Pescondido

Imperdible, Les Luthiers, en el Congreso de la Lengua, en Córdoba, Argentina

Casanova

DELANTE DE LA TIENDA

Les rogamos que dejen la muerte delante de la tienda.
Atada a su correa. Mejor con el bozal puesto.
Seguro que está vacunada contra la rabia.

Disculpen las molestias.

Ha llegado una nueva remesa de vida.
Los clientes se agolpan.

Y ella ladra de vez en cuando.
Te tira de la manga.
O se enamora de ti
mortalmente.

EWA LIPSKA.

Pescondido

“Canto a mí mismo”


Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.
Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.


Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.


Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás;
me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.


Creo en ti, mi alma, el otro que soy no se rebajará ante ti,
Y tú no te rebajarás ante él.
Tiéndete en el pasto conmigo, desembaraza tu garganta,
No son palabras, ni música, ni versos lo que preciso, ni hábitos, ni
discursos ni aun los mejores,
Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.


Recuerdo cómo nos acostamos una mañana transparente de estío,
Cómo apoyaste la cabeza sobre mis caderas y la volviste a mí dulcemente,
Y abriste mi camisa sobre el pecho y hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo,
Y te estiraste hasta tocarme la barba, y luego hasta tocarme los pies.
Velozmente se irguieron y me rodearon el conocimiento y la paz que
trascienden todas las discusiones de la tierra,


Y desde entonces sé que la mano de Dios ha sido prometida a la mía,
Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío,
Y que todos los hombres que han nacido son mis hermanos, y las
mujeres mis hermanas y mis amantes,
Y que el sostén de la creación es el amor,
Y que son innumerables las hojas rígidas o que se curvan en los campos,
Y las negras hormigas en las grietas bajo las hojas,


Y las mohosas costras del seto, las piedras hacinadas, el saúco, la
candelaria y la cizaña.


(...)


Walt Whitman (Traducción de Jorge Luis Borges)

Casanova

LA HISTORIA DE UN DURO HIJO DE PUTA

Un retrato, en el mejor estilo de Charles Bukowski, del significado profundo de la existencia compartida con una mascota felina.

A juzgar por la historia, los gatos y los escritores suelen llevarse muy bien. ¿Quizá tienen muchas cosas en común? ¿O sencillamente sus caracteres son compatibles? Que los gatos sean silenciosos, supuestamente autosuficientes y distantes, entre otras cualidades, parecen ser atributos que casan bien con los hábitos de una persona que ha hecho de la escritura uno de sus pilares de vida.



Entre los muchos nombres célebres que podríamos citar porque acompañaron su vida creativa de una mascota felina se encuentra Charles Bukowski, sin duda uno de los autores más conocidos de la tradición literaria estadounidense y quien, en el poema que compartimos a continuación, retrató a la perfección la vida cotidiana entre un escritor y un gato que, además, cumplió con ese otro gran rasgo de las relaciones verdaderamente significativas entre una persona y su animal de compañía: fue él quien llegó de la calle a la puerta de Bukowski, como si estuviera destinado a ello.

A diferencia de otros textos, “Historia de un duro hijo de puta” es un texto relativamente poco conocido, pues aunque ya había sido publicado con anterioridad, recuperó relevancia en octubre de 2015, cuando la editorial Canongate editó un libro en el que incluyó material hasta entonces inédito del escritor que tenía como temática común a los gatos.

Sin más, este es el poema. Que quizá, dicho sea de paso, también puede leerse como un intento genial de convencimiento para adoptar a un felino callejero.

LA HISTORIA DE UN DURO HIJO DE PUTA

Vino a la puerta una noche mojado flaco golpeado y aterrado
un gato blanco bizco sin cola
lo entré y alimenté y se quedó
empezó a confiar en mí hasta que un amigo subió por mi calle
y lo atropelló
llevé lo que quedó a un veterinario que dijo, “no mucho
por hacer… dele estas píldoras… su columna
está destrozada, pero estuvo destrozado antes y de algún modo
se arregló, si vive nunca caminará, mire
estos rayos X, ha sido disparado, mire aquí, los perdigones
están aún ahí… también, una vez tuvo cola, alguien
se la cortó…”

me llevé al gato, era un verano caliente, uno de los
más calientes en décadas, lo puse en el suelo
del baño, le di agua y píldoras, no comió,
no tocó el agua, yo sumergía mi dedo
y mojaba su boca y le hablaba, no me movía

de casa, pasé un montón de tiempo en el baño y hablé
con él y lo acaricié suavemente y el me devolvía la mirada
con esos ojos bizcos azul pálido y cuando los días pasaron
hizo su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las de atrás no funcionarían)
lo hizo hasta su cama
trepó y se dejó caer,
fue como el canto de una posible victoria
celebrando en ese baño y en la ciudad, yo
le conté a ese gato --yo lo había pasado mal, no así
de mal pero bastante mal…

una mañana se levantó, se paró, se cayó y
sólo me miró.

