Cartilaginoso

Alhambra

Grata la voz del agua
A quien abrumaron negras arenas,
Grato a la mano cóncava
El mármol circular de la columna,
Gratos los finos laberintos del agua
Entre los limoneros,
Grata la música del zéjel,
Grato el amor y grata la plegaria
Dirigida a un dios que está solo,
Grato el jazmín.
Vano el alfanje
Ante las largas lanzas de los muchos,
Vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
Que tus dulzuras son adioses,
Que te será negada la llave,
Que la cruz del infiel borrará la luna,
Que la tarde que miras es la última.

Jorge Luis Borges

Monogotas

Solo Se Trata de Vivir

Dicen que viajando se fortalece el corazon
Pues andar nuevos caminos
Te hace olvidar el anterior
Ojala que esto pronto suceda
Asi podra descansar mi pena
Hasta la proxima vez.

Y asi encuentras una paloma herida
Que te cuenta su poesia de haber amado
Y quebrantado otra ilusion
Seguro que al rato estara volando
Inventando otra esperanza
Para volver a vivir


Creo que nadie puede dar una respuesta
Ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolia
Tanta pena y tanta herida
Solo se trata de vivir

En mi almanaque hay una fecha vacia
Es la del dia que dijiste que tenias que partir
Debes andar por nuevos caminos
Para descansar la pena hasta la proxima vez
Seguro que al rato estaras amando
Inventando otra esperanza para volver a vivir


Creo que nadie puede dar una respuesta
Ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolia
Tanta pena y tanta herida
Solo se trata de vivir


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sanabres

BIENVENIDA

Cartilaginoso

A solas con todo el mundo

La carne cubre el hueso
Y dentro le ponen
Un cerebro y
A veces un alma,
Y las mujeres arrojan
Jarrones contra las paredes,
Y los hombres beben demasiado
Y nadie encuentra al otro,
Pero siguen buscando
De cama en cama.

La carne cubre el hueso
Y la carne busca algo más de carne.
No hay ninguna posibilidad:
Estamos todos atrapados
Por un destino singular.
Nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan
Los vertederos se llenan
Los manicomios se llenan
Los hospitales se llenan
Las tumbas se llenan
Nada más se llena.

Charles Bukowski

sanabres

Algo muy hermoso.



Tengo deseos de escribirte algo muy hermoso,
palabras que rimen con ese brillo soleado de tu mirada,
con la caída de tu pelo en esa cascada de seda negra,
que baja por tu espalda hasta donde se pierde su nombre,
allí donde mis manos desnudas te sujetan;
muy apretada a mí para probar los besos;
palabras que digan el color exacto de tu piel y su sabor a vida fresca,
que expresen el sudor tras los abrazos cuando el cuarto
huele a cuerpos liberados y a ropas desparramadas por el suelo,
palabras que suenen en el reloj, como esas horas consumidas
en consumarnos, en exhalar gemidos que suben por las paredes
y se cuelgan del techo para caer sobre nosotros
en ese asalto final al infinito que nos inventamos.

Pero es corto el diccionario e irrelevante sus vocablos,
no alcanzan a describir todo lo que se ve o se siente,
por ejemplo, ese latido que galopa en la pradera del pecho,
cuando los labios recorren incansables y temerarios
oquedades, planicies, montículos, valles,
y somos dos en uno sólo en el centro del universo blanco
que se arruga y contradice;
o cuando los cuerpos simulan ser el mar
y palpitan como olas que se estrellan en mitad de los estómagos,
y las lenguas son pinceles pintándonos de rosa la respiración.

Sí, tengo deseos de escribirte algo muy hermoso,
sobre ti, sobre mí, algo de ti cuando sobre mi te enciendes
como la vía láctea, o de mi sobre ti, cuando me aferro a tus estrellas
como un planeta que no quiere desaparecer.

Sí, tengo deseos de escribir algo muy hermoso,
pero entiendo que algo tan hermoso no puede escribirse,
algo tan bello sólo podemos hacerlo,
construirlo segundo a segundo, deseo por deseo,
lento y formidable, como este amor,
con el cual conquistamos las noches
para amasar, con harina vertida desde la luna,
el pan que devoramos juntos en los amaneceres.

sanabres

Atmósfera cero odisea al abismo



El abismo es el silencio,
el silencio es el abismo,
viajo en la censura por el tiempo.
Esta es la mortaja en la que me han lanzado.
Y este es el mayor de mis riesgos.
Puedo estar así millones de años después de muerto.
Ahora hay una negra esterilidad que debo atravesar.
Quizás algún día vea la luz.
Ahora solo hay oscuridad a mi alrededor
Y ningún sonido se puede escuchar.
Si me atrevo a salir al exterior,
me desintegraré en el espacio.
Hay que aguantar inútilmente,
flotando ingrávido en este nuevo abismo,
que me rodea por arriba y por abajo,
y por todos los lados.
Es posible que encuentre un vórtice,
que me lleve a algún desenlace.

Angelillo de Uixó.

