ADVERTENCIAS

Evilasin · 23/12/2014, 05:25

GUATEMALA
(Cantata)
1954

¡Patria de las perfectas luces, tuya
la ingenua, agraria y melodiosa fiesta,
campos que cubren hoy brazos de cruces!

¡Patria de los perfectos lagos, altos
espejos que tu mano acerca al cielo
para que vea Dios tantos estragos!

¡Patria de los perfectos montes, cauda
de verdes curvas imantando auroras,
hoy por cárcel te dan tus horizontes!

¡Patria de los perfectos días, horas
de pájaros, de flores, de silencio
que ahora, ¡oh dolor!, son agonías!

¡Patria de los perfectos cielos, dueña
de tardes de oro y noches de luceros,
alba y poniente que hoy visten tus duelos!

¡Patria de los perfectos valles, tienden
de volcán a volcán verdes hamacas
que escuchan hoy llorar casas y calles!

¡Patria de los perfectos frutos, pulpa
de paraíso en cáscara de luces,
agridulces ahora por tus lutos!

¡Patria del armadillo y la luciérnaga
del pavoazul y el pájaro esmeralda,
por la que llora sin cesar el grillo!

¡Patria del monaguillo de los monos,
el atel colilargo, los venados,
los tapires, el pájaro amarillo

y los cenzontles reales, fuego en plumas
del colibrí ligero, juego en voces
de la protesta de tus animales!

Loros de verde que a tu oído gritan
no ser del oro verde que ambicionan
los que la libertad, Patria, te quitan.

Guacamayas que son tu plusvalía
por el plumaje de oro, cielo y sangre,
proclamándote va su gritería...

¡Patria de las perfectas aves, libre
vive el quetzal y encarcelado muere,
la vida es libertad, Patria, lo sabes!

¡Patria de los perfectos mares, tuyos
de tu profundidad y ricas costas,
más salóbregos hoy por tus pesares!

¡Patria de las perfectas mieses, antes
que tuyas, júbilo del pueblo, gente
con la que ahora en el pesar te creces!

¡Patria de los perfectos goces, hechos
de sonido, color, sabor, aroma,
que ahora para quién no son atroces!

¡Patria de las perfectas mieles, llanto
salado hoy, llanto en copa de amargura,
no la apartes de mí, no me consueles!

¡Patria de las perfectas siembras, calzan
con hambre de maíz sus pies desnudos,
los que huyen hoy, tus machos y tus hembras!

Miguel Ángel Asturias

Andrew58 · 23/12/2014, 06:44

23/12/1881

En Moguer, pueblo de Huelva (España), nace Juan Ramón Jiménez, poeta español, que será galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1956, autor de la dulce narración "Platero y yo" entre otras. (Hace 133 años)

IBA TOCANDO MI FLAUTA

Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.

El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detenía.

Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lírica
iba, a compás de mi música,
dorando sus fantasías,

y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.

La ladera era de miel,
de oro encendido la viña,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores níveas;

allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...

Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrás quedaba un reguero
de amarillas margaritas...

ESTOY TRISTE, Y MIS OJOS NO LLORAN

Estoy triste, y mis ojos no lloran
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.

¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?

Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.

Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!

Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;

y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...

Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.

¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.

Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.

Icaro69 · 23/12/2014, 08:20

.....

Te llevo,
animal tembloroso
e indefenso,
entre mis manos.
Arrullándote con el crepitar de un sexo,
al que, a ras de cielo,
le salen plumas.

Gemir los días
con todos los dientes
y el roce de un chicle sobre mi lengua.

Dices algo bonito sobre el vestido que llevo.

Un vestido no es algo que se lleva.
Un vestido es algo que se empuña.
-así la luna se empuña brillo contra la noche-
Pero esto un hombre no lo sabe,
él se limita a ponerle un cuerpo al filo.

Bajo su tela el estigma,
mi condición de mujer.
Entre las piernas
la herida
que más corta.

Y cuando sangra
no es a mí a quien
sangra,
sino a multitud de mujeres que antes
me sangraron.
Y cuando la rozas así,
con tus dedos,
su redención.

Un hombre solo
no hace una cruz.
Tu condición te inventó
otro hombre
que te atraviesa, horizontalmente.

Y así yo te llevo, amor,
camino del Gólgota.
Te llevo, como a dos maderos
clavados
donde purgar mujer.
Te llevo
para clavarme lugar.

Y cuando me bajes de ti
quédate la envoltura de tus brazos.
En una cosa me basto:
Yo soy, de mi misma,
la Piedad.

Vera Eikon

Evilasin · 23/12/2014, 09:32

COMO EN LOS BUENOS TIEMPOS

A veces, miro un poco entristecido
la fiel evocación de ese retrato
donde estás viva, aunque hace mucho rato,
digo bien, mucho rato que te has ido.

¡Y apenas la impresión que nada deja!
Tal vez he preferido más perderte
que haber seguido amándote, hasta verte
con la vergüenza de sentirte vieja.

Y, sin embargo, acaso mentiría,
si quisiera decir que todavía
no he cesado de oírte junto al piano

que nadie ha vuelto a abrir, como en ninguna
emoción de aquel tiempo tan lejano
cuando aún eras prima de la luna.

Evaristo Carriego

Sheila Yemmei · 23/12/2014, 16:07

Recordaré tu mirada
cómo la más fría rima,
cómo el eco más triste
que a mi pobre alma lastima.

