Pescondido

Corona

En mi mano
el otoño devora sus hojas: somos amigos.
Le extraemos el tiempo a las nueces y le enseñamos a irse:
el tiempo regresa en la cáscara.
En el espejo es domingo,
en el sueño dormimos,
la boca habla verdades.
Mi ojo desciende hasta el sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos cosas oscuras,
nos amamos como amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en las conchas,
como el mar en la sangre que la luna refleja.
Desde la calle nos miran abrazados en la ventana:
es tiempo de que lo sepan,
es tiempo de que la piedra se acostumbre a florecer,
es tiempo de que te compadezcas del desasosiego,
es tiempo de que sea tiempo.
Es tiempo.

paul celán

sanabres

Mario Payeras



Zona Reina

No recordamos ya cómo éramos al principio
porque con cada día parte un cadáver nuestro
a pudrirse en el tiempo.
Nuestros mejores esbozos de humanidad futura
resultaron apenas artificios de pólvora
que ardieron bajo la lluvia de la primera noche,
porque aquí la realidad todavía está en guerra con los pájaros
e ignora por lo tanto las cristalizaciones de la decrepitud
y los tardíos laberintos
en que suele extraviarse su mudanza.
Y agrueguemos:
nunca como estas mañanas
estuvimos tan exentos de los envejecimientos del espíritu
ni nuestros pensamientos se parecieron tanto
a nuestros actos.

Pescondido

Nocturno grito

TENGO miedo de mi voz
y busco mi sombra en vano.

¿Será mía aquella sombra
sin cuerpo que va pasando?
¿Y mía la voz perdida
que va la calle incendiando?

¿Qué voz, qué sombra, qué sueño
despierto que no he soñado
serán la voz y la sombra
y el sueño que me han robado?

Para oír brotar la sangre
de mi corazón cerrado,
¿Pondré la oreja en mi pecho
como en el pulso la mano?

Mi pecho estará vacío
y yo descorazonado
y serán mis manos duros
pulsos de mármol helado.

xavier villaurrutia

Temerario

Para la "dama" en cuestión que fue enviada esta poesía, por desgracia para este servidor no le dío nunca el aprecio que merecía.....

¡A dios! Yo ya me despedía de ti....

y palpitante cerca mi labio de tus labios rojos,

susurraste temblorosa "Hasta mañana",

y te mire a los ojos un instante

tu cerraste sin pensar los ojos

y te di el primer beso, alce la frente

iluminado por mi dicha cierta.

Salí hacia calle alborozadamente

mientras tu te asomabas a la escalera

mirándome encendida y sonriente.

Volví la cara en dulce arrobamiento,

y sin dejarte de mirar siquiera,

bajé la escalera en raudo movimiento;

y me quede mirándote un momento

y sonriendo con el alma entera,

aun más te sonreí... Y en la escalera

a un ansioso, sarcástico y curioso,

que miraba hacia arriba con ironía;

al llegar a su altura le dije poniéndome dichoso:

"Perdóneme, señor esta alegría."

Pescondido

Nocturno miedo

TODO en la noche vive una duda secreta:
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
inmóviles dormimos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.

Y no basta cerrar los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para ya no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.

Entonces, con el paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.

¿Y quién entre las sombras de una calle desierta,
en el muro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?

El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad.

xavier villaurrutia

paulmoreno

La Fuente de Sangre

Sublime poema de Charles Baudelaire:

Creo sentir, a veces que mi sangre en torrentes
huye de mi, en sollozos, como una fuente.
Oigo perfectamente su lamento penoso,
pero en vano me palpo para encontrar la herida.

Corre como si fuera regando un descampado,
y en curiosos islotes convierte el empedrado,
apagando la sed que hay en toda criatura
y bañando de rojo la palidez de Natura.

A menudo, también del vino he demandado
que aplaque por un día mi terror. ¡Pero el vino
torna el mirar más claro y el oído más fino!

Tampoco en el amor el olvido he encontrado:
ha sido para mí un lecho de alfileres,
hecho para saciar la sed de las mujeres.



Ahi va el texto original:

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l'entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

A travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s'en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J'ai demandé souvent à des vins captieux
D'endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend l'oeil plus clair et l'oreille plus fine !