Caballodetroya

Rafael Alberti


Oh tú, mi amor

Oh tú, mi amor, la de subidos senos
en punta de rubíes levantados,
los más firmes, pulidos, deseados,
llenos de luz y de penumbras llenos.
Hermosos, dulces, mágicos, serenos
o en la batalla erguidos, agitados,
o ya en juegos de puro amor besados,
gráciles corzas de dormir morenos.
Oh tú, mi amor, el esmerado estilo
de tu gran hermosura que en sigilo
casi muriendo alabo a toda hora.
Oh tú, mi amor, yo canto la armonía
de tus perfectos senos la alegría
al ver que se me abren cada aurora.

sanabres

Pasión por una mujer

sanabres

Melancolías


Cuando
ya no humedezcan
de última despedida
las escamas
a orillas de su horizonte

Un coro de agonías
las voces de la catedral
su calle de piedra
el cerro vigía
su malecón
el tamarindo
su paso colgante
la casa de infinitas ventanas
sus poetas

En el espejo de agua
al calor de la noche
eternos pescadores
encenderán lágrimas

En alguna ventana
colgarán pedazos de su luz
la canción evocará poesías
todo será
solo
un olvidado recuerdo

sanabres

CUANDO SE APAGUE EL SOL



Cuando se apague el sol en una tarde triste,
y el bullicio se troque en silencio,
los pétalos de la flor serán juguete
del viento que recorre los caminos.

Cuando se apague el sol temblará mi alma,
se hará un charco este dolor que siento,
y en la lontananza de un azulado mar en calma
morirán mis esperanzas todas, todas.

Mi recuerdo que ya es verso concebido
vibrará en cada labio y en cada pecho,
y en algún rincón de esta bendita tierra
resignado estaré, esperando la muerte.

José Eugenio Sánchez Bacilio

sanabres

Petalos

Petrov

bon dia

sanabres

Creo en los paraísos



Aquella música era pantéista,
sonaban las flautas como trinos,
los acordes eran sónes divinos,
se hace real el sueño del artista.

La música de los humanos es lo más celestial,
suena como una bandada de aves en la laguna,
que saludan gozosas a la resplandeciente luna,
solemne sin etiquetas suena la gran masa coral.

De la madera se oye el viento,
del violín el suspiro,
y del arpa acordes angelicales.

El lamento ya no es lamento,
todo lo que es música lo admiro,
ahora creo en paraísos terrenales.

MariaBonita4You

Hoy ha vuelto la lluvia,
y con ella las palabras,
los pies descalzos por la madera,
las canciones que no me cantas.

El café solo al despertar,
manchas de tinta en la almohada,
tostadas frías sin mantequilla,
los ojos vacíos tras la ventana.

Palomas de papel surcando
el cielo bajo la lluvia,
dirección a ninguna parte,
durmiendo en la basura.

Mariposas yaciendo inertes
en un estómago lleno de ron
hielo corriendo por mis venas
el silencio de una canción.

La dulzura de tus pétalos de limón,
que vierten su néctar en mis sueños
con los ojos rojos al despertar,
cada mañana, echándote de menos.

sanabres

Elegía Para Un Verso



Cuando lloran mis manos de tinta
y grita mi papel en blanco
cuando la inspiración está extinta
ecos vacíos que queman el barco.

El rostro en suspiros di vaga
cuando sin expresiones ríe por no llorar
la mente en este mar naufraga
no hubo salvavidas, nadie le quiso salvar.

Caballodetroya

sanabres

ellas en el tiempo



hay un rostro que llena de esperanzas la vida ... que insta a que sigamos buscando con ganas ese mañana desde el ayer queriendo encontrar justo en ese rostro mucho mas que placer.. pero no ese placer animal del que la naturaleza humana se jacta y es efimero .. en ese rostro busco la plenitud de la vida .. el por que de mis mas grandes deseos de ser y lograr de enfrentar y vencer.. por ese rostro de mujer madre amiga hermana confidente .. siento siempre quiere mas y mas que la vida quiero dar esas diosas... a esas creadoras de mañanas a esas que siempre dan .. se conforman ,, y construyen con esas manos llenas de esperanza la existencia del ser humano .. madres amigas hermanas confidentes... que dios bendiga a la mujer el rostro real de la humanidad...



adhemar perez

jordibarna

Caballodetroya

Picogramos



Unas moléculas, pocas, ciertamente pocas,

corren por la sangre y son gatillo,

promotoras o inductoras, que sé yo

son términos científicos y cultos

que pretenden explicar los misterios del amor,

pero son sal, salud y deseo y hacen el abrazo placentero

y por Helena, causaron una guerra de exterminio.



Son el deseo que acecha tras la razón

y el coqueteo casquivano que embelesa

y el arte, que la hormona fragua en obra

porque son novela, pintura, baile, escultura y mucho más,

o el crimen pasional que mancha los periódicos.



Unos picogramos, casi etéreos, son paradójicamente,

la compleja estructura de la conducta.



Ciega, ignorante de su poder, la hormona viaja

por la sangre moviendo al mundo,

inocente culpable, nuevo elemento de yerro

que exime la razón.



¿Es posible que nuestra civilización se sustente

en moléculas que sólo son vestigio?



José Lanzagorta Croche

sanabres

Las horas calmadas

"Viento de otoño"


Sujeto el roto de este momento
con la espuma de la eternidad
hasta que se disipa vencido,
se remansa el torrente,
la hemorragia del tiempo
en el flemático río de la edad.

Corriente abajo sin meta sin mar
sin escala ni movimiento,
disuelto en el aguamiel intemporal,
esparzo en el tibio recodo,
en el meandro de la levedad,
la menta de los sentimientos,
esa que evoco y derramo en cada gesto,
en cada reverencia de la muerte.

Y transciendo en remoto vuelo
sobre el costado de la realidad
como un ingrávido pañuelo
entre los amotinados dedos
del viento de otoño.