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29/05/2017, 20:28
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#6961 |
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EL VIENTO
El viento no es solo aire que se mueve. Es la brisa que refresca, es la calima Que agobia, y de noche quien empuja En medio del silencio, la piedra de soledad. La que dice, me dice Que algo está suelto, que viaja por el techo Que cae en mi jardín Y pega sobre mi aloe. Se que algo se mueve allí Pero no quiero levantarme Me acomodo más en mi cama Y me hago el sordo. Pero sigue estando Curiosa cosa que no está Y sin embargo permanece Como una pena, como un recuerdo. En verano al mediodía Mueve a remolino curiosos barcos Improvisados de hoja y de papel Jugando en mi piscina sin niños. ¡Basta! No quiero aire que se mueva, No quiero rosas caídas ni deshojadas, Ni piedras que se arrastran, Ni los recuerdos que me trae el viento. Andrés Sergio Chosed |
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30/05/2017, 20:08
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#6962 |
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elogiando al agua.
Agua cristalina, que nace del valle, con músicas de risa mientras brota, del vientre de la tierra, que es madre, del manantial dulce,que nunca se agota. Augusto Cuerva |
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Caballodetroya (30/05/2017), Petrov (30/05/2017) |
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30/05/2017, 20:29
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#6963 |
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LA HELECHA DE DON RAMÓN
Cuando llegué a esta casa Los techos altos me asombraron Y la helecha de varios metros Dominaba el paso entre los pasillos. Bajo sus hojas, a un costado, Debajo de la escalera de la azotea, a resguardo de vaya a saber qué, Don Ramón miraba tele. Habiendo tanta casa, Se sentaba bajo la helecha A mirar un televisor medio escondido, A vigilar por ambos lados. Durante años, en esas tardes Donde la soledad nos hace más perceptivos, vi a don Ramón Sereno, sentado en su sitio. Mientras sus hijos, ahora grandes, Correteaban por los pasillos, Sin apenas molestarlo, Inmutable, seguro triunfante. No le gustó cuando quité El soporte del televisor. Ni tampoco cuando abrí una gran ventana en la sala, lo siento Ramón, ya es hora, sus hijos ya van pa viejos y yo también, que deje de visitarme, de mover cosas De empujar la gente que me visita de querer que esté solo, tan solo, solo pa acompañarme... Andrés Sergio Chosed |
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31/05/2017, 17:28
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#6964 |
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Bona Tarda
Eres mi verso y mi poesía….. Eres verso incrustado en mi carne, verso que se hace canción. Eres poesía en mis labios, beso eterno de amor. Por ti invento que lo que escribo es poesía, ¡Sé qué no lo es!... No me considero poeta. Poeta eres tú, ¡Naciste poeta! es un don divino que Dios te dio. Amas la poesía, es tu forma de vida... Todo haces poesía, tu vida es poesía, Triste, a veces alegre... Otras peleando contigo mismo, Con tus emociones, con tus miedos, Con tu pasado y hasta con tus virtudes. Eres fiel a lo que crees, el amor a los hijos, la familia es lo primero para ti. Eres tan tú, en toda tu poesía, te describes tal cuál tú eres, sin poses, ni tapujos. Así eres y así te conocen. Por eso te amo... ¡Ángel de Amor! siento que te conozco, tendrás algunos secretos... todos tenemos secretos. Te amo porque sí, porque me da la gana Te amo... ¡Amor! Quiero amarte alma con alma. ¡Amo amarte!... amo todo de ti. Amo tu poesía, así cómo te amo a ti. Eres verso, rima y poesía, y a mi alma llenas de alegría. Eres mi verso y mi poesía... Alicia Perez Hernández 
6 de Febrero de 2016 ~ 19 de Octubre de 2021 |
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Caballodetroya (31/05/2017), sanabres (01/06/2017) |
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31/05/2017, 21:05
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#6965 |
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LA LAGARTIJA
Uno cree que su casa es de uno Que tontería mas grande Uno solo achica o agranda rumbos Donde la vida pasa Esa lagartija que está entre esas piedras Es la verdadera dueña de todo Soy yo quien trabaja para ella Y no al revés. Quien se levanta los domingos Para traer agua a su estanque Y que la vida le entregue mil bichos Deliciosos pa comer Quien quita la mala hierba Que crece entre los aloes Para que ella camine cómoda Cuando el sol se esconde Cuando me siento triunfante En mi silla del jardín Me mira permisiva tomarme una cervecita ella esta allí, no me necesita y yo, yo necesito que esté en mi jardín, por eso ella es la dueña, y no yo. Andrés Sergio Chosed |
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01/06/2017, 19:19
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#6966 |
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PÁJARO CANTOR. Ovillejo.
