sanabres

Locura después del amor

No hay vida donde me dirijo
Pero si libertad
Tanta libertad hay en aquel lugar
Que el precio de su estadía es soledad
Pues después del amor yace el vacio
Después del amor yace la locura
Después de la locura…
Después de la locura no hay nada más
Ahogado en un vaso de agua
No hay sed
Pero quien piensa en sed
Cuando el llanto lo rebalsa
Llévate mi corazón y déjame la locura
Pues con ella se combate el dolor
Con ella la realidad se hace menos dura
Con ella convivo luego de tu partida
Y es que el silencio disfruta mi mirada
Pérdida e incomprendida en la madrugada
Levántate y grita, levántate y sale
Busca lo que aun no has perdido
Y has de ese hallazgo vitalidad
De memorias vive el pasado
Enajenado y problemático
Ruego que me dejes la locura
Y que tan solo te lleves mi corazón
Pues contigo se irán mis problemas
Contigo se irán mis recuerdos
Contigo se ira mi amor
Y yo me quedaré con la confianza
Esa confianza que te da la locura
Has, vive, crea y cree
Pues si en el amor hay realidad
En el desamor hay fantasía



matias.p

Caballodetroya

Cuando en silencio medito en Ti
y tu voz me habla al oído
saco a luz mucho de mí
aunque Tú no haces ruido.
Ése silencio me da la muerte,
y tu mirada me alienta a más
por eso digo: ¡No quiero verte!...
me cuesta ir por donde vas.
¡Déjame por favor!...
pues me estás matando
¡Dame de tu amor!
pues vivo llorando.
Me cuesta vivir contigo
me asusta vivir sin Ti
sé que vives conmigo
y me haces salir de mí.
Señor... Dónde estás...



Carlos Vásquez

Fabio

Los mejores “te quiero”
no nos los dijimos
ni los escribimos,
nos brillaban en los ojos
esperando un “yo también”
disfrazado de sonrisa.

Caballodetroya

CARRETA DE VIENTO DOS

Sufro mucho,
como un niño,
porque no soy capaz
de dejar el vicio
tan mal visto
de comerme las uñas.
Y sé que ni siquiera
tendré un mausoleo,
porque el de la familia
nos lo robó un hermano
del bisabuelo.

Y pienso que no debo desvelarme
pensando pensamientos,
pues me saldrán ojeras
que arruinarán mi éxito en las fiestas
de la semana entera.

Entonces me enderezo
y me quedo dormido
mirando al techo.


Sergio Esteban Vélez

sanabres

EN EL CAMINO...

Pyck05

Caballodetroya

EL MONTÍCULO

El viento sopló de mañana,
y sobre la arena del desierto
un bello montículo formó,
y creí, ¡oh ingenuo de mí!,
que era este ente algo especial.

Llamé entonces hogar a aquel lugar,
contemplé la lejanía y me sentí sabio,
y al ser más alto que mi entorno
llamé a esto Yo y al resto Tú.

Mas el viento una vez más sopló
y la arena esparció por donde quiso
y cuando todo llegó a su nuevo sitio
lloré al no hallar de mí memoria.

Cuán breve fue mi estancia,
un respiro solamente,
un destello que se apaga,
este silencio que adormece.

Eterna es la arena que sentí,
la mano que dibuja,
el viento siempre errante,
mas lo mío,
fue tan solo una ilusión.


Alonso Véner

sanabres

Luna.

La luna avanza
pisando los limones altos,
dobla en las esquinas,
se recuesta en los tejados.
Hoy es redonda,
es una pompa de ilusión,
flotando inerme,
sola en medio de la nada.
¡ que aburrida debe estar!
Me mira fijo
y me ruega un pensamiento,
un mensaje,
unos ojos,
un recuerdo,
algo que le de un camino,
para ser,
como suele serlo,
una piedra de reflejos,
un espejo hecho de luz
clavado en el firmamento.



Eduardo A. Bello Martinez

sito_calavera

FIFTH AVENUE

Me niego a hacer sonetos. Su estructura
-dos anchos ataúdes de cuartetos
y otros dos más delgados de tercetos-
los muestra adustos, serios de figura.

O semejan barrotes de una dura
prisión de endecasílabos sujetos
por rimas consonantes; obsoletos
modelos del rigor. ¿Poesía pura?

Mayormente son versos preparados
a medida del molde y presentados
con un burdo remedo de la música.

Abjuro de sonetos donde sobra
o falta espacio para expresar la obra
en su justa extensión, la exacta, la única.

J.M. Fonollosa

Caballodetroya

MUJER

Mujer, es para mí quererte la agonía,
el sueño perdido en la arena de la isla,
veredas que deshojan al viento como a lilas,
la noche tan poblada de remotos centelleos,
los cabellos que recorren la distancia de tu adiós.