J'ai cherché dans l'amour un sommeil oublieux ;
Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles !

Y puedes escucharla en version musical de Jean-louis Murat:

Casanova

La certidumbre de existir

Si
lo he visto todo
todo lo que no existe destruir lo que existe
la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio
el día sangra
unos ojos azules recogen el viento para mirar
y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso
donde los hombres sin memoria
se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro
todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo

pero tu y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan
y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los
separe
tu y yo existimos


Aldo Pellegrini

Cartilaginoso

Nada sobre nada

Pues, señor, dije yo, ya que es preciso
Puesto que así lo han dicho en el programa,
Que rompa ya la bendecida prosa
Que preparado para el caso había,
Y que escriba en vez de ella alguna cosa
Así, que parezca poesía,
Pongámonos al punto,
Ya que es forzoso y necesario, en obra,
Sin preocuparnos mucho del asunto,
Porque al fin el asunto es lo que sobra.

Así dije, y tomando
No el arpa ni la lira,
Que la lira y el arpa
No pasan hoy de ser una mentira,
Sino una pluma de ave
Con la que escribo yo generalmente,
Violenté las arrugas de mi frente
Hasta ponerla cejijunta y grave
Y pensando en mi novia, en la adorada
Por quien suspiro y lloro sin sosiego,
Mojé mi pluma en el tintero, y luego
Puse ocho letras: "A mi amada".

Su retrato, un retrato
Firmado por Valleto y compañía,
Se alzaba junto a mí plácido y grato,
Mostrándome las gracias y recato
Que tanto adornan a la amada mía;
Y como el verlo sólo
Basta para que mi alma se emocione,
Que Apolo me perdone
Si, dije aquí que me sentí un Apolo.

Ella no es una rosa
Ni un ser ideal, ni cosa que lo valga;
Pero en verso o en prosa
No seré yo el estúpido que salga
Con que mi novia es fea,
Cuando puedo decir que es muy hermosa
Por más que ni ella misma me lo crea;
Así es que en mi pintura
Hecha en rasgos por cierto no muy fieles,
Aumenté de tal modo su hermosura
Que casi resultaba una figura
Digna de ser pintada por Apeles.

Después de dibujarla como he dicho,
Faltando a la verdad por el capricho,
Iba yo a colocar el fondo negro
De su alma inexorable y desdeñosa,
Cuando al hacerlo me ocurrió una cosa
Que hundió mi plan, y de lo cual me alegro;
Porque, en último caso,
Como pensaba yo entre las paredes
De mi cuarto sombrío,
¿Qué les importa a ustedes
Que mi amada me niegue sus mercedes,
Ni que yo tenga el corazón vacío?
Si mi vida vegeta en la tristeza
Y el yugo del dolor ya no soporta,
Caeré de referirlo en la simpleza
Para que alguien me diga en su franqueza:
"¡¿Si viera usted que a mí nada me importa?!"

No, de seguro, que antes
Prefiero verme loco por tres días,
Que imitar a ese eterno Jeremías
Que se llama el señor de Cervantes.

Y convencido de esto,
Ya que era conveniente y necesario,
Borré el título puesto,
Y buscando a mi lira otro pretexto
Escribí este otro título: "El santuario".

¡El santuario!... exclamé; pero y, ¿qué cosa
Puedo decir de nuevo sobre el caso,
Cuando en cada volumen de poesías,
En versos unos malos y otros buenos,
Sobre templos, santuarios y abadías?
Para entonar sobre esto mis cantares,
A más de que el asunto vale poco,
¿Qué entiendo yo de claustros ni de altares,
Ni que sé yo de sacristán tampoco?

No, en la naturaleza
Hay asuntos más dignos y mejores,
Y más llenos de encantos y de belleza,
Y que he de escribir, haré una pieza
Que se llame: Los prados y las flores.

Hablaré de la incauta mariposa
Que en incesante y atrevido vuelo,
Ya abandona el cielo por la rosa;
Ya abandona la rosa por el cielo,
Del insecto pintado y sorprendente
Que de esconderse entre las hierbas trata,
Y de el ave inocente que lo mata,
Lo cual prueba que no es tan inocente;
Hablaré... pero y luego que haya hablado
Sacando a luz el boquirrubio Febo,
Me pregunto, señor, ¿qué habré ganado,
Si al hacerlo no digo nada nuevo?...

