Pescondido

Por Alguna Razón


Compré café, cigarrillos, fósforos.
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta anos y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido;
Bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo
que reclamaba de mí un estilo que posiblemente no me
correspondía.
O puede ser que se trate de otra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número no salió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizás la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Me queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
Un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.




JOAQUÍN GIANNUZZI

sanabres

la escencia de la vida


no basta con querer,
hay que desear... No basta con pensar,
hay que sentir. No basta con pedir,
hay que hacer. No basta con esperar,
hay que buscar. No basta con soñar,
hay que idealizar. No basta con entender,
hay que aceptar. No basta con acumular,
hay que consumir... Compartir... Regalar todo lo que has sentido,
deseado,
sentido,
hecho,
encontrado,
idealisado.

asi aceptas!
te conscientizas,
y descubres la grandeza de lo mas importante,
que te has olvidado.

el amor compartido se multiplica,
regalado hace milagros.

es la escencia de la vida!
vivelo para vivir siempre,
es imortal!!!

abilene

Pescondido

Momento de Proust





Sueles mojar la lengua en la gelatina de Proust
y rescatas algunas líneas soñadas
para tu cuarto maloliente. Así que instalas
un soleado aposento cuyos cristales
se abren a un jardín otoñanl. Hay flores
en casas doradas. Una niña que ondula
en pálida muselina flotante
se sienta al piano y lo más suave de Chopin
organiza un universo azul equilibrado.
Si ese mundo existió, como la dulce
superficie de un lago sobre alimañas
en gestación, has llegado tarde.
La fractura de aquel espejo te condujo
a este cuarto frío, con escarcha sangrienta
en el vidrio de la ventana,
esta cólera prendida como una sombra seca
en el fondo de la garganta
y que no puedes escupir ni devorar.





JOAQUÍN GIANNUZZI

Cartilaginoso

Portia

A Ellen Terry.

Poco me maravilla la osadía de Basanio
De arriesgar todo lo que tenía al plomo,
O que el orgulloso Aragón bajara la cabeza,
O que Marroquí de corazón en llamas se enfriara:
Pues en ese atavío de oro batido
Que es más dorado que el dorado sol,
Ninguna mujer que Veronese mirara
Era tan bella como tú a quien contemplo.
Aún más bella cuando con la sabiduría por escudo
Al vestir la toga severa del jurista
Y no permitieras que las leyes de Venecia cedieran
El corazón de Antonio a ese judío maldito.
¡Oh Portia!, toma mi corazón: es tu debido pago;
No he de objetar a ese aval.

Oscar Wilde

Pescondido

Es tu nombre y es también octubre



Es tu nombre y es también octubre
es el diván y tus ungüentos
es ella tú la joven de las turbaciones
y son las palomas en vuelos secretos
y el último escalón de la torre
y es la amada acechando el amor en antemuros
y es lo dable en cada movimiento y los objetos
y son los pabellones
y el no estar del todo en una acción
y es el Cantar de los cantares
y es el amor que te ama
y es un resumen de vigilia
de vigilancia sola al borde de la noche
al borde del soñador y los insomnios
y también es abril y noviembre
y los disturbios interiores de agosto
y es tu desnudez
que absorbe la luz de los espejos
y es tu capacidad de trigo
de hacerte mirar en las cosas
y eres tú y soy yo
y es un caminarte en círculo
dar a tus hechos dimensión de arco
y a solas con tu impulso decirte la palabra


HOMERO ARIDJIS

Casanova

Escribí piedra...

Escribí piedra
escribí casa
escribí ciudad
rompí la piedra
demolí la casa
destruí la ciudad
sobre el papel huellas de la lucha
entre
la creación y el exterminio


Ryszard Kapuściński

Pescondido

La muchacha de los ascensores


Siempre hay una muchacha
que llega al ascensor en el último instante
para que alguien, gentil, detenga con la mano
la puerta automática.
En Madrid, en Bogotá, en La Habana,
en un hostal de Órgiva o en un hotel de Medellín.
Siempre hay una muchacha, y es la misma.
Lo he descubierto casualmente.
Le he dicho: –Ya te esperaba, entra.
Y ella, con disciplina de muchacha atrasada,
se ha acomodado al fondo, donde siempre.
Todos la miran de soslayo, pero luego la olvidan.
Ella nos mira a todos, con familiaridad,
con la certeza de hallarnos en el próximo ascensor,
dentro de poco. Le he dicho: –Ya te esperaba, entra.
Pero ella sabe que la he esperado en todas las ciudades
y que esta escena se repetirá hasta el último edificio.
En Cartagena del Caribe y en Cartagena del Mediterráneo,
en México, en Milán, en La Habana de nuevo.
Sonríe y no me mira. Ha descubierto que también soy el mismo:
el oportuno dueño de la mano que detiene la puerta.
Sonríe y no me mira. Así está bien.
Si se distrae, puede ocurrir que llegue
antes de tiempo al próximo ascensor,
en cualquier parte.



