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16/08/2016, 08:15
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#6421 |
Fecha Registro: oct 2014
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Última Act: 14/11/2018 22:40
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Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos...
Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos, el peso del silencio, ese arco, ese abandono, enciéndeme las manos, ahóndame la vida con la dádiva dulce que te pido. Dame la luz sombría, apasionada y firme de esos cielos lejanos, la armonía de esos mundos sellados, dame el límite mudo, el detenido contorno de esas lunas de sombra, su contenido canto. Tú, el negado, da todo, tú, el poderoso, pide, tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima de esa miel inmediata y sin sentido. Idea Vilariño |
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16/08/2016, 11:21
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#6422 |
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En vida, hermano, en vida
Si quieres hacer feliz a alguien que quieres mucho, dícelo hoy, sé bueno... En vida, hermano, en vida. Si deseas dar una flor, no esperes a que se muera, mándala hoy con amor... Si deseas decir "Te quiero" a todos los de tu casa y al amigo cerca o lejos... En vida, hermano, en vida. No esperes a que se muera la gente para quererla y hacer sentir tu afecto... Serás feliz si aprendes a hacer felices a aquellos que te rodean... Nunca visites panteones, ni llenes tumbas de flores; llena de amor corazones... En vida, hermano, en vida. A. Rabatte |
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16/08/2016, 19:37
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#6423 |
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CUANDO EMPEZO A LLOVER
Mi corazón anhela con ansias Beber de las aguas De tu manantial. Pero es imposible… Porque si bebo de ellas Me acontecerá un gran mal… Porque eres agua ajena Que no debo beber… Pero tú me tientas A cada rato… Mostrándome Tus encantos… Por ser mujer ajena… Mejor me alejo de ti… Y esto me produce Una gran pena… Que dolor y que pena Quererte como te quiero… Y no poder hacerte mía… Porque eres mujer prohibida… Recuerdo aquella noche Que a mi puerta llegaste. Cuando empezó a llover… Y tú figura empapada. Demostraban los caminos De los tesoros, guardados Debajo de tus ropas… Y desde ese día… Tú figura mojada Llega a mi recuerdo En una oleada incesante De amor y deseos jose miguel hernandez l |
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Caballodetroya (17/08/2016), Pretoriano (16/08/2016) |
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17/08/2016, 20:12
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#6424 |
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Fuego no prometéico
En el distante Cáucaso, amarrado con los viejos eslabones que me atan en la enorme roca que lapida un cuerpo magullado de recuerdos, veo el estruendo inicial y el silencio sordo de mi vida y me pregunto si en el humo que me nubla el entendimiento alguna vez anduvo fuego que prendió llama quemante en cuerpo ajeno, o siquiera el recuerdo que iluminó una oscuridad, o si habré dado calor o un poco de luz, o si mis brasas alardearon en la noche creando constelaciones crepitantes, imaginando alucinantes astrologías, o si a lo menos provoqué un pensamiento, una razón, una idea… El fuego de un ideal o de una duda. José Lanzagorta Croche |
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Pretoriano (17/08/2016), sanabres (17/08/2016) |
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17/08/2016, 21:03
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#6425 |
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UN VERSO
Te brindo mi pecho mujer Para que puedas llorar, Tus penas; jamás debieras callar Para que puedas olvidar tu ayer. *** J.L.O *** |
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Caballodetroya (18/08/2016), Pretoriano (17/08/2016) |
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18/08/2016, 00:38
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#6426 |
Fecha Registro: abr 2016
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Última Act: 10/01/2017 19:30
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Tengo miedo de verte |
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18/08/2016, 15:57
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#6427 |
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Metamorfosis