Con que si esto tampoco es un asunto
Digno de preocuparme una sola hora,
Dejemos sus inútiles detalles,
Ya que no hay ni un señor ni una señora
Que no sepa muy bien lo que es la aurora
Y lo que son las flores y los valles...
Coloquemos a un lado estas materias
Que valen tan poco para el caso,
Y pues esto se ofrece a cada paso
Hablemos de la vida y sus miserias.

Empezaré diciendo desde luego,
Que no hay virtud, creencias ni ilusiones;
Que en criminal y estúpido sosiego
Ya no late la fe en los corazones;
Que el hombre imbécil, a la gloria ciego,
Sólo piensa en el oro y los doblones,
Y concluiré en estilo gemebundo:
¡Que haya un cadáver más qué importa al mundo!

Y me puse a escribir, y así en efecto,
Lo hice en ciento cincuenta octavas reales,
Cuyo único defecto,
Como se ve por lo que dicho queda,
Era que en vez de ser originales
No pasaba de un plagio de Espronceda.
Como era fuerza, las rompí en el acto
Desesperado de mi triste suerte,
Viendo por fin que en esto de poesía
No hay un solo argumento ni una idea
Que no peque de fútil, o no sea
Tan vieja como el pan de cada día.

En situación tan triste
Y estando la hora ya tan avanzada,
¿Qué hago, dije yo, para salvarme
De este grave y horrible compromiso,
Cuando ningún asunto puede darme
Ni siquiera un adarme
De novedad, de encanto, o de un hechizo?
¿Hablaré de la guerra y de la gente
Que enardecida de las cumbres baja
Desafiando al contrario frente a frente,
Y habré de convertirme en un valiente,
Yo, que nunca he empuñado una navaja?
No, señor, aunque estudio medicina
Y pertenezco a esa importante clase
Que no hay pueblo y lugar en donde no pase
Por ser la mas horrible y asesina,
Aparte de que en esto hay poco cierto,
Como lo prueba y mucho la experiencia,
Yo, a lo menos hasta hoy, me hallo a cubierto
De que se alce la sombra de algún muerto
A turbar la quietud de mi conciencia.

Sobre los libros santos, se podría
Con meditar y con plagiar un poco,
Arreglar o escribir una poesía;
Pero ni esto es muy fácil en un día
Ni para hablar sobre esto estoy tampoco;
Porque en fiestas como esta,
Donde el saber está en su templo,
Salir con el Diluvio, por ejemplo,
Fuera casi querer aguar la fiesta;
Y como yo no quiero que se diga
Que he venido a tal cosa,
Ya que en mi numen agotado me hallo
El asunto y el plan a que yo aspiro
Rompo mi humilde cítara, me callo,
Y con perdón de ustedes me retiro.

Manuel Acuña

Kenza

Hay va uno!

Bailan las gitanas,
míralas el rey;
la reina, con celos,
mándalas prender.

Por Pascua de Reyes
hicieron al rey
un baile gitano
Belica e Inés.
Turbada Belica,
cayó junto al rey,
y el rey la levanta
de puro cortés;
mas como es Belilla
de tan linda tez,
la reyna, celosa,
mándalas prender.

Miguel de Cervantes y Saavedra

Sarah Brunne

Poesía ...

"...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro
(España, 1922 - 2002)


Al otro lado de mi voz

Sola. Al otro lado
de mi voz distante.
Por tus labios tus ojos
desazón, mar de espejos
pronto a quebrar
en infinitos vidrios.

Raudas mensajeras
febril anidas. Manos
blandas del aire, albas.
Celaje tu boca, trémula.
Te viertes plena
como en mis brazos.
¡Ah vastedad
rasgada por un beso!
Enervas las palabras
hasta la ausencia. Verso
blanco, viento.
Callas
y dices de ti más
que un enjambre de verbos
diluyéndose.

Adagios, cálices.
Contigo al otro lado
de mi voz distante.

