15/06/2011, 11:04 | #901 |
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Los sábados
A modo de respuesta, envío, amigo psk7, otro poema de AG sobre la trastienda de los placeres. Los sábados Las prostitutas madrugan mucho para estar dispuestas... Elena despertó a las dos y cinco, abrió despacio las contraventanas y el sol de invierno hirió sus ojos enrojecidos. Apoyada la frente en el cristal, miró a la calle: niños con bufandas, perros. Tres curas paseaban. En ese mismo instante, Dora comenzaba a ponerse las medias. Las ligas le dejaban una marca en los muslos ateridos. Al encender la radio -«Aída: marcha nupcial»-, recordaba palabras -«Dora, Dorita, te amo»- a la vez que intentaba reconstruir el rostro de aquel hombre que se fue ayer -es decir, hoy- de madrugada, y leía distraída una moneda: «Veinticinco pesetas.»* «...por la gracia de Dios.» ***************************** (Y por la cama) Eran las tres y diez cuando Conchita se estiraba la piel de las mejillas frente al espejo. Bostezó. Miraba su propio rostro con indiferencia. Localizó tres canas en la raíz oscura de su pelo amarillo. Abrió luego una caja de crema rosa, cuyo contenido extendió en torno a su nariz. Bostezaba, y aprovechó aquel gesto indefinible para comprobar el estado de una muela careada allá en el fondo de sus fauces secas, inofensivas, turbias, algo hepáticas. Por otra parte, también se preparaba la ciudad. El tren de las catorce treinta y nueve alteró el ritmo de las calles. Miradas vacilantes, ojos confusos, planteaban imprecisas preguntas que las bocas no osaban formular. En los cafés, entraban y salían los hombres, movidos por algo parecido a una esperanza. Se decía que aún era temprano. Pero a las cuatro, Dora comenzaba a quitarse las medias -las ligas dejaban una marca en sus muslos. Lentas, solemnes, eclesiásticas, volaban de las torres palomas y campanas. Mientras se bajaba la falda, Conchita vio su cuerpo -y otra sombra vaga- moverse en el espejo de su alcoba. En las calles y plazas palidecía la tarde de diciembre. Elena cerró despacio las contraventanas. Angel González |
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ELeGant (15/06/2011), Pescondido (15/06/2011), Pipo (20/06/2011), psk7a (15/06/2011), Salamandra (15/06/2011) |
15/06/2011, 12:17 | #902 |
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Poesía femenina
dime, si me frotabas hasta romperme en hebras, por qué nunca pasaste los dedos a través. Por qué no me agarraste. Vanesa Pérez-Sauquillo |
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Salamandra (15/06/2011) |
15/06/2011, 15:07 | #903 |
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Venganza
Quieres borrar con el sopor del vino la hiel de olvido que dejé en tu boca, y eres la polvareda en mi camino y yo soy en tus vértigos la roca. Es inútil que sigas mi destino con el sarcasmo que tu pie provoca. Yo fui para tu orgullo el torbellino, y tú la inundación que se desboca. Por eso para ahogar tus ambiciones, te azotaré con risa en mis canciones, y como esclavo te unciré a mis huellas. Mientras que cien pupilas de mujeres,
te ofrecerán en lúbricos placeres mi propia imagen deformada en ellas. LAURA VICTORIA |
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Ahram (15/06/2011), ELeGant (15/06/2011), psk7a (16/06/2011), Salamandra (15/06/2011), Sursum Corda (15/06/2011) |
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15/06/2011, 17:08 | #904 |
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Compartiendo
Dedicado a todos aquellos que saben compartir, otro poema de Angel González: Canción, glosa y cuestiones Ese lugar que tienes, cielito lindo, entre las piernas, ese lugar tan íntimo y querido, es un lugar común. Por lo citado y por lo concurrido. Al fin, nada me importa: me gusta en cualquier caso. Pero hay algo que intriga. ¿Cómo solar tan diminuto puede ser compartido por una población tan numerosa? Angel González |
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Ahram (15/06/2011), ELeGant (15/06/2011), Pescondido (15/06/2011), psk7a (16/06/2011), Salamandra (15/06/2011) |
15/06/2011, 18:02 | #905 |
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Amor más allá
Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra que me llevare el blanco día, y podrá desatar esta alma mía hora a su afán ansioso lisonjera; mas no, desotra parte, en la ribera, dejará la memoria, en donde ardía: nadar sabe mi llama el agua fría, y perder el respeto a ley severa. Alma a quien todo un dios prisión ha sido, venas que humor a tanto fuego han dado, médulas que han gloriosamente ardido, su cuerpo dejarán, no su cuidado; serán ceniza, más tendrán sentido, polvo serán, más polvo enamorado. F. de Quevedo |
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15/06/2011, 21:20 | #906 |
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La canción de la última cita
Se enfriaba, desvalido, mi pecho, pero eran ligeros mis pasos. Me puse en la mano derecha el guante de la mano izquierda. ¡Me pareció que había muchos peldaños aunque sabía que eran sólo tres! Un murmullo otoñal entre los arces me pidió: “¡Muere conmigo! ¡Oye: una suerte penosa, inconstante y mala me engañó!” Le contesté: “¡Querido mío: a mí también. Contigo moriré!” Esta es la canción de la última cita. Eché una mirada a la casa sombría. Tan sólo en la alcoba ardían las velas con una llama indiferente y mustia ANA AJMATOVA |
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Ahram (15/06/2011), ELeGant (15/06/2011), psk7a (16/06/2011), Salamandra (16/06/2011), Sursum Corda (16/06/2011) |
16/06/2011, 01:27 | #907 |
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Poema al amor
Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado. Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo; enfermedad que crece si es curada. Éste es el niño Amor, éste es su abismo. ¿Mirad cuál amistad tendrá con nada el que en todo es contrario de sí mismo! F. de Quevedo |
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16/06/2011, 10:42 | #908 |
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Viaje sin retorno...Siempre!