Es para mí, mujer, quererte la alegría,
cosechar cada mañana tu sonrisa retoñada,
el chapoteo de los niños en el arroyuelo,
el perfume de tus calles como abrazos,
el silbido distante de las gaviotas sobre el faro,
la hierba inquieta, los veleros en la tarde.

Quererte, mujer, es para mí
como el vaivén de tus olas y la brisa,
como el reflejo blanquecino de las rocas,
como callar mi fervor junto a la hoguera,
el recuerdo forjado en tu divina soledad.


Alonso Véner

Caballodetroya

DESILUSIÓN

Un latir quiere querer,
Y sin darme cuenta
Me lo he vuelto a creer.

Vuelves a mi cada atardecer,
Regalandome promesas,
Que envueltas en bellas palabras,
No me piensas conceder.

La luz del amanecer, me hace despertar,
Darme cuenta,
De que ha vuelto a suceder.

Que tus mentiras convencieron,
A este pobre corazón,
Anhelado de cariño y harto de razón,
De que amor me dabas,
Y no solo pasión.

Mas grande se ha vuelto mi desdicha,
Cuando el sol mostraba la verdad,
Cuando mis ojos torturados por las lágrimas,
Vieron tu deslealtad.

Y esta noche te diré que no y ya no voloverás,
No abriré mi ventana, ni mi corazón.
Mi único aliento serán las lágrimas y el dolor.
Que tus mentiras han calado,
Creando confusión,
Amor rencor... odio, temor...
Han hecho de mi esencia,
Un mar de frustración.

¿A quién entregaré mi corazón?
Tan roto, tan destrozado,
Quién va a querer,
Un alma sin amor.

Vuelves de rodillas,
Suplicando perdón,
Rogando que es mentira,
Que solo fue confusión.

Efímero como el aire,
Sin esencia como la luz,
Llenar mi alma no puedes,
Aunque lo intentes con virtud.

Mi alma esta vacía,
Mi mente fuera de luz,
Mi corazón inerte,
Mi vida se ha vuelto un ataúd.



Rosalía Vergara Medina

sanabres

¿DE QUIEN ES LA POESÍA?


¿DE QUIEN ES LA POESÍA?

Lo que escribo no es mío,
a quien lee y lo vive pertenece
y si mi verso por vulgar o sencillo,
otra alma conmueve o entristece.

No es mío todo lo que escribo,
patrimonio es del sentimiento.
Del sentimiento mío o ajeno.

El Poeta es siervo de la Poesía,
trovando emociones del momento,
unas veces dichas. Otras melancolía,
cuál bufón que en su tristeza es contento.

No sojuzgues Poeta al Verso,
déjalo volar libre, soberano,
que en algún lugar del Universo,
alguien llorará o reirá arcano.

No lo guardes en ti con egoísmo,
dalo con pundonor y vehemencia,
no hagas de tu interior el abismo,
ni su sepultura tu árida conciencia.

¿De quién es la Poesía? Me cuestiono:
Y al hacerlo… Sólo mía no la siento,
porque habla de amor, dolor o abandono,
que todos vivimos en su momento.
VICTOR SANTA ROSA

Caballodetroya

CUANDO LA POESÍA CANTA

La poesía es dolorosa,
haz caso a mis letras hijo del alma.
La poesía es un tormento, es tristeza,
es como si un hombre pariera, un enigma.

La poesía es dolorosa,
escribir unos versos en busca de estima,
que alguien llore con tu esperanza,
que te recuerden luminoso, que sientan calma.

Es la poesía dolorosa y eterna,
suspirar diariamente, atrapar ese vaho que escapa.
Es escribir algunas letras, ocultarse tras la Luna
en busca de una niña fugitiva, tender a sus pies mi capa.

Cada poesía es un nuevo nacimiento,
una niña virgen que se protege como a una santa.
Es la vida misma, un monólogo, un nuevo cuento
que quieres contar, otra vez la musa canta.



Aurelio Vidal

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MUJER BONITA.



Miguel A.

Caballodetroya

DESPUÉS

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
abrazaré tu cuerpo terminado,
viajando
hacia el corazón y otras estrellas.

Acabarán, sin más,
las noticias que el mundo nos arroja,
y la galaxia escondida del cerebro,
junto a la Vía Láctea,
alcanzará el confín del pensamiento.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
ya no nos moveremos
entre el conocimiento y el misterio,
y las alas del ángel,
encendidas de luz
devoradora de colores y sombras,
serán nave
del íntimo viaje
y nos conducirán
al otro lado de los muertos.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
convergirán las líneas
paralelas,
alcanzaremos el pasado con la mano
y nunca perderemos el futuro.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
habrá una geometría de sonrisas
donde todos los vértices son suaves
y el camino más corto
no es una línea recta.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
cuando el alma
emprenda la aventura
de la muerte.