Y cómo una dulce brisa,
recorrerás el alba
de mis desoladas manos
cuando mi piel esté brava,

cuando el jardín se estremezca.
¡Y me sentiré tan vacía,
tan llena de todo y nada,
tan llena de tu partida...!

Estaré atada al recuerdo
de un amor que ha expirado,
de un amor que jamás quiso
quedarse sobre mis campos.

Ahora mi pelo es nieve
y plisada está mi piel.
...Aún así vives intacto
siendo poesía y clavel.

De estas manos que te piensan,
de mi voz a veces indefensa.

Evilasin · 24/12/2014, 04:50

A UNA LETRA

Cuando escribes, tu letra se parece a tu calma
al colgar la ternura de la mórbida erre
y al achicar los nombres hasta el mismo tamaño
de la voz de retoño con que pides, preguntas.
Es tu letra un riachuelo, peregrino de mares,
un manantial que brota sin pedirte permiso
de un oculto venero con verdades antiguas.
Son amigas del orden tus graves consonantes
y la vocal te nace con olor a violeta.
Se desparrama un mundo en tus eses finales
y todo se hace limpio cuando escribes un punto.
Déjame que acurruque mi dolor en tu letra
y que subido al cuenco de la uve graciosa
escudriñe el misterio de esas olas marinas
con que las emes caen rendidas en la arena.
¡Qué mimado misterio ocultan tus palabras,
esas flores azules de tu tinta secreta!

Pedro Miguel Lamet

Andrew58 · 24/12/2014, 06:31

Charles Hubert Millevoye, nacido en Abbeville (Somme) el 24 de diciembre de 1782 y fallecido en París el 26 de agosto de 1816, fue un poeta francés honrado varias veces por la Academia francesa. Fue una figura transitoria entre el siglo XVIII y el siglo XIX, como se muestra en sus poemas románticos

La caída de las hojas

Con despojos de la selva
Cubrió otoño la campiña;
Perdió el bosque su misterio,
Ruiseñores ya no trinan.

Y un mancebo moribundo,
Lento el pie, vagar se mira
Recorriendo la floresta
Otro tiempo tan querida.

"¡Adiós, dice, bosque amado!
En tu duelo mi ruina
Voy leyendo, y cada hoja
Al caer, mi fin avisa.

"Tal me anuncia de Epidauro
Triste oráculo: Tu vista

Otra vez, y vez postrera,
Gozará la pompa umbría

"De los árboles. La noche
Pavorosa se aproxima;
Más que otoño macilento,
A la tumba el cuerpo inclinas;

"Y la hierba de los campos,
Y la vid de la colina,
Verán, antes que se agosten,
Tu temprana edad marchita.—

"¡Yo me muero! Helado soplo
He sentido. Mi florida
Primavera asoma, y huye,
Y el invierno llega aprisa.

"Breves flores me adornaron,
Arbolillo fuí de un día,
Y entre lánguidos verdores
Ningún fruto dio mi vida.

"¡Vuela, pues, á tu destino,
Hoja efímera; y no aflija
Las miradas de una madre
La mansión que me reciba!"

Dice, y vase, y para siempre;
Que sus hados ya adivina
La postrera débil hoja
De las ramas desprendida.

Sepultáronle á la sombra,
A la sombra de una encina:
Solitaria está su tumba,
Madre amante la visita;

E interrumpe con sus pasos
El pastor, si allá los guía,
El silencio de aquel valle
Donde el túmulo domina.

Evilasin · 24/12/2014, 06:40

Poema IX
Adonde

A dónde van los sueños
cuando la noche se acaba?
A dónde irá mi amor
cuando mi amada se vaya?

A dónde va la alegría
cuando la tristeza embarga?
A dónde irá mi piel
cuando sus manos se vayan?

A dónde irá la esperanza
cuando la muerte avanza?
A dónde irán mis besos
cuando sus labios se vayan?

Todos mis anhelos y
mi amor; mi piel y mis besos,
irán quizás; por el universo,
navegando en su alma.

Rubén Bignes

sanabres · 24/12/2014, 20:25

¡¡¡ NACIDO EN LA NOCHEBUENA !!!

*** Versos de la Rosa ***

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
el maestro en santidades.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Entre cenizas de alumbre
hay un lucero que quema,
la noche que brota el niño
al pesebre en nochebuena,
con gran encanto llorando
con sangre de su placenta.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
el carpintero de estrellas.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Soporta anhelante el cielo
la encarnación del llegado,
su resplandeciente Miriam
entregada de ese encanto,
porque el niño la pasmaba
cuando le abraza llorando.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
un mártir de Cruz y pena.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Tortitas de trigo y nueces
caldereta de entre roscas,
con hierbabuena aliñados
del perejil y ajo engarzas,
San José guisa recreando
ese encanto por mimarlo.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
el zagal que busca cenas.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Majestades con presentes
han encontrado un lucero,
que brilla más que la miel
donde juega él bebe bello,
mientras la madre le besa
con el candor de quererlo.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
el creador de conciencias.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

De oro incienso y de mirra
son ofrenda de tres reyes,
este oro no quiere el niño
no quiere poder ni mando,
llega a enseñar su justicia
para mostrarle al humano.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Nacido en la nochebuena
un Salvador de tú Tierra.

0/*/*_*/X\*_*\*\0

Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
17 de diciembre 2014

Evilasin · 25/12/2014, 01:13

DE PUTAS (Poética II)

Bajo el farolillo de noche
me tienes como a una puta,
esperando que me elijas,
que me metas en la cama
y me veas desnuda,
abierta de hojas,
con tu mano sujetándome por el sexo.