Era un cautivo beso enamorado de una mano de nieve que tenía la apariencia de un lirio desmayado y el palpitar de un ave en agonía. Y sucedió que un día, aquella mano suave de palidez de cirio, de languidez de lirio, de palpitar de ave, se acercó tanto a la prisión del beso, que ya no pudo más el pobre preso y se escapó; mas, con voluble giro, huyó la mano hasta el confín lejano, y el beso, que volaba tras la mano, rompiendo el aire, se volvió suspiro. Luis G. Urbina |
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Pretoriano (18/08/2016), sanabres (18/08/2016) |
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18/08/2016, 20:01
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#6428 |
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Preguntas sin respuestas
Ateo que a Dios ha invocado, no puede creer en los santos inocentes, no se puede ser santo e inocente, hay que pecar para ser perdonado. ¿Que sería del pecado sin malicia? ¿Que sería del deseo sin una caricia? Que sería del sueño sin soñar? no podría ser holgazán sin trabajar, como sería el delito sin robar, como sería el héroe sin matar. Y como sería el caballo sin galopar, y mi perra sin ladrar, y una catedral sin rezar, y un cementerio sin estrenar, como sería un mes de Abril sin diluviar, o un toro bravo sin matar, o un poeta libertario sin desayunar. argantonio |
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Caballodetroya (18/08/2016), Pretoriano (18/08/2016) |
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19/08/2016, 12:22
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#6429 |
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La patria de la vida es el presente
La patria de la vida es el presente, Sólo estamos en el instante de ahora, Estamos en la verdad. - Y el pasado Con el futuro son sólo pensamiento. En vano empujáis lo que tenéis delante, En vano deseáis las cosas que vendrán. Volved hacia vuestro interior y conoceréis Que todo en el mundo, todo está en el presente. Todo lo que fue o será alguna vez, Fueron, serán sólo porque es. ¿ No sabes que tocando a un hombre Tocas la humanidad ? La multitud es ilusión. Di a miles de hombres la misma palabra Y en miles despertará entonces El mismo icono, el mismo sentido. Signo que todos son en uno y el uno es en todos. Mihai Eminescu |
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19/08/2016, 20:22
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#6430 |
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Mi abuelo
Mi abuelo dejó su patria hace tres cuartos de siglo, sangre gitana en las venas le hizo ser aventurero. La madre allá en la Coruña lo esperó a cenar ansiosa, mi abuelo ya en altamar sueña que la vida goza. Con dieciocho años a cuestas y mil proyectos pensados, llegó a México el gallego a hacer trabajos pesados. Trabajó de noche y día sin importar los desvelos, quiso mostrarse a sí mismo que podía llegar muy lejos. Un día conoció a mi abuela, bella indígena mexica y el conquistador hispano se rindió al encanto azteca. Creó su pequeño imperio gracias a sus empeños, mi madre fue su simiente ¡la cumbre de sus ensueños! Yo heredé sus castañuelas y su pasión de gitano, las lecturas de Cervantes y su amor por lo flamenco. Lo llamaban “¡gachupín!” por ser de tierras extrañas, pues miraban con recelo sus triunfos y sus hazañas. “El gachupín”, le decían, con un dejo de desprecio, recordando al español que conquistó a cualquier precio. El encuentro de culturas fue un destino inevitable, la crueldad de la conquista un error irreparable. Pero mi abuelo era ajeno a las luchas de otros tiempos, él fue un trabajador honrado, amó México y a sus hijos. Siempre añorando su España, siempre amando nuestro México, con sus “eses” como “zetas” emigró a la eternidad. El cielo de la Coruña fue su cobijo al nacer, mas la tierra de mi México le dio abrigo al perecer. El inmigrante de siempre, de toda nación y raza, sufre discriminaciones en el país que tropieza. Pero a través de los años aprende a amar esa tierra, tierra que le brinda paz y cobija sus ensueños. Y parte su corazón entre la patria en que nace y la que le da sustento cuando su vida rehace. No tiene ningún sentido discriminar por ajeno a aquél que busca la vida, de su madre patria lejos. Si al terminar nuestra vida con sorpresa descubrimos: ¡Todos somos inmigrantes cuando a este mundo venimos! Dolores Etelvina Quintanilla Nava |
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Pretoriano (19/08/2016), sanabres (20/08/2016) |
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20/08/2016, 20:36
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#6431 |
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LA NIÑA DE TUS OJOS
