ELeGant

Pescondido

in memoriam

Ha muerto Walmor Chagas, uno de los grandes actores del cine brasileiro. Se ha pegado un tiro en la cabeza a los 82 años en su piso.

Filmó entre otras Xica da Silva, que después se convirtio en una famosa telenovela y Sao Paulo S/P, uno de los arranques del novo cine brasileiro

ELeGant

Giocondo

La niña me mira y me llama Señor. Le pido que me tutee, que yo no tengo nada de distinguido y por lo tanto nada de Señor, ni por dentro...ni por fuera. Sonríe entre dulce y coqueta...y se va. La niña es una adolescente de fina delgadez y carne prieta...sus jeans dibujan un trasero pequeño y bien formado que balancea descarada de lado a lado. La niña tiene la frescura que le da el tiempo, posee esa fuerza de la vida que se renueva en si misma...a cada paso parece que se coma el mundo.

¿Cómo es este corazón femenino de dieciocho que palpita enorme por esta terraza de Barcelona?
Seguramente no lo sabré nunca, por que toda criatura es mágica mientras la sueñas...si quedas con ella para ir al cine, a la salida ya es menos mágica.
Lo malo de envejecer es que el mundo no envejece con nosotros...el mundo se renueva en cada una de estas niñas. Yo lo único que le puedo ofrecer es mi tristeza...mi cansancio...por eso dejo de seguirla con la mirada...por eso en este mismo instante dejo de pensar en ella.

Casanova

Pescondido

algunos días parecen accidentes

Algunos días son como accidentes,
y a sus tardes tediosas les sucede
una niebla que cubre mi alma oscura;
insomnios donde encuentro mis ojos deleznables
y escribo, poseída, poemas deletéreos
donde digo que el aire se vuelve venenoso.
Hay días que se quedan vacíos como un vaso.
Y noches que retomo la mano que está libre
y sueño que terminas la herida, que has abierto.
Hay días donde el tiempo se vuelve irrevocable
y noches donde cierro los ojos y oigo piedras,
que en el pozo interior de mi alma se hunden.

anna ajmatova

ELeGant

Giocondo

Casanova

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=rN6ViBPPMFo#!

Giocondo

La tolerancia repatea las gónadas de aquellos que solo atienden a su verdad.

ELeGant

Casanova

El cuerpo del deseo es el del sufrimiento.
Ahora yo también escribo en él
con esperma y con besos, arrastrando las sílabas.

Fragmento poema J. Riechman

Giocondo

Las hay…los hay


Las hay que besan, que muerden, que sienten,
las hay heladas, soberbias, indolentes.

Los hay que son niños, inmaduros, insatisfechos,
los hay tiernos, que sienten, que lloran.

Las hay que aceptan su destino tal como les viene,
las hay que intentan mejorarlo como pueden.

Los hay que muestran orgullosos su inventario materialista,
los hay que les basta desarmarse y mostrar lo que llevan dentro.

Las hay con mal de amores que nos juzgan y sentencian,
las hay que sanan y mudan sus rencores.

Los hay cobardes que vierten su amargura sobre las bellas,
los hay que amándolas sobreviven gracias a ellas.

Las hay inseguras y prematuras que jamás crecen,
las hay precoces que tienen claro lo que quieren.

Los hay…las hay que sufren viendo como el mundo se desmorona,
las hay…los hay que se aprovechan y lo saquean.


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Pescondido

la sola verdad aqui, Señor Malmong, es que usted insisite en colgar fotos de menores en el foro, por las razones que sean y con los pretextos que se inventa, lo cual está explicitamente prohibido por las normas del mismo y de paso podría poner en riesgo su existencia si encontraría alguien realmente intolerante.

No me extraña que lo hayan explusado de tres antes de este.

tenga un míninmo de valor y no se esconda detrás una supuesta libertad de expresión o tolerancia, lo consideraba algo más inteligente y valiente que esto, pero veo que no es el paso

