Pescondido

Rosario de América

Nuestra identidad es nuestro mayor bien

Todos necesitamos ser aceptados, pero tenéis que

entender que vuestras convicciones son vuestras.

Aunque a los otros les parezcan raras o impopulares
,
aunque el rebaño diga 'eso no está bien' (como si

estuvieran balando), deben encontrar su propio paso, su

propia manera de caminar, en cualquier dirección, como

quieran, sea ridícula, orgullosa, como sea

Pescondido

Pescondido

Aramis 43

És tard: els camins ja no em tempten.–
I us sé, del verger dins el clos,
caiguts, trepitjats en la boira,
oh dies, oh fulles, oh flors!

Mes passes es tornen furtives
com d’un indecís estranger.
Sospiren espectres de dàlies
enmig del foscam ploraner.

Al lluny neda un so de campanes
que uneix els vivents als caiguts.
S’escampa la nit invencible,
mar d’illes que són solituds.

I em criden el llum a la taula
i algun voleiant pensament,
la vella cadira malmesa
i un full de paper malcontent.

Josep Carner

Defunció: 4 de juny de 1970

Pamela Escort

Casanova

MIEDO

El miedo pasa de un hombre a otro
inadvertido,
del mismo modo que una hoja pasa su estremecimiento
a otra.

Todo el árbol tiembla de repente
y no hay señal alguna de viento.

Charles Simic (Belgrado, 1938), Dismantling the silence, Braziller, Nueva York, 1971.
Versión y envío de Jonio González

Pamela Escort

Las palabras tienen poder. Medir nuestras palabras que decimos a los demás y especialmente a nosotr@s mism@s

Pamela Escort

en un mundo de GPS podemos olvidar que nuestra intuición es una brújula que puede ser poderosa

Pescondido

El mar contiene al mundo

No nos deja olvidar
pues cada ola
es un recordatorio
bramando
nuestra muerte
hacia la orilla.

Rosana Acquaroni

Pamela Escort

ese poema me recordó este dibujo.
Me gusta sentir los latidos del corazón de otras personas.
acelerados o calmados

Pescondido

Ser otro constantemente, no tener raíces ni en el alma ni en los pies, no pertenecer ni a uno mismo, ¡ni a una madre siquiera! Si viajar es perder países, que decía Pessoa, leer es perder libros. Y a ti mismo. Uno se queda, entonces, de todo desabrido, salvo de amargura, como un vinagre casero. Cada libro te cambia. Y sin un cordón umbilical que nos devuelva al útero, ni tan siquiera a la realidad, lo que le queda a alguien que ha leído demasiado es trazar un mapa con el que orientarse en el laberinto literario para, quizá, volver al punto de origen del que huyó.



Contaba Vila-Matas en Suicidios ejemplares que un día comenzaron a aparecer unos grafitis misteriosos en los muros de la ciudad nueva de Fez, en Marruecos. Al parecer eran obra de un vagabundo, un campesino emigrado que no se había integrado en la vida urbana. Creó un itinerario secreto para moverse en esa urbe moderna que le era extraña y hostil. El mundo entero es demasiado para uno solo. Hasta los callejones se arremangan para pelear. Por eso es recomendable convertirlo en una habitación de hotel, individual, para dos a lo sumo; transformar los países en camas, y las sábanas, en hierba y tierra. Incluso en esas cuatro paredes podemos perdernos si leemos como un fumador, empedernidamente.


elsa gonzález

Casanova

El Cisne

I

¡Yo pienso en ti, Andrómaca! Este pequeño río,
pobre y triste espejo donde alguna vez brilló
la inmensa majestad de tus dolores de viuda,
este falso Simoïs¹ que crece por tus lágrimas,

De súbito ha fecundado mi fértil memoria,
mientras atravesaba el nuevo Carrousel².
El viejo París no es más (la forma de una ciudad
cambia más rápido ¡ay! que el corazón humano);

No veo sino con el espíritu este campamento de barracones,
este montón de fustes y capiteles apenas esbozados,
las hierbas, los grandes bloques verdes por el agua del charco,
y, brillante en los cristales, la confusión de las baratijas.

