Pescondido

AÑO NUEVO ENTRE BARROTES

Sobre el caballo de Atila
—sueltas las bridas al cuello
y galopando ilusiones—
ha llegado el Año Nuevo.
Una manada de lobos
viene azotando sus remos.
Los lobos con que los hombres
han caldeado el invierno.
Piafaban en sus ijares
charoles calenturientos
y un penacho de neblina
humedecía sus belfos.
Crinado de sangre y luto
iniciaba su trayecto,
devanando las arterias
en la rueca de un allegro.
Lo oíamos balbucir
junto a montones de muertos
y relinchar en la noche
trágicos fusilamientos.
Pero con guata de olvido
nos acolchamos el pecho
y con látigos de júbilo
le salimos al encuentro.
En jocunda algarabía
desfilábamos los presos,
arrastrando las cadenas
de aposento en aposento.
No era aquella zarabanda
ni una broma ni un festejo.
Era un rito que se abría
en la túnica de enero
como una amistad caliente
desbordada de aleteos.
Cuando pasó a nuestro lado,
brida suelta, largo cuello
y galopando ilusiones,
llevaba un casco deshecho.
E izamos de la alegría
los caídos masteleros,
saltando a piola de rosas
los insomnes parapetos
que al final emparedaban
las furias del año viejo.
Aquella noche volvimos
a cruzar prados libertos,
jinetes sobre el galope
tendido de nuestros sueños.


Pedro García Cabrera

josmablackman

TERCER OJO DE HORUS

Un deseo ...
una llama poderosa
en el mundo del fuego.

El sueño
de enamorarme en la noche
y purificar con latidos
mi inquieto caminar.

Inmolar junto al mar
esta fría carga que llevo,
entregarme libre al nuevo viento.

Amar,
romper enfurecido la piedra,
naciendo en su trueno,
puedo sentir el rayo que penetra,
rompiendo el vacío del sueño.

Sintiendo a la luna
en la sangre que corre por mis venas,
abandonarme a la hora bruja.

Mucho tiempo ha pasado,
el destino, él me lo ha grabado
en un profundo lugar de mi imaginación.

A través de la noche estrellada
encuentro un pedazo de mi alma
en las notas de una canción.

...

( Josma Blackman )

Pescondido

Casanova

Cuando pienso que te huyes…

Cuando pienso que te huyes,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.

Si imagino que te has ido,
en el mismo sol te asomas,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan, tú eres quien cantas,
si lloran, tú eres quien llora,
y eres murmullo del río
y eres la noche y la aurora.

En todo estás y eres todo,
para mí en mí misma moras,
nunca me abandonarás,
sombra que siempre me asombras.

Rosalía de Castro

(Traducción de Juan Ramón Jiménez)

josmablackman

INSTANTE ROTO

El humo penetra al aire,
un cirio arde,
a través de la ventana abierta
vejo caballos etéreos.

Viejos molinos evocados en melodía,
horizontes de campos de trigo.

La barca sobre el mar naranja
se alza al aire,
desafío a la espuma,
portadora del fuego de bruma.

Pájaros cantando,
suave se mece la copa del árbol
al otro lado de las cortinas blancas.

Húmeda e invisible presencia
de orgías frescas,
sabores distintos,
inteligente sutileza.

Sonidos perdidos en el horizonte
que retornan en silencio
y aparecen en cualquier instante.

....
Josma Blackman

Pescondido

En voyageant, j'ai compris que l'homme libre est nomade. Je choisis donc la liberté avant qu'il ne soit trop tard. Je ne veux pas devenir un vieux chanteur. Jacques Brel

josmablackman

PARAJE

Mi pensamiento ... lago vasto
que me atrapa,
camino a través de pasajes
de matices macabros.

Un río que se paraliza
en una sombra de otras personas,
estoy perdido en mi fútil vida
que se hace polvo en las rocas.

Tiemblo ... y rujo
levantando el estandarte del orgullo,
más tarde el eco resuena
y me quedo en soledad

gastado tiempo y corazón.

Oscuridad tragándose la vida
cual túnel angosto,
embarazada mujer, maltrecha, maldita
por su vientre en lo hondo, la angustia.

Recorro una y otra vez
las mismas calles de sueños,
llamo a cada puerta en desespero
y siento perderse la fe

y, arrodillado, perdido
viene a mi recuerdo el fuego, la vela
de mis propios caminos.

En extrañas sendas
me tambaleo y vislumbro arañas
en la tela de mis prendas,
oscuro destino

indicándome el pasaje
entre la niebla, que me obnuvila
hacia el desenfrenado baile,
oculto sonido

donde hallo el sentido
ante el misterio de la vida
oculto en un único y propio vaticinio,
ilimitado como un vasto bosque ...
Inspiro la esencia, camino

y me elevo sobre las negras amapolas.

....
Josma Blackman

Pescondido

La ciudad



Dices: “Iré a otra tierra, hacia otro mar,
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo los ojos solo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí”.


No hallarás otra tierra ni otro mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad es siempre la misma. Otra no busques -no la hay-
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.

