27/09/2016, 01:27 | #6481 |
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Alhambra
Grata la voz del agua A quien abrumaron negras arenas, Grato a la mano cóncava El mármol circular de la columna, Gratos los finos laberintos del agua Entre los limoneros, Grata la música del zéjel, Grato el amor y grata la plegaria Dirigida a un dios que está solo, Grato el jazmín. Vano el alfanje Ante las largas lanzas de los muchos, Vano ser el mejor. Grato sentir o presentir, rey doliente, Que tus dulzuras son adioses, Que te será negada la llave, Que la cruz del infiel borrará la luna, Que la tarde que miras es la última. Jorge Luis Borges |
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27/09/2016, 19:59 | #6482 |
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Solo Se Trata de Vivir
Dicen que viajando se fortalece el corazon Pues andar nuevos caminos Te hace olvidar el anterior Ojala que esto pronto suceda Asi podra descansar mi pena Hasta la proxima vez. Y asi encuentras una paloma herida Que te cuenta su poesia de haber amado Y quebrantado otra ilusion Seguro que al rato estara volando Inventando otra esperanza Para volver a vivir Creo que nadie puede dar una respuesta Ni decir que puerta hay que tocar Creo que a pesar de tanta melancolia Tanta pena y tanta herida Solo se trata de vivir En mi almanaque hay una fecha vacia Es la del dia que dijiste que tenias que partir Debes andar por nuevos caminos Para descansar la pena hasta la proxima vez Seguro que al rato estaras amando Inventando otra esperanza para volver a vivir Creo que nadie puede dar una respuesta Ni decir que puerta hay que tocar Creo que a pesar de tanta melancolia Tanta pena y tanta herida Solo se trata de vivir https://www.google.es/?gws_rd=ssl#q=Mercedes+sosa+solo+se+trata+de+vivir La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes. Última edición por Monogotas; 27/09/2016 a las 20:01. |
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Caballodetroya (01/10/2016), Marta MILF (30/09/2016), Petrov (02/10/2016), Pretoriano (27/09/2016), sanabres (27/09/2016) |
27/09/2016, 20:25 | #6483 |
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BIENVENIDA
Esta es la casa de la suprema poesía
Las hojas amigas sueltan las melodías Bajo la luz creadora y divina De este lienzo con pájaros de campiña Yo aprovecho de darles a ustedes la bienvenida. anonimo |
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29/09/2016, 02:51 | #6484 |
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A solas con todo el mundo
La carne cubre el hueso Y dentro le ponen Un cerebro y A veces un alma, Y las mujeres arrojan Jarrones contra las paredes, Y los hombres beben demasiado Y nadie encuentra al otro, Pero siguen buscando De cama en cama. La carne cubre el hueso Y la carne busca algo más de carne. No hay ninguna posibilidad: Estamos todos atrapados Por un destino singular. Nadie encuentra jamás al otro. Los tugurios se llenan Los vertederos se llenan Los manicomios se llenan Los hospitales se llenan Las tumbas se llenan Nada más se llena. Charles Bukowski |
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29/09/2016, 20:18 | #6485 |
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Algo muy hermoso.
Tengo deseos de escribirte algo muy hermoso, palabras que rimen con ese brillo soleado de tu mirada, con la caída de tu pelo en esa cascada de seda negra, que baja por tu espalda hasta donde se pierde su nombre, allí donde mis manos desnudas te sujetan; muy apretada a mí para probar los besos; palabras que digan el color exacto de tu piel y su sabor a vida fresca, que expresen el sudor tras los abrazos cuando el cuarto huele a cuerpos liberados y a ropas desparramadas por el suelo, palabras que suenen en el reloj, como esas horas consumidas en consumarnos, en exhalar gemidos que suben por las paredes y se cuelgan del techo para caer sobre nosotros en ese asalto final al infinito que nos inventamos. Pero es corto el diccionario e irrelevante sus vocablos, no alcanzan a describir todo lo que se ve o se siente, por ejemplo, ese latido que galopa en la pradera del pecho, cuando los labios recorren incansables y temerarios oquedades, planicies, montículos, valles, y somos dos en uno sólo en el centro del universo blanco que se arruga y contradice; o cuando los cuerpos simulan ser el mar y palpitan como olas que se estrellan en mitad de los estómagos, y las lenguas son pinceles pintándonos de rosa la respiración. Sí, tengo deseos de escribirte algo muy hermoso, sobre ti, sobre mí, algo de ti cuando sobre mi te enciendes como la vía láctea, o de mi sobre ti, cuando me aferro a tus estrellas como un planeta que no quiere desaparecer. Sí, tengo deseos de escribir algo muy hermoso, pero entiendo que algo tan hermoso no puede escribirse, algo tan bello sólo podemos hacerlo, construirlo segundo a segundo, deseo por deseo, lento y formidable, como este amor, con el cual conquistamos las noches para amasar, con harina vertida desde la luna, el pan que devoramos juntos en los amaneceres. Eduardo A. Bello Martinez
