19/01/2014, 22:12 | #3181 |
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me la acaba de dedicar un "amigo" no podía mas que compartirla con vosotros...
El sol nace en tu ingle, eleva con su esfuerzo de dios pequeñito la torre de tu cuerpo, grave como él, y leve. Su puño dorado va erigiendo tu pene (envidia del arcángel sin sexo a que atenerse) hasta alcanzar la punta de labio donde endulzas tu gota de varón y la sostienes, la amarras como un barco resuelto en la simiente. Me marcarás un eco en la matriz. Seré la lluvia, algo que inventaré durante el vuelo asida a tu entrepierna. Y así, ¡qué paz de mar con que bautices el vaso de mi entraña! Tu sol. Tu sol. Tu sol. Mi pozo negro. Ana Istaru ... y al final, como el Mar, te llevaré a la calma
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21/01/2014, 15:50 | #3182 |
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Vuelve a fingir
Te amé de noche y te adoré de día; y amor mintiendo tus ardientes ojos, en el ara fatal de tus antojos quemé la flor de la existencia mía. Hoy que el ala plegó mi fantasía de una pasión contemplo los despojos y aún pienso en ti, sin que me cause enojos, el recuerdo cruel de tu falsía. Jamás nuestros castísimos placeres sepultará mi mente en el olvido, ni tu nombre a mi pecho será extraño... Pero vuelve a fingir; di que me quieres; y buscaré otra vez tu amor mentido aunque me mate un nuevo desengaño. Luis Taboada |
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21/01/2014, 16:26 | #3183 |
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todo puede ser....... Eres como el primer rayo de luz al amanecer A tu paso vas dando luz a todo lo que tocas Le das vida a la vida misma Haces que caigan las primeras gotas de rocío Haces que el viento frío se vuelva cálido y tranquilo. Al amanecer la oscura soledad Se va llenando de miles de colores Las flores despiden miles de aromas Los animales salen sin temor. Al amanecer el silencio de la oscuridad Se vuelve una sinfonía Tocada por el cantar de los pájaros. Deseo que tu imagen destelle mi rostro al amanecer Cada día… hasta que me marchite como una flor Porque ha llegado la oscura soledad, esperando Que llegue pronto el amanecer. Quiero que seas mi eterno amanecer…
tony......... |
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21/01/2014, 16:27 | #3184 |
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Soñé con un ángel yací con una diosa
esta es de cosecha propia. No sé si cabe como poema pero si me lleno de alegría y sorpresa leerla Traspasando el umbral de tu puerta vi la belleza serena, mas no vi tus alas. Recorriendo tu cuerpo rompí mi equilibrio en el tuyo, mas no vi tus alas. Me sumergiste en tu Mar y dejé de buscar esas alas perdiéndome entre tus piernas. Labios dignos de prosa, besos dignos de poesía. El hombre más hombre que nunca, la hembra más poderosa y hermosa. Tú a mi lado reposas, pechos firmes, armonía dulce en que se transforma la entrega de un placer que me llena Ya no busco más tus alas. Comprendiendo que me equivocaba, los ángeles tienes alas a las diosas no les hacen falta de un cliente ... y al final, como el Mar, te llevaré a la calma
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21/01/2014, 18:05 | #3185 |
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Dios hará lo demás
¿Qué es inútil mi afán por conquistarte: que ni me quieres hoy ni me querrás...? Yo me contento, Amor, con adorarte: ¡Dios hará lo demás! Yo me contento, Amor, con sembrar rosas en el camino azul por donde vas. Tú sin mirarlas, en su senda posas el pie: ¡Quizás mañana las veras! Yo me contento, Amor, con sembrar rosas ¡Dios hará lo demás! Amado Nervo |
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21/01/2014, 22:10 | #3186 |
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Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que adoro y que me adora, que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora y que las huellas sigue de mi existencia errante. Se vuelve transparente mi corazón sangrante para ella, que comprende lo que mi mente añora; ella me enjuga el llanto del alma cuando llora y lo perdona todo con su sonrisa amante. ¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro. ¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro, el de virgen de aquellas que adorando murieron. Como el de las estatuas es su mirar de suave y tienen los acordes de su voz, lenta y grave, un eco de las voces queridas que se fueron... Mi sueño de Paul Verlaine "Ab Imo Pectore"
