paulmoreno

Le cochon danseur - el cerdo bailarín - dancing pig

Fred Astaire le ha copiado su estilo sin duda :

paulmoreno

Bartabas y La compañía Zingaro Theatre Equestre

Bartabas es un caballista que empezó en los años 80 creando su propria compañia basada en el trabajo con caballos.Su independencia y su profundo deseo de libertad y humanismo le han permetido ser un verdadero innovador.Su amor por el cabello le permite llegar a subliminar el animal y darle un protagonismo vital en su obra.

Ha echo tambien peliculas,su mejor es "Chamane".viaje en Mongolia:


Hizó tambien un espectaculo sobre el tibet,"Loungta" con monjes que tocan en fondo musical:


Hace un par de años,actuó en Barcelona(era la segunda vez que venia,creo)en una obra magistral llamada "Le Centaure et l'Animal",obra donde el bailarin de Butô Ko Murobushi actuaba.El caballo representa la Muerte que de forma inevitable atrae el hombre que lucha por no morir.


Su obra es poesia,amor de la naturaleza,relacion hombre/animal,generosidad...Su spritualidad que transmite lleva el espectador a unas cimas que solo el Arte puede.

Giocondo

Vaslav Nijinsky

Un genio que acabó como tantos...encerrado e incomprendido. Aquí os dejo una de sus mejores coreografías. Estrenada en París a principios del siglo pasado fue considerada un escándalo por los movimientos excesivamente eróticos sobre todo la última parte donde el Fauno imagina la cópula con su Ninfa.

Me fascina como Nijinsky es capaz de plasmar con una plasticidad clara y elegante el ardor y el deseo del macho hacia la hembra en una época donde todo se ocultaba sobre todo las emociones....



La esquizofrenia, una grieta en la mitad de la vida

Ha pasado casi un año desde aquel gélido 19 de enero en el que estalló la
enfermedad de Vaslav. Cuando recuerdo ahora lo que ocurrió aquella tarde en el Hotel
Suvretta House, con una cierta perspectiva temporal, pienso que lo podría haber
previsto. O lo debería haber previsto; y debería haber anulado la actuación de ese día.
Mi pobre marido lo estaba anunciando de múltiples e inquietantes maneras, cada día
que pasaba, con más intensidad. Pero ahora me doy cuenta de que me angustiaba tanto
verlo tan excitado y oír sus frases disparatadas, que prefería mentirme a mí misma con
la idea de que sería un estado pasajero y que quizás no era tan grave; todos los artistas
son raros y él además es un genio. Era el dios de la danza; el clown de Dios.
Desde ese día la pesadilla no ha finalizado. Hoy me he puesto a escribir estas líneas, no
tanto para seguir el consejo de mis amigos que me animan a escribir un libro sobre
Niyinsky para ganar un dinero tan necesario, como para poner un poco de orden dentro
de mí misma. No me importa si un libro sobre la vida del gran Nijinsky escrito por su
esposa va a producir muchas ventas y el dinero, que tanto necesitamos para los
elevados gastos que hemos tenido todos estos meses: las consultas médicas, los ingresos
en los Sanatorios, los viajes y tratamientos que ha iniciado y que seguirá necesitando.
Pero aún no puedo decidir con una mínima serenidad qué acontecimientos de su vida
quiero contar y cuáles silenciar; aún no tengo clara la historia de mi marido y menos aún
su presente y su futuro.

Estas cuartillas son un modo de poner un poco de orden en mi mente, por tanto
sufrimiento y confusión. ¿Posteriormente escribiré el libro sobre su vida? Quizás, pero
mucho más adelante. Cuando anide en mí la semilla de la esperanza.
Ahora, después de que Vaslav lleva seis meses ingresado en el Sanatorio
Bellevue, en Kreuzlingen, aún me siguen resonando como martillazos en la cabeza las
palabras “¡esquizofrenia!”, “¡esquizofrenia catatónica!”…
“¿¡Qué es eso!? ¡¿Qué es eso de que su personalidad está dividida?! Todos
estamos divididos muchas veces en nuestros sentimientos y opiniones y no es ninguna
tragedia”, pensaba al salir de la consulta del Dr. Bleuler ¿Por qué en el caso de Vaslav
eso es tan trágico? ¿Y tan peligroso? Nunca podré olvidar aquella primera conversación
con el psiquiatra; sus palabras se clavaron en mí como dardos y siguen dentro de mí,
dolorosas, marcadas a fuego.
Al otro lado de la mesa, con su bata blanca, su expresión hierática, solemne, su
mirada fija en mí y aquellas palabras que como un potente veneno ingerido, temí que
me matarían en ese instante, que caería al suelo para nunca más levantarme:

- Señora, su marido tiene una enfermedad mental incurable. Incurable y
peligrosa. Usted y su hija corren un serio riesgo viviendo con él. El consejo
que debo darle, siguiendo mi conciencia de médico, es que pida el
divorcio…
- ¡¿Pero… cómo le voy a abandonar en el estado en el que está?! ¡Le hundiría
definitivamente!- contesté, apenas consciente de que las palabras salían de
mis labios.
- Por desgracia su marido ya está definitivamente hundido…

Y me siguió explicando cómo y por qué las esquizofrenias no tienen cura. Yo no
entendía nada, no quería entenderle, ni quise seguir escuchando. Salí corriendo de aquel
despacho, por los pasillos del hospital y seguí corriendo sin parar hasta el hotel, el hotel
Baur de Zurich, desesperada. Me encerré en mi habitación; no quería que mi hermana
Tessa me viera en ese estado; primero tenía que calmarme, reflexionar sobre las
palabras del Dr. Bleuler y, sólo después, necesitaría hablar con ella. Tessa me
aconsejaría bien. Ella sabía desde el principio mi historia de amor y admiración
idolatrada por Vaslav. Y había estado presente, largas temporadas, en nuestra vida
familiar; había sido testigo en los últimos meses de las extrañas conductas de mi
marido; es una mujer práctica y con buen sentido común.

Pero antes de la conversación con ella, antes de que mis padres llegaran esa
misma tarde a Zurich, mi decisión estaba tomada: no iba a dejar a mi esposo; no iba a
iniciar ningún proceso de divorcio en el doloroso estado en el que se hallaba mi marido.
Lo sigo amando. Y mi amor es mucho más fuerte que todas las recomendaciones de
todos los doctores del mundo.
Además está nuestra hija. ¿Con qué derecho voy a separarla de su padre, por
muy enfermo que esté, ella, que le adora y que se siente tan querida por él? Tiene cinco
años. No puede decidir nada, soy yo la que debo decidir por ella; y estoy segura de que
si me separara de Vaslav, de mayor Kyra me lo reprocharía toda la vida.
Pero ¿qué enfermedad es esa que, según el eminente psiquiatra, puede hacer que
los enfermos puedan dañar, incluso matar a sus seres más queridos? No me lo creo. Al
menos de Vaslav. Mi corazón me dicta otras palabras, me da la seguridad de que no nos
va a hacer ningún daño físico. Lleva ya nueve meses en el infierno de la enfermedad y
aún no ha hecho daño a nadie, excepto a sí mismo. Incluso poseído por su locura,
escribe continuamente en un intento de calmarse y orientarse y lo que escribe produce 5
más pena que alarma. El Dr. Frenkel vino a verle a casa al día siguiente de salir del
Sanatorio Bellevue. Mientras hablábamos los dos en la habitación de al lado, Vaclav
seguía escribiendo. Por la noche leí las últimas páginas del cuaderno. Ese día escribió:
“No iré a ver a mi mujer, pues el doctor no quiere. Me quedaré escribiendo.
Que me sirvan la comida aquí. No quiero comer con la mesa cubierta con un mantel.