Giocondo

Sr Pescondido la foto de la chica pertenece a una modelo rusa de 21 años sacada de una web especializa en fotografía. Veo que a usted no le gustan los niños...a mi me encantan, tengo tres hijas preciosas a las que amo a morir. Que usted sea un enfermo...o haya tenido una infancia tenebrosa no quiere decir que los demás tengamos que soportar su mierda. Se dedica a difamar (solo me han baneado de un foro por culpa de otro enfermo) e insinuar mediante escritos absurdos mi amor sucio hacia los mas pequeños de manera oscura y vil. No es mi caso querido, pertenezco a dos asociaciones, una de ellas importante (http://www.fundacioncampaner.com/) que luchan para devolver la sonrisa a criaturas que sufren una enfermedad terrible y el consecuente rechazo de sus familias. Colaboro económicamente y personalmente. Además de esto tengo siempre listo el nº de tel de la policía científica que investiga los casos de webs pederastas en la red, individuos a los que les aplicaría la pena de muerte sin compasión. Sus obscuros pensamientos guárdelos para usted pero por favor absténgase de relacionarme con ellos. Es la única persona en todo este rincón que piensa de esta manera, en ningún momento he recibido ninguna queja, mas que la suya. Este lugar no es su feudo señor donde solo vale su opinión, somos muchas almas las que paseamos por aquí e intentamos hacerlo con total libertad y respeto. Acuda a un especialista para que le ayude por dios, pero déjeme en paz.

Pescondido

la mirada, Señor Malpaso, la mirada....

Señor Malpaso,

permítame recordarle que quien insiste en poner fotos de menores de manera recurrente en un foro de sexo de pago es usted no yo. Por si lo ha olvidado esto es un foro de sexo de pago, donde los niños nada tienen que hacer.

Que usted no comparta este valor es problema suyo, no le pido compartir ni repestar los míos, sino los del foro.

Que usted además todavia cree comprarse una buena conciencia participando en asociaciones y redes de apoyo a los niños - lo cual me parece por otra parte muy generoso de su parte- dice mucho de los limites de su comprensión.

Probablemente su "visión artisitica" nunca se haya confrontado con la realidad de una niña de trece años que le persigue en las calles deshechas y sucias de un puerto del Amazonas para ofrecerles sus "servicios" - con sus ojos, señor Malpaso, sus ojos, su mirada, imaginela un momento por favor - , de una niña de 14 años que le suplica de pasar la noche con usted solo por un plato de comida en alguna ciudad perdida y olvidada de una vieja república bananera, con alguna de estas bandas de jovenes prostitutas de 15 años demasiado temprano mujeres y mucho más máduras que usted e yo que podrá encontrar en todos los burdeles de las carreteras y las zonas fronterizas de mi continente, Señor Malpaso...

En todos estos pueblos perdidos, en los Santa María de Onetti que ni siquiera Onetti - que era bastante más cínico que usted, pero con algo de razón. por que había vivido bastante más- se atrevío a describir porque la realidad, Señor Malpaso, siempre supera la ficción y seguramente su imaginación.

La mierda, Señor Malpaso, no está en mi cabeza; quizás no esté en la suya porque veo que le falta capacidad de imaginación, - siga dando su obolo y ojala algo de su tiempo. La mierda, Señor Malpaso, está en la vida y la realidad, no la invento, la ví...y le puedo asegurar que huele mal.

No le pido, ni le deseo, Señor Malpaso, cruzar algún día las miradas de alguna de esas niñas, ni menos cruzarlas a diario. Cada uno su vida. Quizás tenga usted la capacidad de entender porque es insoportable ver esas miradas aún en foto en un foro de sexo de pago porqué no es su lugar, Señor Malpaso.

Solo le pido, Señor Malpaso, respete a los niños y no les involucre nunca más en un foro de sexo de pago. ¿Es mucho pedirle, Señor Malpaso que ayuda a los niños, auydarlos así tambien ?

Giocondo

Una vegada, fa molts anys, en Josep Miquel i Macaya em deia que improvisar era pecat. Parlàvem (parlava) de literatura, de poesia, i entenc que la seva afirmació no volia pas dir que l´escriptor, el poeta, hagués de ser només un bon artesà, sinó que també havia de ser un bon artesà. La frase confirmaria el que jo deia dies enrera sobre la inspiració. De totes maneres, sempre he pensat que seria interessant dilucidar el paper de l´atzar en l´obra d´art. Penso en el poema, que és el que conec més. Jo no recordo haber-ne escrit mai cap que pugui dir que he "controlat" de dalt a baix. No em refereixo, evidentment, a un control exhaustiu dels mots, cosa que ni en un escrit científic o tècnic no crec que es pugui fer, sinó al control de l´expressió, del significat, del sentit. Per a mi un poema sempre és una sopresa. No una sorpresa total, però sí una sorpresa parcial. En certa manera, es pot dir que és quan l´he acabat que sé què diu el poema. A més, en els casos de formes no encotillades, ni tan sols no sé la llargada que tindran, i, un cop acabats, sovint he pensat que podria afegir-hi, o treure´n, algun vers. En conseqüència, doncs, per a mi és evident que el poema té una autonomia, una vida pròpia. I em pregunto: aquesta autonomia, ¿qui la governa? Una resposta fàcil seria la de la subrogació de poders. És a dir, la governo jo, que n´he posat en marxa els mecanismes que la fan possible, i que en controlo el desenvolupament general. Això, tanmateix, entraria força dins el concepte de creació, que a mi em repugna. Però, és clar, si no la governo jo, ¿qui la governa? ¿L´atzar? Molt bé, i ¿què és l´atzar? Les definicions del diccionaris no solen aclarir res; són massa científiques i, encara que sembli un argument poc sòlid, massa atzaroses. A mi em sembla que el procés de construcció d´un poema, i, per extensió, de qualsevol obra d´art, és semblant a qualsevol procés vital. Jo he engendrat fills, aquests fills estan marcats per unes característiques que provenen de mi; ara bé, el procés vital que segueixin serà (ha de ser) independent del meu desig, de la meva voluntat. Ja sé que un fill és un cos viu i un poema un cos mort. Feia una comparació, i en cap comparació no hi ha una igualtat absoluta. Si hi fos, ja no seria una comparació, sinó la mateixa cosa. Per a mi, al moment que posem en marxa un procés creatiu, engeguem simultàniament alguna cosa, bellísima o monstruosa, que, tant en l´un cas com en l´altre, s´escapa del nostre control, i no solament això, sinó que de vegades ens arrossega. Per tant, no hi ha atzar, entés com a casualitat, sinó procés racional que s´escapa del nostre control.
Jo he observat un fenomen curiós. Generalment, les paraules, en els poemes, s´apleguen en grups d´eufonia semblant. Això sempre ho he descobert posteriorment a l´escriptura del poema, la qual cosa em confirma que, fora de casos volgudament assejats, no sóc jo qui ha provocat l´aplegament, sinó la dinàmica interna del poema. I, si d´això es passa al terreny de les interpretacions, les sorpreses encara són més fortes. El poema arriba a independitzar-se, i pot influir decisivament en la manera de ser de l´autor.
De fet, si el poema és un ens viu, l´explicació potser és més senzilla del que sembla. Jo visc en una societat, em relaciono amb unes persones, però ¿què en sé, d´elles?, ¿qui són?, ¿què pensen?; quan em diuen alguna cosa, ¿expressen correctament (tal com ho faria jo, vull dir) el que senten?, ¿m´enganyen?, ¿voluntàriament?, ¿involuntàriament?; i quan callen, ¿quina relació mantenen amb mí? Tot són incògnites. Hi ha una relació aparent que ens pot fer pensar que estem dins un sistema normal, entenedor. Però el mateix passa amb el poema. La conversa que vaig tenir ahir amb uns amics va ser una acció equivalent a escriure un poema, però ¿després, què? Després s´obre el gran buit. Després cadascú es tanca dins la seva closca i fa la seva via. El poema té vida pròpia. Jo tinc vida pròpia. Els amics també. ¿I com s´interrelacionen aquestes vides? El que jo faig, el que jo dic, ¿quina importància té en la vida dels altres?¿Puc influir-los amb les meves accions, puc dominar-los? Jo estic convençut que no. I ells a mi tampoc. El problema, però, aleshores, és assumir la terrible solitud que comporta aquest fet. Vivim sols, aquesta és la gran sorpressa. I només acceptant la nostra solitud, edificant-la curosament, estimant-la, podem no fer mal als altres. L´amistat, l´amor, etc., són projeccions egoistes del propi jo. Hi ha un buit terrible entorn nostre que assagem d´omplir amb exteriotzacions de nosaltres mateixos: els meus poemes, els meus amics. I quan el poema desenvolupa la seva vida, s´independitza necessàriament de mi. I quan els amics se´n van de casa, viuen la seva vida, i jo quedo inevitablement tancat dins els límits de la meva. La realitat és això. La vida és això. La meva vida. I quan parlo de llibertat només puc parlar de la meva llibertat. No tinc cap dret sobre els altres, com no en tinc cap sobre els poemes. Ells tampoc no tenen cap dret sobre mi. Els qui m´estimen són feliços estimant-me. Per això ho fan. No crec que això sigui la descoberta del gran egoisme. No crec que això sigui trist. Acceptar la pròpia inanitat i la pròpia solitud és una prova veritable d´amor a un mateix i als altres. Una prova (l´única possible) de llibertat.


Joc d'escacs. Miquel Martí i Pol

ELeGant

Casanova

Hay siempre algo mas
algo espectral como invisiblemente sustraido
y sin embargo verdadero .

ELeGant