21/08/2013, 22:40 | #2701 |
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Amado Nervo
El primer beso Yo ya me despedía.... y palpitante cerca mi labio de tus labios rojos, «Hasta mañana», susurraste; yo te miré a los ojos un instante y tú cerraste sin pensar los ojos y te di el primer beso: alcé la frente iluminado por mi dicha cierta. Salí a la calle alborozadamente mientras tu te asomabas a la puerta mirándome encendida y sonriente. Volví la cara en dulce arrobamiento, y sin dejarte de mirar siquiera, salté a un tranvía en raudo movimiento; y me quedé mirándote un momento y sonriendo con el alma entera, y aún más te sonreí... Y en el tranvía a un ansioso, sarcástico y curioso, que nos miró a los dos con ironía, le dije poniéndome dichoso: -«Perdóneme, Señor esta alegría.» |
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AngieDulzura (23/08/2013), baja22512 (21/08/2013), Casanova (22/08/2013), El Rincon de Lola (26/08/2013), Giocondo (29/08/2013), Rosario de América (25/08/2013), Sursum Corda (22/08/2013) |
22/08/2013, 01:05 | #2702 |
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La celeste silenciosa
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22/08/2013, 05:51 | #2703 |
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Puerto
Amanecer de invierno. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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23/08/2013, 07:00 | #2704 |
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El desván
Ven, apiadémonos de los que tienen más fortuna que nosotros. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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25/08/2013, 01:01 | #2705 |
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En tu jardín secreto hay mercenarias...
En tu jardín secreto hay mercenarias dulzuras, ávidas proclamaciones, crueldades con sutiles corazones, hay ladrones, sirenas legendarias. Hay bondades en tu aire, solitarias multiplican arcanas perfecciones. Se ahondan en angostos callejones, tus árboles con ramas arbitrarias. Alguna vez oí el chirrido frío de un portón que al cerrarse me dejaba prisionera, perdida, siempre esclava de tu felicidad que junto a un río bajaba entre las frondas a un abismo de intermitente luz, con tu exorcismo. |
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25/08/2013, 18:15 | #2706 |
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Francesca
Saliste de la noche Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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27/08/2013, 00:59 | #2707 |
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¿Qué es aquello que reluce?
-¿Qué es aquello que reluce Por los altos corredores? -Cierra la puerta, hijo mío; Acaban de dar las once. -En mis ojos, sin querer, Relumbran cuatro faroles. -Será que la gente aquella Estará fregando el cobre. Ajo de agónica plata La luna menguante pone Cabelleras amarillas A las amarillas torres. La noche llama temblando Al cristal de los balcones, Perseguida por los mil Perros que no la conocen, Y un olor de vino y ámbar Viene de los corredores. Brisas de caña mojada Y rumor de viejas voces Resonaban por el arco Roto de la medianoche Bueyes y rosas dormían. Sólo por los corredores Las cuatro luces clamaban Con el furor de San Jorge. Tristes mujeres del valle Bajaban su sangre de hombre, Tranquila de flor cortada Y amarga de muslo joven. Viejas mujeres del río Lloraban al pie del monte Un minuto intransitable De cabelleras y nombres. Fachadas de cal ponían Cuadrada y blanca la noche. Serafines y gitanos Tocaban acordeones. -Madre, cuando yo me muera, Que se enteren los señores. Pon telegramas azules Que vayan del sur al norte. Siete gritos, siete sangres, Siete adormideras dobles Quedaron opacas lunas En los oscuros salones. Lleno de manos cortadas Y coronitas de flores, El mar de los juramentos Resonaba no sé dónde. Y el cielo daba portazos Al brusco rumor del bosque, Mientras clamaban las luces En los altos corredores. Federico García Lorca |
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27/08/2013, 01:25 | #2708 |
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A la orilla del mar
Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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27/08/2013, 02:09 | #2709 |
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El puñal entra en el corazón
El puñal Entra en el corazón, Como la reja del arado En el yermo. No. No me lo claves. No. El puñal, Como un rayo de sol, Incendia las terribles Hondonadas. No. No me lo claves. No. Federico García Lorca |
