27/12/2014, 13:19 | #4961 |
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Fallujah
Con metales estridentes y bolas de fuego vienen los infieles dioses de occidente, imberbes nacidos ayer a la civilización revestidos en dura piel de indiferencia, nos acosan con iras y derrumbes. Sus fuegos como rayos de mil soles nos queman el aire y los pulmones. Tocan casas, edificios, la sagrada mezquita y nosotros adentro. Bajo el ruido de bombas cayendo como bombas cayendo. Y nosotros, con las bombas, cayendo al oscuro fondo de la fosa. Ruido, llamaradas, polvo, escombros, sangre, ardores en la carne y lamentos. Luego silencio de muerte. Decorados de muerte. Hedores de muerte. Odios de muerte. Silencio de eterna muerte. Los dioses héroes bajo el peso de sus equipos añorando el ocio del humo de un malboro o la pelirrubia para sus fantasías de perro endemoniado, En la cúpula, en los paraísos alfombrados, los más dioses que ellos repasan las cuentas alegres del negocio. Nosotros aquí en este agujero sin nombre que es hoy Fallujah, solo resistiendo. Muerto voy cubierto de ruinas, viendo morir, muerto estoy envuelto en fuego, humo y alarido, escuchando morir, muerto soy acosado por la sangre derramada, sintiendo morir. Ellos en su miserable vida de invasores sin más razón que sus metales ardiendo, refugiados en potentes máquinas voladoras, como ángeles del infierno, nos queman con sus decretos, acorazados en portentosos aceros rodantes, como empresarios del mal, nos flagelan con sus odios, guarnecidos bajo 30 kilos de utilería mortal, como abanderados del progreso, nos entregan las llaves de la tierra arrasada. Si resisto me matan, si no resisto me mueren. Las casas en el suelo, los edificios en ruinas, pestilencia, derrumbes, vidrios rotos, cráteres donde estallaron las bombas, panorama unicolor de la destrucción. Estas son las razones de mi canto. Tito Alvarado |
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Caballodetroya (27/12/2014), ELeGant (27/12/2014), jll3 (28/12/2014), jordibarna (27/12/2014), sanabres (27/12/2014) |
27/12/2014, 15:38 | #4962 |
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Alma desnuda
Soy un alma desnuda en estos versos, alma desnuda que angustiada y sola va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola, que puede ser un lirio, una violeta, un peñasco, una selva y una ola. Alma que como el viento vaga inquieta y ruge cuando está sobre los mares y duerme dulcemente en una grieta. Alma que adora sobre sus altares dioses que no se bajan a cegarla; alma que no conoce valladares. Alma que fuera fácil dominarla con sólo un corazón que se partiera para en su sangre cálida regarla. Alma que cuando está en la primavera dice al invierno que demora: vuelve, caiga tu nieve sobre la pradera. Alma que cuando nieva se disuelve en tristezas, clamando por las rosas con que la primavera nos envuelve. Alma que a ratos suelta mariposas a campo abierto, sin fijar distancia, y les dice: libad sobre las cosas. Alma que ha de morir de una fragancia, de un suspiro, de un verso en que se ruega, sin perder, a poderlo, su elegancia. Alma que nada sabe y todo niega y negando lo bueno el bien propicia porque es negando como más se entrega. Alma que suele haber como delicia palpar las almas, despreciar la huella, y sentir en la mano una caricia. Alma que siempre disconforme de ella, como los vientos vaga, corre y gira; alma que sangra y sin cesar delira por ser el buque en marcha de la estrella. Alfonsina Storni |
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Caballodetroya (27/12/2014), Evilasin (27/12/2014), jll3 (28/12/2014), jordibarna (27/12/2014), sanabres (27/12/2014) |
27/12/2014, 15:51 | #4963 |
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Solo Tu Para Vivir
