbonilla y campo. Diciembre es un jardín, es una plaza hundida en la ciudad, al final de una noche, y la visión en fuga de unos soportales. Y los ojos inmensos —tizones agrandados— en la cara morena de una cría temblando igual que un gorrión mojado. En la mano sostiene unos zapatos rojos, elegantes, flamantes como un pájaro exótico. El cielo es negro y gris y rosa en sus extremos, la luz de las farolas un resto amarillento. Bajo un golpe de lluvia, llorando, yo atravieso, innoble como un trapo, mojado hasta los cuernos. Jaime Gil de Biedma |
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