Mira mi cuerpo...

¿qué esperas aún de la puta más tirada
si tienes las manos sucias?

Tomás Díaz Cuadrado

Andrew58 · 25/12/2014, 08:52

Tristan Tzara o Izara es el seudónimo del poeta y ensayista Samuel Rosenstock, que nació en Moineşti, Bacău, Rumanía, el 16 de abril de 1896 y falleció en París, Francia, el 25 de diciembre de 1963.

Fecha de nacimiento: 16 de abril de 1896, Moinești, Rumania
Fecha de la muerte: 25 de diciembre de 1963, París, Francia

Período: Dadaísmo

Amiga

Amiga
Mamie, no comprenderás pero escucha
el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo
Las palabras son graves como una procesión de reyes
para tu alma con lagos secos y tristes.

Te he llamado con mucho amor
Tus senos son flores sin tiestos
y punzan frambuesas con sabor de leche
la almohada nube traspasada por la noche

En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos
En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer
La carne huele a hierba después de llover
durazno maduro, miel de mayo y frescura

Te compraré sin falta pendientes
de los joyeros judíos
Te daré semillas de flores raras
para enriquecer tus gatos literarios

¿Quieres? Acaríciame, arrúllame
se me ha muerto la novia
Pregúntame quién era
y dime cuándo te vas

Mamie, no comprenderás
pero es cosa bella estar en un poema
Has entrado como un insecto florido en
mi cuerpo con moho y aperos de fragua

Evilasin · 25/12/2014, 10:55

EL BESO

—Quiero pintar un beso redondo y grande.
Quiero pintar un beso y no me sale, padre,
y no me sale.

—Pinta unos labios tiernos:
los de tu madre;
y pinta cerca de ellos
tu rostro de ángel.
Verás que, sin quererlo, el beso sale,
sin pincel , sin colores,
sin esforzarte.

Blanca-María Alonso Rodríguez

sanabres · 25/12/2014, 21:00

Cultivando tu jardín

Mientras prevalezca nuestra relación
Prometo cuidarte como a una flor
Y con semillas de respeto y atención
Sembrarte por siempre la raíz del amor

Estoy cultivando todo tu jardín
Tú me das tu rosa, me das tu jazmín
Qué flor tan bella, qué flor tan tierna
Qué rico huele, qué rico verla (bis)

Hay una gran fiesta en nuestra habitación
Nos desbordamos de deleites y emoción
Con mucho placer y profundos sentimientos
Estoy deshojando cada pétalo de tu cuerpo

Muy enamorada se quita la camisa
Y yo sin prisa empiezo a poseerla
Abundan los besos, y las caricias
Una pasión extrema en nosotros se refleja

Tus piernas, tus senos y tu vientre
Son esculturas: que enamoran y divierten
Ya estoy libando el roció de tu capullo
Y de gemidos y deleites es el murmullo

Mis manos avivan la emoción de tu carne
Y también irrigan de goce tu sangre
Tú eres hermosa, y también fogosa
Con el cuerpo tuyo, el mío mucho goza

La flor que hay en ti nunca se marchita
Siempre está bien fresquecita
Siempre está llena de amor
Y de ardientes aromas y un libido sabor

Tus labios son rosas, tus pechos son claveles
Tú sabes que me encanta la flor que tú tienes
Déjame explorar tu hermoso jardín
toda tu dulzura yo quiero sentir

Antes de ti yo era un mendigo hambriento
Sin ti estaba friolento, y mal cubierto
Y ahora contigo soy rey del universo
Yo soy el jardinero: de la flor de tu cuerpo.

Jorge H. Ramirez

Evilasin · 26/12/2014, 01:24

INSOMNIO

Llueve.
Le falta Norte a mi memoria
Suicidado de espantos
Hurgo este cementerio de papeles
Para inventar insomnios
O evocar inexistencias.

Roberto José Adames

Caballodetroya · 26/12/2014, 18:46

Razones Por Las Que Te Amo

Como perdido en un bosque sin sombra,
estoy aquí esperando tu amor
para que elimines este basto dolor,
con tu esplendoroso sentimiento que alumbra.

Como perdido en un gran desierto
voy buscándote porque te extraño,
solo quiero gritar en el desierto ¡te amo!
para que los espejismos hagan para ti un concierto.

Como vagabundo camino que no conozco su rumbo,
esperando un refugio para dormir,
esperando a la persona en este maravilloso mundo
que sea la perfecta para hacerme sonreír.

Ahora que tengo a mi gran amor,
como un bebé aun sigo gateando,
gracias mi bebita por suplir mi dolor...
Aun mi amor... Aun te sigo amando.

José Antonio Flores Gudiel

Evilasin · 27/12/2014, 00:15

Como quien oye llover
Te pido que oigas mis versos:
Con atención tan profunda
Como se escucha el silencio.

Como se escucha a los árboles
Cuando los menea el viento,
Y caer, como hojas secas,
Las horas muertas del tiempo.