"A través de los ríos vacíos que confluyen en el hombre, a través de las purpúreas geometrías siderales, a través de la frágil historia de un aliento, más allá del leve tiempo recluido en la inercia de un latido Sobre el cauce de luz que nos ha sido concedido más allá de la respuesta y la succión de lo perdido, encumbra el horizonte hacia el vacio una promesa, esculpiendo un destino que aún no ha sido concebido: Núnca te alejes de mí... Siempre estaré contigo.., Siempre!!" IGOR ELESPP No llores por el sol, porque tus lágrimas te impedirán ver las estrellas. (R.Tagore)
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Ahram (16/06/2011), Sursum Corda (16/06/2011) |
16/06/2011, 10:47 | #909 |
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Poema Lamentación Amorosa y Postrero Sentimiento de Amante
No me aflige morir; no he rehusado acabar de vivir, ni he pretendido alargar esta muerte que ha nacido a un tiempo con la vida y el cuidado. Siento haber de dejar deshabitado cuerpo que amante espíritu ha ceñido; desierto un corazón siempre encendido, donde todo el Amor reinó hospedado. Señas me da mi ardor de fuego eterno, y de tan larga y congojosa historia sólo será escritor mi llanto tierno. Lisi, estáme diciendo la memoria que, pues tu gloria la padezco infierno, que llame al padecer tormentos, gloria. Francisco de Quevedo |
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16/06/2011, 14:50 | #910 |
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AGUA
Hay países que yo recuerdo como recuerdo mis infancias. Son países de mar o río, de pastales, de vegas y aguas. Aldea mía sobre el Ródano, rendida en río y en cigarras; Antilla en palmas verdi-negras que a medio mar está y me llama; ¡roca lígure de Portofino, mar italiana, mar italiana! Me han traído a país sin río, tierras-Agar, tierras sin agua; Saras blancas y Saras rojas, donde pecaron otras razas, de pecado rojo de atridas que cuentan gredas tajeadas; que no nacieron como un niño con unas carnazones grasas, cuando las oigo, sin un silbo, cuando las cruzo, sin mirada. Quiero volver a tierras niñas; llévenme a un blando país de aguas. En grandes pastos envejezca y haga al río fábula y fábula. Tenga una fuente por mi madre y en la siesta salga a buscarla, y en jarras baje de una peña un agua dulce, aguda y áspera. Me venza y pare los alientos el agua acérrima y helada. ¡Rompa mi vaso y al beberla me vuelva niñas las entrañas! GABRIELA MISTRAL |
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antonio01 (16/06/2011), El Rincon de Lola (16/06/2011), ELeGant (19/06/2011), necesito55 (16/06/2011), Pescondido (16/06/2011), Pipo (20/06/2011), porbus (16/06/2011), psk7a (16/06/2011), Salamandra (19/06/2011), Sursum Corda (16/06/2011) |
16/06/2011, 17:23 | #911 |
Piso/Local/Agencia
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TÚ QUE HAS GASTADO TODO...
(TOI QUI AS TOUT GÂTÉ...) Tú que has gastado todo, Tú que todo has destruido: Es gloria ser el viento Y dicha ser la piedra. Ese árbol reverdece, Ese caballo que condenaste a callar Dice lo que piensa, La cascada recobra su verdadero rostro Y el cielo su tamaño. Es gloria ser lodo; coronación El olvido De un escarabajo que se roe las patas. Míralos, son mejores que tú: Animales, crepúsculos, Silex, nomeolvides: Todos erigen Un monumento al hombre, Sin grabar una injuria. ALAIN BOSQUET (VERSIÓN DE OCTAVIO PAZ) |
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Ahram (16/06/2011), ELeGant (19/06/2011), Pescondido (16/06/2011), Pipo (20/06/2011), porbus (16/06/2011), psk7a (16/06/2011), Salamandra (19/06/2011), Sursum Corda (16/06/2011) |
16/06/2011, 21:35 | #912 |
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Permanente invisible de cazas codiciadas...
