Giocondo

El horror...

Pescondido

Ciudades nómadas y poetas

Uno anda por sus ciudades nómadas y en cualquier esquina de cualquier de sus ciudades, se encuentra con un poeta. Uno sabe que los poetas son como los arboles, eternos y fugaces.

Así Managua es una ciudad que se caracteriza por no tener centro, destruido por el terremoto del 71 , ni direcciones ( la mayor parte de las calles no tienen nombres o la gente no las usa) . Con lo cual casi todas las direciones se expresan en relación al lago o al cerro o a un edificio supuestamente conocido. Por ejemplo cien varas hacía el Lago de la Iglesia Altagracia o cientocincuenta varas al cerro de la esquina de Calle 17 SurOeste con Avenida 22 SurOeste

Pero lo mejor de todo era las direcciones tipo cien varas hacia el lago de donde estaba el arbolito. Uno preguntaba, y todavía pregunta ¿Estaba? ¿ El arbolito? Pues si el Arbolito era un famoso establecimiento, muy conocido que se cayo con el terremoto y que todo el mundo conocía - pero no el terremoto del 71 sino un anterior de los años 50 . No existe más, pero la gente sigue usando su nombre como referencia para las direcciones.

Y lo mejor es que uno siempre llega a su destino. Y si no llega o llega tarde, tampoco importa mucho. Es que como decía Ernesto Cardenal, Nicaragua es una tierra de poetas .

Pero, bueno hablaba de mis ciudades nómadas. Soñando un posible recorrido por Asunción, y Paraguay, otra tierra de poetas sobre cuya historia mucho habría que escribir, me encontré de casualidad con los poemas de Manuel Ortiz Guerrero, que tampoco conocía, querida Giselle . Me gusto mucho La loca y sobre todo su actualidad en el lenguaje y el fondo cuando fue escrita hace casi un siglo :silvido:. Lo mismo puedo decir del poema suyo que colgaste.

Les dejo otro acá que sigue siendo de una tremenda actualidad

Dicen que estando Manuel Ortiz Guerrero en un bar, entra Anselmita Heyn, que era la mujer mas famosa del pais allá por 1930. Manu estaba recitando unos versos, y ella le envía un billete en paga por su arte. El le escribe un verso al dorso del billete, devolviéndoselo. El poema se llamó “Endoso lírico” y dice así:

Sloth

...Lágrimas en la lluvia...

www.youtube.com/watch?v=EaQkDWEVq7w

ELeGant

Giocondo

Me sentí como el marido que, después de cuatro años de matrimonio, se da cuenta de repente de que ya no siente deseo, ternura ni aprecio por la mujer que una vez amó; ningún placer en su compañía, ningún interés en gustarle, ninguna curiosidad por nada que ella pudiera hacer, decir o pensar; ninguna esperanza de que las cosas se arreglaran, ningún sentimiento de culpa por el desastre. La conocí como se conoce a la mujer con la que se ha compartido la casa, un día sí y otro también, durante tres años y medio; conocí sus hábitos de desaliño, descubrí lo rutinario y mecánico de sus encantos, sus celos y su egoísmo. El encantamiento había terminado y ahora la veía como a una antipática desconocida con la que me había unido indisolublemente en un momento de locura.

"Retorno a Brideshead" (Evelyn Waugh)

Casanova

Lo mas profundo esta en la superficie

Pescondido

Botellas al mar

Botella al mar
Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo
te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo es para ti, ni para mí, ni
para los iniciados. Es para la niña que nadie
saca a bailar, es para los hermanos que
afrontan la borrachera y a quienes desdeñan
los que se creen santos, profetas o poderosos.

JORGE TEILLIER ( Cartas para reinas de otras primaveras)

Giocondo

Dile a Dios que ahora vengo...