Como el crepitar sonoro
De las llamas en el fuego,
Y en los cielos el callado
Arder de los astros muertos

José Bergamín

Andrew58 · 27/12/2014, 07:47

27/12/1585

Fallece cerca de Tours, Francia, el poeta y escritor francés, Pierre de Ronsard, conocido como "príncipe de los poetas" de Francia. Perteneció a la "Pléyade", un grupo de siete poetas apasionados por el helenismo y con el propósito de revitalizar la lengua y literatura francesas. Ronsard publicó sus primeras obras recopiladas bajo el título de "Odas" en 1550, una serie de poemas inspirados en los poetas griego Píndaro y el romano Horacio. (Hace 429 años)

A su amada
[Poema: Texto completo.]
Pierre de Ronsard

Mi pequeña palomita,
mi pequeña, toda linda,
perlita mía, besadme:
con la boca toda llena
de amor, quitadme la pena
de mi amoroso cuidado.

Cuando yo os diga: niña mía
acercaos, necesito
nueve besos a la vez,
dadme solamente tres,
como los que Diana guerrera
le. dio a Febo su hermano
y la Aurora a su viejo...
Luego, retirad la boca,
y lejos, toda esquivez,
huid con pie bullicioso.

Como un toro por el prado
corre detrás de su amada,
así yo, lleno de ira,
correré, loco, tras vos,
y sujeta con fuerte mano
os retendré, de igual modo
que un águila al tembloroso pichón.
Entonces, fingiéndoos ruborosa
de darme los otros besos,
iniciaréis vos el gesto.

Pero en vano estaréis colgada
de mi cuello, esperando
(los ojos un poco bajos)
perdón de mi pecho herido.
Pues en lugar de seis he de pediros
más besos que estrellas nunca
tuviera el cielo; más que arena
se acumula en la orilla
arrastrada por el agua
cuando airada se estrella contra las rocas.

Evilasin · 27/12/2014, 07:52

CONFÍO EN LA PRIMAVERA

Como el sol abraza el monte
en los amaneceres dulces de esta primavera ajena.
Como la luna despierta a la noche
en los atardeceres enamorados de esta primavera ausente.
Así mi corazón quiere acercarse al tuyo.
Así mis manos buscan las tuyas,
mis letras buscan tus palabras,
mis palabras tus labios,
mis labios los tuyos.
Confío en la primavera.

Y solo me encuentro
como los montes, como el amanecer
encadenado dentro de un poema
que nunca te llegará. Confío en la primavera.

Jesús Ángel Barriga Morato

ELeGant · 27/12/2014, 11:41

Invernal

No quedan ya zagalas ni pastores,
ni en la noche, a la luz de las estrellas,
bajo las burdas mantas, ellos y ellas
contrarrestan el frío con sudores.

Distribuye el invierno los rigores
de su escarchada alforja; de sus huellas
no se alzan danzas, himnos ni doncellas
diseminando pétalos de flores.

El silencio es la nieve de la nieve,
un estrato intangible. ¿Quién se atreve
a profanar su monacal sosiego?

El tiempo es blanco, los relojes quietos,
tenue la luz, colmados los abetos…
Qué suerte, Dios, no haber nacido ciego.

Francisco Alvarez Hidalgo.

Caballodetroya · 27/12/2014, 11:55

Deseas Ser Mi...

Sobre una inmensidad de nubes
están mis sinceros sentimientos,
con un precioso vestido blanco al cielo tu subes
arrancando en mí todo sufrimiento.

Sembraste tu amor en un mar desolado,
este bebé tuyo espera tu pasión,
todos saben que quiero estar a tu lado,
y tocar la parte más sensible de tu corazón.

Un eterno arcoiris serás en mi existencia;
pintémonos los besos que nos damos,
para que en el mundo dejemos clara evidencia
que un día nosotros dos nos amamos.

En tu hogar una aurora de sentimientos
la cubren en este preciso momento;
quiero gritarle al cielo
¡Estar lejos de ti es mi único tormento!

Los días sin ti son sombríos,
aunque ahora el cielo esté azulado;
¡Ay amor! a mi alrededor hace mucho frío,
¡que daría por estar hoy a tu lado!

Lees mi mente, que darte un beso quiero,
jugueteando edificas una reja,
por besarte amor, ahora yo muero,
¿Qué haces amor si somos pareja?

Nos miramos fijamente,
enredo mis manos en tu cabello sedoso,
con dulce sutileza mi mano te acaricia suavemente,
tu silueta, tu sonrisa, todo tu ser es hermoso.

Haz lo que quieras con mi alma,
arranca de mi ser cualquier dolor,
pues mi alma es tuya mi bella dama;
y deja caer en mi corazón una lluvia de amor.

Me gustaría saber en que piensas...
dime que iremos juntos al mar,
pues tu posees ideas inmensas,
en las que tu das vida, y puedes crear.

Responde amor a mi única petición,
ya que con palabras quiero darte vida;
y dime con toda tu devoción,
¿Bebita... Deseas ser mi prometida?