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27/08/2013, 20:09 | #2710 |
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Elegía y recuerdo de la canción francesa
C' est une chanson qui nous ressemble. Kosma y Prévert: Les feuilles mortes Os acordáis: Europa estaba en ruinas. Todo un mundo de imágenes me queda de aquel tiempo descoloridas, hiriéndome los ojos con los escombros de los bombardeos. En España la gente se apretaba en los cines y no existía la calefacción. Era la paz -después de tanta sangre-- que llegaba harapienta, como la conocimos durante cinco años. Y todo un continente empobrecido, carcomido de historia y de mercado negro, de repente nos fue más familiar. ¡Estampas de la Europa de post-guerra que parecen mojadas en lluvia silenciosa, ciudades grises adonde llega un tren sucio de refugiados: cuántas cosas de nuestra historia próxima trajisteis, despertando la esperanza en España, y el temor! Hasta el aire de entonces parecía que estuviera suspenso, como si preguntara, y en las viejas tabernas de barrio los vencidos hablaban en voz baja... Nosotros, los más jóvenes, como siempre esperábamos algo definitivo y general. Y fue en aquel momento, justamente en aquellos momentos de miedo y esperanzas -tan irreales, ay- que apareciste, oh rosa de lo sórdido, manchada creación de los hombres, arisca, vil y bella canción francesa de mi juventud! Eras lo no esperado que se impone a la imaginación, porque es así la vida, tú que cantabas la heroicidad canalla, el estallido de las rebeldías igual que llamaradas, y el miedo a dormir solo, la intensidad que aflige al corazón. Cuánto enseguida te quisimos todos! En tu mundo de noches, con el chico y la chica entrelazados, de pie en un quicio oscuro, en la sordina de tus melodías, un eco de nosotros resonaba exaltándonos con la nostalgia de la rebelión. Y todavía, en la alta noche, solo, con el vaso en la mano, cuando pienso en mi vida, otra vez más sans faire du bruit tus músicas suenan en la memoria, como una despedida: parece que fue ayer y algo ha cambiado. Hoy no esperamos la revolución. Desvencijada Europa de post-guerra con la luna asomando tras las ventanas rotas, Europa anterior al milagro alemán, imagen de mi vida, melancólica! Nosotros los de entonces, ya no somos los mismos, aunque a veces nos guste una canción. Jaime Gil de Biedma Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
Última edición por Casanova; 27/08/2013 a las 20:12. |
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28/08/2013, 03:15 | #2711 |
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Amaranta
... calzó de viento ... Góngora Rubios, pulidos senos de Amaranta, Por una lengua de lebrel limados. Pórticos de limones, desviados Por el canal que asciende a tu garganta. Rojo, un puente de rizos se adelanta E incendia tus marfiles ondulados. Muerde, heridor, tus dientes desangrados, Y corvo, en vilo, al viento te levanta. La soledad, dormida en la espesura, Calza su pie de céfiro y desciende Del olmo alto al mar de la llanura. Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende, Y gladiadora, como un ascua impura, Entre Amaranta y su amador se tiende. Rafael Alberti |
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28/08/2013, 21:58 | #2712 |
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Manuel Acuña
LA AUSENCIA DEL OLVIDO Iba llorando la Ausencia
con el semblante abatido cuando se encontró en presencia del Olvido, que al ver su faz marchitada, le dijo con voz turbada: sin colores, —«Ya no llores niña bella, ya no llores, que si tu contraria estrella te oprime incansable y ruda, yo te prometo mi ayuda contra tu mal y contra ella». Oyó la Ausencia llorando la propuesta cariñosa, y los ojos enjugando ruborosa, —«Admito desde el momento, buen anciano» —le dijo con dulce acento— «admito lo que me ofreces y que en vano he buscado tantas veces, yo que triste y sin ventura, la copa de la amargura he apurado hasta las heces». Desde entonces, Lola bella, cariñosa y anhelante vive el Olvido con ella, siempre amante; y la Ausencia ya ni gime, ni doliente recuerda el mal que la oprime; que un amor ha concebido tan ardiente por el anciano querido, que si sus penas resiste, suspira y llora muy triste cuando la deja el Olvido. |
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28/08/2013, 22:53 | #2713 |
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Ahora paseas solitario por los muelles
Ahora paseas solitario por los muelles Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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29/08/2013, 02:02 | #2714 |
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La princesa está triste...