“tú puedes,” le dije.

siguió intentando, levantándose y cayendo, finalmente
caminó algunos pasos, estaba como un borracho, las
patas traseras no querían hacerlo y volvió a caer, desacansó,
luego se levantó.

ya sabéis el resto: ahora está mejor que nunca, bizco,
casi sin dientes, pero la elegancia regresó, y esa mirada
en sus ojos nunca se fue…

y ahora a veces soy entrevistado, quieren escuchar acerca
de la vida y de literatura y yo me emborracho y sostengo a mi bizco,
disparado, atropellado y desrabado gato y digo, “¡miren, miren
esto!”

pero ellos no entienden, ellos dicen algo como, “¿usted
dice que ha sido influenciado por Céline?”
“no,” yo sostengo al gato, “¡por lo que pasa, por
cosas como esto, por esto, por esto!"

sacudo al gato, lo sostengo
en la luz con humo y alcoholizada, está relajado, él sabe…

es entonces cuando las entrevistas terminan
aunque estoy orgulloso a veces cuando veo las imágenes
más tarde y ahí estoy yo y ahí está el gato y somos fotografiados juntos.

él también sabe que todo son estupideces pero que de algún modo todo ayuda.

Charles Bukowski

Adn

No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.

No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario…

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo…

Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia…
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes…
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante…
Vívela intensamente,
sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte…
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas…”

(Atribuido a Walt Whitman)

Casanova

Ven a vivir conmigo. Tendremos todos los libros de poesía que existen en el mundo. Toda la música. Todos los alcoholes que arden en los ojos y corroen el odio. Nos embriagaremos hasta oscilar como seres de una materia fosforescente, y diremos tantos poemas que nuestras lenguas se incendiarán como rosas.

Alejandra Pizarnik

Pescondido

"Hay tres líneas en la biografía de todo ser humano. Son tres líneas sinuosas, perdidas al infinito, constantemente próximas y divergentes: ... lo que un hombre ha creído ser, lo que ha querido ser y lo que fue".



Marguerite Yourcenar

Casanova

PLATÓNICO

Ella deseaba una tarde platónica y le dije, muy bien
pero qué haremos?
ella dijo, me gusta conversar.
así que la llevé al hipódromo y
conversamos.
ella llevaba una cinta india en la cabeza
y conversó sobre literatura
y yo sobre caballos
ella iba a enseñar poesía cuando regresara
al este
después de las carreras, ella mencionó
que le gustaba este lugar hispano, que la comida era muy
buena, y dado que yo había ganado $65 en las apuestas
pensé que estaría bien.
la decoración era española
la comida mexicana y
el hombre al piano cantaba canciones norteamericanas
en inglés,
estridente.
ordenamos bebidas y cena
y ella hablaba fuerte y
agudo
para que pudiera escucharla por encima
del cantante y del piano...
ella gritó: realmente deseo
enseñar! he deseado hacer algo
parecido desde que mis
hijos crecieron!
yo grité: ajá!
me comenzó a dar jaqueca
ella gritó: crees que la poesía
puede ser enseñada?
yo grité: no!
ella gritó: creo que yo sí puedo hacerlo!
yo grité: quieres otra bebida?
regresé a mi asiento con algo de vodka
con seven up
algún día, gritó, voy a
aislarme dentro de mí misma! voy a estar sola
y realmente voy a escribir algo!
ella continuaba gritando aunque
el hombre del piano ya se había retirado.
mientras ella hacía proclamaciones
como que giraba, una semi-danza
con repetidos movimientos de los brazos. a veces
reía frenéticamente y golpeteaba mis piernas y las pellizcaba.
los dioses no me ignorarán!
gritaba.
te llevaré hasta tu carro, le
dije, este vecindario está
lleno de violadores.
oh, te agradezco, dijo.
después de subirse al carro
y encender el motor
bajó la ventana
y me besó en la mejilla,
y se alejó.
bien, como dicen:
el sexo no lo es todo.
también está el alma.
regresé a mi lugar
y comencé a buscar la
mía.