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21/01/2014, 22:36 | #3187 |
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Miguel Antonio Jiménez
EL AMOR Como ave parte y en señal de fuego llega de su hueco brotan flores creciendo en brasas en llama una paloma forma el aire del sueño mi lengua incendia un astro. En la flama su raíz conoce el mundo girando sobre si la llama insiste en esa música que canción de aire se vuelve. |
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22/01/2014, 00:54 | #3188 |
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Nenúfar Nenúfar solitari que et nodreixes d'il·lusions totes elles ben dissoltes dins un líquid tan borrós Pots ésser el més bonic quan estàs en plena flor o pots confondre't dins un món color pretèrit imperfect Sobressurts en superfície rodejat d'altres espècies t'acompanyen dia a dia però potser ningú t'entèn Així i tot tu seguiràs esperant aquella flor que la vida et regala quan comença a sortir el sol |
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22/01/2014, 02:01 | #3189 |
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Sensación
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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22/01/2014, 11:27 | #3190 |
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MEBASTA CON SABER ..........
La noche me llama, el silencio, la luna, la brisa que te nombra. No puedo dormir y mientras no duermo, te pienso y mientras te pienso, despierta te sueño y te escribo estas versos Quiero decirte… Que me basta con saber que tu amor es mío, que la distancia, no existe a nuestro sentir Me basta con saber que nos acompañamos compartiendo los mismos sueños, viendo la luz con los mismos ojos, sintiéndonos abrazados por el viento. Me basta con saber que estas ahí pensándome y que sepas que estoy aquí pensándote. Me basta con saber que nos llamamos sin palabras Que entre los dos existe un infinito lazo de amor que todo lo puede. Me basta con que me sepas tuya y saberte mío Me basta con saber que junto hicimos, del amor una escalera al cielo Me basta amor…me basta Cuando en el suspiro me nombras, porque te habito... Mónica Suhurt |
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22/01/2014, 15:16 | #3191 |
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El poema
El poema es un arma de dos filos. Uno suave y el otro como un grito cortante como un rayo incisivo. ¡Ah poeta dulcísimo! No olvides esa parte del poema. El castigo es morir por la espalda degollado por el segundo filo. Jose Agustin Goytisolo Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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22/01/2014, 16:32 | #3192 |
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mientras cae la lluvia
Mientras cae la lluvia El sonido de las gotas al derramarse sobre el cristal de mi ventana lleva a mi memoria viejos recuerdos en los estás desde hace tiempo impidiendome conciliar el sueño e interviniendo en mis días haciendo que me sienta despegar del suelo y en ocasiones volver a tierra de manera abrupta cuando me golpea la realidad. Eres como el aroma del rocío sobre las flores y el sol despertando de su letargo tras una mañana nublada te llevas hasta el último de mis suspiros con cada uno de tus gestos me haces concebir deseos imposibles y extraviarme dentro un mundo lleno de ensoñaciones. Tus manos siempre me han mostrado el camino a seguir en cada instante en el que se aproximan a las mías o tocan mi rostro, tu mirada es el reflejo de un sentimiento oculto que arde por encontrarse junto al mío a pesar de las dudas que puedas albergar y son las que incrementan mi incertidumbre. Si tan solo pudiera prolongar esos momentos en los que estás a mi lado para hacerte saber lo mucho que significas en mi vida eres mi sueño más grande y a la vez mi mayor tormento no me dejes en el desierto árido de tu vacilación cuando podemos unir nuestros senderos en el mismo punto. Son tantas las cosas que vienen a mi pensamiento, situaciones que te pertenecen porque tú mueves mi mundo entero ansias de llegar hasta el rincón más oculto de tu corazón y no salir de allí jamás derrumbar todas las paredes que aprisionan tu pasión y vivir en ella juntos mientras cae la lluvia. ¿Has disfrutado El sexo es el consuelo que le queda a uno cuando ya no le alcanza el amor.