El estar sin ti me pone débil, como un hombre vulnerable en la sombra del olvido que no pueda compartir un respiro. Sin ti, sin tus sentimientos para saciar mi necesidad de ti. Ese sentimiento de ausencia, de vacío, de urgencia por sentirte, por el simple hecho, que contigo puedo padecer los castigos de este mundo sin siquiera sentir el más mínimo rasguño, mientras que tu ausencia produce el dolor de mil muertes en el corazón, de que tu eres dueña, pero que se encuentra en mi tembloroso pecho por el miedo a no poder sentir tu cálida mirada, la cual consigue en un largo segundo mi amor. El sentimiento de tu presencia, poder pensar en vos, el poder tener una imagen tuya en mi necesitado corazón, el simple hecho de que haya una posibilidad de verte de nuevo, mueve todo mi ser, como los ángeles mueven milagros. Como los ángeles te crearon a vos, o como vos creaste a los ángeles. El que pueda sentir tus ojos en mi alma, Y que pueda tener un lugar donde me sienta seguro, donde mi amor no se restrinja, donde te pueda amar hasta la luna, si es que hay una luna en el infinito. Diego Cevasco |
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27/12/2014, 16:21 | #4964 |
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EL CANTO DE LOS LOCOS
Y en este viaje que hago voy contigo amor Por las Ciudades solas con tus senos duros al aire Corriendo también la pradera desnuda y en llamas Con tu espalda al aire Con tu espalda al aire y desnuda y en llamas Llenándola de sales Cuando viajas por el mundo hacia el norte Hacia el norte bestia mía a donde vamos Hacia el norte bestia mía a donde vamos Y no hay límites Cruzando los pantanos para llegar hacia la luz Puros y virtuosos jóvenes Habitantes de Ciudades en llamas. Cómo no Cómo no, loca mía Si hemos oído cantar a locos, amor Los hemos oídos entre rocas y piedras que arden Avanzando en la oscuridad hacia el hemisferio norte En la oscuridad amor mío Llegando a la esquina del mundo Donde nos vamos a juntar a cantar Con las costillas quemadas. Oigo los silbidos Sudor, refriega Púas en mis pezones, entonces. Oigo silbidos Como asmas. Carlos Baier |
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27/12/2014, 20:18 | #4966 |
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EL DIBUJO EN EL AGUA
Bien sabes que estos años pasarán, que todo acabará en literatura: la imagen de las noches, la leyenda de la triunfante juventud y las ciudades vividas como cuerpos. Que estos años pasarán ya lo sabes, pues son tuyos como una posesión de nieve y niebla, como es del mar la bruma o es del aire el color de la tarde fugitivo: pertenencias de nadie y de la nada surgidas, que hacia la nada van: ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma, ni un crepúsculo igual verán tus ojos. Un dibujo en el agua es la memoria, y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo. Tú harás ese dibujo. Y de repente tendrás la sombra muerta del tiempo junto a ti. Felipe Benítez Reyes |
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27/12/2014, 21:13 | #4968 |
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MISERERE
¡Piedad, piedad, Dios mío! ¡Que tu misericordia me socorra! Según la muchedumbre de tus clemencias, mis delitos borra. De mis iniquidades lávame más y más; mi depravado corazón quede limpio de la horrorosa mancha del pecado. Porque, Señor, conozco toda la fealdad de mi delito, y mi conciencia propia me acusa y contra mí levanta el grito. Pequé contra Ti solo; a tu vista obré mal; para que brille tu justicia, y vencido, el que te juzgue tiemble y se arrodille. Objeto de tus iras nací, de iniquidades mancillado, y en el materno seno cubrió mi ser la sombra del pecado. En la verdad te gozas y para más rubor y más afrenta, tesoros me mostraste de oculta celestial sabiduría. Pero con el hisopo me rociarán, y ni una mancha leve tendré ya; lavárasme, y quedaré más blanco que la nieve. Sonarán tus acentos de consuelo y de paz en mis oídos, y celeste alegría conmoverá mis huesos. Aparta, pues, aparta tu faz, ¡oh, Dios!, de mi maldad horrenda rastro de culpa por tu enojo encienda. En mis entrañas cría un corazón que con ardiente afecto te busque; un alma pura, enamorada de lo justo y recto. De tu dulce presencia, en que al lloroso pecador recibes, no me arrojes airado ni de tu santa inspiración