Charles Bukowski.

paulmoreno

Casanova

Alabanza de los sueños

"En sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo griego con fluidez
y no sólo con los vivos.
Conduzco un coche
que me obedece.
Poseo talento
y escribo grandes poemas.
Oigo voces
no peor que los venerables santos.
Mis dotes pianísticas
os dejarían boquiabiertos.
Revoloteo como es debido,
es decir, por propio impulso.
Me precipito desde el tejado
y sé caer, suave, en el verdor.
No tengo problemas
para respirar bajo el agua.
No puedo quejarme:
he descubierto la Atlántida.
Por suerte sé despertar siempre
antes de morir.
En cuanto una guerra estalla
me vuelvo del otro lado.
Soy hija de mi época
pero no por obligación.
Hace un par de años
vi dos soles.
Y, anteayer, un pingüino.

Con meridiana claridad". Wislawa Szymborska, "Acaso", 1972.
Traducción de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski.

Pescondido

Uns Versos Quaisquer

Vive um momento com saudade dele
Já ao vivê-lo . . .
Barcas vazias, sempre nos impele
Como a um solto cabelo
Um vento para longe, e não sabemos,
Ao viver, que sentimos ou queremos . . .

Demo-nos pois a consciência disto
Como de um lago
Posto em paisagens de torpor mortiço
Sob um céu ermo e vago,
E que nossa consciência de nós seja
Uma cousa que nada já deseja . . .

Assim idênticos à hora toda
Em seu pleno sabor,
Nossa vida será nossa anteboda:
Não nós, mas uma cor,
Um perfume, um meneio de arvoredo,
E a morte não virá nem tarde ou cedo . . .

Porque o que importa é que já nada importe . . .
Nada nos vale
Que se debruce sobre nós a Sorte,
Ou, tênue e longe, cale
Seus gestos . . .
Tudo é o mesmo . . .
Eis o momento . . .
Sejamo-lo . . .
Pra quê o pensamento?


fernando pessoa

Casanova

EL EXTRANJERO

- ¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?
- Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.
- ¿A tus amigos?
- Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.
- ¿A tu patria?
- Ignoro en qué latitud está situada.
- ¿A la belleza?
- Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.
- ¿Al oro?
- Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.
- Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?
- Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubes maravillosas!

Charles Baudelaire

TheDandy

Fue el presunto poeta a buscar las llaves de San Pedro para poder entrar al reino , pero no obtuvo aun el visto bueno a poder entrar , cuando el sabio de la barba blanca , le rebatio ...:

"vuelve a tus escritos y usa mas la vocablos,sustantivos y adjetivos de la rica lengua cervantina , porque ante el vicio por no saber usarlos ,dices demasiado "lo siguiente " y eso crea una distancia en tu pretendida prosa con la realidad , que antes de entrar en mi reino ,deberas cubrir esa distancia con largos y diversos puentes de vocablos que solo asi crearan los diversos caminos y atajos que te llevaran a si poder llegar a la puerta grande de los verdaderos poetas "

Casanova

Charles Baudelaire, la invitación al viaje....

Mi hijo, hermana
Pensando en la dulzura
De ir allí vivir juntos!
Amar a ocio,
Amar y morir
En el país que se parece a ti!
Soles mojados
De estos cielos revueltos
Para mi mente tienen los encantos
Tan misterioso
De tus traidores ojos,
Brillante a través de sus lágrimas.

Ahí todo es orden y belleza,
Lujo, calma y voluptuosidad.

Muebles brillantes,
Educados por los años,
Decorarían nuestra habitación;
Las flores más raras
Mezclando sus olores
A las olas olores del ámbar,
Los ricos techos,
Espejos profundos,
El esplendor oriental,
Todo hablaría
Al alma en secreto
Su dulce idioma natal.

Ahí todo es orden y belleza,
Lujo, calma y voluptuosidad.

Mira en estos canales
Dormir estas naves
Cuyo humor es vagabunda;
Es para saciar
Tu menor deseo
Que vengan del fin del mundo.
- Soles Occidentes
Tienen los campos,
Los canales, la ciudad entera,
De Jacinto y oro;
El mundo se duerme
En una luz caliente.

Ahí todo es orden y belleza,
Lujo, calma y voluptuosidad.