Pájaro cantor Bello pájaro en arrullo murmullo Sobre hojarascal tapiz feliz Canto que de a poco crece ofrece. Oírlo atento merece y en tarde primaveral con flores en carnaval murmullo feliz ofrece. Evandro Valladares |
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Caballodetroya (01/06/2017), Petrov (01/06/2017) |
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02/06/2017, 18:15
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#6967 |
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LA LAGARTIJA
Uno cree que su casa es de uno Que tontería mas grande Uno solo achica o agranda rumbos Donde la vida pasa Esa lagartija que está entre esas piedras Es la verdadera dueña de todo Soy yo quien trabaja para ella Y no al revés. Quien se levanta los domingos Para traer agua a su estanque Y que la vida le entregue mil bichos Deliciosos pa comer Quien quita la mala hierba Que crece entre los aloes Para que ella camine cómoda Cuando el sol se esconde Cuando me siento triunfante En mi silla del jardín Me mira permisiva tomarme una cervecita ella esta allí, no me necesita y yo, yo necesito que esté en mi jardín, por eso ella es la dueña, y no yo. Andrés Sergio Chosed |
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02/06/2017, 19:54
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#6968 |
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Nunca volveremos a ser quien fuimos ayer. PPL
Lo que te convierte en hombre es tu reacción ante la tormenta. Heráclito siempre pensó que la realidad nunca era la misma, que era algo siempre en constante movimiento, ya pensaba que el cosmos no lo hicieron los dioses, expresado a su modo el cosmos surgió de un fuego, un fuego del que surgen los cuatro elementos básicos, ese mismo fuego, el aire, el agua y la tierra, que mezclados entre sí dan paso a todo lo demás al igual que con los tres colores básicos se consiguen todos los demás. Para él la lucha era algo necesario para seguir creando realidad, y esto le indujo a alabar la guerra, no solo filosoficamente si no sociologicamente también. Decía que las guerras son buenas para la sociedad pues actúan de regulador demográfico. También decía que eran buenas las enfermedades pues gracias a ellas podíamos apreciar realmente el hecho de estar sanos. Dijo que El Creador se nos muestra cada día a través de la naturaleza, esa naturaleza siempre en constante contradicción y constante cambio, continua transformación de las cosas. De él es aquello de que nadie se baña dos veces en el mismo río, tan solo es el mismo lugar, ya ni la vegetación será la misma, ni el agua que corre ni nosotros seremos el mismo. El trinar de los pájaros es la banda sonora del mundo. Esto ni es poesía ni prosa poética ni yo soy filósofo ni estoy inventando nada, es tan solo un modo personal de transmitir unos pensamientos ya de sobra conocidos por todo el mundo y tratados por muchos filósofos antiguos. Gracias. .Manuel
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Caballodetroya (03/06/2017), Petrov (02/06/2017) |
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03/06/2017, 10:18
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#6969 |
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LA HELECHA DE DON RAMÓN
Cuando llegué a esta casa Los techos altos me asombraron Y la helecha de varios metros Dominaba el paso entre los pasillos. Bajo sus hojas, a un costado, Debajo de la escalera de la azotea, a resguardo de vaya a saber qué, Don Ramón miraba tele. Habiendo tanta casa, Se sentaba bajo la helecha A mirar un televisor medio escondido, A vigilar por ambos lados. Durante años, en esas tardes Donde la soledad nos hace más perceptivos, vi a don Ramón Sereno, sentado en su sitio. Mientras sus hijos, ahora grandes, Correteaban por los pasillos, Sin apenas molestarlo, Inmutable, seguro triunfante. No le gustó cuando quité El soporte del televisor. Ni tampoco cuando abrí una gran ventana en la sala, lo siento Ramón, ya es hora, sus hijos ya van pa viejos y yo también, que deje de visitarme, de mover cosas De empujar la gente que me visita de querer que esté solo, tan solo, solo pa acompañarme... Andrés Sergio Chosed |
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03/06/2017, 19:54
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#6970 |