me prives. Restáurame en tu gracia, que es del alma salud, vida y contento; y al débil pecho infunde de un ánimo real el noble aliento: haré que el hombre injusto de su razón conozca el extravío; le mostraré tu senda, y a tu ley santa volverá al impío. Mas líbrame de sangre, ¡mi Dios, mi Salvador! ¡Inmensa fuente de piedad! Y mi lengua loará tu justicia eternamente. Desatarás mis labios, si santo un pecador que llora alcanza, y gozosa a las gentes anunciará mi lengua tu alabanza. Que si víctima fueran gratas a Ti, las inmolará luego; pero no es sacrificio que te deleita el que consume el fuego. Un corazón doliente es la expiación que a tu justicia agrada: la víctima que aceptas es un alma contrita y humillada. Vuelve a Sión tu benigno rostro primero y tu piedad amante y sus muros humilde Jerusalén, Señor, al fin levante. Y de puras ofrendas se colmarán tus aras y propicio recibirás un día el grande inmaculado sacrificio. Andrés Bello |
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27/12/2014, 21:22 | #4969 |
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LA MARIPOSA Y EL POETA
Ella se enamoró de unos fuertes ojos intensos como el café con un terrón de poesía que hasta sus sentidos alcanzaron a endulzar... En su vida ya había otros ojos que un día amó y eligió pero que hoy su libertad, pluma y tinta cuestionan y sutilmente hasta sus ilusiiones ahogan sin penar... Su alma revoloteaba agitada como mariposa que vé llegar su final buscando desesperada el nectar del poeta como antídoto para su soledad... En las caricias de sus versos ella se echaba a dormitar dejando acurrucarse en un sueño amoroso de besos al viento para evadir la realidad... Sumisa mariposa que se deja seducir por las palabras de un poeta que envuelve su cuerpo en letras transformándola en mujer para entregarse sin reparos a él... Noche a noche se cuela por su ventana se escurre por sus sábanas y en sus labios poema a poema deja la pasión con placer morir... ESMERALDA....sueños de mariposas... |
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28/12/2014, 01:03 | #4971 |
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A una amiga
No puedo darte soluciones para todos los problemas de la vida, ni tengo respuestas para tus dudas o temores, pero puedo escucharte y compartirlo contigo. No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro. Pero cuando me necesites estaré junto a ti. No puedo evitar que tropieces. Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas. Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos. Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz. No juzgo las decisiones que tomas en la vida. Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides. No puedo trazarte limites dentro de los cuales debes actuar, pero si te ofrezco el espacio necesario para crecer. No puedo evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te parta el corazón, pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo. No puedo decirte quien eres ni quien deberías ser. Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo. En estos días oré por ti... En estos días me puse a recordar a mis amistades mas preciosas. Soy una persona feliz: tengo mas amigos de lo que imaginaba. Eso es lo que ellos me dicen, me lo demuestran. Es lo que siento por todos ellos. Veo el brillo en sus ojos, la sonrisa espontánea y la alegría que sienten al verme. Y yo también siento paz y alegría cuando los veo y cuando hablamos, sea en la alegría o sea en la serenidad. En estos días pensé en mis amigos y amigas, entre ellos, apareciste tú. No estabas arriba, ni abajo ni en medio. No encabezabas ni concluías la lista. No eras el número uno ni el número final. Lo que sé es que te destacabas por alguna cualidad que transmitías y con la cual desde hace tiempo se ennoblece mi vida. Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu lista. Basta que me quieras como amigo. Entonces entendí que realmente somos amigos. Hice lo que todo amigo: Oré... y le agradecí a Dios por ti. Gracias por ser mi amigo. Jorge Luis Borges |
