Casanova

Para vivir no quiero...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».


Pedro Salinas

Pescondido

Incertidumbre



Certidumbre del pájaro que muere en la carrera hacia el infinito
del hombre haciéndose viejo para dormir
del río que no es el mismo río
de bóvedas sin luna
de la luz que capturan los ojos en la aurora.

Certidumbre de regiones que dan miedo
de historias que nos persiguen
de gente sola fumando en la penumbra
de la mujer enferma
de otro día que levantará los cuerpos
de la manzana cayendo hacia el vacío.

Certidumbre del viajero que se marcha para volver
de la ciudad y su locura
del vino rojo acabado entre amigos
de que hubo algún comienzo
del caudal que avanza que llega al mar.

Certidumbre del aullido que augura desgracia
de nuevos corderos que serán llevados al matadero
de pasajes solitarios
de bares abiertos a la medianoche
de niños jugando en cementerios
de no poder nombrarlo todo.

JULIO ESPINOSA

Giocondo

Tomad vuestro teléfono...

Tomad vuestro teléfono
y preguntad por ella cuando estéis desolados,
cuando estéis totalmente perdidos en la calle
con vuestras venas reventadas, sed sinceros,
decidle la verdad muy al oído.

Llamadla al primer número que miréis en el aire
escrito por la mano del sol que os transfigura.,
porque ese sol es ella,
ese sol que no habla,
ese sol que os escucha
a lo largo de un hilo que va de estrella a estrella
descifrando la suerte de la razón, llamadla
hasta que oigáis su risa
que os helará la punta
del ánimo, lo mismo que la primera nieve
que hace temblar de gozo la nariz del suicida.

Esa risa lo es todo:
la puerta que se abre, la alcoba que os deslumbra,
los pezones encima del volcán que os abrasa,
las rodillas que guardan el blanco monumento,
los pelos que amenazan invadir esas cumbres,
su boca deseada, sus orejas
de cítara, sus manos,
el calor de sus ojos, lo perverso
de esta visión palpable del lujo y la lujuria:
esa risa lo es todo.


Gonzalo Rojas

sanabres

EN BUSCA DE TU PLACER

Pescondido

Soledad



La única casa que tú y yo tuvimos.
No mayor que una caja de cerillas
—o vasta como el cielo constelado—
y contigo como único inquilino,
feliz de tener pulga que rascarse
mientras se pone a recordar la noche
en que oyó que llamaban a la puerta.

Te daba miedo abrir, pero lo hiciste.
Preguntó si tendrías una vela.
Respondiste que no tenías ninguna.
Se quedaron mirándose las caras
entre los dos departamentos negros,
sin saber qué decir ni tú ni ella
antes de darse al fin los dos la espalda.


CHARLES SIMIC

Jacarandoso

Memoria

Mar de mi infancia. Caracolas,
Arena de oro, velas blancas.
Si alguien cantaba entre la noche
A las sirenas recordaba.

Simbad venía en cada ola
Sobre la barca de mi sueño,
Y me nombraba capitana
De su fantástico velero.

El viento izaba las gaviotas
Alto más alto de sus mástiles.
Y por las nubes entreabiertas
Pasaba el cielo con sus ángeles.

Los compañeros no sabían
-Yo nunca dije mi destino-
Que en el anillo de la ronda
Iba la novia del marino.

Meira Delmar

Pescondido

En la biblioteca

que los ángeles fueron abundantes
como especies de moscas.
Cuando se hacía de noche, el cielo
se llenaba de ángeles.
Había que agitar los brazos
a cada rato, para espantarlos.

Ahora brilla el sol
tras las altas ventanas.
La biblioteca está siempre en silencio.
Los dioses y los ángeles se apiñan
en oscuros volúmenes no abiertos
nunca por nadie. El gran secreto
yace en algún estante ante el que pasa
cada día Miss Jones, que hace su ronda.

Es muy alta, y mantiene
la cabeza inclinada, igual que si escuchara.
Son los libros: susurran.
Yo no, pero ella escucha.



CHARLES SIMIC

sanabres

Siempre y donde me lo pidas,
yo te espero.
Sabes bien que eres Y sabes quien soy y sabes todo lo que poseo...
No me importan ya los tiempos,
ni lo que ocurra.
Sólo quiero y necesito que tus sueños
no se oculten en la maraña de los miedos...
Siempre y cuando tu confíes en que te quiero,
y no agites la borrasca del recelo
yo estaré ,como me pides, siempre atento
esperando las señales del regreso...
Si tu quieres y yo quiero
nada es vano.
Se disipa el horizonte mas lejano...
Las estrellas se refugian en tus ojos
y la noche me seduce desde tu boca...
Siempre y cuando tu me quieras...
Yo te espero.