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POETAS
Almas ardientes preñadas de inquietudes, corazones que comparten un latido, seres ajenos, compartiendo sus virtudes, para darle, a sus vidas, un sentido. Hermanos en el verso y la palabra; amigos compartiendo la tristeza y la alegría, esperando a que se abra el manantial que duerme en nuestra cabeza. Somos miles y uno solo, compartiendo vidas vacías, quizá vidas completas; al fin y al cabo lo que importa es ir viviendo. Así, creando historias, buscando metas, pasamos nuestra vida, escribiendo, porque en el fondo, solo somos poetas. Avefenix17 |
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Caballodetroya (03/06/2017), Petrov (04/06/2017) |
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03/06/2017, 19:55
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#6971 |
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ADVERTENCIAS
Si nada hay en estos íntimos versos que huela a germen y fundamentos. Si nada en ellos.te suena a cuento contado a niños que no se duermen. Si no hay nada aquí que te rescate de la torpe razón y sus malas artes. Si nada hay en mí que te arrope y dé abrigo sin mortales nostalgias. Entonces en mí. nada hay para vos. Nada hay, mas que combate oculto, fatigas de bronce y mármol ausente. Si nada hay aquí que te complete, olvida estos sonetos mal derramados y vuelve a la brisa que danza por vos. Luis Chwesiuk |
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04/06/2017, 20:29
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#6972 |
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Erato
La discusión lleva a dudar de la existencia de la musa de la poesía, una señora que les sopla en la oreja a los poetas como hacía Gabriel Arcángel con Mahoma. Pero en cambio existe el chisme de que los poetas son barbudos, borrachos, pobres, hoscos, llevaos, ojerosos, llenos de achaques y de olvido, uno que otro con resabios de humo y dos de cada tres en la estadística del manicomio. Debe ser porque aparte de los que fueron presidentes por escribir la mejor oda pocos tuvieron acciones en la bolsa o demasiados bostezos en el parlamento. Lejos están los días en que el poeta parecía tener un dios por dentro y sin embargo aún transmuta en oro baratijas. Hace años los nadaístas del estado de sitio ponían este aviso en un tablero del café: premio nacional de poesía cambia el poema ganador por un plato de sopa. Pero la situación ha mejorado. Para honra de Silva y la literatura universal ya los toman en serio. Ahora dan limosna por el libro completo. Pedro Elias Martinez |
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Caballodetroya (05/06/2017), Petrov (04/06/2017) |
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05/06/2017, 09:18
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#6973 |
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¿QUÉ DIERA?
¿Qué diera? Por volver a verte Capullo de estrella, Diluvio de amor La sonrisa mas bella Que opaca hasta el sol. Tus ojos destellos De gran esplendor Que brillan en la noche Sedientos de amor. ¿Qué diera? Si en todo el mundo No hay nada Que compre tus suenos Que compre un suspiro Que compre el delirio De estar junto contigo No puedo negarlo y No puedo decirlo La emocion Que siento Cuando de mi pecho Nace un suspiro. Suspiro de amor De un gran idilio Nacido entre los dos Para estar para siempre unidos. Manuel Cifuentes |
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06/06/2017, 20:03
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#6975 |
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*** La Selva Tropical ***
La selva guarda árboles frondosos centenarios testigos de cantares de lapas y quetzales muy curiosos que entre sus ramas tienen sus hogares *** La luna en el confín en plenilunio da blancura a senderos del jaguar, exótico animal que cauto en junio a sus cachorros debe resguardar *** De la entraña del bosque nace el agua corriente cristalina un manantial, gota divina que la vida fragua sin duda, el equilibrio natural *** Tiembla la selva, sierras arremeten la luna trise llora por la tierra, todo lo arrasan, aunque la paz reten es el hombre que todo lo destierra *** Por la agresión, natura reacciona el globo se calienta y hay sequía mucha desolación lo que ocasiona las lluvias son noticia cada día *** Todos estamos muy comprometidos debemos el ambiente resguardar fatal sería darnos por vencidos mejor vida debemos heredar *** Fabio Robles
