Pescondido

parecería que el Sr. Hotchyx está en huelga de solidaridad con los trabajadores de la sanidad de Madrid, los de Iberia, los funcionarios que se quedaron sin paga de Navidad, los sin papeles a quienes quitaron el derecho básico a la salud pública - esto sí, algunas autonomías salvaron el honor de España - los miles de desahuciados que no se tiraron por su ventana, los casi 60% de jovenes sin trabajo ni esperanza de conseguir uno y un largo etcetera... enfin casi me da verguenza romperle la huelga

baja22512

últimamente me pasa muy a menudo, ya lo comenté en consultas técnicas: o vá o no vá

Mejor solución: imagevenue, qué remedio, digo...

ELeGant

Casanova

Cada vez que me miras

Pescondido

Para un adiós

Un abrazo y palabras entrecortadas
habrán dicho el adiós increíble.
Y entre tu cuerpo y el mío
manará sin cesar la distancia.

Como se apela a una hierba mágica
para sanar del mal de ausencia,
escribiré entonces estas líneas.

Y si el tiempo que une y que separa,
lo entrega un día a tu mirada,
léelo, mas no vuelvas la cara.

Hermosa y feliz en tu presente,
no cometas el error de Eurídice;
que yo, al recordar tu dulce voz,
cuidaré que me aten como Ulises.

eduardo mitre

maltesefalcon

Two Rubáiyáts of Omar Khayyám (1048–1131)

And do you think that unto such as you,

A maggot-minded, starved, fanatic crew,

God gave the Secret, and denied it me?--

Well, well, what matters it! believe that too.

You to the mosque, with howling hymn and prayer,

I to the temple of the vine, repair,

The one true God in divers ways to seek;

I find him here--but do you find him there?

Casanova

Happy New Year 2013

Giocondo

Hastiado de las aventuras sentimentales, incapaz de reaccionar, arrastraba las piernas y el alma. Buscaba el consuelo de una atmósfera clandestina. La encontré en unos baños públicos. Evocaban el Satiricón, con sus pequeñas celdas, su patio central, su sala baja adornada con divanes turcos en los que unos jóvenes jugaban a las cartas. A una señal del dueño, se levantaban y se alineaban contra la pared. El dueño les tentaba los bíceps, les palpaba los muslos, desempaquetaba sus encantos íntimos y los vendía como un comerciante su mercancía.

La clientela estaba segura de sus gustos y era discreta, rápida. Yo debía resultar un enigma para aquella juventud acostumbrada a las exigencias precisas. Me miraba sin comprender; porque yo prefiero la plática a los actos.

El corazón y los sentidos forman en mí una mezcla tal que me parece difícil comprometer a uno o a los otros sin que la otra parte se comprometa también. Es eso lo que me empuja a cruzar los límites de la amistad y me hace temer un contacto sumario en el que corro el riesgo de atrapar el mal de amor. Terminaba por envidiar a aquellos que, al no sufrir por la belleza ni vagamente, saben lo que quieren, perfeccionan un vicio, pagan y lo satisfacen.

Uno ordenaba que lo insultaran, otro que lo cargaran de cadenas, otro (un moralista) sólo obtenía placer con el espectáculo de un hércules que mataba a una rata con un alfiler calentado al rojo vivo.

¡A cuántos de esos sabios que conocen la receta exacta de su placer, y cuya existencia se ha simplificado porque se pagan en fecha y a precio fijo una honesta, una burguesa complicación, no habré visto desfilar! La mayoría eran ricos industriales que venían del norte a liberar sus sentidos, y después regresaban a unirse con su mujer y con sus hijos.
.
Finalmente, espacié mis visitas. Mi presencia comenzaba a volverse sospechosa. Francia no soporta muy bien un papel que no es de una sola pieza. El avaro debe siempre ser avaro, el celoso siempre celoso. En eso estriba el éxito de Molière. El dueño pensaba que era de la policía. Me dio a entender que se era cliente o mercancía. No se podían combinar las dos cosas.

Esta advertencia sacudió mi abulia y me obligó a romper con costumbres indignas, a las que se añadía el recuerdo de Alfredo, que flotaba sobre los rostros de todos los jóvenes panaderos, carniceros, ciclistas, telegrafistas, zuavos, marineros, acróbatas y demás travestis profesionales.

Una de las únicas cosas que eché de menos es el espejo transparente. Se instala uno en una cabina oscura y abre un postigo. Ese postigo descubre una malla metálica a través de la cual la mirada abarca una pequeña sala de baño. Del otro lado, la malla era un espejo tan reflejante y tan liso que era imposible adivinar que estaba llena de miradas.


Mediante el pago de cierta cantidad solía pasar ahí los domingos. De los doce espejos de las doce salas de baño, ése era el único de este tipo. El dueño lo había pagado muy caro y mandado traer de Alemania. Su personal desconocía el observatorio. La juventud obrera servía de espectáculo.

