Pescondido

Humor belga...

Giocondo

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.
Que nadie establece normas salvo la vida.
Que la vida sin ciertas normas pierde forma.
Que la forma no se pierde con abrirnos.
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.
Que no está prohibido amar.
Que también se puede odiar.
Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida.

Que el odio y el amor son afectos.
Que la agresión porque sí, hiere mucho.
Que las heridas se cierran.
Que las puertas no deben cerrarse.
Que la mayor puerta es el afecto.
Que los afectos nos definen.
Que definirse no es remar contra la corriente.
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja.
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.
Que negar palabras implica abrir distancias.
Que encontrarse es muy hermoso.
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.
Que la vida parte del sexo.
Que el por qué de los niños tiene un porqué.
Que querer saber de alguien no solo es curiosidad.
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana.
Que nunca está de más agradecer.
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.
Que nadie quiere estar solo.
Que para no estar solo hay que dar.

Que para dar debimos recibir antes.
Que para que nos den también hay que saber cómo pedir.
Que saber pedir no es regalarse.
Que regalarse es en definitiva no quererse.
Que para que nos quieran debemos mostrar quienes somos.
Que para que alguien sea hay que ayudarlo.
Que ayudar es poder alentar y apoyar.
Que adular no es ayudar.
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.
Que las cosas cara a cara son honestas.
Que nadie es honesto porque no roba.
Que el que roba no es ladrón por placer.
Que cuando no hay placer en hacer las cosas, no se está viviendo.
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte.
Que se puede estar muerto en vida.
Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que con los oídos se escucha.
Que cuesta ser sensible y no herirse.
Que herirse no es desangrarse.

Que para no ser heridos levantamos muros.
Que quien siembra muros no recoge nada.
Que casi todos somos albañiles de muros.
Que sería mucho mejor construir puentes.
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.
Que volver no implica retroceder.
Que retroceder puede ser también avanzar.
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol.
Cómo hacerte saber, que nadie establece normas, salvo la vida…

"Cómo hacerte saber" de Mario Benedetti

Giocondo

por los clavos de cristo...

Voy a intentar cruzar palabras
para explicarte que siempre peco
que adoro el sexo-hasta cuando duermo-,
gozar de un coño mientras ardo
con ellas correrme todo...es lo que amo.

Seguro que de mí lo sabes todo...
que me han follado el alma,
que he sido malo, también bueno
que he sido infiel, también leal
cobarde, calzonazos, estúpido
también loco y ahora vegetariano.

Soy un equilibrista extraño:
mis hijas no me reconocen,
tengo una perra que es mi amante,
dos amantes sin contar a ésta,
una exmujer que me confundió con un trapo
una madre a la que nunca llamo
un plan de pensiones en Bábia
un montón de libros viejos
veinte años cotizados a la seguridad social
y música por los cuatro costados.

Gio

Casanova

Entretien avec Bernard Stiegler

Entretien avec Bernard Stiegler, philosophe, co-fondateur de Ars industrialis, association internationale pour une politique industrielle des technologies de l'esprit : « Je ne crois pas à la décroissance, mais plutôt à une nouvelle révolution industrielle



https://www.facebook.com/1525788127690908/videos/1530120977257623/?fref=nf

paulmoreno

Muy interesante Casanova,escuchar gente tan sensata reconcilia con l'humanidad...
Solo,un olvido :Qué hacer con el crecimiento de la populacion en el mundo?

Aprovecho para dejar un link de un entrevista reciente de Edgar Morin,que hace eco a tu post:

http://www.les-crises.fr/edgar-morin-le-temps-est-venu-de-changer-de-civilisation-par-denis-lafaye/

Qué acaba con:
"Et le pire désastre est à venir : les prodigieuses capacités de la science annoncent la prolongation de la vie humaine et la robotisation généralisée, programmant là à la fois une arriération des rapports humains et un état de barbarie inédit. Voilà le suprême défi pour l’humanité."

Casanova

Paulmoreno , fantastico Edgar Morin !!! pero me he quedado a la mitad ....mañana continuo , todo lo que comenta es de maxima actualidad !! hay algun punto que en algo difiero pero muy poco .

Mañana lo termino .

Giocondo

Excelentes los dos videos, una muestra veraz y valiente sobre el indudable inicio de la decadencia humana.