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28/12/2014, 01:27 | #4972 |
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PENÉLOPE
Cuando muere el plenilunio, Llega prodiga la menguante sana, Aparece entonces una mujer desnuda, Sentada en la luna hamaca, Urdiendo con sus propios cabellos El universo todo. De su intrincada trama, Emergen las estrellas, los luceros, los cometas, Y sus inagotables greñas, Años luz perdidas, Desafían el tiempo, Hurgando los agujeros negros Saltando a tiempos ya vividos O a ignotas galaxias y sistemas, Cuya luz aun viaja Ajena y distante De sus ojos azules infinitos. Desde el primer Big Bang Su tejumbre empieza Y al final de los tiempos, Cuando se abran los siete sellos Y los siete Ángeles suenen las siete trompetas, Será cuando del uso penda El último de sus cabellos canos; Para que todo vuelva de nuevo Al ínfimo y único punto de fin o de partida, Siempre y cuando la mujer de Ulises, En la oscuridad sin luna, A hurtadillas, prolongue al infinito En un ritual eterno, Desurdiendo en silencio lo tejido. Carlos Eduardo Alfaro Velásquez |
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Andrew58 (28/12/2014), Caballodetroya (28/12/2014), ELeGant (29/12/2014), jll3 (28/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
28/12/2014, 08:48 | #4973 |
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28/12/1925 Se suicida en Rusia a los 30 años, Serguei Esenin, poeta ruso, representante de la poesía campesina. Fue marido de la bailarina Isadora Duncan, con la que viajó por Europa y EE.UU. En la última etapa de su obra dejó notar el pesimismo y el hastío. (Hace 89 años) Confesiones de un golfo No todos saben cantar, No todos saben ser manzana Y caer a los pies de otro. Esta es la suprema Confesión de un granuja. Ando intencionalmente despeinado, Con la cabeza como una lámpara a petróleo. Me gusta alumbrar en las tinieblas El otoño sin hojas de vuestros espíritus. Me gusta que las piedras de los insultos Caigan sobre mí como granizo vomitado por la tormenta. Entonces es cuando aprieto con más fuerza El globo oscilante de mi cabezota. Con qué nitidez recuerdo entonces La laguna cubierta de hierba y la voz ronca del aliso Y que en algún lugar viven mi padre y mi madre. Mis versos les importan un comino, Pero me quieren como a un campo, como a la carne de su carne, Como a la buena lluvia que en primavera ayuda a salir a los brotes. Ellos les clavarían a ustedes sus horquetas Cada vez que me lanzan una injuria. ¡Pobres, pobres campesinos! Seguramente están viejos y feos Y siguen temiendo a Dios y a los espíritus del pantano. ¡Si sólo pudieran comprender Que su hijo Es el mejor poeta de Rusia! ¿Acaso sus corazones no temían por él Cuando se mojaba los pies en los charcos del otoño? Ahora anda de sombrero de copa Y con zapatos de charol. Pero con el mismo espíritu juguetón de antes. De aldeano travieso. Desde lejos saluda con una gran reverencia Alas vacas pintadas en los letreros de las carnicerías. Y cuando se cruza con los coches de la plaza, El olor del estiércol lo remonta a los campos de su tierra Y está dispuesto a sostener en el aire la cola de cada caballo Como si fuese la cola de un traje de novia. Amo mi tierra. ¿La amo con locura! Aunque sobre ella caiga toda la tristeza y el moho de los sauces. Gozo con los hocicos inmundos de los cerdos Y con las notas estridentes de los sapos en el silencio nocturno. Estoy enfermo de los recuerdos de infancia, Sueño con la niebla y con la humedad de las tardes de abril, Cuando nuestro arce se puso en cuclillas Para calentarse los huesos en la hoguera del crepúsculo. ¡Trepando de rama en rama, Cuántos huevos no robé de los nidos de las cornejas! ¿Seguirá siendo el mismo de antes, con su copa verde? ¿Tendrá todavía la corteza tan dura? ¿Y tú, mi querido perro fiel Overo? La vejez te ha puesto gruñón y ciego Y vas de un lado a otro del patio arrastrando tu cola caída. Tu nariz no distingue ya el establo de la casa. Cuánto no significan para mí nuestras