Soy pobre. No poseo nada y no quiero nada. No lloro mientras escribo estas líneas,
pero el sentimiento llora en mí. No le deseo mal a mi mujer. La amo más que a nadie.
Sé que si nos separan me moriré de hambre. Estoy llorando. No puedo reprimir las
lágrimas que caen sobre mi mano izquierda y sobre mi corbata de seda, pero no quiero
reprimirlas. Voy a escribir mucho pues presiento mi perdición. No quiero mi perdición
y por eso le deseo amor a ella…”

Un hombre que en medio de la tormenta interior de su enfermedad escribe estas
palabras, no puede ser un enfermo peligroso, que pueda agredir a sus seres queridos. Es
la compasión y la ternura, el sentimiento que suscita la angustia y tristeza que le invade,
como a un niño abandonado.
El mismo día que el Dr. Bleuler me intentó explicar la enfermedad y me
aconsejaba divorciarme de él, llegaron mis padres a Zurich, alarmados por la noticia y
con la intención de tomar las riendas de mi vida y la de mi hija. Pero cuando bajaron del
tren, ya en el andén de la estación vi sus caras tensas, contraídas, reflejando mucho más
nerviosismo y confusión que el que yo misma sentía. Yo estaba triste, desconcertada,
pero con algunas ideas claras sobre qué hacer con Vaslav. Ellos estaban dominados por
el miedo y la angustia. En cuanto llegaron al hotel mandaron a Tessa a dar un paseo con
Kyra, se encerraron conmigo en su habitación, mientras Vaslav permanecía en la 6
nuestra, tranquilo, escribiendo ese loco diario que empezó la misma noche del escándalo
en el Hotel Suvretta.

Mis padres intentaron convencerme de que el divorcio era la única salida, para
mí y para Kyra.
- ¿Pero qué sabéis vosotros de mi marido? ¿Quién os ha metido en la cabeza
que los enfermos mentales son peligrosos?- les grité.
- Tú misma nos lo acabas de contar. Es el consejo que te ha dado el Dr.
Bleuler…
- Sí. ¡Pero también me dijo que es una enfermedad de la que se sabe muy
poco, apenas nada de sus causas, ni de los síntomas! Yo soy su esposa y le
conozco más que nadie - les dije con firmeza y conteniendo las lágrimas.
Lo que ocurrió a la mañana siguiente de esta conversación, jamás lo podré
olvidar, ni, quizás, nunca se lo podré perdonar a mis padres. Lo que hasta ese día era un
grave y doloroso problema, se convirtió en una pesadilla. Por la mañana, después de
desayunar, mi madre me invitó a dar un paseo con ella por la ciudad, mientras Vaslav
seguía tranquilo, tumbado en la cama, esperando el desayuno y mi padre deshacía los
equipajes y ordenaba la habitación.
Al volver al Hotel, ya anochecido, entré en la habitación de Vaslav y la vi vacía.
No estaba. Le grité a mi padre:
¡¿Dónde está Vaslav?! ¡¿Qué ha ocurrido, por Dios Santo?!
- Llegó una ambulancia y un equipo de bomberos… Rodearon el edificio por
temor a que Vaslav saltara por alguna ventana…y los enfermeros se lo
llevaron… - respondió vacilante mi padre.
- Pero¡¿ por qué?!,¡Quién dio el aviso?¿ a dónde se lo han llevado?- seguí
gritando.
- Nosotros avisamos a la ambulancia…pensando en vuestro bien. No pasó
nada, él estaba tranquilo y los enfermeros le permitieron que se vistiera. No
utilizaron la fuerza. Le explicaron que iba a ser ingresado en un hospital…
- ¿En qué hospital?

Mi padre no sabía a qué hospital le habían llevado. Salí corriendo, dominada por
el pánico, hacia el Hospital psiquiátrico universitario, el Burghölzli, donde estaría el Dr.
Bleuler. El médico estaba en el hospital, pero no Vaslav. Me tranquilizó y me dijo que
posiblemente lo habrían ingresado en el Asilo estatal; telefoneó y le informaron de que
estaba allí ingresado. Quise salir inmediatamente a reunirme con él. El Dr. Bleuler me
acompañó. Llegamos en su coche y al llegar un médico de guardia le llevó aparte;
cuando salió a los pocos minutos de hablar con el joven médico, me miró y me dijo:
- Ha empeorado.
Cuando llegué a la inmensa sala de paredes grises donde Vaslav estaba en medio
de muchos otros enfermos, le vi pálido, sentado en una silla, inmóvil como una estatua,
con la mirada perdida y sin hacer el menor signo de reconocerme. Le abracé, le besé con
toda ternura, repetí su nombre una y otra vez, no pude contener el llanto ante la ausencia
de toda respuesta. No reaccionaba, como si estuviera muerto, viviendo aún. El Dr.
Bleuler me cogió por el brazo, intentando sacarme de la sala.
- Ha sufrido un ataque catatónico- me dijo- Ha sufrido un shock con la
experiencia del internamiento y ha reaccionado así. Lo siento muchísimo.