Constantino Cavafis

Casanova

"Pero el silencio es tan cierto, tan verdadero. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Alguien (tal vez muchos) tiembla a mi lado. Gente que he amado. Todas mis habitaciones fueron tugurios de espectros, sumideros de llamadas ahogadas por mi orgullo, por este temor de ser rechazada por gente sin realidad, que no debiera importarme, dada su naturaleza invisible".

Diarios, Alejandra Pizarnik

Pescondido

un recuerdo en estos días tan movidos ...

Casanova

Encore quelques efforts

De moins en moins de mot
de moins en moins de poème
vivre en regardant par la fenêtre
les poules danser
dans nos déchets
encore quelques efforts
bientôt je parviendrai
à écrire
mon silence

Thomas Vinau

Casanova

Pescondido

A Pablo Picasso

Elle dort et repose sur la candeur du sable.
Koumba Tam dort. Une palme verte voile la fièvre des cheveux, cuivre le front courbe.
Les paupières closes, coupe double et sources scellées.
Ce fin croissant, cette lèvre plus noire et lourde à peine – ou’ le sourire de la femme complice?
Les patènes des joues, le dessin du menton chantent l’accord muet.
Visage de masque fermé à l’éphémère, sans yeux sans matière.
Tête de bronze parfaite et sa patine de temps.
Que ne souillent fards ni rougeur ni rides, ni traces de larmes ni de baisers
O visage tel que Dieu t’a créé avant la mémoire même des âges.
Visage de l’aube du monde, ne t’ouvre pas comme un col tendre pour émouvoir ma chair.
Je t’adore, ô Beauté, de mon œil monocorde!

Léopold Senghor

Fotos de la serie "Camo" de Thandiwe Muriu (Kenya)



París, 193 Gallery hasta el 31 de julio

Casanova

Hijas del viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

De “Las aventuras perdidas” (1958)

Alejandra Pizarnik

josmablackman

UN RATON EN TU CUARTO
Cuatro mujeres lloran a Dios porque
un espíritu los visita por las noches y
soy yo el espíritu.
Porque en el fondo Dios también
se apiada de mí,
porque lo único que quiero es no conformarme
con una carícia en el pasado
porque deseo tocar sus cabellos
y su alma
con un poema que las haga sentir paz
porque al hacerlo atravieso leyes no escritas
y violo tratados imposibles de traducir
que sólo afirman que estamos separados unos de otros
y que sólo el matrimonio nos une.
Yo soy el transgresor, soy el que pasó la calle
con el semáforo en rojo tras el tram que llevaba tu cuerpo
y tu mente.
Soy el vampiro que jamás quiso tu sangre
sino darte su amor,
soy el amante transgresor, el espía
el escritor que te encuentra cuando duermes
y no lo sospechas,
soy el mago oculto de tu vida
y el que te pondría la alfombra con una máscara puesta.
¿ por qué me atormentas, oh sombra del oeste ?
¿ por qué no me dejas tocar el cabello de las mujeres ?

.....
( Josma Blackman )

Casanova

Alejandra Pizarnik

Casanova

Au creux de l’aveugle abandon
Conduis-nous
Le long des filons
Vers où jaillit un jour
l’irrépressible désir
Creuset originel où tout se rejoint
Les corps rompus
n’y toucheront nuls confins
Les cœurs brisés
y battront sans fin

La mort ne sera plus notre issue

François Cheng

Extrait du recueil « A l’orient de tout », publié en 2005 chez Poésie/Gallimard et qui réunit cinq recueils de François Cheng.

Pescondido

Inútil divagación sobre el retorno

Más adoradas cuanto más nos hieren
van rodando las horas,
van rodando las horas porque quieren.

Yo vivo de lo poco que aún me queda de usted,
su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.

El oro del presente cambié por el de ayer,
la espuma... el humo... el viento...
Angustia de las cosas que son para no ser.

Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo
me donó. Vivo de su presencia
que ya se va borrando.

Ahora tiendo los brazos al invisible azar;
ahora buscan mis ojos con áspera vehemencia
un prófugo contorno que nunca he de alcanzar.

Su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.
¡Oh, si el humo fincara, si retornara el viento,
si usted, una vez más, volviera a ser usted!

De "Algunos poemas deliberadamente románticos
y un prólogo en cierto modo innecesario" 1933

Renato Leduc

Casanova

Alejandra Pizarnik

Pescondido

LIED DE LA NOCHE

La nuit vient sur un char conduit par le silence.
La Fontaine

Y, de repente,
llega la noche
como un aceite
de silencio y pena.
A su corriente me rindo
armado apenas
con la precaria red
de truncados recuerdos y nostalgias
que siguen insistiendo
en recobrar el perdido
territorio de su reino.
Como ebrios anzuelos
giran en la noche
nombres, quintas,
ciertas esquinas y plazas,
alcobas de la infancia,
rostros del colegio,
potreros, ríos
y muchachas
giran en vano
en el fresco silencio de la noche
y nadie acude a su reclamo.
Quebrantado y vencido
me rescatan los primeros
ruidos del alba,
cotidianos e insípidos
como la rutina de los días
que no serán ya
la febril primavera
que un día nos prometimos.


Álvaro Mutis