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06/06/2017, 20:51
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#6976 |
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AL AMOR DESCONOCIDO
No te conozco... mas espero por ti... realmente no se como seras... pero te siento tan cerca, que puedo tocarte con mis sentimientos día a día, anhelo el conocerte, el mirarme en tus ojos... sueño con estrecharte en mis brazos; sueño con tomar tus manos para que me guíes por el sendero de tu inocencia de tu tierna realidad, y así... sumergirnos en la loca irrealidad de nuestro inmaterial amor, ¿dónde existes? ¿dónde estás? te siento tan cerca, ¡pero no te conozco! la briza tenue, delicada y serena invade con canciones misteriosas toda mi mente solitaria produciendo la sinfonía más perfecta de amor entre tú y yo eres mi amor errante y desconocido y mi vida, sedentaria y paciente esperándote siempre... al tomar tus manos misteriosas e invisibles, ¡tiemblo de angustia! ¡¡Oh, temor de perderte sin haberte conocido!! cierro mi vista al mundo y el breve instante que entre mis manos estrecho tus manos invisibles mi alma se embarga de un todo infinito y perfecto... ¿dónde existes? ¿dónde estás? te siento tan cerca, amor errante y desconocido ¡oh, temor de perderte sin haberte conocido! mashinflor |
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07/06/2017, 09:58
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#6977 |
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Bon Día
COMO SE TATUA EL OLVIDO ??? Me pides que te olvide ??? Como si no te hubiera amado. Como si tus labios no me hubieran desquiciado, como si tus besos no se me hubieran tatuado, me pides que te deje en el pasado ??? Como si tu sonrisa se me hubiera olvidado. Y mis ojos no necesitaran mirarte. Como si mis deseos no te necesitaran para llegar al cielo. Me pides que te olvide ??? Como si fueras nada ??? Como si tus brazos fueran fríos. Y tu pasado no fuera mío!!! Me pides que te deje de pensar ??? Como si mis latidos ya no te quisieran cantar, y tú ya no necesitaras de mi poesía prohibida, y yo de tus besos callados. Pretendes que te olvide ??? Como si mi alma no estuviera a tu lado, quieres que me aleje porque tú ya no sientes nada!!! Ni frío... ni calor... ni alegrías... ni siquiera nada, y yo estoy aquí desconcertada!!! Con mi alma tatuada y mi vida marcada. Esperando, desesperada, un tatuaje más en mi alma. Pero veo que quedaré desierta... Ya sin besos, sin tatuajes ya sin letras. Y qué fui al final en tu vida??? Sólo un tatuaje de flor marchita!!! uno de colección, de esos que te vas tatuando en el brazo, pero jamás...jamás en el corazón. Que afán tuyo de exigirme que me tatúe lo prohibido, Pero dime tú: Cómo se tatúa el olvido??? Margarita di Martino
6 de Febrero de 2016 ~ 19 de Octubre de 2021 |
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Caballodetroya (08/06/2017), sanabres (07/06/2017) |
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07/06/2017, 20:20
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#6978 |
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El sol sale para todos
El sol sale para todos Más no siempre es un sol Excepto para el que pide limosna Pues su sol es realmente un sol O para el que trabaja de día Segando pastos a ritmo ecuestre Ahí también , su sol Es el que sale por el este Para el que está en paro Su sol es un trabajo Para el que cree en Dios por su amparo El sol lo marca a la mañana el badajo Para el que busca Entre tanto enredo amor Encontrar a quien no pierda nunca También será su sol Para el astronauta el sol es luna Para el niño bebé Su sol será el mecer Que su madre da a su cuna Para un cantante Es su sol la música Para del arte amante Que su arte sea única Para el político Su sol una moneda Y para el público, También poder verla Para el poeta Su sol son grandes versos Y para el universo Son grandes poetas Para el pintor Su sol es dar su arte a conocer Para miró Que sus garabatos sean arte también Para el oprimido Conseguir ser libre Para el opresor Que de los primeros se libren Para el flequillo rubio Un muro que el viento frene Y no perturbe su peinado Cuyo sol es que lo peinen Para la barba de piel oscura El sol es que un falso redentor Haga difundir el terror Causado por su locura Para el que es de color pálido El sol es hacer creer al oscuro Que ha de plantar el tabaco de sus puros Porque ,dicen, son menos válidos Para el que no cree en arcoiris El sol es que allá donde fuere Los hombres sean con las mujeres Y que entre iguales no salten chispas en sus iris El sol sale para mi Y es mi lámpara y mi rosa Y es que mi sol son tantas cosas Que me ciega y me niega El poder escribir Fin Rubén Darío |
