a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.


arthur rimbaud

La luz del baño arde sobre el espejo

En la negrura de la casa
las camas gimen del agotamiento del día
sostienen los cansados hombros magullados
y piernas tajeadas la inesperada
erección de las 3 a.m. El sueño de alguien
involucra una sierra el sueño de
alguien involucra una mujer.
Todos hemos soñado con encontrar al perro perdido.

La última luz de arriba
arroja un dibujo circular
a través del conducto de ventilación de hierro decorado
para convertirse en una luna de la sala de estar.

El sofá llama al perro, el gato
en perfecta negrura camina sobre la cocina.
En el cuarto de luz permanente
las cucarachas marchan sobre esmalte.
La araña con muslos de joyas coloreadas la polilla marrón
con franjas corporales
ascienden cañerías
y se miran en los espejos.

Toda la noche la verdad sucede.

michael onddatje

Soy Teresa Wilms Montt
y aunque nací cien años antes que tú,
mi vida no fue tan distinta a la tuya.
Yo también tuve el privilegio de ser mujer.
Es difícil ser mujer en este mundo.
Tú lo sabes mejor que nadie.
Viví intensamente cada respiro y cada instante de mi vida.
Destilé mujer.
Trataron de reprimirme, pero no pudieron conmigo.
Cuando me dieron la espalda, yo di la cara.
Cuando me dejaron sola, di compañía.
Cuando quisieron matarme, di vida.
Cuando quisieron encerrarme, busqué libertad.
Cuando me amaban sin amor, yo di más amor.
Cuando trataron de callarme, grité.
Cuando me golpearon, contesté.
Fui crucificada, muerta y sepultada,
por mi familia y la sociedad.
Nací cien años antes que tú
sin embargo te veo igual a mí.
Soy Teresa Wilms Montt,
y no soy apta para señoritas.



teresa wilms montt*

1
Señores míos, con diecisiete años
llegué al mercado del amor
y mucho he aprendido.
Malo hubo mucho,
pero ése era el juego.
Aunque hubo Cosas que sí me molestaron
(al fin y al cabo también yo soy persona).
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?

2
Claro que con los años una va
más ligera al mercado del amor
y los abraza por rebaños.
Pero los sentimientos
se vuelven sorprendentemente fríos
si se escatiman tanto
(al fin y al cabo no hay provisión que no se acabe).
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?

3
Y aunque aprendas bien el trato
en la feria del amor,
transformar el placer en calderilla
nunca resulta fácil.
Pero, bien, se consigue.
Aunque también envejeces mientras tanto
(al fin y al cabo no siempre se tienen diecisiete.)
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?

bertolt brecht

Erótica

Globos
El deseo perfora
en la clara dureza de su cuerpo,
delgadeces empujan en su vientre
un temblor que si se agita salta,
ritmos balancean bajo su pecho
viva abundancia que el deseo persigue
con una sombra flaca.

Deseo
Dos llamas que apagan su calor
cuando están más fundidas,
y tienen más desolación
cuando parecen más unidas.

Pareja
Dos cuerpos que agotan su fervor
en otro cuerpo,
que es suyo y no es suyo
al mismo tiempo.

homero aridjis

AMOR OSCURO

Si para ti fui sombra
cuando cubrí tu cuerpo,
si cuando te besaba
mis ojos eran ciegos,
sigamos siendo noche,
como la noche inmensos,
con nuestro amor oscuro,
sin límites, eterno...
Porque a la luz del día
nuestro amor es pequeño.


manuel altolaguirre

POR SAFO


Ni la miel ni
la abeja, dijo ella,
tampoco la miel...
y yo vago con ella acá en estos peñascos de roca,
laderas de colinas rocosas como los peñascos de Lesbos,
si fuese en su nombre, Faon,
que ella se arrojara en el océano
púrpura, por falta de su amor, por falta de él, se lanzara
[de cabeza
en el agua oscureciente, yo en tu nombre viviría siempre
aún en el borde de estos senderos de roca,
desplumando el seco romero, la adelfa silvestre,
consciente del súbito abismo y gateando
ligeramente sobre él.
Espero no partir nunca del país
de tu voz.
Puedo vivir acá sobre los mínimos
pastos, los medio húmedos
guijarros, puedo florecer acá
y crecer más fuerte,
como esta
salamandra que emerge
al sol por un momento y se hace
la muerta si pasa un extraño, pareciendo
escabullirse en busca de refugio entre el
suelo recién volteado y las simples caras de la roca
hilda morley

La espera

Mi amor vendrá
y abrirá de repente sus brazos
para estrecharme en ellos,
comprenderá mis miedos, observará mis cambios.

Desde la negra lluvia, desde la densa oscuridad,
sin siquiera cerrar la puerta del taxi,
subirá la vetusta escalinata,
ardiente de amor y alegría.

Entrará sin llamar,
tomará mi cabeza entre sus manos
y de una silla su abrigo azul de piel
resbalará dichoso.

yevgueni yevtushenko (in memoriam)

My Family’s Inside Joke

When I am twelve the half-moon smiles down at me
And I am given a new body. I shrink into myself, my
Breasts fold, eyes sink into skin.
In my house religion precedes all & I wake up to myself
Drowning, a tusbah tethered to my ankle, jaw unhinged, a toilet
Bowl in the place where my mouth is supposed to be.


A Saudi Sheikh swears that daughters are your personalised
Ticket to Jannah. My father releases himself on my tongue
My mother does not notice & I swallow as an act of mourning for
My past self, my toothbrush is spoiled in the morning


I preserve myself by sticking a finger into my bellybutton
To me this is what trauma is: jam slick fingers fumbling with
A switchblade to shear a house cat, smearing my mouth with dark
Crayola, the 3 cocks I sucked last summer—two for my father and
One for God, to me its crawling into a foreign body and
Calling it mine


sahro ali

Cela fera bientôt quatre ans
on m’arracha à toi
à mes camarades
à mon peuple
on me ligota
bâillonna
banda les yeux
on interdit mes poèmes
mon nom
on m’exila dans un îlot
de béton et de rouille
on apposa un numéro
sur le dos de mon absence
on m’interdit
les livres que j’aime
les nouvelles
la musique
et pour te voir
un quart d’heure par semaine
à travers deux grilles séparées par un couloir
ils étaient encore là
buvant le sang de nos paroles
un chronomètre
à la place du cerveau

C’est encore loin le temps des cerises
et des mains chargées d’offrandes immédiates
le ciel ouvert au matin frais des libertés
la joie de dire
et la tristesse heureuse

C’est encore loin le temps des cerises
et des cités émerveillées de silence
à l’aurore fragile de nos amours
la fringale des rencontres
les rêves fous devenus tâches quotidiennes

C’est encore loin le temps des cerises
mais je le sens déjà
qui palpite et lève
tout chaud en germe
dans ma passion du futur



abdellatif laâbi (maroc)