-um bocadinho só ? , lui-ai je demandé

Bouchra Ouizguen - Corbeaux - YouTube

No hay fuente que no beba, recitado por su autor, Corsino Fortes, de Cabo Verde, en el Festival Internacional de Poesia de Medellín, Colombía.

No hay fuente que no beba (Corsino Fortes, Cabo Verde). - YouTube

Cuadro de Joan Miró que no tiene nada que ver. O justamente sí.

Erigida entre de la umbría, que insinúa, la sabiduría...
la carne leve, muere día a día,
escribe versos huecos, de letras triviales,
de complejas variaciones, en escasez de verbos,
y abundancia de ironías.

Simulando parpados vacíos, de ecos y de formas,
de vorágines subterráneas....
de lamentos soñolientos y ambulantes,
en una mutación esquelética de ausencias,
de delirios y abandono.
Elevando devociones....
de alarmantes y agobiantes luces errantes,
que impulsan el cuerpo.... incitándolo al desgaste.

Dejando la masa inerte a la deriva,
y las venas suplicando, en estrecha inmovilidad,
mientras que las arterias se pierden, entre cascaras de huesos,
plumas polvorientas, excesos tartamudos y bohemios,
Entre sobredosis de costumbres y veteranía,
entre fabulas de tiempo y mundo-logia.

Las manos se adormecen, mientras el juicio se extralimita y comparece.
Entre la leyenda del ser...y el pasado que se consume, arde y desfallece.
¿es el destino suficiente puñal, para aniquilar el olvido?
¿será la daga del tiempo, la muerte viva de un tango, que cae al abismo?
Liberarse en un ciego tambaleo,
del zarpazo en que fue preso,
y una cruz, que se carga sin temor,
como antorcha inevitable, en que el alma se quemo.

Un misterio, un silencio inagotable,
que trasmuta y se disgrega,
en un ajado recuerdo... que todo lo envenena.
Cae...Cae al abismo...y se lo ve caer...
Place que caiga...y ver como el tiempo roe su piel,
esa carne errónea que se consume.
En un quejido pérfido, inicuo y cruel.

La tierra clemente abre sus brazos,
y en una andanada famélica... incita a valsar
Se niega el esqueleto, pardo y caliente,
a enfriarse para siempre, en las frías en garras, de la muerte.

Clama el cielo, braman los truenos,
en un infausto y cósmico escenario,
de un insondable espejo sin reflejo,
rayos que imploran desvelos disparejos,
e iluminan con fervor, un último pensamiento.

¡llegara el día… llegara!
En que la puta muerte, nos quiera llevar
no se apoderara aun de Mi, por te teme,
Imagina... sabe... o presiente...
que Ella también ha de partir, al momento de poseerme.

Quien mas... que estas manos que hoy le escriben.
Que la entienden y la respetan, a pesar de aborrecerla,
que le cantan mil palabras, que la atraen y la alejan,
estos versos que la perpetúan,
estos verbos, que la nombran y la completan.

Ronda, sentada en ficciones de carne y hueso,
escoltando detrás de cada puerta,
dentro de un armario, o dormitando sobre una mesa.
Quien se acerque y le dé vueltas....
podrá vivirla en sus venas...respirar de Ella..
Volver... y seguir esperando....dedicándole estas letras.
Letras blancas o de piedra...
De manos o de gestos...
de vientos que tiritan... o extraviados pensamientos,
que eyaculan lento, entre musgos y silencios,
Entre lo cerca y lo lejos,
entre caminos y desfiladeros,
entre oleos, polvos, y acentos.

Cuando ya nada haya por decir...
cuando callen mis palabras
y mis vocablos hayan muerto...
Sera inclemente el tiempo,
con la una y con la otra...
Y habrá de llevarnos juntas …
sobre el aire...sin pesar, ni desasosiego...
al filo , de un frío invierno,
del mismo modo , que nos unió a la sombra,
nos separara... en una ráfaga de aliento!!!