Beatriz Villacañas

Caballodetroya

ILUSA

A través de una ventana
se puede vislumbrar
una mujer serena
queriéndose consolar

Porque la tristeza para ella
es eterna
Porque la alegría para ella
es pasajera.

No encuentra salida,
se siente en un laberitno
de ideas obscuras
y pensamientos sombríos.

Sólo le queda el consuelo
de su propia compañía
la cual le promete
no vivir jamás en soledad.

En su tristeza
sólo se logra escuchar...
¿A dónde iré a dar?
¿Quién me podrá consolar?

Ella, como una pobre ilusa
sólo sabe pensar...
Sólo el amor de un hombre
podrá volverme a renovar.


Albinka Villarreal

sanabres

La mañana.

El aire naciendo contigo,
pegado a la piel
y sus colores nuevos,
silencio de verde y de aves,
que esperan un gesto
de tu cuerpo
para romperse en sonidos.
Suspendidos en las flores,
los ultimos brillos de rocío
prestan su transparencia al sol,
que se reparte en arcoiris
sobre las ventanas.
Yo espero
el despertar matutino
de tus labios,
su curva bienvenida
de sonrisas,
animados y sedientos.
Hasta que se encienden
de un rojo repentino,
y en los ojos,
sobrevuela la petición
de un beso.

Eduardo A. Bello Martinez

Caballodetroya

TROVADOR

El caminar entre la niebla
recorriendo los caminos,
contando miles de historias
en forma de poesía.
Cuando las piedras que hay en sus botas
le torturan el camino,
son solo, tristes recuerdos de los
que ya no volvieron
No se puede acallar el llanto por una amada
No se evitar la hora de marchar
Todo lo que él nos contaba
no era una mentira,
eran recuerdos de su vieja memoria
y tropiezos de su andadura.
La mirada perdida en busca por el tiempo pasado,
de lo que no pudo conservar.
No había remedio
No se puede acallar el llanto por una amada
No se puede evitar la hora de marchar
¡Trovador! ¿Por qué lloras?
¿Dónde se hallan los actores de tus historias?
No se puede acallar el llanto por una amada
No se puede evitar la hora de marchar
¡Trovador! ¿Por qué lloras?
¿Dónde se hayan los actores de tus historias?
¡Trovador! ¿Por qué lloras?
¿Dónde se hallan los actores de tus historias, de tus historias, de tus historias...


Luis Vivencio

sanabres

Paloma



Alberto Escobar

Caballodetroya

CIELO CAÍDO

El cielo se cae en trozos
uno de ellos ya no se levanta del suelo
suda nubes de sangre y fiebre tartamuda
lengua rota no besa, no suplica
solo intuye a los muertos
su sabor a ceniza y cal que quema.

Se levanta el telón y la amada no llega
se encuentra en brazos marineros
que dejaron la barca a la deriva,
porque el cielo se cae en trozos
y el teléfono del teatro permanece impávido
incapaz de iniciar el soliloquio.

El cielo se cae en trozos
sobre los infieles
que lo usan de sábanas
para arropar a los fantasmas de la incertidumbre
y el paralítico camina,
el ciego ve el engaño,
el mudo aprende hablar a fuerza de golpes,
el sordo lee los labios de la esposa muerta,
todo huele a miseria, a demonios de azotea.

El cielo se cae en trozos
las aves desean piernas,
el ángel traicionado se arranca las alas,
el falso médico receta morfina al falso enfermo,
todos desnudos boca abajo
en la última cena de lodo fermentado
por el propio excremento del miedo.

Y la muerte no llega cuando se le necesita
queda muy queda, se queda en casa por el toque de queda
y aprovecha para cambiar el color de su tinte
y pasearse por los ojos del niño nonato
del que no pudieron amamantar con indiferencia,
con el alma ahorcada en un hilo
el grito de auxilio, la súplica de un poco de amor
se ahogan, porque se cae el cielo hueso a hueso.


Mario Waits

sanabres

Gris

Gris, el color más olvidado, sin embargo nos recuerda a la tristeza cuando colorea las nubes y hace llorar al cielo. Es el color de las lágrimas cuando hay soledad, y el color de los sueños cuando se dejan escapar. Es el color más olvidado porque ninguna flor es gris, más sin embargo al marchitar casi toda flor lo es. Debe ser el color más sabio, al ser el color de la vejez, también debe ser el más antiguo, fue el primero en fotos y televisión. Es quizá el mejor de los colores al tenerlos todos y al mismo tiempo ninguno. Es quizá el color más hermoso aunque no sea el más brillante, debe ser el más hermoso porque de la luna es amante y en el otoño cantante. Es el color más alegre en las historias tristes y el más triste en historias llenas de sol. El gris no es tan solo un color, es un bello color.

Rolando Carranco