Pescondido

Mi mujer extranjera se muere y no quiere que la toque.

Mi mujer es un barco volviendo a puerto de la guerra.
El médico hace de su cuerpo un mapa con tinta,
sosteniendo sus pechos con dos dedos, explica
lo que debe ser extraído, que quizás podamos mantener
el pezón. Su cuerpo es un hogar inundándose.
Tenemos miedo. Queremos saber
qué se llevará el agua consigo,
qué reclamará la tierra como propio.
Humedezco mis labios y ella mira al suelo.
Más tarde, en casa, llama a su hermana.
Hablan de maldiciones, el mal de ojo, su tía
que se ahogó. Es de mañana cuando viene a la cama
y me deja tocarla. Soy como un niño sediento
contra su pecho, su piel
como pergamino, seca y resquebrajada.
Mi mujer sentada en la cama del hospital.
La bata y el cuerpo juntos: 41 kilos.
Es un barco volviendo a puerto de la guerra,
su cuerpo, un pueblo en llamas, una prisión
con las puertas abiertas. No me deja que la abrace
ahora, cuando más lo necesita.
Miramos la pequeña televisión en la esquina del cuarto,
Pienso en todas las imágenes que debe cargar en su cuerpo,
en cómo la memoria se encarna en un tumor.
La apatía es lo mismo que la guerra,
las dos te matan, dice.
Despacio como un cáncer en el pecho
o rápido como un machete en el cuello.
warsan shire

My foreign wife is dying and does not want to be touched

Casanova

Mas Sharon Olds ...........




Poema para las tetas

Como otras hermanas gemelas, ellas pueden ser
mejor identificadas en la adultez.
Una es rápida para arrugar el ceño,
su cerebro, su veloz inteligencia. La otra
sueña dentro de una constelación,
pecas de Orión. Nacieron cuando yo tenía trece,
crecieron, salieron de mi pecho,
ahora tienen cuarenta, son sabias, generosas.
Estoy dentro de ellas – de alguna manera debajo de ellas,
o las llevo, tanto tiempo estuve viva sin ellas.
No puedo decir que soy ellas, aunque sus sentimientos sean casi
mis sentimientos, como con alguien que uno ama. Parecen,
para mí, como un regalo que tengo que dar.
Que los hombres debían alabar su categoría de
ser, casi que pasaran hambre por ellas,
no se me escapaba, ni que algunos jóvenes
las amaban de la manera en que uno querría ser amado.
Todo el año estuvieron llamando a mi marido que se fue,
cantándole, como un par de sirenas
empapadas en las escolleras.
No pueden creer que las haya abandonado, no está en su
vocabulario, ellas, que fueron hechas
de promesa – ellas que son como juramentos literales mantenidos.
A veces, ahora, las tomo un momento,
una en cada mano, viudas gemelas,
pesa su tristeza. Ellas fueron un regalo que me dieron,
y después fueron nuestras, como lactantes sedientos
de excitación y plenitud. Y ahora es la misma
estación otra vez, la mismísima semana
que él se fue. ¿No les susurró
“Espérenme acá un año”? No.
Dijo, “Dios las bendiga, Dios
las bendiga, A-diós, para el resto
de su vida y la para la larga nada. Y ellas no
conocen el lenguaje, lo están esperando, mi
Dios que son bobas, ni siquiera
saben que son mortales – son dulces, supongo,
es refrescante vivir con ellas, seres sin
el conocimiento de la muerte, criaturas de un sufrimiento ignorante.


Sharon Olds

Giocondo

Te imagino y te siento
tan joven, frágil y fiera
embutida en besos y billetes
engullida en tu secreto adolescente.

Sueño con tu cuerpo estrecho
tu piel blanca de doble flor
con el frescor de tu boca hermosa
con la gracia de tu sexo.

Mientras te pienso sigue el sueño...
Sábanas que son el mar
olas que son tus besos
el viento tu moreno cabello
tu mirada el puerto de mi deseo.

Gio

Giocondo

Hace tan solo unos instantes he caído en la cuenta que este gran hilo cumplió ayer cuatro años de existencia. Me alegra profundamente que a pesar del tiempo siga despierto respetando el deseo de su creadora. En su presentación Giselle br deja claro cuales debían ser las directrices del mismo...

