Caballodetroya

ELeGant

Pescondido

Más allá

1
Ahora que sabemos que hemos perdido el camino
todo lo que nos queda es este lugar

Lluvia, hasta el horizonte lluvia
y un mar de colinas gris-verdes,
oleadas de bosque tras bosque.

2
Nuestros mapas los hemos dejado atrás,
en alguna parte, no enojados, no tristes:

nos dijeron lo que ya sabíamos,
de dónde veníamos.
No dónde estábamos.

3
Ahora en el punto de ir más allá
y no sabiendo cómo, no sabiendo

del susurrar, la fragancia, la oscuridad
bajo los árboles, los gritos
en la distancia, las desaparecientes
huellas, no sabiendo ya
lo que significa nada.

4
Nuestros rostros son tensos y fríos,
suavizados por la lluvia, como si estuviésemos llorando.

No es llanto, es
lluvia y piel.

5
Olas gris-verdes de bosque tras bosque,
hacia ellos hemos de desaparecer.

De ellos hemos de regresar,
pero ya no seremos nosotros.

Quiénes son nadie lo sabe.

rudy kousbroek

alhamilla73

"La soledad soy yo" Ricardo Arjona

A veces escuchar es casi tan placentero como leer....

Jacarandoso

Soneto verde

Cuando en octubre amor por la semilla
Conspira con abril de la mirada
Me subyugó una rosa equivocada:
Si verde corazón, tez amarilla.

De una la noche en otra maravilla
-Cera ya agraz, ya pluma alabeada-
Regresó el alba, limpia y afilada,
Rasgándome de pura la mejilla.

Verde presidio y hondo, verde prado,
Que a la esperanza indócil alimentas
Con grama en flor, sonrisa de mi dueño:

Suba la muerte y máteme a tu lado,
Que esmeraldas, cantáridas y mentas
Me han dispuesto un profundo y verde sueño.

Antonio Gala

sanabres

Federico García Lorca


LLUVIA

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Pescondido

Tiroteo en la noche

Una caliente contracción en el indefenso espacio
y los fogonazos en la oscuridad
nos arrojan a una épica impura.
Cada cosa es un blanco paralizado
bajo el ojo instantáneo del cazador. No es ésta
nuestra última cena, pero en las habitaciones
la época introduce más muertos
de los que merecemos. En el silencio que sigue
no hay ninguna explicación
sino una brusca asfixia en medio de la comida.
La mesa familiar es ahora
un centro fracturado. Nadie quiere la historia
en su plato de sopa, el síncope
detrás de la puerta. Pero el error
nos acerca a un combate donde arder a fondo:
ningún crimen es una verdad aislada.
La noche nos incluye y hay todavía un último disparo
distanciado e irónico: allá afuera
alguien se ha tomado su tiempo
para liberar nuestro juicio atascado.
Lo que ha sucedido busca equilibrio
en el cerebro. Un escalofrío en la vajilla
le pertenece y su bala final
ha definido la situación: un sitio para nosotros
en la ardiente comunidad de la cacería.



joaquín giannuzzi

Victoria_

consecuencia

CONSECUENCIA
Una de tras de la otra
Vienen tras de lo que tiene que pasar
Algunas de beneficio otras en contra
Pero al final vuelve a parecer q vienen alzar
Ya sea que se sienta o no se pueda sentir
Pero lo presentido es que tenía que darse
Para cumplir lo que se quería elegir
Que en la vida las cosas hay que ganarse
Ganar el cariño, el amor, de otra persona
La cual aparecerá en el medio del camino
Por cosas del destino a uno se acomoda
Y no es coincidencia, es consecuencia
Así q no digas q nuestro encuentro fue coincidencia
Tú quisiste ir a ese lugar
Y la consecuencia de eso fue conocerme a mí
La cual fue buena para ti, y para mí
No creo en la coincidencia
Creo en la consecuencia
Actuó con naturalidad
En lo que creo poniéndole potencia
Para poder decir lo que pienso
Nuestro encuentro fue una consecuencia
Lo que se va a dar se tiene que dar
Siendo el destino el dueño de lo q va a pasar
Consecuencias de beneficio, consecuencias en contra
Son las presentadas en nuestra relación
Han traído de una buena acción
Una mala reacción
De beneficio por habernos conocido
En contra cuando por algo discutimos
De buena acción cuando algo bueno digo
De mala reacción interpretas mal lo q digo
De beneficio por habernos conocido
En contra cuando por algo discutimos
De buena acción cuando algo bueno dices
De mala reacción interpreto mal lo que diga
No creo en la coincidencia
Creo en la consecuencia
Actuó con naturalidad
En lo que creo poniéndole potencia
Para poder decir lo que pienso
Nuestro encuentro fue una consecuencia
Lo que se va a dar se tiene que dar
Siendo el destino el dueño de lo q va a pasar
Una consecuencia me llevo a ti
La de haber querido ir a ese lugar
Donde me conociste a mí
Y eso no fue suerte, ni casualidad
Es la consecuencia de haber ido a ese lugar
No creo en la coincidencia
Creo en la consecuencia
Actuó con naturalidad
En lo que creo poniéndole potencia
Para poder decir lo que pienso
Nuestro encuentro fue una consecuencia
Lo que se va a dar se tiene que dar
Siendo el destino el dueño de lo q va a pasar
Román

ELeGant

El mar

Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo
o sólo ronca voz o deslumbrante
suposición de peces y navios.
El hecho es que hasta cuando estoy dormido
de algún modo magnético circulo
en la universidad del oleaje.
No son sólo las conchas trituradas
como si algún planeta tembloroso
participara paulatina muerte,
no, del fragmento reconstruyo el día,
de una racha de sal la estalactita
y de una cucharada el dios inmenso.

Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,
incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven
que aquí llegó a vivir con sus incendios,
y sin embargo el pulso que subía
y bajaba a su abismo,
el frío del azul que crepitaba,
el desmoronamiento de la estrella,
el tierno desplegarse de la ola
despilfarrando nieve con la espuma,
el poder quieto, allí, determinado
como un trono de piedra en lo profundo,
substituyó el recinto en que crecían
tristeza terca, amontonando olvido,
y cambió bruscamente mi existencia:
di mi adhesión al puro movimiento.

Pablo Neruda

Caballodetroya

Pescondido

Haz que tu corazón, si ser amada quieres,
no se aparte del camino escogido.
Nunca dejes de ser quien ahora eres,
ni seas jamás quien todavía no has sido.


edgar allan poe

alhamilla73

Tu serás mi mas bella poesía

La poesía me hace revivir
me deja sentir de nuevo
si no estás a mi lado
no puedo hacer poesía
me lleno de tristezas
níveas y lejanas.

La poesía es mi sortilegio
es mi forma de vivir
si no me amas
no existe razón en mi existir
la poesía se torna muerte
en mi trágico sudario.

Ámame hoy
ceñida tu a mi cuerpo
cultiva mi alma
enajena mi sentir,
poesía y tu son música,
tu cuerpo es un teclado
de fragancias ignotas
en gritos recónditos
en el alma de un poeta.

En el silencio de la noche
plasmo mi esperanza
evoco mis recuerdos
doy paso a mi poesía
en tu armoniosa frescura.

Sólo a tu lado
podré detener el tiempo
y alcanzar la eternidad
para hacer de ti
mi más bella poesía.

Fabio Alberto Cortes Guavita

Caballodetroya

sanabres

Oliverio Girondo


TODO ERA AMOR!

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Pescondido

Cámara de Torturas

Átame.
Ata mi cuerpo al tuyo
Con una sola y extensa caricia
interminable como esta noche.
Átame.
Encadena mis pies a tus pasos,
mis manos a tu pecho,
amordaza mi boca con tus besos
y venda mis ojos con tu llanto.
Tortúrame con el peso implacable
de tu cuerpo sobre el mío
y entierra el filo de tus caderas angulosas
en la carne blanda de mi vientre blanco.
Asfíxiame con tu respiración.
Abofetéame con tu cabello.
Quema mi piel con el contacto de la tuya
y marca mi rostro con la huella de tu lengua al rojo vivo.
Fustiga mi espalda con tu saliva ardiente
y doblega mi cuerpo bajo la fuerza de tus manos.
Cuando me rinda,
cuando me entregue,
cuando por fin confiese,
recoge mi cuerpo abandonado
y deposítalo en la celda inexpugnable de tu piel
tras los barrotes de tus piernas y tus brazos.
Da entonces a mi boca
el alivio de tus líquidas palabras,
a mi frente el descanso del sueño.
Sé mi salvador y mi verdugo
y espera junto a mí
la llegada del alba,
el arribo de la próxima jornada.


beatriz mendoza

Casanova

Un país

En la misma esquina de este viejo mapa hay un país que añoro.
Es la patria de las manzanas, las colinas, los ríos perezosos, del vino agrio y el amor.
Por desgracia una gran araña tejió sobre él su tela
y con su viscosa saliva cerró las puertas del sueño.
Y es siempre así: el ángel con la espada de fuego, la araña y la conciencia.


Zbigniew Herbert

Pescondido

En el harem

Zoraya bailaba
en el harem,
su cuerpo
movido por las olas
de un mar
bravío
azul
turquesa.
Su cuerpo
poblado por mil almas
es un vaivén
columpio
zigzagueante,
dorado,
hermoso,
plano.
Zoraya,
hendijas en sus ojos,
perdida entre las madres,
traficada,
exprimida
y explotada
Zoraya rebosa
de sexo,
de amor,
de puro gozo,
de baile,
de flautas
y tambores.
La avispa en su cintura
es una ofensa
no para el Pashá
para sí misma.
Quebrada sobre sí
por no parir
ni haber parido,
Zoraya,
la hembra,
la lejana,
baila
triste,
desafiante.

Un traficante
observa.
Desde la pluma
de su almohada
dibuja
su figura
espigada
cartel que anuncia
regocijos
de otros
hombres
menos
mezquinos
que él
pero igual de
sanguinarios.
Zoraya lo mira
sin saber
que el invitado
es su verdugo
y baila
para él
no disimula.
Llena de hastío
espera quieta
que termine
luego se lava
y llora
sin saber que
ya en su vientre
hay una luz,
un hito.
Zoraya no sabe
lo que espera
al otro lado,
tan sólo
vive,
come
y danza.
Una señal
anuncia
el cese de la luna.
Zoraya acaricia
su ilusión
como los hombres
atesoran
su cuerpo
y esconde
su redondez
en gasas.
El maleante
descubre
la charada,
puñal en mano
dispone el cese
y Zoraya
pierde un niño triste
de olor a viento.
Ahora sus ojos
son vacío,
su piel,
alfombra pisoteada,
su baile,
columpio quieto,
desierto,
abismo,
nada.
Zoraya espera
en el harem
su cuerpo
estático
sin mar
es arena
polvo
llaga.


beatriz mendoza

alhamilla73

"Ausencia" Jorge Luis Borges

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Caballodetroya

Maria Argentina

sin llaves y a oscuras


Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano. 


(f.casas)