Un gesto Una mirada Me basta Para entender. Que deseas ser mi mujer. No importa que seas de otro, Porque si nos damos cuenta… Nadie es dueño de nadie… Hace tiempo mucho tiempo Que adquirimos la libertad. Y ninguno puede decir Que es dueño de tal persona… L a mujer cuando se casa Es esclava del marido Y este le impone sus reglas De no mirar ni hacia los lados… Y Tú por ser casada No quieres, que yo te mire… Pero ayer yo comprendí Que quieres Que yo te libre… Porque ayer, sin que nadie Lo notara. Se escapo, hasta mí… La niña de tus ojos… Y sin yo preguntarle Me di cuenta. Que tu dueño te maltrata… Y quieres fugarte conmigo… Tendrás lo que quieras de mí. Mis caricias, mi bondad. Y podrás venir las veces Que asi lo quieras… Una cosa si te pido Que cuando estés conmigo No dejes que se te escape Esa niña de tus ojos. jose miguel hernandez l |
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Caballodetroya (21/08/2016), Pretoriano (20/08/2016) |
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20/08/2016, 22:46
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#6432 |
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Movimiento
Si tú eres la yegua de ámbar Yo soy el camino de sangre Si tú eres la primera nevada Yo soy el que enciende el brasero del alba Si tú eres la torre de la noche Yo soy el clavo ardiendo en tu frente Si tú eres la marea matutina Yo soy el grito del primer pájaro Si tú eres la cesta de naranjas Yo soy el cuchillo de sol Si tú eres el altar de piedra Yo soy la mano sacrílega Si tú eres la tierra acostada Yo soy la caña verde Si tú eres el salto del viento Yo soy el fuego enterrado Si tú eres la boca del agua Yo soy la boca del musgo Si tú eres el bosque de las nubes Yo soy el hacha que las parte Si tú eres la ciudad profanada Yo soy la lluvia de consagración Si tú eres la montaña amarilla Yo soy los brazos rojos del liquen Si tú eres el sol que se levanta Yo soy el camino de la sangre. Octavio Paz |
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Pretoriano (20/08/2016), sanabres (21/08/2016) |
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21/08/2016, 02:13
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#6433 |
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Nocturno
La noche, oscura loba, golpea las ventanas Con una lluvia airada. A lo lejos Un monótono ruido de motores Recuerda la ciudad que se desvela. Duermen los niños Y se puebla la casa con sus sueños De campos y caminos soleados. En el cristal mi rostro indiferente Me devuelve impasible la mirada.v Todo se ha detenido: El mundo afuera, Las sombras misteriosas y en el libro El llanto de la pálida muchacha. Noche inmensa, Noche sin bordes como un mar eterno. Un pensamiento leve: aquí alguien falta. Un estremecimiento. Allá, a lo lejos, Una bocina suena Y en el libro Vuelve a llorar la pálida muchacha. Piedad Bonnett |
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sanabres (21/08/2016) |
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21/08/2016, 12:23
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#6434 |
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Muerte lenta
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce. Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente éstas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados. Muere lentamente quien no gira el volante cuando está infeliz con su trabajo, o su amor, quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir atrás de un sueño, quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos. ¡Vive hoy! ¡Arriesga hoy! ¡Hazlo hoy! ¡Hazlo ya! No te dejes morir lentamente. Disfruta de la vida a tu velocidad. No te impidas ser feliz. ¡Haz tuya la felicidad! Pablo Neruda |
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21/08/2016, 15:39
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#6435 |
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El milagro
Pienso en ti. La tarde, No es una tarde más; Es el recuerdo De aquella otra, azul, En que se hizo El amor en nosotros Como un día La luz en las tinieblas. Y fue entonces más clara La estrella, el perfume Del jazmín más cercano, Menos Punzantes las espinas, Ahora, Al evocarla creo Haber sido testigo De un milagro. Meira Delmar |
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21/08/2016, 19:48
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#6436 |
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Caminando
Sobre ascuas voy haciendo camino sin mirar atrás La ignorancia del qué vendrá alienta mis pasos Estoy sentado sobre el primer hito haciendo balance de si ha merecido la pena soportar con los brazos el peso que a mi cabeza correspondía llevar La luz del Sol al frente encarna mi utopía por más que intento acercarme, por más desvelos que cobro sigue estando en la lejanía Temo que mis alas se derritan si me acerco demasiado, cual Ícaro que espera en demasía el fruto de su ciencia sin fruto, ángel caído,quieto El Sol siempre se ofrecerá a quien lo quiera tocar La Luna espera su turno para refrigerio del caminante Siempre hay una sombra para quien la quiera buscar que propicie la brisa reparadora, necesaria, acuciante. Alberto Escobar Ochoa |