José Antonio Flores Gudiel

23/12/2014, 05:25	#4941
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	GUATEMALA (Cantata) 1954 ¡Patria de las perfectas luces, tuya la ingenua, agraria y melodiosa fiesta, campos que cubren hoy brazos de cruces! ¡Patria de los perfectos lagos, altos espejos que tu mano acerca al cielo para que vea Dios tantos estragos! ¡Patria de los perfectos montes, cauda de verdes curvas imantando auroras, hoy por cárcel te dan tus horizontes! ¡Patria de los perfectos días, horas de pájaros, de flores, de silencio que ahora, ¡oh dolor!, son agonías! ¡Patria de los perfectos cielos, dueña de tardes de oro y noches de luceros, alba y poniente que hoy visten tus duelos! ¡Patria de los perfectos valles, tienden de volcán a volcán verdes hamacas que escuchan hoy llorar casas y calles! ¡Patria de los perfectos frutos, pulpa de paraíso en cáscara de luces, agridulces ahora por tus lutos! ¡Patria del armadillo y la luciérnaga del pavoazul y el pájaro esmeralda, por la que llora sin cesar el grillo! ¡Patria del monaguillo de los monos, el atel colilargo, los venados, los tapires, el pájaro amarillo y los cenzontles reales, fuego en plumas del colibrí ligero, juego en voces de la protesta de tus animales! Loros de verde que a tu oído gritan no ser del oro verde que ambicionan los que la libertad, Patria, te quitan. Guacamayas que son tu plusvalía por el plumaje de oro, cielo y sangre, proclamándote va su gritería... ¡Patria de las perfectas aves, libre vive el quetzal y encarcelado muere, la vida es libertad, Patria, lo sabes! ¡Patria de los perfectos mares, tuyos de tu profundidad y ricas costas, más salóbregos hoy por tus pesares! ¡Patria de las perfectas mieses, antes que tuyas, júbilo del pueblo, gente con la que ahora en el pesar te creces! ¡Patria de los perfectos goces, hechos de sonido, color, sabor, aroma, que ahora para quién no son atroces! ¡Patria de las perfectas mieles, llanto salado hoy, llanto en copa de amargura, no la apartes de mí, no me consueles! ¡Patria de las perfectas siembras, calzan con hambre de maíz sus pies desnudos, los que huyen hoy, tus machos y tus hembras! Miguel Ángel Asturias
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23/12/2014, 06:44	#4942
Andrew58 Fecha Registro: jul 2014 Mensajes último año: 91 SmilePoints último año: 127 Reputación último año: 17 Expes publicadas: 22 Colaboración: 3	23/12/1881 En Moguer, pueblo de Huelva (España), nace Juan Ramón Jiménez, poeta español, que será galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1956, autor de la dulce narración "Platero y yo" entre otras. (Hace 133 años) IBA TOCANDO MI FLAUTA Iba tocando mi flauta a lo largo de la orilla; y la orilla era un reguero de amarillas margaritas. El campo cristaleaba tras el temblor de la brisa; para escucharme mejor el agua se detenía. Notas van y notas vienen, la tarde fragante y lírica iba, a compás de mi música, dorando sus fantasías, y a mi alrededor volaba, en el agua y en la brisa, un enjambre doble de mariposas amarillas. La ladera era de miel, de oro encendido la viña, de oro vago el raso leve del jaral de flores níveas; allá donde el claro arroyo da en el río, se entreabría un ocaso de esplendores sobre el agua vespertina... Mi flauta con sol lloraba a lo largo de la orilla; atrás quedaba un reguero de amarillas margaritas... ESTOY TRISTE, Y MIS OJOS NO LLORAN Estoy triste, y mis ojos no lloran y no quiero los besos de nadie; mi mirada serena se pierde en el fondo callado del parque. ¿Para qué he de soñar en amores si está oscura y lluviosa la tarde y no vienen suspiros ni aromas en las rondas tranquilas del aire? Han sonado las horas dormidas; está solo el inmenso paisaje; ya se han ido los lentos rebaños; flota el humo en los pobres hogares. Al cerrar mi ventana a la sombra, una estrena brilló en los cristales; estoy triste, mis ojos no lloran, ¡ya no quiero los besos de nadie! Soñaré con mi infancia: es la hora de los niños dormidos; mi madre me mecía en su tibio regazo, al amor de sus ojos radiantes; y al vibrar la amorosa campana de la ermita perdida en el valle, se entreabrían mis ojos rendidos al misterio sin luz de la tarde... Es la esquila; ha sonado. La esquila ha sonado en la paz de los aires; sus cadencias dan llanto a estos ojos que no quieren los besos de nadie. ¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores, ya hay fragancias y cantos; si alguien ha soñado en mis besos, que venga de su plácido ensueño a besarme. Y mis lágrimas corren... No vienen... ¿Quién irá por el triste paisaje? Sólo suena en el largo silencio la campana que tocan los ángeles. Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala (G. Flaubert)
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23/12/2014, 09:32	#4944
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	COMO EN LOS BUENOS TIEMPOS A veces, miro un poco entristecido la fiel evocación de ese retrato donde estás viva, aunque hace mucho rato, digo bien, mucho rato que te has ido. ¡Y apenas la impresión que nada deja! Tal vez he preferido más perderte que haber seguido amándote, hasta verte con la vergüenza de sentirte vieja. Y, sin embargo, acaso mentiría, si quisiera decir que todavía no he cesado de oírte junto al piano que nadie ha vuelto a abrir, como en ninguna emoción de aquel tiempo tan lejano cuando aún eras prima de la luna. Evaristo Carriego
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23/12/2014, 16:07	#4945