memorias de mis putas tristes *(Gabriel Garcia Marquez)*631-058-492 |
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22/01/2014, 21:21 | #3193 |
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Inmortalidad
No, no fue tan efímera la historia de nuestro amor: entre los folios tersos del libro virginal de tu memoria, como pétalo azul está la gloria doliente, noble y casta de mis versos. No puedes olvidarme: te condeno a un recuerdo. Mi amor ha sido lo más alto en tu vida, lo más bueno; y sólo entre las lágrimas y el cielo surge el pálido loto del olvido. Me verás dondequiera: en el incierto anochecer, en la alborada rubia; y cuando hagas labor en el desierto corredor, mientras tiemblan en tu huerto los monótonos hilos de la lluvia. ¡Y habrás de recordar! Esa es la herencia que te da mi dolor, que nada ensalma. ¡Seré cumbre de luz en tu existencia, y un reproche inefable en tu conciencia y una estela inmortal dentro de tu alma! Amado Nervo |
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22/01/2014, 22:21 | #3194 |
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Miguel Antonio Jiménez
SER O NO SER Al aire estás y no es el aire sino una cosa muda que alguien piensa y susurra en tu piel como un pensar del aire Es tu voz y no es tu voz sino un recuerdo en la garganta que va espigando sueños en el aire del día Estas al sol y no es el sol sino naranjas húmedas que llenan de amarillo el nocturno día que en redondo se muestra Con Dios estás y no es Dios sino el efecto de alas que produce tu fe llenando de plumas la metafísica del arte Siento que me miras y no me miras es una comunión de sentidos donde finge el ojo oler el tacto de la luz Tienes la sed del agua y no es el agua sino un ardor de vida que transparenta el sueño Al misterio te muestras y no es misterio sino un árbol que habla desde el verde aquello que todos ven presente en sus detalles Me despiertan tus pasos y no son pasos sino suspensos del alba de una angustia que piensa Sientes amor y no es amor sino un rumor de sangre que respira tu pecho hasta absorber la savia que en tu aliento se capta. |
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23/01/2014, 14:48 | #3195 |
Piso/Local/Agencia
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Helpless (and in my mind i still need a place to go)
sobre esta cama donde se acostó el mar y se guardaron las cenizas de alejandría y las hormigas almacenaron las provisiones durante el verano del holocausto y la más despreciable hechicera escribió su recetario para exterminar el mal de amor en la mismísima cama donde la maja y las venus posaron donde juana la loca veló a felipe el hermoso por siete provincias donde el espíritu santo fecundó a maría aquí en la única cama traficada por fenicios que sirvió de mapa para barbarroja y fue alfombra mágica del príncipe de ishtar en la auténtica cama donde parió la primera elefanta en cautiverio donde charly parker tocó por última vez el saxofón y a una mujer al mismo tiempo y –años antes– jesús meditó su discurso del monte de los olivos es donde entiendo que cada cama es un país que no existe si no es con tu presencia. José Eugenio Sánchez |
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23/01/2014, 15:00 | #3196 |
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El Día Que Me Quieras
El día que me quieras tendrá más luz que junio; La noche que me quieras será de plenilunio, con notas de Beethoven vibrando en cada rayo sus inefables cosas, y habrá juntas más rosas que en todo el mes de mayo. Las fuentes cristalinas irán por las laderas saltando cristalinas el día que me quieras. El día que me quieras, los sotos escondidos resonarán arpegios nunca jamás oídos. Extasis de tus ojos, todas las primaveras que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras. Cogidas de la mano cual rubias hermanitas, luciendo golas cándidas, irán las margaritas por los montes y praderas, delante de tus pasos, el día que me quieras... y si deshojas una, te dirá su inocente postrer pétalo blanco : ¡Apasionadamente! Al reventar el alba del día que me quieras, y en el estanque, nido de gérmenes ignotos, florecerán las místicas corolas de los lotos. El día que me quieras será cada celaje ala maravillosa, cada arrebol miraje de "Las Mil y una Noche", cada brisa un cantar, cada árbol una lira, cada monte un altar. El día que me quieras, para nosotros dos cabrá en un solo beso la beatitud de Dios. Amado Nervo |
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23/01/2014, 17:01 | #3197 |
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A DÓNDE ME LLEVA EL VIENTO?