Ahí hubo una vez una casa de fieras;
Una mañana, a la hora en que bajo los cielos
fríos y claros el Trabajo se despierta, donde la basura
empuja un huracán pestilente en el aire silencioso,

Vi un cisne que se había fugado de su jaula,
y, con sus patas palmípedas rozando el empedrado,
arrastraba su blanco plumaje sobre el suelo áspero.
Cerca de un arroyo sin agua la bestia abriendo su pico

nerviosamente bañaba sus alas en el polvo,
y decía, el corazón lleno de su lago natal:
“Agua, ¿cuándo lloverás? ¿Cuándo tronarás, rayo?
Yo veo a este desdichado, mito extraño y fatal,

Hacia el cielo algunas veces, como el hombre de Ovidio³,
Hacia el cielo irónico y cruelmente azul,
Sobre su cuello convulso estirar su cabeza ávida
¡como si dirigiese reproches a Dios!

II

¡París cambia! ¡Pero nada de mi melancolía
se ha movido! palacios nuevos, andamios, bloques,
viejos suburbios, todo para mí deviene alegoría,
y mis añorados recuerdos son más pesados que rocas.

Además, frente al Louvre una imagen me oprime:
pienso en mi gran cisne, con sus gestos alocados,
como los exiliados, ridículo y sublime,
¡y roído por un deseo inagotable! y pienso en ti,

Andrómaca, caída desde los brazos de un gran esposo,
a las manos del soberbio Pirro4, como un vil ganado,
cerca de una tumba vacía en éxtasis doblegada;
¡ay, viuda de Héctor! ¡Y mujer de Heleno!

Yo pienso en la negra, enflaquecida y tísica,
pisando el lodo, y buscando, con ojos abatidos,
las inencontrables palmas de coco de la soberbia África
detrás de una inmensa muralla de bruma;

Pienso en los que han perdido lo que ya no se encuentra
¡jamás, jamás! ¡en los que se ahogan en lágrimas
y chupan el Dolor como una noble loba!
¡en los raquíticos huérfanos secándose como las flores!

Y entonces en el bosque donde mi espíritu se aísla
¡un viejo Recuerdo resuena con la fuerza de un cuerno!
Y pienso en los marineros olvidados en una isla,
¡en los cautivos, en los vencidos!… ¡y en muchos otros también!

Charles Baudelaire

Pescondido

LOLITAS

Somos los viejos locos
los viejos que nos acostamos
con muchachas 40 años menores que nosotros
los que tratamos de ignorar a la muerte
como si fuera una amante de otra época
a la cual ya no quisiéramos ver
y cruzamos muy rápido a la acera de enfrente
donde está la ninfa esperándonos
senos duros pezones rosados
y labios de la vulva frescos y rojos
no el sexo seco de la muerte
esa fruta que ya no da jugo
Y nos arreglamos el nudo de la corbata
mirándonos en la vitrina de una tienda
donde ahora vemos nuestra cara arrugada
el pelo escaso la barba canosa
entre computadoras y teléfonos celulares
y el reflejo de la muchacha que nos sonríe
con la guadaña en la mano


Oscar Hahn

Pescondido

PUERTO ADELANTE

Noche tibia sensación placentera. Los sones abstractos de las vías colmaban sus oídos eufóricos. Pensaba en el puerto que veía tan seguido... puerto de colores impresionistas y hombrea sucios de brazos mojados y brillosos y vello crecido y húmedo. Hombres impasibles a la lejanía maravillosa, al cielo entre los barcos, al paisaje de conjunto, al suelo atiborrado de objetos de lugares remotos como pedazos de mundo en el melancólico corazón de un mar...
Sí. Hundirse una noche en las calles del puerto. Caminar, caminar... Sí. Sola. Siempre sola. Lenta, muy lentamente. Y el aire estará enrarecido, será un aire cosmopolita y el suelo lleno de papeles de cigarrillos que alguna vez existieron, blancos y hermosos.
Sí. Se seguirá caminando. Hundirse, oscuridad, caminar...
Sí. Y una estrella dará su color al ancla de plata que llevaba en su pecho. Tirar el ancla. Sí. Muy junto a ese barco gigante de rayas rojas y blancas y verdes...irse, y no volver.

alejandra pizarnik

Casanova

Anillos de ceniza

A Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

#Pizarnik #poemas

josmablackman

CARTA AL JUEZ ( EL ABOMINABLE SUCIO SUEÑO DE CABALLO )

Un punto en el vacío,
un punto entre los ojos,
en la mirilla de un rifle,
la peca de esa mujer asesinada.

Lo veo ... en mis pesadillas,
esa puerta a un mundo superior.