Seguían todos el mismo programa. Se desvestían y colgaban con cuidado los trajes nuevos. Desendomingados, se podía adivinar su empleo por las encantadoras deformaciones profesionales. De pie en la bañera, se miraban (me miraban) y empezaban con una mueca parisina que deja al descubierto las encías. Después se frotaban un hombro. El enjabonado se transformaba en caricia. De pronto sus ojos se iban del mundo, su cabeza se echaba hacia atrás y su cuerpo escupía como un animal furioso.

Unos, extenuados, se dejaban fundir en el agua humeante, otros volvían a empezar la maniobra; se podía reconocer a los más jóvenes en que saltaban de la bañera y, lejos, iban a limpiar del mosaico la savia que su tallo ciego había lanzado alocadamente hacia el amor.

Una vez, un Narciso que se gustaba acercó la boca al espejo, la pegó en él y llevó hasta el final la aventura consigo mismo. Invisible como los dioses griegos, apoyé mis labios contra los suyos e imité sus ademanes. Nunca supo que en vez de reflejar, el espejo actuaba, que estaba vivo y que lo había amado.


El libro blanco de Jean Cocteau

Pescondido

Cavalo Morto

Cavalo Morto

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

Un poema de Lèdo Ivo es una luciérnaga que busca una moneda perdida. Cada moneda perdida es una golondrina de espaldas posada sobre la luz de un pararrayos. Dentro de un pararrayos hay un bullicio de abejas prehistóricas alrededor de una sandía. En Cavalo Morto las sandías son mujeres semidormidas que tienen en medio del corazón el ruido de un manojo de llaves.


Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

Lèdo Ivo es un hombre viejo que vive en Brasil y sale en las antologías con cara de loco. En Cavalo Morto los locos tienen alas de mosca y vuelven a guardar en su caja las cerillas quemadas como si fuesen palabras rozadas por el resplandor de otro mundo. Otro mundo es el fondo de un vaso, un lugar donde lo recto tiene forma de herradura y hay una sola tarde forrada con tela de gabardina.


Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

Un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo es un río que madruga para ir a fabricar el agua de las lágrimas, pequeñas mentiras de lluvia heridas por una púa de acacia. En Cavalo Morto los aviones atan con cintas de vapor el cielo como si las nubes fuesen un regalo de Navidad y los felices y los infelices suben directamente a los hipódromos eternos por la escalerilla del anillador de gaviotas.


Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

Un poema de Lèdo Ivo es el amante de un reloj de sol que abandona de puntillas los hostales de la mañana siguiente. La mañana siguiente es lo que iban a decirse aquellos que nunca llegaron a encontrarse, los que aún así se amaron y salen del brazo con la brisa del anochecer a celebrar el cumpleaños de los árboles y escriben partituras con el timbre de las bicicletas.


Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

Lèdo Ivo es una escuela llena de pinzones y un timonel que canta en el platillo de leche. Lèdo Ivo es un enfermero que venda las olas y enciende con su beso las bombillas de los barcos. En Cavalo Morto todas las cosas perfectas pertenecen a otro, como pertenece la tuerca de las estrellas marinas al saqueador de las cabezas sonámbulas y el cartero de las rosas del domingo a la coronita de luz de las empleadas domésticas.


Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.

En Cavalo Morto cuando muere un caballo se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere un evangelista se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere Lèdo Ivo llaman al sastre de las mariposas para que lo resucite. Háganme caso, los recuerdos hermosos son fugaces como las ardillas, cada amor que termina es un cementerio de abrazos y Cavalo Morto es un lugar que no existe.



juan carlos mestre

Casanova

ELeGant

Casanova

Llego huyendo , je suis devant

Giocondo

Que los poetas del crimen, la destrucción y la barbarie...aquellos que solo existe y prevalece su verdad ante todo lo demás...aquellos que saquean almas y ultrajan mentes...no tengan la mas mínima oportunidad de respirar otra vez el aire que respiran los mas pequeños.

Giocondo

"No existe ni el bien ni el mal, solo el poder."

...no hay ni buenos ni malos solo el interés por imponer el YO.

A quien pueda interesar…

Anoche anduve paseando por aquí hasta tarde. A solas como siempre busqué atajos que no frecuento guiado por la acritud de sus corrientes de aire. Sonaban voces desahuciadas de amistades destruidas...silbaban medias verdades que son mentiras y viceversa...la voz de adiós firme e incombustible de la muchacha rubia...la cordial y cómoda templanza del que se ve juzgado sin estar en la picota. Se oían acuerdos y desacuerdos de los que se mojan y de los que no...de los que se despiden y de los que se quedan. La cálida voz juvenilmente madura de la mujer que defiende su compañía...el silbido rojo del intransigente que se cree en su feudo…la tranquilidad del burgués cubierto de medallas...el aullido voraz del que cree poseer la razón más verdadera. Sonaban intereses e interesados, abusos de poder y amenazas, secretos a media voz y mentiras a espaldas de uno mismo.