He paseado por el cosmos, he sido nube, cielo y estrella...he paseado por calles de medio mundo vestido de perro también de gato y de rata. He sido mujer, hombre, niño...he sido viento enfurecido y brisa débil, he sido puerta que abre y cierra la oscuridad del alma, he sido los anteojos por los que ella mira...he sido su amante y su enemigo. He sido ciego, también mudo y un Hércules del amor...he sido cama dura y ancha, vacía y solitaria, he sido carne torpe que anda...que corre...que cojea. He sido canalla con empleo fijo y canalla parado, me he multiplicado en desnudos por medio mundo...he sido espectáculo, he sido risas y llanto. Soy la bella y la bestia conviviendo en mi cuerpo...soy el ángel caído que habita tu alma. Soy aquel que mientras caga piensa en arreglar el mundo...este mundo que se acaba.

Casanova

Para nuestra musa

ELeGant

Giocondo

Debo volver a casa, ya es muy tarde,
pero dices “espera, quiero verte
las rodillas con esas medias negras”.
Te muestro las rodillas. Me despido
por enésima vez. No quiero irme
ni tú tampoco quieres que me marche.
Me has enseñado fotos divertidas,
los países más raros en el atlas,
tu ajedrez, tus estampas de la Virgen,
tus lápices y alguno de tus versos.
Me has hablado de todo lo que odias
y de unas pocas cosas que te gustan.
Los dos por un momento hemos pensado
que estaban agotados los recursos,
pero mis piernas son definitivas,
y te hacen maquinar en un instante
una historia de amor nocturna y loca.
Volveré a casa ya de madrugada;
encontraré en la calle algún borracho,
un gato revolviéndo las basuras,
los perros encelados que no duermen,
y hasta puede que el coche no me arranque.



"Debo volver a casa, ya es muy tarde..." de "Cárcel de amor" Amalia Bautista.

Pescondido

Les paumés du petit matin

sí Giselle querida, ya sé que la regla del hilo dice que deben ser creaciones originales nuestras, pero yo a esta hora de la mñanax el único aporte original que pudiera hacer es un informe administrativo, y no tiene nada de original y todo de aburrido :silvido:, así que mejor esto, no

ELeGant

Pescondido

El lugar donde estaba el paraíso

En ese momento sonó el teléfono. Me dí vuelta. El Cónsul se había adormecido sobre su sillón reclinable. Lo dejó sonar tres, cuatro veces. El teléfono, como un histérico gato negro, maullaba sobre el escritorio, a punto de estirarse y arañarlo si no lo levantaba...Por un instante, pude ver esa ilusión en los ojos del Cónsul. La fantasia de que sería ella. Había sido un malentendido, la tormenta la había aislado en la casa de una amiga, cualquier mentira piadosa o increíble, que él había estado, me dí cuenta, dispuesto a aceptar.
No era una gran ilusión. Y aún así lo hizo durar todo lo posible. Despues estiro la mano y tomó el auricular.
- Si ? Con él ...¿Gonçalves?
Hobo una pausa. Un silencio profundo. Desde el balconcito, alcancé a oir el crujido del ventilador de techo que se echaba a andar solo cuando quería.
- ¿Donde cayó? dijo por fin el Cónsul.
Lo vi cerrrar los ojos. Yo tambien me di vuelta, esquivando el bulto instintivamente. Pero ante mí, solo tenía la tromba de la tormenta que volvía a cerrarse.
- ¿Los dos? le oí preguntar.

CARLOS FRANZ

Giselle br

Tenemos notas a seguir,podemos ir de aqui para el mundo,mas quiero sumergir mas hondo...
quiero encontrarme con tu mirada,ya cambio todo,
puedo respirar en ti,puedo verte en el oscuro,en mucha tiempo en la carretera..mucho...

malixx

Preciosa foto

preciosa foto.

ELeGant

Giocondo

Quien sea capaz de oír su susurro....de sentir su aliento...de dejarse arrastrar por su melodía...de despertar feliz al alba por saberse y sentirse vívo...ese seguro no teme a dña muerte.




"Lejeune homme et la mort", Marie Agnes Gillot...Nicolas Le Riche.

Pescondido

Seamos un poco más alegres ....

Casanova