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21/08/2016, 20:27
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#6437 |
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Nunca insultéis a la mujer caída
Nunca insultéis a la mujer caída, nadie sabe qué peso le agobió, ni cuántas luchas soportó en la vida, hasta que al fin cayó. ¿Quién no ha visto mujeres sin aliento asirse con afán a la virtud y resistir el duro viento del vicio con serena actitud? Gota de agua pendiente de una rama que el viento agita y hace estremecer, ¡Perla que el cáliz de la flor derrama y se convierte en lodo al caer! Pero aún puede la gota peregrina su perdida pureza recobrar, y resurgir del polvo, cristalina, y ante la luz brillar. Dejad amar a la mujer caída, dejad al polvo su vital calor, porque todo recobra nueva vida con nueva luz y amor. Víctor Hugo |
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23/08/2016, 19:58
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#6438 |
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Debería
Debería escribir las notas, Robarlas al silencio antes del alba, Conquistar el desvelo con una pluma, Marcar la piel del papel y tu alma. Abrir las calles y ventanas escondidas, En el santuario de tu manto de seda, Y como un intérprete al piano taciturno, Llenar de música la melancólica alameda. Debería escribir a tus ojos, Negros, nocturnos, llenos de misterio, Sobornarte con besos y letras, De tanto no tenerte en este largo cautiverio. Soñar el azul profundo del mar, En la bahía solitaria por las tardes, Y en las venas de este invierno blanco, Fundirte en el fuego del sol que arde. Debería escribir de tus manos, De la poesía que encontré tallada en ellas, Transcribirla sumergido en tiempo, Entre el silencio y un millar de estrellas. Como el pequeño resplandor de un cometa, Dejar la huella sobre tu cielo profundo, Y sobre todo debería robar el alma, Que deje solitaria en un lejano mundo. Poetaclandestino |
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23/08/2016, 22:36
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#6439 |
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Si la muerte pisa mi huerto
Si la muerte pisa mi huerto ¿quién firmará que he muerto de muerte natural? ¿Quién lo voceará en mi pueblo? ¿quién pondrá un lazo negro al entreabierto portal? ¿Quién será ese buen amigo que morirá conmigo, aunque sea un tanto así? ¿Quién mentirá un padrenuestro y a rey muerto, rey puesto... pensará para sí? ¿Quién cuidará de mi perro? ¿quién pagará mi entierro y una cruz de metal? ¿Cuál de todos mis amores ha de comprar las flores para mi funeral? ¿Quién vaciará mis bolsillos? ¿quién liquidará mis deudas? A saber... ¿Quién pondrá fin a mi diario al caer la última hoja en mi calendario? ¿Quién me hablará ente sollozos? ¿quién besará mis ojos para darles la luz? ¿Quién rezará a mi memoria, Dios lo tenga en su Gloria, y brindará a mi salud? ¿Y quién hará pan de mi trigo? ¿quién se pondrá mi abrigo el próximo diciembre? ¿Y quién será el nuevo dueño de mi casa y mis sueños y mi sillón de mimbre? ¿Quién me abrirá los cajones? ¿quién leerá mis canciones con morboso placer? ¿Quién se acostará en mi cama, se pondrá mi pijama y mantendrá a mi mujer, y me traerá un crisantemo el primero de noviembre? A saber... ¿Quién pondrá fin a mi diario al caer la última hoja en mi calendario? Joan Manuel Serrat |
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24/08/2016, 19:53
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#6440 |
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\\\"NEGRA ES MI ALMA\\\"
Dime, son negros..... Estos Ojos que te miran? .....pues son reflejo Claroscuro de mi Alma. Y no sé, si yo soy bueno .....No sé, si yo soy malo Solo sé, Si dices negros ...Negra es mi Alma. Más no soy..... Ese tesoro que menciona ser ganancia de piratas ..... Rutilantes Ni ese Noble soberbio Que ambiciona.... Cada Doncella convertirla .....en sus Amantes. Tampoco visto..... La armadura reluciente que semejan ostentosos ....Cetros de Oro. Tan sólo tengo.... estas manos y esta mente Y este grito fuerte y claro "Yo te Adoro" Pues solo soy..... "Barro Pétreo" Que se forma..... y moldea mi figura "Tosca Humana" En cambio tú...... eres la llama que retorna A la vida el simple barro "De mi Alma" ...el simple barro de mi alma Pero si dices Negros..... Pues, Negra es mi Alma .....negra es mi alma. Hector adolfo sanchez |
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