Mientras…me pregunto, de qué nos defendemos?

Unos del poder…otros del miedo a perderlo.

Sigo paseando y siento que el aire se torna helado de frío y es que el baile de máscaras le deja a uno congelado a pesar de la edad y la experiencia. Es triste ese afán constante de destrucción que nos devora sino poseemos lo que queremos. Es penosa la mentira y cobarde el engaño…injusto el que no está a gusto en su casa y que por ello se dedique a regar de mierda la casa de los demás. Es despreciable no tratar a todo el mundo por igual y seguir el camino vestido con su particular traje de libertad.

Es decepcionante darse cuenta que un diminuto rincón de placer y sexo sea un fiel reflejo de todo lo nefasto del mundo mundial y de los que mueven sus hilos.

Que os follen a todos.

Sin acritud y con tristeza.

Cloe-X

Y seguiré soñando , cómo cuándo era niña, con tener superpoderes para salvar al mundo.
Llegará mi caballero de reluciente armadura para amansar a mis dragones.
Construire un castillo; cavalgaré un unicornio.
...jugaré a la magia con las hadas y con los duendecillos surcaré el arcoiris hacia un mundo en el que tu y yo somos todo lo que de niños soñamos.
El mundo dónde ni el miedo, ni la tristeza tienen cabida, porque la plenitud y la felicidad están en todos y así todos somos justo cómo deseamos y merecemos.
Ese lugar está en un rinconcito de nuestra alma, y podemos llegar a él , sólo debemos recordar el camino, ese que dejamos el día en que decidimos ser adultos y dejar de soñar ,y con ello, dejar de ser felices.
Hoy decido volver a emprender ese camino, y decido volver a ser feliz, y nadie podrá apartarme de él, porqué sólo existé un posible final para mi camino: la felicidad.
...me acompañas?

FotoFashion

Había una vez una Loba.
Una Loba con garra, belleza y todo un universo interno.
Quedamos para una conversación previa a la sesión de fotos
para así pactar locaciones, día, logística..etc.
Sería breve porque le estaba por llegar un cliente.
Ella me hizo pasar y me invitó a sentarme en su cama, mientras abría su armario que estaba petado de cosas, por un momento pensé que me mostraría sus vestuarios...
Pero al apartar toda su "ropa e instrumentos de trabajo" extrajo un gran block de dibujo,
como si de un precioso tesoro escondido se tratase.
"Dime qué opinas, con toda sinceridad".
Me dijo ella en voz muy baja, con esa mirada lupina que te traspasa y cierto tono de urgencia, aún apretándolo contra sus pechos firmes, casi dudando de compartirlo con otros ojos.
Sonó su móvil y su voz se transformó:
"¿Ya estás abajo cariño...? Estoy loquita por verte...jijiji...ay qué cosas dices tonto..!!...dame 10 minutos y me picas....¿vale?"
Ella me llevó de la mano a otra habitación.
"...es uno de media horita..."
Al otro lado de la pared se escuchó el timbre, sus tacones, la puerta, los besos, murmullos, pasos por el pasillo, risitas...puerta que se se cierra y luego se vuelve a abrir...sonido de ducha...pasitos de puntillas...puerta que se cierra. Más o menos en ese orden.

Mientras yo contemplaba y acariciaba sus sueños plasmados en dibujos...Ella jadeaba en la otra habitación.


Un beso a todas esas Lobas que se niegan a dejar de soñar,
se encuentren donde se encuentren.

ELeGant

Casanova

Giocondo

“¿Dónde va, todo ese amor? ¿Dónde va, todo ese odio? ¿Dónde va la pena?

Creo que todo el amor que sientes por alguien, y todo el odio que te hurga por dentro como el que mete un gancho en una caries, las dos cosas, no se pierden nunca. No desaparecen tras los destellos cegadores que advierten de su presencia. Es como con la energía. Lo único que recuerdo de las clases de física que cateé de manera estupenda. El principio de conservación de energía.

Ejemplo: Un coche que estaba en marcha, corriendo a su bola por una carretera, frena y parece que la energía cinética que lo movía haya desaparecido. Pero no, pero no. Esa energía se transforma en otras energías: en calor, especialmente. En los frenos, en las ruedas y en el asfalto. También en sonido.

Creo que lo mismo pasa con el amor que sientes por alguien. Y por el odio que sufres y te envenena como setas de colores, como meados de sapo. Se almacenan por ahí, en algún lugar. Y luego emergen otra vez, porque no pueden hacerse desaparecer. Porque crees que ya no están, y es sólo que se han transformado en otra cosa. Los recuerdos también. La rabia también. Y el dolor.

Mi odio, mi pena, mi amor y mi culpa no han desaparecido: se han transformado en sonido. Pero eso tampoco es el fin, porque nada desaparece, y nadie olvida jamás.”


Rompetistas de Kiko Amat

ELeGant