10/09/2013, 00:03 | #2741 |
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Recorriéndote
Quiero morder tu carne, salada y fuerte, empezar por tus brazos hermosos como ramas de ceibo, seguir por ese pecho con el que sueñan mis sueños ese pecho-cueva donde se esconde mi cabeza hurgando la ternura, ese pecho que suena a tambores y vida continuada. Quedarme allí un rato largo enredando mis manos en ese bosquecito de arbustos que te crece suave y negro bajo mi piel desnuda seguir después hacia tu ombligo hacia ese centro donde te empieza el cosquilleo, irte besando, mordiendo, hasta llegar allí a ese lugarcito -apretado y secreto- que se alegra ante mi presencia que se adelanta a recibirme y viene a mí en toda su dureza de macho enardecido. Bajar luego a tus piernas firmes como tus convicciones guerrilleras, esas piernas donde tu estatura se asienta con las que vienes a mí con las que me sostienes, las que enredas en la noche entre las mías blandas y femeninas. Besar tus pies, amor, que tanto tienen aun que recorrer sin mí y volver a escalarte hasta apretar tu boca con la mía, hasta llenarme toda de tu saliva y tu aliento hasta que entres en mí con la fuerza de la marea y me invadas con tu ir y venir de mar furioso y quedemos los dos tendidos y sudados en la arena de las sábanas. Gioconda Belli |
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10/09/2013, 23:33 | #2742 |
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Sueños de sileo
Los sueños son verdaderos porque suceden, Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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11/09/2013, 09:58 | #2743 |
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Hemos amado juntos tantas cosas...
Hemos amado juntos tantas cosas que es difícil amarlas separados. Parece que se hubieran alejado de pronto o que el amor fuera una hormiga escalando los declives del cielo. Hemos vivido juntos tanto abismo que sin ti todo parece superficie, órbita de simulacros que resbalan, tensión sin extensiones, vigilancia de cuerpos sin presencia. Hemos perdido juntos tanta nada que el hábito persiste y se da vuelta y ahora todo es ganancia de la nada. El tiempo se convierte en antitiempo porque ya no lo piensas. Hemos callado y hablado tanto juntos que hasta callar y hablar son dos traiciones, dos sustancias sin justificación, dos sustitutos. Lo hemos buscado todo, lo hemos hallado todo, lo hemos dejado todo. Únicamente no nos dieron tiempo para encontrar el ojo de tu muerte, aunque fuera también para dejarlo. Roberto Juarroz Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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11/09/2013, 10:04 | #2744 |
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Todo comenzó en el espejo.
Todo comenzó en el espejo. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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11/09/2013, 10:16 | #2745 |
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Estos versos son
a esa parte de ti que guardas a oscuras sin dejarla salir. A esa bruma perenne que cubre tu sentir haciéndote noche sin luna misterio sin fin. Sensibilidad vestida de silencio que desde la distancia puedo percibir. Son estas letras la forma que tengo de decir que nunca ceses tus sueños por que se pueden cumplir. Y si el desanimo te toca yo pediré por ti. Que la felicidad te alcance siempre en tu existir . |
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11/09/2013, 13:53 | #2746 |
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LLUVIA
La lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de soñolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella que hace vibrar el alma dormida del paisaje. Es un besar azul que recibe la Tierra, el mito primitivo que vuelve a realizarse. El contacto ya frío de cielo y tierra viejos con una mansedumbre de atardecer constante. Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras y en el alma tristeza de lo que no se sabe. La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible con la inquietud cercana del color de la carne. El amor se despierta en el gris de su ritmo, nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, pero nuestro optimismo se convierte en tristeza al contemplar las gotas muertas en los cristales. Y son las gotas: ojos de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre. Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio y le dejan divinas heridas de diamante. Son poetas del agua que han visto y que meditan lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. ¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, lluvia mansa y serena de esquila y luz suave, lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, la que llorosa y triste sobre las cosas caes! ¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas almas de fuentes claras y humildes manantiales! Cuando sobre los campos desciendes lentamente las rosas de mi pecho con tus sonidos abres. El canto primitivo que dices al silencio y la historia sonora que cuentas al ramaje los comenta llorando mi corazón desierto en un negro y profundo pentagrama sin clave. Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, tristeza resignada de cosa irrealizable, tengo en el horizonte un lucero encendido y el corazón me impide que corra a contemplarte. ¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman y eres sobre el piano dulzura emocionante; das al alma las mismas nieblas y resonancias que pones en el alma dormida del paisaje! Federico Garcia Lorca |
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11/09/2013, 14:14 | #2747 |
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Pablo Neruda
El 11 de septiembre de 1973,un dictator ayudado por la CIA ha derrocado un gobierno democraticamente elegido. In memoriam a Salvador Allende y a todas las victimas: NO HAY OLVIDO (SONATA) SI me preguntáis en dónde he estado debo decir "Sucede". Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras, del río que durando se destruye: no sé sino las cosas que los pájaros pierden, el mar dejado atrás, o mi hermana llorando. Por qué tantas regiones, por qué un día se junta con un día? Por qué una negra noche se acumula en la boca? Por qué muertos? Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con cosas rotas, con utensilios demasiado amargos, con grandes bestias a menudo podridas y con mi acongojado corazón. No son recuerdos los que se han cruzado ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido, sino caras con lágrimas, dedos en la garganta, y lo que se desploma de las hojas: la oscuridad de un día transcurrido, de un día alimentado con nuestra triste sangre. He aquí violetas, golondrinas, todo cuanto nos gusta y aparece en las dulces tarjetas de larga cola por donde se pasean el tiempo y la dulzura. Pero no penetremos más allá de esos dientes, no mordamos las cáscaras que el silencio acumula, porque no sé qué contestar: hay tantos muertos, y tantos malecones que el sol rojo partía, y tantas cabezas que golpean los buques, y tantas manos que han encerrado besos, y tantas cosas que quiero olvidar. |
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11/09/2013, 15:17 | #2748 |
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Sirena
SIRENA
Percibo tu mirada, la percibo a través de la brisa, esa en la quietud, que da la mar en calma, esa del mar, tan mar y tan azul. Viajas constelada, entre estrellas de océano profundo, eres sirena, espejo de luz, fantasía de poetas escribiendo al mar, realidad existente en la fe de hombres en barcos, estas siempre presente, ocultándote cual pez ángel, en la oscuridad del océano tan grande y constelado. La vastedad de las olas, me señalan el camino a tu encuentro, la estrella del sur tu ubicación exacta, las tres marías pintan tu rostro, lo pintan en el reflejo de la luna, ese que se va estampando en luminiscencia, esa de la estela, esa de la espuma, justo cuando en el mar de la noche, se va escondiendo la luna. Sirena de cabellos largos, eres el mar azul tan azul, tus secretos están a resguardo, no temas, no temas, las estrellas del cielo, Un poema de Alexis Coald |
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11/09/2013, 17:00 | #2749 |
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Desnudo día
En el paisaje nuevo Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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13/09/2013, 17:32 | #2750 |
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Las utopías son putas de miedo
No a las damas, amor, nos habían dicho, Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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13/09/2013, 21:50 | #2751 |
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Néstor Mux
Algunas veces, el poema Tanteamos en un cuarto a oscuras