Lucil

Casanova

El amor

El amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...


Juan Ramon Jimenez

Pescondido

Receta para hacer el azul



Si quieres hacer azul,
agarra un trozo de cielo y mételo en una olla grande,
que puedas llevar al fuego del horizonte;
después mezcla el azul con sobras de rojo
de la madrugada, hasta que se deshaga;
vacía todo en un bacín bien limpio,
para que no quede nada de las impurezas de la tarde.
Finalmente, criba los restos de oro de la arena
del mediodía, hasta que el color se adhiera al fondo de metal.
Si quieres, para que los colores no se desprendan
con el tiempo, deposita en el líquido un corazón de melocotón quemado.
Lo verás deshacerse, sin dejar señal de que alguna vez
allí lo pusiste; y ni el negro de la ceniza dejará restos de ocre
en la superficie dorada. Puedes, entonces, levantar el color
hasta la altura de los ojos, y compararlo con el azul auténtico.
Ambos colores te parecerán semejantes, sin que
puedas distinguir entre uno y otro.
Así lo hice – yo, Abraham ben Judá Ibn Haim,
iluminador de Loulé – y dejé la receta a quien quisiera,
algún día, imitar el cielo

NUNO JUDÍCE

Jacarandoso

Rima XLII

Cuando me lo contaron sentí el frío
De una hoja de acero en las entrañas,
Me apoyé contra el muro, y un instante
La conciencia perdí de dónde estaba.

Cayó sobre mi espíritu la noche,
En ira y en piedad se anegó el alma.
¡Y entonces comprendí por qué se llora!
¡Y entonces comprendí por qué se mata!

Pasó la nube de dolor, con pena
Logré balbucir breves palabras
¿Quién me dio la noticia? Un fiel amigo.
Me hacía un gran favor, le di las gracias.

Gustavo Adolfo Becquer

Pescondido

Las Penélopes urbanas no tienen ayuda de los dioses


Los niños hacen
tantas cosas monótonas
que espero tu llegada:
único acontecimiento de mi día.

Pero cuando el cerrojo
es abierto lentamente
sé que no llegas para mí.

La noche ya devoró
tus palabras maduras,
tu modo antiguo de llegar.

Tu alboroto fue sustituido
por cierto respeto
por las cosas distantes,
y yo quería ser amada
o pisoteada
como una cosa viva.


ALBERTO DA CUNHA MELO

sanabres

HOY QUE TE HE VUELTO A VER

Pescondido

¿Cuál es la mujer que recordamos?.


¿Cuál es la mujer que recordamos
al mirar los pechos de la vecina
de camión; a quién espera el hueco
lugar que está al lado nuestro, en el cine?
¿A quién pertenece el oído
que oirá la palabra más escondida
que somos, de quién es la cabeza
que a nuestro costado nace entre sueños?

Hay veces que ya no puedo con tanta
tristeza, y entonces te recuerdo.
Pero no eres tú. Nacieron cansados
nuestro largo amor y nuestros breves
amores; los cuatro besos y las cuatro
citas que tuvimos. Estamos tristes.
Juntos inventamos un concierto
para desventura y orquesta, y fuimos
a escucharlo serios, solemnes,
y nada entendimos. Estamos solos.

Tú nunca sabrás, estoy cierto,
que escribí estos versos para ti sola;
pero en ti pensé al hacerlos. Son tuyos.

Ustedes perdonen. Por un momento
olvidé con quién estaba hablando.
Y no sentí el golpe de mi ventana
al cerrarse. Estaba en otra parte.


RÚBEN BONIFAZ NUÑO

Kenza

quienes somos..

Verdades Amargas
Yo no quiero ver lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia;
el mundo es un mercado donde compran
honores, voluntades y conciencias.

Amigos: es mentira, no hay amigos:
la amistad verdadera es ilusión;
ella cambia, se aleja y desaparece
con los giros que da la situación.

Amigos complacientes sólo tienen
los que disfrutan de ventura y calma;
pero aquellos que abate el infortunio
sólo tienen tristezas en el alma.

Si estamos bien, nos tratan con amor,
nos buscan, nos invitan, nos adulan;
mas si acaso caemos, francamente,
sólo por cumplimiento nos saludan.

el que nada atesora, nada vale
y en toda reunión pasa por necio,
y por más nobles que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.

En este laberinto de la vida
donde tanto domina la maldad
todo tiene su precio estipulado:
el amor, el parentesco y la amistad.

Lo que brilla no más tiene lugar,
aunque brille por oro lo que es cobre;
lo que no perdonamos en la vida
es el atroz delito de ser pobre.