pillerías de antaño Cuando le robaba pan a mi madre Y lo comíamos entre los dos, mordiéndolo por turno Sin sentir repugnancia. Soy siempre el mismo, Mi corazón es siempre el mismo. Los ojos florecen en el rostro como los azulíes en el trigo. Y yo, extiendo las esteras doradas de mis versos Quiero decirles a ustedes Mis palabras más tiernas. ¡Buenas noches a todos! ¡Buenas noches! Rozando por última vez la hierba del crepúsculo Ha enmudecido la guadaña de la aurora. Y siento unas ganas locas De mear a la luna desde la ventana. ¡Luz azul, en este azul profundo Ni siquiera la muerte me importa! ¡Que importa que yo parezca un cínico Con un farol colgando del trasero! Viejo, buen y supercabalgado Pegaso, ¿Qué falta me hace a mí tu trote blandengue? Yo he venido como un severo maestro A cantar y a ensalzar a las ratas. Como agosto, vierte Mi cabeza el vino espumoso de mis cabellos. Yo quiero ser ese amarillo Que nos lleva al país que navegamos. Traducción: Nicanor Parra. Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala (G. Flaubert)
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ELeGant (29/12/2014), Evilasin (28/12/2014), jll3 (28/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
28/12/2014, 09:27 | #4974 |
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Chanel número 5
Un pergamino diáfano, con reflejos de mercurio, ciñe tu cuerpo inseguro, tambaleante y postizo. Carmín, fuego agresivo, garras de esmalte rubí adornan el acabado de tus indolentes manos mártires. Un eye-liner rectilíneo enmarca el precipicio insondable de tus dilatados y tumefactos fanales sombríos. Un aroma falso de Chanel número cinco embalsama tu cuerpo y unos tacones erizados te ayudan a subyugar tu peregrinación traidora. Enmascarada de mujer soberana, potente y rica deambulas como una alma sin fuerza por la existencia con tu padecimiento interior, anhelando que la vida te regale el albor de la esencia vital. Vergüenza y miedo son el pan de cada día, vergüenza y miedo te impiden gritar al mundo que eres una mujer mortificada, que eres una mujer maltratada. Harmonie Botella |
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Andrew58 (29/12/2014), Caballodetroya (28/12/2014), ELeGant (29/12/2014), jll3 (28/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
28/12/2014, 17:28 | #4975 |
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El que acertaba el menu cada dia.......
Frecuentaba una venta cada día un tipo que, a la hora de almorzar, con sólo su cubierto olfatear acertaba el menú que se ofrecía. Oliendo la cuchara, se expresaba: "Sopa de picadillo de primero, y sopa de tomate al modo arriero." Y oliendo el tenedor manifestaba: "Chuletas o costillas de ternera con pimientos morrones para asar, y tostón segoviano al acueducto..." Y, así, lo adivinaba a la primera. Se dijo que su acierto era producto de algún truco de magia o del azar. Y adivinaba el postre y la bebida, por lo que fue famoso y con razón. Al dueño le aburrió la situación y preparó una trampa bien urdida: Le pidió a su mujer que se pasara un cubierto completo por tal parte y luego lo pusiera, con gran arte, al cliente en la mesa que ocupara. Y así lo hizo. Y acudió el asiduo que empezó, como siempre, a olisquear, mas en su olfato no encontró residuo de condumio ni nada que yantar. Al cabo, preguntó con gesto raro: "¿Desde cuándo trabaja aquí la Charo?" Autor del poema: R.Redoli |
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Andrew58 (29/12/2014), Caballodetroya (28/12/2014), ELeGant (29/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
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28/12/2014, 17:36 | #4976 |
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AGRICULTURA