Esa herida de lanza en mi pecho
en aquel circo romano...
Un final de agonía en un momento,
esa aterrada pluma escribiendo.

Aquel agujero hediondo
vomitando excrementos por miedo,
perdida letra en la que brilla la perfección,
lo veo ... en mis pesadillas.

Pero lo que más me atormenta ¡ Oh ! ¡ Dios !
es ese mudo centro del gran reloj
alrededor del que gira el mundo,
ese abismo procreador
que se pierde en un túnel implacable.

Recuerdo ...
aquello por lo que fuí reprimido,
lo veo circulando en mis pupilas,
aquella frase no acabada,
todo lo que necesitaba ¡ Oh ! ¡ Dios ! ¡ Maldito !
es ese abominable punto flotando en el espacio.

Lo palpo ...
en mis húmedos sueños de caballo
y, por ello, esa aguja sobrecogedora,
pozo del abismo que me llama,
sugiere una limpia herida de bala.

Adios...
.....
Aquí quise meterme en la mente de un asesino serial de mujeres que acaba suicidandose. Creo que lo logre.
Josma Blackman

Pescondido

Aramis 43

Carlos De la Púa
FLOREO

La catriela que engrupe mi persona
es la flor de un comboy de fulería
que luce con tecor su compadrona
silueta remanyada en la avería.
bate cana la pilcha fulerina,
su floreado vestido de percal,
que prefiere el laboro de matina
a la curda nocturna de Pigal.

Y es milonga de ley. Cuando camina
parece que siguiera el tango aquél
escuchando de paso en una esquina
o en un disco gastado de Gardel.

Los malevos, los guapos, los corridos,
los táuras de abolengo en el reaje
le baten sus piropos preferidos,
recuerdo de otros tiempos de coraje.

Y la viola armoniosa del cantor,
adornada con cintas de cariño,
luce entre todas una, la mejor
la que usaba mi mina en el corpiño.

Por mujer, por de línea, por canchera,
por hermosa, por gaucha y por bonita
vá mi rima de zurda, !flor canera!,
a su negra melena compadrita.

Poema Lunfardo.

Casanova

Cuando me amé de verdad

"Cuando me amé de verdad
comprendí que en cualquier circunstancia,
yo estaba en el lugar correcto, en la hora correcta,
y en el momento exacto, y entonces, pude relajarme.
Hoy sé que eso tiene un nombre… Autoestima

Cuando me amé de verdad,
pude percibir que mi angustia,
y mi sufrimiento emocional, no es sino una señal
de que voy contra mis propias verdades.
Hoy sé que eso es… Autenticidad

Cuando me amé de verdad,
dejé de desear que mi vida fuera diferente,
y comencé a aceptar todo lo que acontece,
y que contribuye a mi crecimiento.
Hoy eso se llama… Madurez

Cuando me amé de verdad,
comencé a percibir que es ofensivo tratar de forzar alguna situación, o persona,
sólo para realizar aquello que deseo, aun sabiendo que no es el momento,
o la persona no está preparada, inclusive yo mismo.
Hoy sé que el nombre de eso es… Respeto

Cuando me amé de verdad,
comencé a librarme de todo lo que no fuese saludable:
personas, situaciones y cualquier cosa
que me empujara hacia abajo.
De inicio mi razón llamó a esa actitud egoísmo.
Hoy se llama… Amor Propio

Cuando me amé de verdad,
dejé de temer al tiempo libre
y desistí de hacer grandes planes,
abandoné los mega-proyectos de futuro.
Hoy hago lo que encuentro correcto, lo que me gusta,
cuando quiero, y a mi propio ritmo.
Hoy sé que eso es… Simplicidad y Sencillez

Cuando me amé de verdad,
desistí de querer tener siempre la razón,
y así erré menos veces.
Hoy descubrí que eso es… Humildad

Cuando me amé de verdad,
desistí de quedarme reviviendo el pasado,
y preocupándome por el futuro.
Ahora, me mantengo en el presente,
que es donde la vida acontece. Hoy vivo un día a la vez.
Y eso se llama… Plenitud

Cuando me amé de verdad,
percibí que mi mente puede atormentarme y decepcionarme.
Pero cuando la coloco al servicio de mi corazón,
ella tiene una gran y valioso aliado.
Todo eso es… Saber Vivir

No debemos tener miedo de cuestionarnos,
de hecho hasta los planetas chocan,
y del caos suelen nacer la mayoría de las estrellas."

–Charles Chaplin