"Me gustaria proponer un hilo en que NOSOTROS (chicas y chicos) pongamos aquí lo que sea de NUESTRA AUTORIA: POEMAS, DIBUJOS, VIDEOS, MUSICA, FOTOGRAFIAS, RECETAS .....ESO SI, NO SE ADMITE PLAGIO.

Porque en verdad todos tenemos un artista dentro, un dom, y no veo justo que mismo que no esta dado a conocer en la sociedad ,perdamos la oportunidad de enseñarlo aquí .Hagamos la SOCIEDAD DE LOS POETAS MUERTOS."

Escribo estas lineas con algo de emoción y una buena dosis de melancolía...tuve la oportunidad de conocer a esa gran persona de corazón enorme y tierna fragilidad. Gracias de nuevo a ella donde quiera que esté por brindarnos la posibilidad de que unos pocos de nosotros podamos seguir colgando un trocito de nosotros mismos, esos trocitos que hemos ido soltando a largo de estos cuatro años. Aprovecho también para agradecer a los fieles que lo habéis mantenido vivo todo este tiempo ...Casanova, Pescondido, Paulmoreno...y algunx mas que se me escapa.


Va por tí Giselle...

Pescondido

Anoche, se fue para el país de sus ancestros el gran fotógrafo maliense Malick Sibidé. Desde los años 60, sus retratos de la sociedad de Bamako han constituido una verdadera galeria de la sociedad urbana y su evolución a lo largo de las decadas- casi siempre en blanco y negro (sin juegos de palabras).

paulmoreno

las nubes en Maloja

Mirar una pelicula a veces permite viajar.Un detalle,una palabra,una actitud de un actor pueden hacer desconectar de la realidad(incomodidad del asiento,ruidode un vecino de asiento,estomago que suena despues de una comida pesada,olores..).
En la magnifica pelicula d'Olivier Assayas "Sils Maria",la protagonista ,Juliette Binoche,magnifica como siempre,va a l'encuentro del fenomeno de las nubes de Maloja,un sepriente formado de nubes que se desliza entre las montañas:
http://www.milenio.com/firmas/annemarie_meier/nubes-Maria_18_410538966.html
En 1924,Arnold Frank,luego se perdió en el nacional-socialismo y acabó en la pobreza despues de la guerra,un alpinista aleman, fascinado por esta vision,grabó este documentario:

Lo que no sabia es que el proprio Nietsche tambien asistió a este fenomeno y que quedó tan impactado que volvió a coger el concepto del "Eterno Retorno" del Estoicismo.
"Volveré con este sol y esta tierra,con esta aguila y este serpiente...Volveré por esta misma y identica vida,en el mas grande y tambien el mas pequeño,por de nuevo de cualquier cosa instruir el etreno retorno."
"Asi habló Zaratustra"

Un momento de gracia..eterna

Casanova

(Sorry Pescon)

Es cierto

Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.


Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Michel Houellebecq

Pescondido

Beyonce and the words of Warsan Shire

Giocondo

Era un poco peluda, le faltaba un incisivo, pero su atractivo sexual era perceptible a una distancia de doscientos metros o más, como un olor; quizás fuese eso. Toda ella era redonda, su vientre, sus hombros, sus caderas eran redondas, y siempre estaba sonriente, siempre alegre. Por eso gustaba a los hombres. Siempre tenía algo cociendo en una olla sobre el fuego. Era mansa y nunca se enfadaba. Le habían dado tantos garrotazos en la cabeza que su cerebro estaba confuso. No hacía falta golpear a Oona para poseerla, pero ésa era la costumbre, y Oona apenas se molestaba en esquivar el cuerpo para protegerse.

Oona estaba permanentemente preñada y nunca había experimentado el comienzo de la pubertad, ya que su padre se había aprovechado de ella desde que tenía cinco años, y después de él sus hermanos. Su primer hijo nació cuando ella tenía siete años. Aun en avanzado estado de gestación abusaban de ella, y los hombres esperaban impacientes la media hora o así que tardaba parir, para lanzarse de nuevo sobre ella.
Curiosamente, Oona mantenía más o menos constante el índice de natalidad de la tribu; en todo caso, la población tendía a disminuir, ya que los hombres desatendían a sus mujeres porque estaban pensando en ella o, a veces, morían al pelear por ella.