La princesa está triste..., ¿qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro. Está mudo el teclado de su clave sonoro, y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos reales. Parlanchina, la dueña dice cosas banales, y, vestido de rojo, piruetea el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; la princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes, o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, tener alas ligeras, bajo el cielo volar, ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los lirios con los versos de mayo o perderse en el viento sobre el trueno del mar. Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata, ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata, ni los cisnes unánimes en el lago de azur. Y están tristes las flores por la flor de la corte: los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte, de occidente las dalias y las rosas del Sur. ¡Pobrecita princesa de los ojos azules! Está presa en sus oros, está presa en sus tules, en la jaula de mármol del palacio real; el palacio soberbio que vigilan los guardas, que custodian cien negros con sus cien alabardas, un lebrel que no duerme y un dragón colosal. ¡Oh, quien fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste, la princesa está pálida.) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe (La princesa está pálida, la princesa esta triste), más brillante que el alba, más hermoso que abril! -Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-; en caballo con alas, hacia aquí se encamina, en el cinto la espada y en la mano el azor, el feliz caballero que te adora sin verte, y que viene de lejos, vencedor de la Muerte, a encenderte los labios con su beso de amor. Rubén Darío |
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baja22512 (29/08/2013), Casanova (29/08/2013), El Rincon de Lola (30/08/2013), Giocondo (29/08/2013), Miriam Masajista (29/08/2013), Pescondido (29/08/2013), sanabres (29/08/2013) |
29/08/2013, 06:53 | #2715 |
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El cuento es muy sencillo
usted nace contempla atribulado el rojo azul del cielo el pájaro que emigra el torpe escarabajo que su zapato aplastará valiente usted sufre reclama por comida y por costumbre por obligación llora limpio de culpas extenuado hasta que el sueño lo descalifica usted ama se transfigura y ama por una eternidad tan provisoria que hasta el orgullo se le vuelve tierno y el corazón profético se convierte en escombros usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio para saber que al fin el mundo es esto en su mejor momento una nostalgia en su peor momento un desamparo y siempre siempre un lío entonces usted muere. Curriculum de Mario Benedetti "Ab Imo Pectore"
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29/08/2013, 22:45 | #2716 |
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El puente del diablo se ha derrumbado
Caen y caen Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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30/08/2013, 15:14 | #2717 |
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Estancia de otoño
La persiana, sin cerrar del todo, como un sobresalto que se contiene para no caer al suelo, no nos separa del aire. Mira, se abren treinta y siete horizontes rectos y delgados, pero el corazón los olvida. Sin nostalgia se nos va muriendo la luz, que era de color de miel, y que ahora es de color de olor a manzana. Qué lento, el mundo; qué lento, el mundo; qué lenta, la pena por las horas que se van tan aprisa. Di, ¿recuerdas esta estancia, verdad? «Le tengo mucho cariño. Esas voces de obreros -¿Quiénes son?» Albañiles: falta una casa en la manzana. «Cantan, y hoy no los oigo. Gritan, ríen, y hoy, que callan, los echo a faltar.» Qué lentas, las hojas rojas de las voces, qué inciertas cuando vienen a cubrirnos. Dormidas, las hojas de mis besos van cubriendo los refugios de tu cuerpo, y mientras olvidas las hojas altas del verano, los días abiertos y sin besos, el cuerpo, en lo hondo, recuerda: todavía tienes la piel hecha de sol y luna. Gabriel Ferrater Apártate de los caminos frecuentados y camina por los senderos
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Baja_40018 (30/08/2013), El Rincon de Lola (03/09/2013), Giocondo (30/08/2013), Pescondido (30/08/2013), sanabres (30/08/2013) |
30/08/2013, 16:42 | #2718 |
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Presencia del otoño
Debí decir te amo. Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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Baja_40018 (01/09/2013), Casanova (30/08/2013), El Rincon de Lola (02/09/2013), sanabres (30/08/2013) |
30/08/2013, 22:22 | #2719 |
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Idilio en el café
Ahora me pregunto si es que toda la vida hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo, la mano ante los ojos -qué latido de la sangre en los párpados- y el vello inmenso se confunde, silencioso, a la mirada. Pesan las pestañas. No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son, rostros vagos nadando como en un agua pálida, éstos aquí sentados, con nosotros vivientes? La tarde nos empuja a ciertos bares o entre cansados hombres en pijama. Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio arriba, más arriba, mucho más que las luces que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados. Queda también silencio entre nosotros, silencio y este beso igual que un largo túnel. Jaime Gil de Biedma. |
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30/08/2013, 23:59 | #2720 |
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Un sueño de celos
in memoriam Caminando contigo y otra dama Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo me donó.
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baja22512 (31/08/2013), Baja_40018 (01/09/2013), Casanova (31/08/2013), El Rincon de Lola (02/09/2013) |