Sheila Yemmei Fecha Registro: jun 2012 Mensajes último año: 1 SmilePoints último año: 0 Última Act: 07/11/2024 01:39 Reviews Colaboración: 274	Recordaré tu mirada cómo la más fría rima, cómo el eco más triste que a mi pobre alma lastima. Y cómo una dulce brisa, recorrerás el alba de mis desoladas manos cuando mi piel esté brava, cuando el jardín se estremezca. ¡Y me sentiré tan vacía, tan llena de todo y nada, tan llena de tu partida...! Estaré atada al recuerdo de un amor que ha expirado, de un amor que jamás quiso quedarse sobre mis campos. Ahora mi pelo es nieve y plisada está mi piel. ...Aún así vives intacto siendo poesía y clavel. De estas manos que te piensan, de mi voz a veces indefensa.
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24/12/2014, 04:50	#4946
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	A UNA LETRA Cuando escribes, tu letra se parece a tu calma al colgar la ternura de la mórbida erre y al achicar los nombres hasta el mismo tamaño de la voz de retoño con que pides, preguntas. Es tu letra un riachuelo, peregrino de mares, un manantial que brota sin pedirte permiso de un oculto venero con verdades antiguas. Son amigas del orden tus graves consonantes y la vocal te nace con olor a violeta. Se desparrama un mundo en tus eses finales y todo se hace limpio cuando escribes un punto. Déjame que acurruque mi dolor en tu letra y que subido al cuenco de la uve graciosa escudriñe el misterio de esas olas marinas con que las emes caen rendidas en la arena. ¡Qué mimado misterio ocultan tus palabras, esas flores azules de tu tinta secreta! Pedro Miguel Lamet
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24/12/2014, 06:31	#4947
Andrew58 Fecha Registro: jul 2014 Mensajes último año: 91 SmilePoints último año: 127 Reputación último año: 17 Expes publicadas: 22 Colaboración: 3	Charles Hubert Millevoye, nacido en Abbeville (Somme) el 24 de diciembre de 1782 y fallecido en París el 26 de agosto de 1816, fue un poeta francés honrado varias veces por la Academia francesa. Fue una figura transitoria entre el siglo XVIII y el siglo XIX, como se muestra en sus poemas románticos La caída de las hojas Con despojos de la selva Cubrió otoño la campiña; Perdió el bosque su misterio, Ruiseñores ya no trinan. Y un mancebo moribundo, Lento el pie, vagar se mira Recorriendo la floresta Otro tiempo tan querida. "¡Adiós, dice, bosque amado! En tu duelo mi ruina Voy leyendo, y cada hoja Al caer, mi fin avisa. "Tal me anuncia de Epidauro Triste oráculo: Tu vista Otra vez, y vez postrera, Gozará la pompa umbría "De los árboles. La noche Pavorosa se aproxima; Más que otoño macilento, A la tumba el cuerpo inclinas; "Y la hierba de los campos, Y la vid de la colina, Verán, antes que se agosten, Tu temprana edad marchita.— "¡Yo me muero! Helado soplo He sentido. Mi florida Primavera asoma, y huye, Y el invierno llega aprisa. "Breves flores me adornaron, Arbolillo fuí de un día, Y entre lánguidos verdores Ningún fruto dio mi vida. "¡Vuela, pues, á tu destino, Hoja efímera; y no aflija Las miradas de una madre La mansión que me reciba!" Dice, y vase, y para siempre; Que sus hados ya adivina La postrera débil hoja De las ramas desprendida. Sepultáronle á la sombra, A la sombra de una encina: Solitaria está su tumba, Madre amante la visita; E interrumpe con sus pasos El pastor, si allá los guía, El silencio de aquel valle Donde el túmulo domina. Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala (G. Flaubert)
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24/12/2014, 06:40	#4948
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	Poema IX Adonde A dónde van los sueños cuando la noche se acaba? A dónde irá mi amor cuando mi amada se vaya? A dónde va la alegría cuando la tristeza embarga? A dónde irá mi piel cuando sus manos se vayan? A dónde irá la esperanza cuando la muerte avanza? A dónde irán mis besos cuando sus labios se vayan? Todos mis anhelos y mi amor; mi piel y mis besos, irán quizás; por el universo, navegando en su alma. Rubén Bignes
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24/12/2014, 20:25	#4949
sanabres Fecha Registro: ene 2012 Mensajes último año: 0 SmilePoint último año: 1 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 67 Colaboración: 1	¡¡¡ NACIDO EN LA NOCHEBUENA !!! * Versos de la Rosa * *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena el maestro en santidades. *0//_/X\_\\0* Entre cenizas de alumbre hay un lucero que quema, la noche que brota el niño al pesebre en nochebuena, con gran encanto llorando con sangre de su placenta. *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena el carpintero de estrellas. *0//_/X\_\\0* Soporta anhelante el cielo la encarnación del llegado, su resplandeciente Miriam entregada de ese encanto, porque el niño la pasmaba cuando le abraza llorando. *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena un mártir de Cruz y pena. *0//_/X\_\\0* Tortitas de trigo y nueces caldereta de entre roscas, con hierbabuena aliñados del perejil y ajo engarzas, San José guisa recreando ese encanto por mimarlo. *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena el zagal que busca cenas. *0//_/X\_\\0* Majestades con presentes han encontrado un lucero, que brilla más que la miel donde juega él bebe bello, mientras la madre le besa con el candor de quererlo. *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena el creador de conciencias. *0//_/X\_\\0* De oro incienso y de mirra son ofrenda de tres reyes, este oro no quiere el niño no quiere poder ni mando, llega a enseñar su justicia para mostrarle al humano. *0//_/X\_\\0* Nacido en la nochebuena un Salvador de tú Tierra. *0//_/X\_\\0* Autor: Críspulo Cortés Cortés El Hombre de la Rosa 17 de diciembre 2014