ALEXIS DÍAZ PIMIENTA

sanabres

LA LUNA

Ya nadie mira a la luna,
la luna ya no es de nadie;
ya no la cubren de besos,
ya no la bañan con sangre.

Ni ya le escriben poemas,
ni ya le clavan puñales;
ya no hay tragedias de amores,
ya no hay amor, no hay amantes.

Ya pasa sola la luna,
ya pasa sola, sin nadie;
ya no amontona secretos
ni alumbra sueños, como antes.

¿Adónde fuisteis, poetas,
adónde fuisteis, amantes,
que la dejásteis sin versos,
que sin amor la dejásteis?

Ya no es de nadie, ni es luna,
la luna que ahora nos sale;
porque es un círculo sólo,
y sólo un círculo errante.

Sólo un castillo arrumbado,
sólo un recuerdo distante;
sólo una historia en un libro,
sólo una estatua en un parque.

La luna no será luna
sin corazones que amen;
sin pensamientos que vuelen
y sin poetas que canten.

Y es esa luna, lunero,
la misma luna, no obstante,
que tú metiste en los versos
porque era tuya una parte

Pero los hombres son otros
y otras las cosas que valen;
y otros los ojos que miran
y otras las formas de amarse.

La luna no será luna,
porque la luna es mirarse:
asesinar con los ojos
hasta el dolor de la sangre.

Del libro El cielo se hizo de amor.

Cloe-X

... de amor o de desamor ...

Rescoldos de tu aroma
abruman esta noche mi alma,
tales ascuas de un fuego antiguo
que yace ya olvidado.

Los tiempos suceden largos...
las esperas infinitas,
implorando al cielo una tregua...
en la eternidad mas ansiada.

Vuelve el recuerdo latente,
de un sentimiento palpable;
sucedediendo en mis pensamientos
va enmarañando mi calma.

Susurros entre silencios
aluden hoy a tu nombre;
y los gemidos pasados
ensordecen mis entrañas.


Tu voz, retumbando en mi mente,
cuales truenos en la oceana,
y la lumbre de tu cuerpo
mis sensaciones abrasa.

Y los dias daran respuesta
a todas estas pregarias?
o en el tiempo porvenido
permaneceran arcaicas.

Nere

Algo que escribí un día y que aún sigue en mi

Sientes frío aun que estemos en pleno agosto
Como duele el sentirse tan solo, tan ansioso...
Te recome por dentro y se esconde
Ese dolor tan traumático podría causar pánico
Ese dolor de dolor, dolor del amor...
Y solo existe eso en tu mente que te engaña y te miente,
que te ensordece el sentimiento, que hace que no seas paciente.
Y quien te dice que esperes, que llega, que no tarda,
ese quien que no sabe que sientes, que no sabe que amarga, que no sabe que te tiene atada.
Y lo piensas cada día que pasa, un día seré libre, un día notare como mi cuerpo se destapa.

Kenza

toc,toc,toc!!

quieren conocerte...

¿de que naciste? de una ilusión
¿ que te atiende? un corazón
¿cual es tu cura? la pasión
¿cuando naciste? un día
que piensas hacer? gozar
¿como? haciendo sufrir
¿ a quien? a todos los humanos
¿ hasta cuando? hasta morir
¿ cual es tu arte? el placer
¿ tu apellido? el dolor
¿ quien eres? el amor

hayyyy el amor el amor!! que cosa mas rara!

Casanova

After such pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas
ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Julio Cortazar

Pescondido

Cronología personal


Antes, cuando era viejo
yo escribía poemas de amor
con el asma insaciable
de los hombres débiles
con el hambre insaciable
de los recién duchados
con el hipo insaciable
de los niños huérfanos.