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30/09/2016, 20:20 | #6486 |
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Atmósfera cero odisea al abismo
El abismo es el silencio, el silencio es el abismo, viajo en la censura por el tiempo. Esta es la mortaja en la que me han lanzado. Y este es el mayor de mis riesgos. Puedo estar así millones de años después de muerto. Ahora hay una negra esterilidad que debo atravesar. Quizás algún día vea la luz. Ahora solo hay oscuridad a mi alrededor Y ningún sonido se puede escuchar. Si me atrevo a salir al exterior, me desintegraré en el espacio. Hay que aguantar inútilmente, flotando ingrávido en este nuevo abismo, que me rodea por arriba y por abajo, y por todos los lados. Es posible que encuentre un vórtice, que me lleve a algún desenlace. Angelillo de Uixó. |
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01/10/2016, 10:10 | #6487 |
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Rafael Alberti
Oh tú, mi amor Oh tú, mi amor, la de subidos senos en punta de rubíes levantados, los más firmes, pulidos, deseados, llenos de luz y de penumbras llenos. Hermosos, dulces, mágicos, serenos o en la batalla erguidos, agitados, o ya en juegos de puro amor besados, gráciles corzas de dormir morenos. Oh tú, mi amor, el esmerado estilo de tu gran hermosura que en sigilo casi muriendo alabo a toda hora. Oh tú, mi amor, yo canto la armonía de tus perfectos senos la alegría al ver que se me abren cada aurora. |
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01/10/2016, 20:42 | #6488 |
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Pasión por una mujer
El vestido matinal
la sonrisa deslumbrante esos besos desgarrantes con intento criminal este amor dictatorial que me domina y seduce es la pasión que desluce el amor que por ti siento es de tu sexo el complemento es lo que al pecado conduce Una inocente amistad son solo pretextos farsantes entre miradas constantes que delatan la verdad es de tu cuerpo la suavidad que me enloquece y fascina es romper esta rutina de querer y no tocar es poder en tu espalda tatuar que tu amor es mi doctrina Cesar de la Noval |
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02/10/2016, 20:12 | #6489 |
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Melancolías
Cuando ya no humedezcan de última despedida las escamas a orillas de su horizonte Un coro de agonías las voces de la catedral su calle de piedra el cerro vigía su malecón el tamarindo su paso colgante la casa de infinitas ventanas sus poetas En el espejo de agua al calor de la noche eternos pescadores encenderán lágrimas En alguna ventana colgarán pedazos de su luz la canción evocará poesías todo será solo un olvidado recuerdo Jose Adolfo |
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03/10/2016, 20:03 | #6490 |
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CUANDO SE APAGUE EL SOL
Cuando se apague el sol en una tarde triste, y el bullicio se troque en silencio, los pétalos de la flor serán juguete del viento que recorre los caminos. Cuando se apague el sol temblará mi alma, se hará un charco este dolor que siento, y en la lontananza de un azulado mar en calma morirán mis esperanzas todas, todas. Mi recuerdo que ya es verso concebido vibrará en cada labio y en cada pecho, y en algún rincón de esta bendita tierra resignado estaré, esperando la muerte. José Eugenio Sánchez Bacilio |
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Petrov (03/10/2016), Pretoriano (03/10/2016) |
04/10/2016, 19:47 | #6491 |
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Petalos
lagrimas de una rosa al caer por un desamor, heridas que nunca sanan y moldan la razón, joyas escarlata que la brisa mezcla con las hojas de mil árboles en otoño, como gratos recuerdos de una vida mas que gris, islas de rubí que al resguardar memorias en sus venas colorean las aguas turbias del pasado, los pájaros nos dedican su cantar al sus plumas púrpuras iluminar nuestra ilusión, los pétalos los acompañan, y un susurrante poema se escucha en el viento, en un idioma que solo el asombro logra comprender Ravniko Juur Holstain |
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Petrov (05/10/2016), Pretoriano (04/10/2016) |
05/10/2016, 10:48 | #6492 |
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bon dia
A MI MADRE EN SU CUMPLEAÑOS Entre los lirios morados y las camelias hermosas entre las mágicas rosas busqué una flor para ti. Aunque todas eran puras encantadoras y bellas ninguna entre todas ellas que fuese digna creí. Porque ninguna tenía las galas y la poesía de la flor que yo deseaba de la flor de la ilusión. Pero la busqué en seguida y encontré, por mi fortuna una flor como ninguna porque era del corazón. Esa flor que sólo nace en el corazón del hombre y cuyo poético nombre es el cariño filial. Acéptala si te place con el amor de tu hijo y en cambio sólo te exijo un cariño para mí. Manuel Acuña 6 de Febrero de 2016 ~ 19 de Octubre de 2021 |