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08/06/2017, 18:40
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#6979 |
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PACAY
¡Amada mía, cuánto te amo! ¡Te amo así como dios te amó el primer día del Génesis, te amo como el artista que con sus manos amorosas da forma a su arcilla sin forma, te amo como el pintor ama a su creación imaginada, frente a su lienzo vacío! ¡Te amo como solo el poeta puede amar a su amor platónico y eterno! Fuiste tú después de mi madre quien me sustentó, ¿o acaso fuiste tú su madre y la mía también? Eres silente testigo de mis temblores de desnudez, estuviste presente en mi primer éxtasis de amor, abriste generosa tus brazos para recibir mi carne y mi sangre, ¡cuántas veces me dejaste estéril, vacía, como la higuera maldita!, para luego, coqueta, amorosa, desplegando tus mejores galas venir a enjugar mis lágrimas, ¡a mitigar mi dolor!, Y yo... nuevamente acudo a ti, dócilmente, como un niño arrepentido. Jamás podremos separarnos, somos una sola carne, un solo aliento, un mismo pulso, tu dolor es mi dolor y el de la humanidad entera, tu amargura, tu ira, tu desnudez, es la mía; pero hoy soy yo quien te abandona, y al hacerlo al dejar que manos extrañas profanen tus entrañas y tu profundidad mi corazón sangra, mi mente desvaría, mi alma se llena de un furor ciego; cuando pienso que te dejo, mi pecho se hincha con una agonía lenta, profunda mis secos labios se llenan de amarga hiel, mi agonía es consciente garra invisible que poco a poco irá acabando con mi ser; con mi vida. Te dejo para siempre amada mía, mi tierra enamorada, mi ternura siempre esperada, pero recuerda amada mía, este gesto voluntario y doloroso lo hago siguiendo una de tus tantas lecciones de amor lo hago por amor, ese formidable amor que solo tú y el Padre pueden sentir. Me consuela saber que mi consciente separación, no será para siempre amada mía, mi tierra enamorada, porque así como abriste tus brazos para mis amados, así también me esperarás a mí, y entonces, será como en el Cantar de los Cantares de Salomón, te vestirás de tus mejores galas, para acogerme en tus brazos; y entonces amada mía, yo también, ataviada con mis mejores galas acudiré a ti y nos fundiremos en un abrazo inmortal y eterno y nos remontaremos juntas sobre las níveas alas de una gaviota, y ya nunca... nunca más sentiré dolor, mis ojos no llorarán más, y tú serás mi universo eterno, mi nuevo amanecer. Marcela Cisneros Flores |
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08/06/2017, 20:44
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#6980 |
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PAISAJES
El agua del río baja desde la cumbre al barbecho, y al pasar debajo el puente se para y se atusa el pelo, ¡ay mi agua! ¡qué coqueta, debajo del puente viejo! La luna roja sangraba por su costado abierto, y se llenaban de rosas donde pastaban los ciervos; la noche bebía el día, con sabor a yermo seco. El día se amorataba en los tejados cubiertos, con tejas rojas y curvas enlazadas por los vientos, pintando rojo paisaje debajo del azul cielo. Los olivos desparraman olivas en el ramaje, y los castaños, castañas junto a los verdes pinares; las nubes lloran gotas de cristalinos diamantes. La montaña se hace arena para llenar los desiertos, de caminos invisibles con tatuajes de misterios, mientras dunas ondulas dejan al aire sus pechos. El día se fue apagando en la esquina de un convento, entre cantos de los monjes de salmodias y silencios, entre sombras de cogullas y de cipreses durmiendo. José Luis |
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