De "A este lado del alba"

BASILIO SÁNCHEZ ( España, 1958 )

Pescondido

Nocturno

TODO lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.

Todo lo que la sombra
hace oír con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas:
el vaho del deseo,
el sudor de la tierra,
la fragancia sin nombre
de la piel.

Todo lo que el deseo
unta en mis labios:
la dulzura soñada
de un contacto,
el sabido sabor
de la saliva.

Y todo lo que el sueño
hace palpable:
la boca de una herida,
la forma de una extraña,
la fiebre de una mano
que se atreve.

¡Todo!
circula en cada rama
del árbol de mis venas,
acaricia mis muslos,
inunda mis oídos,
vive en mis ojos muertos,
muerte en mis labios duros.

xavier villaurrutia

Cartilaginoso

Ya nunca más diré: "Todo termina"

Ya nunca más diré: "Todo termina",
Sino: "Sonríe, alma, y comencemos."
En nuevas manos pongo nuevos remos
Y nuevas torres se alzan de la ruina.

Otra alegre mañana determina
El corazón del mundo y sus extremos.
Juntos, alma, tú y yo inauguraremos
Este otro amor y su preciosa espina.

Para mirar mi muerte atrás miraba
Y encontré renaciente la llanura
Y sellada la boca de mi herida.

Ni el nombre sé yo ya de quien amaba,
Desmemoriado y terco en la aventura
De que quien me mató me dé la vida.

Antonio Gala

FotoFashion

(Particularmente me encanta y subrayo:
Cuando huelen a tienda de perfumes,
a llovizna,
a impulsos de ansias animales...

y agrego:
cuando huelen a fiestas de flores,
a vapor de ducha, jabones exóticos,
...y la gran perdición:
el aceite bronceador de coco..)
)

Casanova

Un país

En la misma esquina de este viejo mapa hay un país que añoro.
Es la patria de las manzanas, las colinas, los ríos perezosos, del vino agrio y el amor.
Por desgracia una gran araña tejió sobre él su tela
y con su viscosa saliva cerró las puertas del sueño.
Y es siempre así: el ángel con la espada de fuego, la araña y la conciencia.

Zbigniew Herbert (1957)

De "Informe sobre la ciudad sitiada".

Pescondido

Francesca

Saliste de la noche
Con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,
Monté en cólera cuando te mencionaron
En oscuros callejones.
¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente
Que el mundo se trocara en hoja seca,
O en un vilano al viento,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo
Sola!

ezra pound

sanabres

Nezahualcóyotl



Lo comprende mi corazón

Por fin lo comprende mi corazón:
escucho un canto,
contemplo una flor:
¡Ojalá no se marchiten!

Temerario

baja22512

A TI, MUJER

Nunca pienses que estás sola
aunque haya un espacio vacío
en tu cama por las noches
o entre dos estrellas en el cielo.

Que no se te escapen las palabras
por la triste pureza
de un caudal de lágrimas.
No, que no se te escapen.

Y si alguien te reprochara
algún que otro vicio,
cuida que provenga de quien te ama
y si no tíralo al olvido.

Porque no estás sola
porque vales más que mil amigos
por eso te digo a ti, mujer,
gracias por acompañarnos en el camino.

RODRIGO EUGUI FERRARI

Pescondido

El pantum

Un querido recuerdo:
“Tu carne de lunas morenas
celebra litúrgicos himnos frutales”.
Creo que era en forma de pantum.
Sí lo era. Estoy segura.
Y era cadencioso, como el oleaje del mar
en la orilla y era creciente
y era de día – y era nocturno. Iba y volvía
como una intensa ola de amor.

amanda berenguer

baja902

Por estos besos que no te di,
por todos los abrazos que me falto sentir,
por esas caricias que me diste en cada palabra,
por ese amor que tengo hoy y se que será por mucho tiempo,
por tu amor, por mi amor por tu vida y por la mía te digo adiós.

Quizás mañana nos sonría la vida,
quizás mañana pueda tenerte,
quizás mañana mis te quiero solo sean para ti,
quizás mañana aún nos estemos esperando.

Pero por ahora y antes de que sea tarde debo decir... adiós.



Colaboración de Laura

Bump: