Giocondo

El mundo no está ahí para comprenderlo...

...está para comérselo.

Con la llama de fuego entre mis dedos sostengo ese trozo carnicero inerte al parecer...sin embargo observándolo me doy cuenta que hay algo de misterio en él. Mi sexo es más joven que yo, desea mas cosas, tiene mas ilusiones...aun cree en los orgasmos. La poca juventud que aun me arropa, la acapara él...egoísta y ambicioso exige...me exige por ejemplo que me emocione cuando a él le apetece, que me sosiegue cuando tiene sueño y descaradamente ajeno a mí el muy cabrón sigue teniendo esos erguimientos insólitos que le dejan a uno como a un fantasmón que se cree con veinte años menos.

Los que estamos condenados a vivir pase lo que pase o lo que nos pase...debemos pagar el alto tributo de vivir en el absurdo...en la tontería de unos pocos que nos someten a sus banales ideales. Si no fuera por la locura y ese sentimiento fieramente humano que se le paga a uno en cada centímetro de la piel creo que al despertar por las mañanas daría la sensación no de venir de viajar a través de los sueños sino de venir de una larga muerte.

Giocondo

de Jueves...

Ha sido una semana de actividad púbica y pública y ando con el alma gelatinada y vitaminada gracias Laia mi bella farmacéutica. Malpasito...me dice dulcemente...debes tomar mas vitamina A y E...y yo que cuando la veo ando recalentado asiento con la cabeza y pago.

Mañana gracias al cielo otra vez en el campo...donde me olvido de todo y sobre todo de mis cuarentaytantos que fluyen como relámpagos por todo mi cuerpo haciéndolo arder demasiado deprisa. Debo estar ya en las últimas en eso de arder en la hoguera de lo otro sexo y mi cuerpo que es muy sabio me lo está anunciando. Los jóvenes viven la carne como eternidad. Los viejos como fugacidad. Lo importante es que no se nos note...que no se me note, por mas que los jóvenes no notan nada. De eso trata la adorable juventud...ne c'est pas?

Giocondo

el imperio de los necios...

En la primavera también...de pronto nos hemos puesto a gozar de todos y de todo dejando de lado el infierno baudeleriano. Independientemente de que este invierno nos hemos devorado, nos hemos consumido unos a otros bajo la luz tenue de la fiesta...en un cine, en un coche o en casa de ellas...en ese canibalismo invernal que tanto nos empuja de forma piadosa a la temperatura ideal. Ahora con la asamblea del sol y el azul del cielo disfrutamos de otra manera pero sin dejar de nutrirnos de nosotros mismos...por que el hombre solo se nutre del hombre. Con la primavera estamos condenados a seguir mirándonos pero de otra manera y con otra luz...esa luz tan especial que convoca la primavera. Toda sensación...todo cambio reducido siempre al cuerpo de una mujer que en si mismo es como si nos convocara a esa devoración universal de la especie humana. Como siempre premia en mis letras la forma evidente y concreta de lo sexual...incluso lo mas romántico y poderosamente sentimental lo reduzco al cuerpo de una mujer. Espero que esto no impida que deje de ser celeste como el azul del cielo....a veces me pregunto si el hecho de hablar bien clarito a pesar de escribir en arameo me impida esa sacralización que tiene el color azul.

Giocondo

ELeGant

ELeGant

Giocondo

Soledad,

sencilla y deshecha...fría y calculadora
vacía botellas en corazones grandes.

Amistad,

falsa y real...verdadera y extraña
hija de la incertidumbre y madre de la fragilidad.

Mentira,

cruel, permanente e imborrable
luz de miedos...ladrona de lo verdadero.

Deseo,

martillazos en el pecho
vaivén de ardores que alimentan los cuerpos.

Pescondido

in memoriam - Georges Moustaki - Ma solitude

Giocondo

Giocondo

y hoy dedico una canción...




A aquellxs que en algún momento nos preguntamos que coño hacemos en este mundo

a aquellxs que cada vez soportan menos la estupidez y la sinrazón y luchan por su aniquilación

a aquellxs que hacen el esfuerzo de escuchar y tener paciencia antes de cagarse en to los muertos

a aquellxs que bucean en su interior y que por tanto no juzgan a los demás

a aquellxs que no son de altares a pesar de los sueños...y huyen de lxs que se creen fascinantes

a aquellxs que denuncian el chismorreo y el correveydile

y sobre todo a los que vamos por la vida errando el camino una y otra vez...y seguimos ahí transformando en agua bendita la poca ilusión que nos queda y con una...

y...

Baja__302.m

oye y que pasa si buceas pero juzgas de todas formas?

Giocondo

Compañero thelion si buceas en tu interior sin botellas de oxígeno ni na...a pelo vamos...del susto que te pegas se te quitan las ganas de juzgar al prójimo. Lo único que debes asegurar es no engañarte a ti mismo...mismamente.

que pases un feliz día.

Baja__302.m

Se hara lo que se pueda y lo mismo digo.

ELeGant

Giocondo

Cuando la bestia reside en el ser humano...

Ocurrió tan
sólo hace un año, creo, pero ya pareció sentar las bases de tu
actitud posterior, y por la cual estoy enfrascado en esta
situación desagradable, y quizá sin este incidente no habría
sospechado que tu comportamiento era más y más ruinoso
y decepcionante con cada nuevo amanecer. Estábamos en
una cafetería de moda, un poco arrepentidos y responsables
de nuestras anteriores peleas y discusiones, y salimos a las
calles con el alborozo de una pareja de adolescentes en
pleno principio de noviazgo, para festejar con unas cervezas
nuestra renuncia al tedio y a la batalla diaria que nos iba
consumiendo. Recuerdo que las mesas del local se
encontraban atestadas de gente que no valía ni la mitad de
uno de tus dedos, una multitud de ciudadanos que rondaba
nuestra edad, y a quienes los grados de sus consumiciones
alcohólicas los enfervorizaba, armando una vocinglera a la
que mi estado de ánimo era ajeno, pues no había sido mi
intención inicial visitar semejante garito, dada la tranquilidad
que mis nervios –y los tuyos, no lo olvidemos– necesitaban,
y mi cabeza sufría los estertores del entrechocar de copas y
las risas que soltaban esos idiotas, pero procuraba fijarme en
tu nuevo modelo y las curvas que este ensalzaba y
concentrarme en esta imagen y en mi bebida. Quería un tipo
de distracción en el que no hubiese estúpidos mosconeando
a unos metros de mí, ya entiendes, los que siguen un patrón
determinado: odio las actitudes típicas y ciertos costumbrismos.

Estábamos sentados frente a frente, y procurabas
sonreír mientras ambos fumábamos sin respiro, y en mitad
de la conversación sentí ciertos retortijones en el estómago
que me indicaron que debía acudir a la lectura de una
pequeña carta en la que se detallaban las tapas, los bocadillos,
las raciones, los vinos y los refrescos y sus correspondientes
precios, para escoger algo apropiado pero no demasiado
fuerte para aquellas horas, y mientras consultaba dicha lista
que un camarero servicial me proporcionó, ensimismado en
lo que a mi apetito podría antojársele, me sorprendió tu
silencio y la falta de movimientos en los brazos, que ya
anticipaba con el rabillo de mis agudos ojos y, con cierta
suspicacia por tu distracción, alcé ambas pupilas sin levantar
sospechas, para comprobar por mí mismo la causa del
entretenimiento en el que te recreabas, cuál sería mi sorpresa
al descubrir, entre el rebaño de cretinos que deambulaban
por el local, a uno de esos efebos de anuncio que tanto
gustan a las mujeres, que aparecen en publicaciones y
postales con una melena moldeada por una borrachera de
laca, quemada por los rizos, con una pose de bisexual que
vende carnaza al mejor postor, la clase de persona que se
presentaría a un concurso de Míster Paquete Torero, que
desayuna agua mineral sin gas y juega en la playa al voleibol
para fardar ante las chicas jóvenes, que en los seriales aparece
como el apuesto triunfador que la cartera de sus papás ha
forjado, y que te guiñaba un párpado con tanta insolencia
como su chulería le permitía.

Y tú le estabas mirando. Dos estudiados actos me sirvieron para zanjar la situación tan
incómoda, repugnante y vergonzosa, y el primero consistió
en apagar el cigarrillo al mismo tiempo que le clavaba dos
ojos marrones al mequetrefe como si fueran sendas balas de
plata, y el titubeo al que respondió, largándose deprisa al
rincón más alejado de la cafetería, fue el aviso que recibiste
de que me había percatado del coqueteo; el segundo resultó
de una sencillez apabullante, al llevar esa mirada al centro de
tus ojos, con una frialdad ensayada ante el espejo, que solía
amilanar a cretinos como el mencionado, pero, en aquella
ocasión especial, la furia que emanaba de mis globos oculares
te causó mayor terror que nunca. No pudiste sostenerlos ni
un segundo sin que las manos comenzaran un temblor que
fue adivinado por los clientes cercanos a nuestra mesa, ora
agarrando el encendedor, ora rascando la etiqueta de tu
botella, los largos dedos inquietos y mostrando su
desasosiego, los anillos reflejando esporádicamente las luces
del local como las ráfagas de un faro nos deslumbran con
cada uno de sus giros.

Creo que transcurrieron diez minutos
en los que apenas llegué a rebajarme al parpadeo, siendo esa
la duración de tu castigo, porque yo era indiferente a las
súplicas de que te hablara o mudase el análisis helado y
propio de asesino con el que te retaba, diez minutos en los
que me regocijé en tu sufrimiento, que tuvo su culminación
en un llanto silencioso, lágrimas de miedo que colocaron tu
conciencia al borde del desmayo. Hay un gozo secreto en
humillar públicamente a una mujer, más si ella te ama; es un
sentimiento cercano al de cualquier persona que se regodea
en un vicio, y lo necesita y suspira por su consumación.
Cuando consideré que había sido suficiente –pero nunca es
bastante–, bebí el último trago y solté alguna frase con voz
ronca del estilo a «No vuelvas a hacerlo» para que supieses,
aunque supongo que entonces lo adivinabas, que esas serían
mis únicas palabras hasta que el nuevo día irrumpiese en
nuestras vidas. Era como una prolongación del castigo,
porque no podía ceder a la piedad.

Al levantarme para pagar,
reparé en que varios individuos te miraban con un asomo de
compasión y curiosidad, que disimularon con prontitud en
cuanto disparé las pupilas a sus caras hastiadas y fofas, tuve
que contener mi furia, por el cielo que lo hice, no imaginarías
hasta qué punto y de qué manera tan crispada traté de
reprimir cuatro impulsos para no doblegar sus cabezas y
estrujarlas allí mismo, contra la madera sobre la que se
amontonaban sus bebidas, no soñarías jamás, por mucho que
creas conocerme, las ansias reprimidas de violencia genuina
que me apretaron las sienes, como si un enemigo estrangulara
mi cabeza y no pudiese defenderme por estar maniatado con
cadenas. Pero los eslabones, esta vez, eran tus anteriores
ruegos, y por ti, sólo por ti, no trituré a esos infelices que
empañaban con sus escrutinios tu silueta de carnes apretadas
bajo el vestido. Quién sabe si debido a la velada tan corta e
insatisfactoria, o por mis ansias de compensarte la reprimenda
muda o, mejor, por compensar mi decepción, fue por lo que
te hice el amor como una bestia cruel, sin compasión, con
arañazos y mordiscos mutuos –pero sin brindar a tus oídos
ni una sílaba–, mientras suplicabas que no volviese a
degradarte en público, y cierto es que tus llantos finales,
mezclados con el fragor y la locura del orgasmo, no supe si
provenían de estos placeres o de la frialdad con la que me
entregué al fornicio, igual que un evadido de prisión que
violara el cadáver de una joven, sí, sí, porque nunca, has de
creerme, fui un hombre malvado o a quien el sadismo
divirtiera como método para obtener placer y regocijo, pero
debo admitir que poseo una facultad que me convierte en ser
supremo y dueño del don de la fuerza, y es que mi frialdad
es refinada hasta un punto tan álgido que llego a
sorprenderme en cada ocasión en que la manifiesto. Pero no
era crueldad, no se trató de esa cualidad que te obcecabas en
asignarme, sino la resistencia que ha de sufrir un hombre
cuando es sometido a duras pruebas para su espíritu, forzado
a elegir entre la tranquilidad de ánimo o el deseo de colocar
la realidad en su preciso lugar, y elegía, pero a través de la
manifestación de una personalidad en apariencia
imperturbable que utilizaba la cabeza para sus mazazos de
justicia, y eso, eso era lo que me distinguía, y aún lo hace, del
resto de memos que utilizan la violencia como escudo de sus
imperfecciones, y a los que la pasión y las entrañas los
vuelven criaturas que pierden el control de sus impulsos.


Monólogo de un Canalla de José Ángel Barrueco

Giocondo

El olvido

Ya no recuerdo
tu piel ni tus besos
ni mis lágrimas en silencio

Ya no recuerdo
las heridas guardadas
ni su amargo secreto

Ya no recuerdo
ni quiero
tus perdones discretos

Ya no recuerdo
olvidarte
amargo infierno

Giocondo

Déjame

Me haces daño niña...quita tu mano
déjame con mi vacío que el abismo es mío
y con él tengo bastante
déjame digo que tanto dolor no aguanto.

Basta jodida...termina ya de maltratarme
compadécete ya y quita esa mano
que me puede el frio y el miedo
pero a soberbio yo te gano.

Déjame que te corto las manos
que con ellas me arrebataste
lo poco que me quedaba de humano.

Giocondo

Al margen y haciendo camino en solitario
tierras que desconozco ni se pillar sus atajos
piedras...rocas y barro...zancadillas a destajo,

mira bien por donde pisas!-me digo-no andes con prisas!!
mientras, enfangado hasta las rodillas me discuto con la vida
hay que ser necio-me repito-perderse en discusiones bizantinas

y es que así es la vida...ni tuya ni mía
al destino maldigo mil y una vez con el fango hasta el cuello
vuelta a lo mismo, en esa espiral de vientre vacío

y aquí me teneis de nuevo, haced de mi lo que os rote
destino, vida, aire, tiempo...os maldigo
...malditos manipuladores de almas!!

Caminar al margen de la vía del tren
mirar de no actuar de espaldas a uno mismo
gordo de esperanzas vanas e ilusiones ficticias
caminar y no parar...que sino se nos traga el fango.

Giocondo

Acerca de la inmigración en el estrecho de Gibraltar...

Que tire la primera piedra quien nunca haya tenido manchas de emigración en su árbol genealógico... Así como en la fábula del lobo malo que acusaba al inocente cordero de enturbiar el agua del arroyo de donde ambos bebían, si tú no emigraste, emigró tu padre, y si tu padre no necesitó mudar de sitio fue porque tu abuelo, antes, no tuvo otro remedio que ir, cargando la vida sobre la espalda, en busca de la comida que su propia tierra le negaba. Muchos portugueses (¿y cuántos españoles?) murieron ahogados en el río Bidasoa cuando, noche oscura, intentaban alcanzar a nado la otra orilla, donde se decía que el paraíso de Francia comenzaba. Centenas de millares de portugueses (¿y cuántos españoles?) tuvieron que adentrarse en la llamada culta y civilizada Europa de allá de los Pirineos, en condiciones de trabajo infame y salarios indignos. Los que consiguieron soportar las violencias de siempre y las nuevas privaciones, los supervivientes, desorientados en medio de sociedades que los despreciaban y humillaban, perdidos en idiomas que no podían entender, fueron poco a poco construyendo, con renuncias y sacrificios casi heroicos, moneda a moneda, céntimo a céntimo, el futuro de sus descendientes. Algunos de esos hombres, algunas de esas mujeres no perdieron ni quisieron perder la memoria del tiempo en que padecieron todos los vejámenes del trabajo mal pagado y todas las amarguras del aislamiento social. Gracias sinceras les sean dadas por haber sido capaces de preservar el respeto que debían a su pasado. Otros muchos, la mayoría, cortaron los puentes que los unían a aquellas horas sombrías, se avergonzaron de haber sido ignorantes, pobres, a veces miserables, se comportaron como si la vida decente, para ellos, sólo hubiera comenzado verdaderamente y por fin el día felicísimo en que pudieron comprar su propio automóvil. Esos son los que estarán siempre dispuestos a tratar con idéntica crueldad e idéntico desprecio a los emigrantes que atraviesan ese otro Bidasoa más largo y más hondo que es el Estrecho de Gibraltar, donde los ahogados abundan y sirven de pasto a los peces, si la marea y el viento no prefirieron empujarlos a la playa, hasta que la guardia civil aparezca y se los lleve. A los supervivientes de los nuevos naufragios, a los que pusieron pie en tierra y no fueron expulsados, les espera el eterno calvario de la explotación, de la intolerancia, del racismo, del odio a la piel, de la sospecha, del envilecimiento moral. Aquel que antes fue explotado y perdió la memoria de haberlo sido, acabará explotando a otro. Aquel que antes fue despreciado y finge haberlo olvidado, refinará su propia capacidad de despreciar. Aquel a quien ayer humillaron, humillará hoy con más rencor. Y helos aquí, todos juntos, tirándole piedras a quien llega hasta esta orilla del Bidasoa, como si ellos nunca hubieran emigrado, o los padres, o los abuelos, como si nunca hubieran sufrido de hambre y desesperación, de angustia y de miedo. En verdad, en verdad os digo, hay ciertas maneras de ser feliz que son simplemente odiosas.


José Saramago

Giocondo