Permanente invisible de cazas codiciadas, Cercano, cercano invisible tan cercano a mis dedos, Oh presa mía distante la noche en que me inclino Para un novel cuerpo a cuerpo. Beber friolentamente, ser brutal restablece. Sobre este jardín doble se redondea tu tapa. Tienes la densidad de la rosa que se hará. RENÉ CHAR |
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16/06/2011, 23:01 | #913 |
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palabras que Ana dejó escritas una mañana
¡Buenas noches, mi amor, y hasta mañana! Hasta mañana, sí, cuando amanezca, y yo, después de cuarenta años de incoherente soñar, abra y estriegue los ojos del espíritu, como quien ha dormido mucho, mucho, y vaya lentamente despertando, y, en una progresiva lucidez, ate los cabos del ayer de mi alma ( antes de que la carne la ligara ) y del hoy prodigioso en que habré de encontrarme, en este plano en que ya nada es ilusión y todo es verdad... ¡Buenas noches, amor mío, buenas noches! Yo quedo en las tinieblas y tú volaste hacia el amanecer... ¡Hasta mañana, amor, hasta mañana! Porque, aun cuando el destino acumulara lustro sobre lustro de mi prisión por vida, son fugaces esos lustros; sucédense los días como rosarios, cuyas cuentas magnas son los domingos... Son los domingos, en que, con mis flores voy invariablemente al cementerio donde yacen tus formas adoradas. ¿Cuántos ramos de flores he llevado a la tumba? No lo sé. ¿Cuántos he de llevar? Tal vez ya pocos. ¡Tal vez ya pocos! ¡Oh, que perspectiva deliciosa! ¡Quizás el carcelero se acerca con sus llaves resonantes a abrir mi calabozo para siempre! ¿Es por ventura el eco de sus pasos el que se oye, a través de la ventana, avanzar por los quietos corredores? ¡Buenas noches, amor de mis amores! Hasta luego, tal vez..., o hasta mañana. Amado Nervo |
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ELeGant (19/06/2011), Pescondido (16/06/2011), Pipo (20/06/2011), psk7a (17/06/2011), Salamandra (19/06/2011), Sursum Corda (17/06/2011) |
17/06/2011, 10:33 | #914 |
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"Tarde es, amor"
"Volví la frente: estabas. Estuviste esperándome siempre, Detrás de una palabra maravillosa, siempre. Abres y cierras, suave, el cielo. Como esperándote, amanece. Cedes la luz, mueves la brisa de los atardeceres. Volví la vida; vi que estabas tejiendo, destejiendo siempre. Silenciosa, tejiendo (tarde es, Amor, ya tarde y peligroso) y destejiendo nieve..." BLAS DE OTERO No llores por el sol, porque tus lágrimas te impedirán ver las estrellas. (R.Tagore)
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Ahram (17/06/2011), ELeGant (19/06/2011), Pescondido (19/06/2011), Salamandra (19/06/2011), Sursum Corda (18/06/2011) |
17/06/2011, 11:26 | #915 |
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Oh tú, mi amor
Oh tú, mi amor, la de subidos senos en punta de rubíes levantados, los más firmes, pulidos, deseados, llenos de luz y de penumbras llenos. Hermosos, dulces, mágicos, serenos o en la batalla erguidos, agitados, o ya en juegos de puro amor besados, gráciles corzas de dormir morenos. Oh tú, mi amor, el esmerado estilo de tu gran hermosura que en sigilo casi muriendo alabo a toda hora. Oh tú, mi amor, yo canto la armonía de tus perfectos senos la alegría al ver que se me abren cada aurora. Rafael Alberti |
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18/06/2011, 00:39 | #916 |
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Escribo en el olvido...
JUAN GELMAN |
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18/06/2011, 10:43 | #918 |
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Cuerpo a la vista
Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron tu cuerpo: tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar, tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada, sitios en donde el tiempo no transcurre, valles que sólo mis labios conocen, desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos, cascada petrificada de la nuca, alta meseta de tu vientre, playa sin fin de tu costado. Tus ojos son los ojos fijos del tigre y un minuto después son los ojos húmedos del perro. Siempre hay abejas en tu pelo. Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos como la espalda del río a la luz del incendio. Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna, el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises la noche de los cuerpos, como la sombra del águila la soledad del páramo. Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano. Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida, bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma, cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro, boca del horno donde se hacen las hostias, sonrientes labios entreabiertos y atroces, nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible (allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable). Patria de sangre, única tierra que conozco y me conoce, única patria en la que creo, única puerta al infinito. OCTAVIO PAZ |
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Ahram (18/06/2011), ELeGant (19/06/2011), psk7a (20/06/2011), Salamandra (19/06/2011), Sursum Corda (18/06/2011) |
18/06/2011, 14:12 | #919 |
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Pero existe una cúpula de más nobles dimensiones,
un templo dado a tu fe, que los intolerantes no se a treven a proscribir - ¡su espacio es el cielo! - Es el techo pintado de estrellas de la Naturaleza, donde, extasiando el sentir del espíritu arrobado, y Dios mismo al hombre revelándose, las esferas armoniosas hacen música, auque su son no es percibido por oídos mortales. Thomas Campbell |
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