esa palabra que alumbre mundos interiores y testimonie grandeza y miseria de nuestras pequeñas vidas pero algunas veces, mientras buscamos, son otras las palabras que se encienden (como sueños todavía no soñados por nosotros) y que iluminan con mayor claridad más allá de la razón de amor que empuja a nuestra mano cuando escribe: y entonces el poema. |
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14/09/2013, 02:03 | #2752 |
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Quiso el tiempo
Quiso el tiempo mirarse en un espejo Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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15/09/2013, 14:31 | #2753 |
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El reino interior
Una selva suntuosa en el azul celeste su rudo perfil calca. Un camino. La tierra es de color de rosa, cual la que pinta fra Doménico Cavalca en sus Vidas de santos. Se ven extrañas flores de la flora gloriosa de los cuentos azules, y entre las ramas encantadas, papemores cuyo canto extasiara de amor a los bulbules. (Papemor: ave rara; Bulbules: ruiseñores.) Mi alma frágil se asoma a la ventana obscura de la torre terrible en que ha treinta años sueña. La gentil Primavera primavera le augura. La vida le sonríe rosada y halagüeña. Y ella exclama: «¡Oh fragante día! ¡Oh sublime día! Se diría que el mundo está en flor; se diría que el corazón sagrado de la tierra se mueve con un ritmo de dicha; luz brota, gracia llueve. ¡Yo soy la prisionera que sonríe y que canta!» Y las manos liliales agita, como infanta real en los balcones del palacio paterno. ¿Qué són se escucha, són lejano, vago y tierno? Por el lado derecho del camino adelanta el paso leve una adorable teoría virginal. Siete blancas doncellas, semejantes a siete blancas rosas de gracia y de harmonía que el alba constelara de perlas y diamantes. ¡Alabastros celestes habitados por astros: Dios se refleja en esos dulces alabastros! Sus vestes son tejidos del lino de la luna. Van descalzas. Se mira que posan el pie breve sobre el rosado suelo, como una flor de nieve. Y los cuellos se inclinan, imperiales, en una manera que lo excelso pregona de su origen. Como al compás de un verso su suave paso rigen. Tal el divino Sandro dejara en sus figuras esos graciosos gestos en esas líneas puras. Como a un velado són de liras y laúdes, divinamente blancas y castas pasan esas siete bellas princesas. Y esas bellas princesas son las siete Virtudes. Al lado izquierdo del camino y paralela- mente, siete mancebos ?oro, seda, escarlata, armas ricas de Oriente? hermosos, parecidos a los satanes verlenianos de Ecbatana, vienen también. Sus labios sensuales y encendidos, de efebos criminales, son cual rosas sangrientas; sus puñales, de piedras preciosas revestidos ?ojos de víboras de luces fascinantes?, al cinto penden; arden las púrpuras violentas en los jubones; ciñen las cabezas triunfantes oro y rosas; sus ojos, ya lánguidos, ya ardientes, son dos carbunclos mágicos del fulgor sibilino, y en sus manos de ambiguos príncipes decadentes relucen como gemas las uñas de oro fino. Bellamente infernales, llenan el aire de hechiceros veneficios esos siete mancebos. Y son los siete vicios, los siete poderosos pecados capitales. Y los siete mancebos a las siete doncellas lanzan vivas miradas de amor. Las Tentaciones. De sus liras melifluas arrancan vagos sones. Las princesas prosiguen, adorables visiones en su blancura de palomas y de estrellas. Unos y otras se pierden por la vía de rosa, y el alma mía queda pensativa a su paso. ?¡Oh! ¿Qué hay en ti, alma mía? ¡Oh! ¿Qué hay en ti, mi pobre infanta misteriosa? ¿Acaso piensas en la blanca teoría? ¿Acaso los brillantes mancebos te atraen, mariposa? Ella no me responde. Pensativa se aleja de la obscura ventana pensativa y risueña, de la Bella-durmiente-del-bosque tierna hermana, y se adormece en donde hace treinta años sueña. Y en sueño dice: «¡Oh dulces delicias de los cielos! ¡Oh tierra sonrosada que acarició mis ojos! ¡Princesas, envolvedme con vuestros blancos velos! ¡Príncipes, estrechadme con vuestros brazos rojos! Ruben Dario |
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15/09/2013, 20:25 | #2754 |
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1999
Antes del intenso momento de la ruptura yo quería ver en el espejo biselado y con charnelas de mi siglo limpio de humo ojos de carbón y rubí aturdido cuello portador de ladrillos y diamantes cumbre de conchas de ostra iluminadas por la luna encaje de alambre de espino ultrajando el famoso monumento Tras él se extiende el viejo mapa indígena paisaje anterior a los conquistadores ............ horizonte sin dueño. Adrienne Rich Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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15/09/2013, 20:57 | #2755 |