Antes, cuando era viejo
toda mujer era un escándalo
entre paredes que nadie más veía.
Si en medio de una plaza pasaba una mujer
a mi silencio le crecían dedos
y a cada uno de mis dedos, manos
y a cada una de mis manos, ojos
y a cada uno de mis ojos, bocas
y a cada una de mis bocas le brotaba
una extraña vocación prostática
inconfesable pero pública
incorrecta, machista, deshonesta incluso
una inequívoca tendencia
a escribir versos lácteos
llenos de una cursilería irreverente.

Poeta viejo yo, poeta impúdico delante
de una joven colgada de otro brazo
detrás de la futura madrastra de mis hijos
junto a la embarazada de otro hombre.
Poeta viejo yo, incontinente
con la minusvalía propia
de quien tiene demasiadas palabras.
Y mi mujer, la mía, la de todas las sábanas
no entenderá jamás esta rara dolencia
no aceptará que debe amonestarme con misericordia
protegerme de todas sus congéneres
como protege al niño de los rayos del sol
untarme alguna frase protectora.

Poeta viejo yo, lo siento.

Por suerte,
cuando se llega a joven
ya no suceden estas cosas.





ALEXIS DÍAZ PIMIENTA

Giocondo

Don de la Materia

Entre la tiniebla densa
el mundo era negro: nada.
Cuando de un brusco tirón
—forma recta, curva forma—
le saca a vivir la llama.
Cristal, roble, iluminados,
¡qué alegría de ser tienen,
en luz, en líneas, ser
en brillo y veta vivientes!
Cuando la llama se apaga,
fugitivas realidades,
esa forma, aquel color,
se escapan.
¿Viven aquí o en la duda?
Sube lenta una nostalgia
no de luna, no de amor,
no de infinito. Nostalgia
de un jarrón sobre una mesa.
¿Están?
Yo busco por donde estaban.
Desbrozadora de sombras
tantea la mano. A oscuras
vagas huellas, sigue el ansia.
De pronto, como una llama
sube una alegría altísima
de lo negro: la luz del tacto.
Llegó al mundo de lo cierto.
Toca el cristal, frío, duro,
toca la madera, áspera.
¡Están!
La sorda vida perfecta,
sin color, se me confirma,
segura, sin luz, la siento:
realidad profunda, masa.


Pedro Salinas

Pescondido

Recordamos que tod@s, foreras y foreros, están cordialmente invitad@s a colgar sus composiciones originales propias en el hilo


concebiddo como un espacio de creación artística hace no tanto por Giselle Br. Gracias

Giocondo

Cada cosa en su sitio.

hihat Pesco

Pescondido

Lunes



Hombres que se miran con desconfianza en la calle,
buscando afanosamente en periódicos la dirección
de la casa de citas más próxima, para tropezar, acezantes,
al llegar a ella con minutos de diferencia.
Un barrio en donde podría vivir cualquier pensionado
que se deleita con recuerdos de Gardel.
El ardoroso sonido de una película pornográfica
en un aparato de televisión que parece una tostadora.
La lectura del horóscopo con una muchacha que pide no ser besada en la boca.
Alegría turbia que se va quedando en los dedos.
Elementos de la conflagración, del olvidado acento en medio.
Pues nada que merezca algún homenaje es llave que permita
el ingreso al caletre del burilador de infinitos.


JUAN FELIPE ROBLEDO

sanabres

Locura de amor

Giocondo

Epitalamio

Tus manos introducirán mi bello miembro asnil.
En el maldito burdel abierto entre tus muslos.
Y quiero confesarlo, a pesar de Avinain,
¡Qué me importa tu amor con tal que alcances gozo!
Mi boca a tus pechos blancos como petits suisses.
Hará el abyecto honor de chupadas sin veneno.
De mi verga masculina en tu coño femenino.
El esperma caerá como el oro en los moldes.
¡Oh, mi tierna puta! tus nalgas han vencido.
De todos los frutos pulposos el sabroso misterio,
la humilde rotundidad sin sexo de la tierra,
la luna, cada mes, tan orgullosa de su culo.
Y de tus ojos surge aunque les veles.
Esta oscura claridad que de las estrellas cae.


Las Once mil Vergas de Guillaume Apollinaire

Pescondido

Rima



Labios, guardianes de mi amor que iba extinguiéndose
manos, lazos de mi juventud que iba escapándose
tez de un rostro perdido en algún punto de la naturaleza
árboles... pájaros... caza...

Cuerpo, uva negra de sol ardiente
cuerpo, bajel de mi riqueza, ¿adónde vas?
Llegó la hora en que el crepúsculo se ahoga
y me gana el cansancio en pos de las tinieblas...

GIORGOS SEFERLIS