Qué valdría sin pisadas humanas esta pobreza que hace crujir la luz. Qué sería la belleza violenta del secano sin el corazón cansado que piensa en él: tierra comida y mala soledad frente al acero mural de las montañas. Mirad, es bello y es verdad: arriba, el cardo blanco y el centeno, ciegos, vibran junto a los pájaros, y luego baja la tierra sobre sombras rojas hasta el poco de agua y los negrillos. Baja roída por el sol, quemada por el hielo como el rostro humano quieto y tajado de dolor, que pasa, mil veces pasa por la tierra, duro, con la herramienta y el caballo viejo, seco como su amor, mil veces pasa, toda la vida mientras dura el día. Antonio Gamoneda |
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Andrew58 (29/12/2014), Caballodetroya (28/12/2014), ELeGant (29/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
28/12/2014, 20:57 | #4977 |
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Cuando Pienso En Ti A veces en el día ando contigo soñoliento porque al pensar en ti ya anda mi alma distraída y estás mi alegría como la más bella rosa florecida y repito tu nombre para enviarte besos con el viento. Ya soy ese hombre que claramente sabe lo que siente y quien reconoce la sangre que brota de su herida y quien busca de su mal camino una salida por ver que la realidad de la vida nunca miente. Cuando me quejo ya reconozco la razón de mi querella, y en mi silencio sé que eres tan distinta a ella Y cuando canto es a ti que veo en mi canción. Cuando confío, es por ti que regresa mi confianza y es también el pensar en ti que me da nueva esperanza y al vivir es tu memoria que llevo en mi corazón. Juan Antonio Rodriguez, hijo |
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Andrew58 (29/12/2014), ELeGant (29/12/2014), Evilasin (29/12/2014), sanabres (28/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |
28/12/2014, 21:31 | #4978 |
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Miguel de Unamuno
¡Dime qué dices, mar! ¡Dime qué dices, mar, qué dices, dime!
Pero no me lo digas; tus cantares son, con el coro de tus varios mares, una voz sola que cantando gime. Ese mero gemido nos redime de la letra fatal, y sus pesares, bajo el oleaje de nuestros azares, el secreto secreto nos oprime. La sinrazón de nuestra suerte abona, calla la culpa y danos el castigo; la vida al que nació no le perdona; de esta enorme injusticia sé testigo, que así mi canto con tu canto entona, y no me digas lo que no te digo. |
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29/12/2014, 01:03 | #4979 |
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Alguien trajo una rosa
hace ya algunos días, y con ella trajo también algo de luz; yo la puse en un vaso y poco a poco se ha apagado la luz y se apagó la rosa. Y ahora miro esa flor igual que la miraron los poetas barrocos, cifrando una metáfora en su destino breve: tomé la vida por un vaso que había que beber y había que llenar al mismo tiempo, guardando provisión para días oscuros; y si ese vaso fue la vida, fue la rosa mi empeño para el vaso. Y he buscado en la sombra de esta tarde esa luz de aquel día, y en el polvo que es ahora la flor, su antiguo aroma, y en la sombra y el polvo ya no estaba la sombra de la mano que la trajo. Y hoy veo que la dicha, y que la luz, y todas esas cosas que quisiéramos conservar en el vaso, son igual que las rosas: han sabido los días traerme algunas, pero ¿qué quedó de esas rosas en mi vida o en el fondo del vaso? Vicente Gallego |
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29/12/2014, 02:40 | #4980 |
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Final de año
Ni el pormenor simbólico De reemplazar un tres por un dos Ni esa metáfora baldía Que convoca un lapso que muere y otro que surge Ni el cumplimiento de un proceso astronómico Aturden y socavan La altiplanicie de esta noche Y nos obligan a esperar Las doce irreparables campanadas. La causa verdadera Es la sospecha general y borrosa Del enigma del tiempo; Es el asombro ante el milagro De que a despecho de infinitos azares, De que a despecho de que somos Las gotas del río de Heráclito, Perdure algo en nosotros: Inmóvil. Jorge Luis Borges |
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Andrew58 (29/12/2014), ELeGant (29/12/2014), Evilasin (29/12/2014), sanabres (29/12/2014), Sheila Yemmei (29/12/2014) |