A dónde me lleva el viento ahora que soy solo una pluma? A dónde me lleva el dolor cuando el sentimiento no se esfuma? Vagaré como barca sin remo y sin timón, como una hoja arrastrada por la brisa con el dolor atorado en el corazón y en mi boca la mueca de una sonrisa. Me arrastrará por los inmensos mares sin que detenga mi caminar cansado, con todo mi dolor y mis pesares porque a mis padres hoy he perdido. A dónde me lleva el tibio viento hoy que nada tengo y que de mí se han ido? se llevaron consigo mi sentimiento y todo lo que más había querido. Vuelo por el mar con la fuerza del viento, por los campos perfumados de azucenas, caminaré llevando a cuestas a mis penas y el eterno dolor de lo que hoy siento. Vuelo por donde me lleva el viento… SHANIA LYNNE |
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23/01/2014, 17:58 | #3198 |
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Soneto enamorado
Dulce como el arroyo soñoliento, mansa como la lluvia distraída, pura como la rosa florecida y próxima y lejana como el viento. Esta mujer que siente lo que siente y está sangrando por mi propia herida tiene la forma justa de mi vida y la medida de mi pensamiento. Cuando me quejo, es ella mi querella, y cuando callo, mi silencio es ella, y cuando canto, es ella mi canción. Cuando confío, es ella la confianza, y cuando espero, es ella la esperanza, y cuando vivo, es ella el corazón. Francisco Luis Bernárdez |
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23/01/2014, 22:37 | #3199 |
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Vicente Huidobro
LA VIDA ES SUEÑO Los ojos andan de día en día Las princesas posan de rama en rama Como la sangre de los enanos Que cae igual que todas sobre las hojas Cuando llega su hora de noche en noche. Las hojas muertas quieren hablar Son gemelas de voz dolorida Son la sangre de las princesas Y los ojos de rama en rama Que caen igual que los astros viejos Con las alas rotas como corbatas La sangre cae de rama en rama De ojo en ojo y de voz en voz La sangre cae como corbatas No puede huir saltando como los enanos Cuando las princesas pasan Hacia sus astros doloridos. Como las alas de las hojas Como los ojos de las olas Como las hojas de los ojos Como las olas de las alas. Las horas caen de minuto en minuto Como la sangre Que quiere hablar. |
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23/01/2014, 23:02 | #3200 |
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Así son
Su profesión se sabe es muy antigua y ha perdurado hasta ahora sin variar a través de los siglos y civilizaciones. No conocen vergüenza ni reposo se emperran en su oficio a pesar de las críticas unas veces cantando otras sufriendo el odio y la persecución mas casi siempre bajo tolerancia. Platón no les dio sitio en su República. Creen en el amor a pesar de sus muchas corrupciones y vicios suelen mitificar bastante la niñez y poseen medallones o retratos que miran en silencio cuando se ponen tristes. Ah curiosas personas que en ocasiones yacen en lechos lujosísimos y enormes pero que no desdeñan revolcarse en los sucios jergones de la concupiscencia sólo por un capricho. Le piden a la vida más de lo que ésta ofrece. Difícilmente llegan a reunir dinero la previsión no es su característica y se van marchitando poco a poco de un modo algo ridículo si antes no les dan muerte por quién sabe qué cosas. Así son pues los poetas las viejas prostitutas de la Historia. Josè Agustin Goytisolo Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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