Pescondido

Traducción al inglès

This is the playground of the Russian leader
When you have to choose between the regime and al-Qaeda
Pick their side and you'll be safe from their rockets
Now see how much the talk at Sochi was able to stop it
While others get rich, we're drowning in our shit
We asked for dignity, but are buried without it
There's no point protesting, when minds are never open
When schools are shut down and promises are broken
Why would I be sad? For my friend who died a martyr?
For my friend sighing as he holds the body of his mother?
Why should I be sad? For the schoolbook torn and bloody?
They say we're liberated, yet we're drowning in the bodies
Why should I be sad: For my future in this nation
Student after student being denied an education?
Or should I be sad for the teacher lost to me?
Who promised "we will never lose hope", now where is he?
And all the liars talk as if religion's on their side
One claims to be a caliph, another judges wrong and right
Issuing fatwas - That was an irony for sure
Take off your niqab - This land is pure

Casanova

Cosas en común

Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.

Joan Margarit

Pescondido

No!
Bukahara

A través de los callejones fui perseguido
Through the alleys I was chased

por fantasmas del pasado enterrado
by ghosts of the buried past

Y estaban cantando una canción que había escuchado antes
And they were singing a song that I had heard before

y no me olvidaría más
and I would forget no more
Vi sus sombras en la pared
I saw their shadows on the wall

y nunca, nunca me sentí tan pequeño
and I never, never felt so small

Todas sus voces se alzaron para empujarme al suelo
All their voices raised to push me to the ground

y entonces me di la vuelta
and so I turned around
Decimos no
We say no

a cada palabra que gritan
to every word they shout

desde que el viento ha cambiado
since the wind has turned

Decimos no
We say no

a cada antorcha que han quemado
to every torch that they have burnt
Decimos no
We say no

por cada uno por ahí
for every one out there

quien debe tener miedo
who must be afraid

Decimos no
We say no

antes de que sea demasiado tarde
before it is too late
Gritaron sus sueños en la noche
They screamed their dreams into the night

y pensé que nunca tendríamos que pelear
and I thought we would never have to fight

Y cada color se sostenía contra el gris contaminado
And every colour was held against the tainted grey

porque todos vinimos para quedarnos
'cause we all came to stay
Dicen que uno aprende que el otro gira
They say one learns the other one turns

lejos de
away from…

Decimos no
We say no

a cada palabra que gritan
to every word they shout

desde que el viento ha cambiado
since the wind has turned

Decimos no
We say no

a cada antorcha que han quemado
to every torch that they have burnt
Decimos no
We say no

por cada uno por ahí
for every one out there

quien debe tener miedo
who must be afraid

Decimos no
We say no

antes de que sea demasiado tarde
before it is too late

Fuente: Musixmatch
Compositores: Soufian Zoghlami

Aramis 43

LLETRA

Dies i records d'infantesa,
mig de goig i tristesa
perquè no han de tornar.
Desentelo el cristall, per tornar a viure els
records,
i la boira no se'n va.
Somnis d'hores blaves i tendres
i d'ocells que es van perdre
pels camins de l'enyor.
Vaig obrint la finestra al temps llunyà del
record,
i ara em sembla que no ha mort.
I les roses, que eren closes, perfum
han fet altre cop!
Tros de vida, ala al vent, ferida,
que ha pres, de nou, el vol!
Dies i records d'infantesa,
que la vida, malmesa,
ha volgut esborrar.
Es pot fondre la neu de la puresa i l'amor,
però, que màgic, el record!


Cançó Records d'infantesa
Lletra Andrew Lloyd Webber
Música Andrew Lloyd Webber
Altres Adaptació al català de ""Memory" del musical 'Cats' realitzada per Josep Maria Andreu

Casanova

SOY ESA FLOR

Tu vida es un gran río, va caudalosamente.
A su orilla, invisible, yo broto dulcemente.
Soy esa flor perdida entre juncos y achiras
que piadoso alimentas, pero acaso ni miras.

Cuando creces, me arrastras y me muero en tu seno;
cuando secas, me muero poco a poco en el cieno;
pero de nuevo vuelvo a brotar dulcemente
cuando en los días bellos vas caudalosamente.

Soy esa flor perdida que brota en tus riberas
humilde y silenciosa todas las primaveras.

Alfonsina Storni

Pescondido

Una performance de un grupo de Valparaíso, La Tesis, en el marco de las protestas sociales y la represión en Chile por el Día Internacional para la Eliminación de la Violencia contra la Mujer que se ha vuelto viral a través las redes sociales y se está repitiendo en todas la ciudades del mundo. Absolutamente imponente y explosivo.