Nada en el mundo es perfecto, puro y sano;
todo se halla a lo impuro entremezclado;
el mismo corazón, con ser tan noble,
cuantas veces se encuentra enmascarado.

Existe la virtud, yo no lo niego,
pero siempre en conjunto defectuoso;
hay rasgos de virtud en el malvado,
hay rasgos de maldad en el virtuoso.

La estupidez, el vicio y hasta el crimen
podrían tener su puesto señalado;
las llagas del defecto no se ven
si las cubre un diamante bien cortado.

Y a nadie habrá de herir lo que aquí digo,
porque ceñido a la verdad estoy;
me dieron a libar hiel y veneno;
veneno y hiel en recompensa doy.

Y si peco en las palabras toscas
de estas líneas oscuras y sin nombre,
doblando mis rodillas en el polvo,
¡pido perdón a Dios y no a los hombres!

_________________
¿Que es el amor? la soledad de ser uno, la alegría de ser dos, y el temor de poder ser tres.

El Rincon de Lola

Solo soy uno en medio de tus mínimos,
que mira de su celda hacia la vida,
y, más lejano al hombre que a las cosas,
no se atreve a pesar lo que acontece.
Pero tú ante tu rostro me deseas,
donde, oscuros, tus ojos se levantan;
no tomes, pues, a orgullo si te digo:
nadie vive su vida. Son azares
los hombres, voces, trozos, días, grises,
angustias, muchas dichas pequeñas, ya de niños
disfrazados, tapados, como máscaras
emancipados; como rostros, mudos.

Pienso a veces: Debe haber almacenes
donde se guarden esas muchas vidas
como corazas, cunas o literas,
en que nunca entró alguno de verdad
o como ropas, que no pueden solas
tenerse en pie y plegadas se desploman
en recios muros pétreos con bóveda.

Y cuando por la tarde marcho siempre
de mi jardín, en él me he fatigado,
sé que me llevan todos los caminos
al arsenal de cosas no vividas.
Allí no hay árbol, en la tierra puesta,
y el muro, como en torno a una prisión,
gira en séptuple anillo sin ventanas.
Y sus puertas, con las barras de hierro,
no dejan penetrar a los que intentan,
y sus rejas, son obra de los hombres.

RAINER MARIA RILKE

Pescondido

Dios / Poema de amor

no hay otras vías para el amor que /la belleza/
y yo te amo por todas las vías

te amo / tu verga en mi mano
se aviva como un pájaro
entre mis dedos
mientras tú te hinchas y creces duro
en mi empuñadura
y obligas a que se abran mis dedos
con tu rígida fuerza
eres bello / eres bello
eres cien veces bello
con amorosas manos te palpo

con uñas color de rosa
y dedos largos te acaricio te adoro
con las yemas de mis dedos…
con las palmas de mis manos…
tu verga, que tengo tomada, se eleva y palpita
y es toda una revelación / como Afrodita lo sabía,

hubo un tiempo de dioses purificantes
/ y recuerdo las dulces noches en que
mamamos nuestros jugos
más deliciosos que la miel

/donde tú y yo hemos sido el templo
y el mismo dios/

HELENE CIXOUS
in V.O.

Casanova

Mundo Exterior



Hay algo muerto en el fondo de mí,

Una vaga necrosis una ausencia de alegría,

Transporto conmigo una parcela de invierno,

En mitad de París vivo como en el desierto.



(Monde Extérieur



Il y a quelque chose de mort au fond de moi,

Une vague nécrose una abscense de joie

Je transporte avec moi une parcelle d´hiver,

Au milieu de Paris je vis comme au désert.)

Michel Houllebecq

Pescondido

Post Coitum



Descender las escaleras del hotel
y que las cosas vuelvan a su antiguo espesor.
Este placer ya ha sido pagado:
todo es dinero todo se vuelve papel moneda
el goce es dejado sobre sábanas prestadas.

Frente al espejo de la entrada
aliso mis cabellos/ acomodo mis senos
al lado de mi muchacho
tímido como siempre en el primer abrazo.

El regreso a casa es solitario
y debo esconder mis pasos,
el olor que sorprenda a mi madre
mil veces violada y todavía virgen.


MARIELA DREYFUS

sanabres

Invierno tardío
No es increíble cuanto ven mis ojos:
nieva sobre el almendro florido,
nieva sobre la nieve.
Este invierno mi ánimo
es como una primavera temprana,
es como un almendro florido
bajo la nieve.
Hay demasiado frío
esta tarde en el mundo.
Pero abro la puerta a mi perro
y con él entra en casa calor,
entra la humanidad.

Juan Ramón Jiménez