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25/12/2014, 01:13	#4950
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	DE PUTAS (Poética II) Bajo el farolillo de noche me tienes como a una puta, esperando que me elijas, que me metas en la cama y me veas desnuda, abierta de hojas, con tu mano sujetándome por el sexo. Mira mi cuerpo... ¿qué esperas aún de la puta más tirada si tienes las manos sucias? Tomás Díaz Cuadrado
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25/12/2014, 08:52	#4951
Andrew58 Fecha Registro: jul 2014 Mensajes último año: 91 SmilePoints último año: 127 Reputación último año: 17 Expes publicadas: 22 Colaboración: 3	Tristan Tzara o Izara es el seudónimo del poeta y ensayista Samuel Rosenstock, que nació en Moineşti, Bacău, Rumanía, el 16 de abril de 1896 y falleció en París, Francia, el 25 de diciembre de 1963. Fecha de nacimiento: 16 de abril de 1896, Moinești, Rumania Fecha de la muerte: 25 de diciembre de 1963, París, Francia Período: Dadaísmo Amiga Amiga Mamie, no comprenderás pero escucha el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo Las palabras son graves como una procesión de reyes para tu alma con lagos secos y tristes. Te he llamado con mucho amor Tus senos son flores sin tiestos y punzan frambuesas con sabor de leche la almohada nube traspasada por la noche En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer La carne huele a hierba después de llover durazno maduro, miel de mayo y frescura Te compraré sin falta pendientes de los joyeros judíos Te daré semillas de flores raras para enriquecer tus gatos literarios ¿Quieres? Acaríciame, arrúllame se me ha muerto la novia Pregúntame quién era y dime cuándo te vas Mamie, no comprenderás pero es cosa bella estar en un poema Has entrado como un insecto florido en mi cuerpo con moho y aperos de fragua Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala (G. Flaubert)
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25/12/2014, 10:55	#4952
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	EL BESO —Quiero pintar un beso redondo y grande. Quiero pintar un beso y no me sale, padre, y no me sale. —Pinta unos labios tiernos: los de tu madre; y pinta cerca de ellos tu rostro de ángel. Verás que, sin quererlo, el beso sale, sin pincel , sin colores, sin esforzarte. Blanca-María Alonso Rodríguez
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25/12/2014, 21:00	#4953
sanabres Fecha Registro: ene 2012 Mensajes último año: 0 SmilePoint último año: 1 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 67 Colaboración: 1	Cultivando tu jardín Mientras prevalezca nuestra relación Prometo cuidarte como a una flor Y con semillas de respeto y atención Sembrarte por siempre la raíz del amor Estoy cultivando todo tu jardín Tú me das tu rosa, me das tu jazmín Qué flor tan bella, qué flor tan tierna Qué rico huele, qué rico verla (bis) Hay una gran fiesta en nuestra habitación Nos desbordamos de deleites y emoción Con mucho placer y profundos sentimientos Estoy deshojando cada pétalo de tu cuerpo Muy enamorada se quita la camisa Y yo sin prisa empiezo a poseerla Abundan los besos, y las caricias Una pasión extrema en nosotros se refleja Tus piernas, tus senos y tu vientre Son esculturas: que enamoran y divierten Ya estoy libando el roció de tu capullo Y de gemidos y deleites es el murmullo Mis manos avivan la emoción de tu carne Y también irrigan de goce tu sangre Tú eres hermosa, y también fogosa Con el cuerpo tuyo, el mío mucho goza La flor que hay en ti nunca se marchita Siempre está bien fresquecita Siempre está llena de amor Y de ardientes aromas y un libido sabor Tus labios son rosas, tus pechos son claveles Tú sabes que me encanta la flor que tú tienes Déjame explorar tu hermoso jardín toda tu dulzura yo quiero sentir Antes de ti yo era un mendigo hambriento Sin ti estaba friolento, y mal cubierto Y ahora contigo soy rey del universo Yo soy el jardinero: de la flor de tu cuerpo. Jorge H. Ramirez
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26/12/2014, 01:24	#4954
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	INSOMNIO Llueve. Le falta Norte a mi memoria Suicidado de espantos Hurgo este cementerio de papeles Para inventar insomnios O evocar inexistencias. Roberto José Adames
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26/12/2014, 18:46	#4955
Caballodetroya Fecha Registro: may 2013 Mensajes último año: 1 SmilePoint último año: 1 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 31 Colaboración: 650	Razones Por Las Que Te Amo Como perdido en un bosque sin sombra, estoy aquí esperando tu amor para que elimines este basto dolor, con tu esplendoroso sentimiento que alumbra. Como perdido en un gran desierto voy buscándote porque te extraño, solo quiero gritar en el desierto ¡te amo! para que los espejismos hagan para ti un concierto. Como vagabundo camino que no conozco su rumbo, esperando un refugio para dormir, esperando a la persona en este maravilloso mundo que sea la perfecta para hacerme sonreír. Ahora que tengo a mi gran amor, como un bebé aun sigo gateando, gracias mi bebita por suplir mi dolor... Aun mi amor... Aun te sigo amando. José Antonio Flores Gudiel
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27/12/2014, 00:15	#4956