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Ultima Frontera
Logre conquistas en tu geografía que no puede sin ti haber alcanzado, pues para conseguir lo conquistado tu voluntad se unió a mi fantasía. Rendiste zona a zona, día a día, tu frente, nunca bien fortificado; en el recinto de la vida he entrado, y la región de tu palabra es mía. Llegué de esta manera a poseerte por no haber intentado defenderte; nunca un vencido más feliz que tú. Y hoy, de nuevo indefensa, y a la espera, he de adentrarme en tu última frontera, desvaneciendo el último tabu. Francisco Alvarez Hidalgo |
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17/09/2013, 23:07 | #2756 |
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Sueño que soy la muerte de Orfeo
Camino rápidamente a través de las estrías de luz y sombra que arroja una arcada Soy una mujer en la plenitud de la vida, con ciertos poderes y estos poderes limitados severamente por autoridades a las que pocas veces veo el rostro. Soy una mujer en la plenitud de la vida que conduce a su poeta muerto en un Rolls-Royce negro por un paisaje de crepúsculo y espinas. Una mujer con una cierta misión que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra. Una mujer con los nervios de una pantera una mujer con contactos entre los Ángeles del Infierno una mujer que siente la grandeza de sus poderes cn el preciso momento en que no debe usarlos una mujer comprometida con la lucidez que ve, a través de la confusión, los fuegos humeantes de estas calles subterráneas a su poeta muerto aprendiendo a caminar hacia atrás, contra el viento, por el lado equivocado del espejo Adrienne Rich Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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18/09/2013, 01:45 | #2757 |
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Jactancia de quietud
Escrituras de luz embisten la sombra, más prodigiosas que meteoros. La alta ciudad inconocible arrecia sobre el campo. Seguro de mi vida y de mi muerte, miro los ambiciosos y quisiera entenderlos. Su día es ávido como el lazo en el aire. Su noche es tregua de la ira en el hierro, pronto en acometer. Hablan de humanidad. Mi humanidad está en sentir que somos voces de una misma penuria. Hablan de patria. Mi patria es un latido de guitarra, unos retratos y una vieja espada, La oración evidente del sauzal en los atardeceres. El tiempo está viviéndome. Más silencioso que mi sombra, cruzo el tropel de su levantada codicia. Ellos son imprescindibles, únicos, merecedores del mañana. Mi nombre es alguien y cualquiera. Paso con lentitud, como quien viene de tan lejos que no espera llegar. Jorge Luis Borges |
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18/09/2013, 02:52 | #2758 |
Fecha Registro: mar 2013
Mensajes último año: 0
SmilePoints último año: 0
Última Act: 09/10/2015 19:47
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Minimalismo
Me despierto por el insomnio, espero una tormenta. ¡Dios, por favor, una tormenta! ¡Que resalte todas las siluetas! ¡Que resplandezca, aunque luego se haga la negrura, muera! ¡Por un solo resplandor, Dios, por favor, una tormenta, por una sola explosión! He sido paciente, he soportado muchas sofocantes y turbias horas. Un solo segundo limpio, por favor. De Bajos instintos |
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18/09/2013, 19:18 | #2759 |
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Hoy ha fallecido Juan Luis Panero
EL HOMBRE INVISIBLE Se mira en el espejo que ya no le refleja, todo, menos él, aparece en la fría superficie, la habitación, muebles y cuadros, la variable luz del día. Así aprende, con terror silencioso, a verse, no en los gestos teatrales —aún rasgos humanos— de la muerte, sino en los días de después, en el vacío de la nada. Inútil cerrar los ojos, estúpido romper el terco espejo, buscar otro más fiel o más amable. Es él sólo, el hombre invisible, el que desaparece, es sólo él, una huella borrada, que no contempla a nadie, porque es nadie, la nada en el cristal indiferente de la vida. Juan Luis Panero |
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19/09/2013, 09:35 | #2760 |
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Otro amor
¿Para qué quiero otro amor? Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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