Fue el momento más cruel de mi vida; sentía mi corazón y mi alma desgarrarse, temí no
poder soportar tanto dolor. Me venían ideas locas sobre qué hacer en ese momento. “Me
quedaré aquí, en este Asilo, sin salir, hasta que Vaslav salga de esta crisis”. Y también
pensé: “Ahora mismo me lo llevaré, lo sacaré de aquí; me lo llevaré a casa o al hospital
del Dr. Bleuler”. El Dr. Bleuler y el médico de guardia me convencieron finalmente de 8
que en el estado en el que se encontraba mi marido no era sensato llevarle a ningún
sitio. Cuando en unos días reaccionara al tratamiento, podía pensar en trasladarlo a otro
hospital privado.
Solamente el pensamiento y la imagen de Kyra me dieron fuerzas para poder
volver al Hotel. Estaba tan enfadada con mis padres que no deseaba verlos. Al llegar al
Hotel abracé a mi hija y le dije a mis padres que me dejaran sola, que se retiraran a su
habitación. ¡Y que no volvieran a inmiscuirse en las decisiones que yo tomara sobre mi
marido y mi hija!

A primeros de marzo trasladé a Vaslav al Sanatorio Bellevue, en Kreuzlingen,
donde le dejé bajo la supervisión del Dr. Binswangers. Lleva en Bellevue seis meses
ingresado y no solo no ha mejorado, sino que ha empeorado; ahora tiene alucinaciones,
de vez en cuando reacciones agresivas y, para colmo, se niega a comer nada. No puede
seguir así. ¡Tengo que hacer algo…más por él…algo que la ciencia no puede hacer.
Necesito volver a recordar y contarme a mí misma todo lo que ha sucedido, cómo
empezó todo…tengo la esperanza de que si comprendo qué ha sucedido en su interior,
cuándo y por qué comenzó su locura, quizás podré hacer algo útil por él.

Francisco Delgado (A partir de la biografía imaginaria de Rómola Nijinski sobre su marido)

Marmesor

Maya Plisetskaya

http://youtu.be/SsSALaDJuN4

...espero que es vegi be, val la pena disfrutar-ho.

Giocondo

Baja__302.m

paulmoreno

Silvana Mangano

Silvana Mangano,la mujer mas bella del mundo.Qué clase!

Pescondido

Stravinsky: The Soldier's Tale -

Pescondido

Eidos Trio / Igor Stravinski, Suite from The Soldier's Tale - The Devil's Dance

Casanova

Dos mezos interpretando al compositor napolitano Nicola Porpora , dos estilos opuestos a cual mejor . Bártoli al ser Romana parece que lo viva con mas pasión italiana , Hallenberg esta impecable pero mas en los cánones clásicos de una mezo soprano .

Giocondo

Giocondo

Sursum Corda

Je ne t'aime pas

Quizás hayamos vivido alguna vez ese dolor de la separación que canta Anne Sophie von Otter con la música de Kurt Weill en este sublime "Je ne t'aime pas"


El texto original (in French):



El texto en castellano:

Casanova

[quote=Sursum Corda;956961]Quizás hayamos vivido alguna vez ese dolor de la separación que canta Anne Sophie von Otter con la música de Kurt Weill en este sublime "Je ne t'aime pas"




Sursum , es mi musa del belcanto !!!

Giocondo

Giocondo

Birrus

Breakdancer vs Niño Breakdancer

Breakdancer vs Niño Breakdancer

Conforme más se pican, más se superan...

Giocondo

Giocondo

Pescondido

Spectacle danse: in memoriam - sidi larbi cherkaoui