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	Como quien oye llover Te pido que oigas mis versos: Con atención tan profunda Como se escucha el silencio. Como se escucha a los árboles Cuando los menea el viento, Y caer, como hojas secas, Las horas muertas del tiempo. Como el crepitar sonoro De las llamas en el fuego, Y en los cielos el callado Arder de los astros muertos José Bergamín
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27/12/2014, 07:47	#4957
Andrew58 Fecha Registro: jul 2014 Mensajes último año: 91 SmilePoints último año: 127 Reputación último año: 17 Expes publicadas: 22 Colaboración: 3	27/12/1585 Fallece cerca de Tours, Francia, el poeta y escritor francés, Pierre de Ronsard, conocido como "príncipe de los poetas" de Francia. Perteneció a la "Pléyade", un grupo de siete poetas apasionados por el helenismo y con el propósito de revitalizar la lengua y literatura francesas. Ronsard publicó sus primeras obras recopiladas bajo el título de "Odas" en 1550, una serie de poemas inspirados en los poetas griego Píndaro y el romano Horacio. (Hace 429 años) A su amada [Poema: Texto completo.] Pierre de Ronsard Mi pequeña palomita, mi pequeña, toda linda, perlita mía, besadme: con la boca toda llena de amor, quitadme la pena de mi amoroso cuidado. Cuando yo os diga: niña mía acercaos, necesito nueve besos a la vez, dadme solamente tres, como los que Diana guerrera le. dio a Febo su hermano y la Aurora a su viejo... Luego, retirad la boca, y lejos, toda esquivez, huid con pie bullicioso. Como un toro por el prado corre detrás de su amada, así yo, lleno de ira, correré, loco, tras vos, y sujeta con fuerte mano os retendré, de igual modo que un águila al tembloroso pichón. Entonces, fingiéndoos ruborosa de darme los otros besos, iniciaréis vos el gesto. Pero en vano estaréis colgada de mi cuello, esperando (los ojos un poco bajos) perdón de mi pecho herido. Pues en lugar de seis he de pediros más besos que estrellas nunca tuviera el cielo; más que arena se acumula en la orilla arrastrada por el agua cuando airada se estrella contra las rocas. Un corazón es una riqueza que no se vende ni se compra, pero que se regala (G. Flaubert)
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27/12/2014, 07:52	#4958
Evilasin Fecha Registro: jun 2014 Mensajes último año: 0 SmilePoints último año: 0 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 25	CONFÍO EN LA PRIMAVERA Como el sol abraza el monte en los amaneceres dulces de esta primavera ajena. Como la luna despierta a la noche en los atardeceres enamorados de esta primavera ausente. Así mi corazón quiere acercarse al tuyo. Así mis manos buscan las tuyas, mis letras buscan tus palabras, mis palabras tus labios, mis labios los tuyos. Confío en la primavera. Y solo me encuentro como los montes, como el amanecer encadenado dentro de un poema que nunca te llegará. Confío en la primavera. Jesús Ángel Barriga Morato
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27/12/2014, 11:41	#4959
ELeGant Fecha Registro: jul 2009 Mensajes último año: 0 SmilePoint último año: 1 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 206 Colaboración: 12	Invernal No quedan ya zagalas ni pastores, ni en la noche, a la luz de las estrellas, bajo las burdas mantas, ellos y ellas contrarrestan el frío con sudores. Distribuye el invierno los rigores de su escarchada alforja; de sus huellas no se alzan danzas, himnos ni doncellas diseminando pétalos de flores. El silencio es la nieve de la nieve, un estrato intangible. ¿Quién se atreve a profanar su monacal sosiego? El tiempo es blanco, los relojes quietos, tenue la luz, colmados los abetos… Qué suerte, Dios, no haber nacido ciego. Francisco Alvarez Hidalgo.
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27/12/2014, 11:55	#4960
Caballodetroya Fecha Registro: may 2013 Mensajes último año: 1 SmilePoint último año: 1 Reputación último año: 0 Expes publicadas: 31 Colaboración: 650	Deseas Ser Mi... Sobre una inmensidad de nubes están mis sinceros sentimientos, con un precioso vestido blanco al cielo tu subes arrancando en mí todo sufrimiento. Sembraste tu amor en un mar desolado, este bebé tuyo espera tu pasión, todos saben que quiero estar a tu lado, y tocar la parte más sensible de tu corazón. Un eterno arcoiris serás en mi existencia; pintémonos los besos que nos damos, para que en el mundo dejemos clara evidencia que un día nosotros dos nos amamos. En tu hogar una aurora de sentimientos la cubren en este preciso momento; quiero gritarle al cielo ¡Estar lejos de ti es mi único tormento! Los días sin ti son sombríos, aunque ahora el cielo esté azulado; ¡Ay amor! a mi alrededor hace mucho frío, ¡que daría por estar hoy a tu lado! Lees mi mente, que darte un beso quiero, jugueteando edificas una reja, por besarte amor, ahora yo muero, ¿Qué haces amor si somos pareja? Nos miramos fijamente, enredo mis manos en tu cabello sedoso, con dulce sutileza mi mano te acaricia suavemente, tu silueta, tu sonrisa, todo tu ser es hermoso. Haz lo que quieras con mi alma, arranca de mi ser cualquier dolor, pues mi alma es tuya mi bella dama; y deja caer en mi corazón una lluvia de amor. Me gustaría saber en que piensas... dime que iremos juntos al mar, pues tu posees ideas inmensas, en las que tu das vida, y puedes crear. Responde amor a mi única petición, ya que con palabras quiero darte vida; y dime con toda tu devoción, ¿Bebita... Deseas ser mi prometida? José Antonio Flores Gudiel
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