Finalmente, Oona fue asesinada por una mujer celosa, a quien su marido no había tocado desde hacía muchos meses. Este hombre fue el primero que se enamoró. Se llamaba Vipo. Sus amigos se habían reído de él por no tomar a otras mujeres, o a la suya propia, en los momentos en que Oona no estaba disponible. Vipo había perdido un ojo luchando con sus rivales. Era un hombre sólo de mediana estatura. Siempre le había llevado a Oona las piezas más selectas que cazaba. Trabajó mucho para hacer un adorno de pedernal, convirtiéndose así en el primer artista de su tribu. Todos los demás utilizaban el pedernal solamente para hacer puntas de flecha y cuchillos. Le había dado el adorno a Oona para que se lo colgara al cuello con una cinta de cuero.

Cuando la mujer de Vipo mató a Oona por celos, Vipo mató a su mujer impulsado por el odio y la ira. Luego cantó una canción que sonaba fuerte y trágica. Siguió cantando como un loco, mientras las lágrimas corrían por sus barbudas mejillas. La tribu pensó en matarle, porque estaba loco y era diferente a todos, y le temían. Vipo dibujó figuras de Oona en la arena húmeda de la orilla del mar; luego, imágenes de ella sobre las rocas lisas de las montañas cercanas, imágenes que se veían desde lejos. Hizo una estatua de Oona en madera; después, una en piedra. Algunas veces dormía con ellas. Con las torpes sílabas de su lenguaje formó una frase que evocaba a Oona siempre que la pronunciaba. No era el único que aprendió y pronunció es frase, ni el único que había conocido a Oona.

Vipo fue asesinado por una mujer celosa cuyo hombre no la había tocado desde hacía meses. Su hombre le había comprado a Vipo una estatua de Oona por un precio muy elevado: una enorme pieza de cuero hecho con varios pellejos de bisonte. Vipo se hizo con ella una hermosa casa impermeable, y aún le sobró suficiente para vestirse. Inventó unas frases acerca de Oona. Algunos hombres le habían admirado, otros le habían odiado, y las mujeres le odiaban todas, porque las miraba como si no las viese. Muchos hombres se entristecieron por la muerte de Vipo.

Pero, en general, la gente se sintió aliviada cuando Vipo desapareció. Había sido un hombre extraño, que perturbaba el sueño de algunas personas por las noches.




"Oona, la alegre mujer de las cavernas" de Patricia Highsmith

Giocondo

Pescondido

No comment

Pekín, 1989


Borlange, Suecia, 2016

Casanova

Gosa poder ser fort, i no t'aturis:
gosa poder ser vell, que si tens fills
un testament els fermarà ben curt.
Gosa poder que no t'agradi massa
d'anar testat per un món que s'espera.
Si et sobren fills, avia'ls una guerra.

Gosa poder donar feina a xarnegos.
Amb el teu sou, compraran vi prou agre
perquè en tres anys els podreixi les dents.
No et faci por: tu pren l'opi dels rics
(d'opi, te'n ve d'Escòcia i de Roma).

Gosa poder tenir enemics a sou.
Tu, vailet nou, confia en anys futurs.
Prou temps tindràs de fer-te amics virgilis
que et llegaran eneides a salvar.

Gosa poder fer-te persona augusta,
quan tindràs temps. I avui, Octavi, noi,
gosa poder degollar Ciceró.

Barbat Alfons, emperador d'Espanya,
cosí d'un Sant i Savi tu mateix,
mira-t'hi bé, que en vindran de més savis
a historiar-te, i et diran que ets mal rei:
els has perdut una bruta batalla
que ells han gosat poder-se-la fer seva.

Mira-t'hi bé, general, que una pàtria
gosa posar molta esperança en tu.
No gosis, no, poder perdre batalles.
Però tampoc no et cal guanyar-les totes.

Si tens napalm per sembrar camps del Nord,
gosa poder perdre guerres de Sud.

Gabriel Ferrater

Pescondido

Sans titre

je titille le silence sur les grèves de la mémoire
un ange par-dessus mon épaule
épie mon cahier suave
et
les mots se cachent dans les plis des pages
de peur que je ne secoue les draps
par la fenêtre blanche
et s’envolent d’un coup d’aile
les secrets d’alcôve

ma langue mouillée chatouillant le nadir de la feuille
où se meurt en silence ma semence
vieille d’un instant


abdourahman waberi