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05/10/2016, 21:14 | #6493 |
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Creo en los paraísos
Aquella música era pantéista, sonaban las flautas como trinos, los acordes eran sónes divinos, se hace real el sueño del artista. La música de los humanos es lo más celestial, suena como una bandada de aves en la laguna, que saludan gozosas a la resplandeciente luna, solemne sin etiquetas suena la gran masa coral. De la madera se oye el viento, del violín el suspiro, y del arpa acordes angelicales. El lamento ya no es lamento, todo lo que es música lo admiro, ahora creo en paraísos terrenales. argantonio |
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06/10/2016, 13:32 | #6494 |
Fecha Registro: oct 2014
Mensajes último año: 0
SmilePoint último año: 1
Última Act: 14/11/2018 22:40
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Hoy ha vuelto la lluvia,
y con ella las palabras, los pies descalzos por la madera, las canciones que no me cantas. El café solo al despertar, manchas de tinta en la almohada, tostadas frías sin mantequilla, los ojos vacíos tras la ventana. Palomas de papel surcando el cielo bajo la lluvia, dirección a ninguna parte, durmiendo en la basura. Mariposas yaciendo inertes en un estómago lleno de ron hielo corriendo por mis venas el silencio de una canción. La dulzura de tus pétalos de limón, que vierten su néctar en mis sueños con los ojos rojos al despertar, cada mañana, echándote de menos. |
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06/10/2016, 19:31 | #6495 |
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Elegía Para Un Verso
Cuando lloran mis manos de tinta y grita mi papel en blanco cuando la inspiración está extinta ecos vacíos que queman el barco. El rostro en suspiros di vaga cuando sin expresiones ríe por no llorar la mente en este mar naufraga no hubo salvavidas, nadie le quiso salvar. Sudverbio |
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Petrov (08/10/2016), Pretoriano (06/10/2016) |
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07/10/2016, 19:39 | #6497 |
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ellas en el tiempo
hay un rostro que llena de esperanzas la vida ... que insta a que sigamos buscando con ganas ese mañana desde el ayer queriendo encontrar justo en ese rostro mucho mas que placer.. pero no ese placer animal del que la naturaleza humana se jacta y es efimero .. en ese rostro busco la plenitud de la vida .. el por que de mis mas grandes deseos de ser y lograr de enfrentar y vencer.. por ese rostro de mujer madre amiga hermana confidente .. siento siempre quiere mas y mas que la vida quiero dar esas diosas... a esas creadoras de mañanas a esas que siempre dan .. se conforman ,, y construyen con esas manos llenas de esperanza la existencia del ser humano .. madres amigas hermanas confidentes... que dios bendiga a la mujer el rostro real de la humanidad... adhemar perez |
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07/10/2016, 23:40 | #6499 |
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Picogramos
Unas moléculas, pocas, ciertamente pocas, corren por la sangre y son gatillo, promotoras o inductoras, que sé yo son términos científicos y cultos que pretenden explicar los misterios del amor, pero son sal, salud y deseo y hacen el abrazo placentero y por Helena, causaron una guerra de exterminio. Son el deseo que acecha tras la razón y el coqueteo casquivano que embelesa y el arte, que la hormona fragua en obra porque son novela, pintura, baile, escultura y mucho más, o el crimen pasional que mancha los periódicos. Unos picogramos, casi etéreos, son paradójicamente, la compleja estructura de la conducta. Ciega, ignorante de su poder, la hormona viaja por la sangre moviendo al mundo, inocente culpable, nuevo elemento de yerro que exime la razón. ¿Es posible que nuestra civilización se sustente en moléculas que sólo son vestigio? José Lanzagorta Croche |
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08/10/2016, 20:00 | #6500 |
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Las horas calmadas
"Viento de otoño" Sujeto el roto de este momento con la espuma de la eternidad hasta que se disipa vencido, se remansa el torrente, la hemorragia del tiempo en el flemático río de la edad. Corriente abajo sin meta sin mar sin escala ni movimiento, disuelto en el aguamiel intemporal, esparzo en el tibio recodo, en el meandro de la levedad, la menta de los sentimientos, esa que evoco y derramo en cada gesto, en cada reverencia de la muerte. Y transciendo en remoto vuelo sobre el costado de la realidad como un ingrávido pañuelo entre los amotinados dedos del viento de otoño. |
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