ELeGant

Casanova

Pescondido

Marina Alessio

Marina Alessio, joven artista de un colectivo porteño. Expone en la galeria Mite en el puerto capital.

Casanova

[/url]

ELeGant

ELeGant

Casanova

Anal Oral

ELeGant

Casanova

Dr. Loomis

Como creo que este es el hilo del Bar donde mostrar las creaciones propias y como la forera Anna Br ha borrado su hilo profesional (y ya no podemos ver la mitad del duelo poético que sucedió allá por el mes de octubre), copio aquí el poema que le dediqué:

Alta espiga angelical,
Ninfa alba de leyenda ,
Númen de la tierra austral,
Alma clara estupenda:

Brega, Anna, por mi honrilla,
Reine hoy mi zapatilla.

Pescondido tiene más suerte y su réplica (se trataba de un duelo por culpa de unas zapatillas desechables) aun se puede leer en el hilo profesional de Lorena.

Giocondo

Moreau vivía en una casa familiar grande, un poco vieja y llena de rincones, en Antibes, junto al mar.(...). Ese mismo verano le alquiló a un conocido un velero grande y nos llevó de crucero, a las islas de Les Lérins e incluso más allá, hasta Fréjus. Al pricipio, me mareaba, pero se me pasó enseguida; y ella, la chica de quien hablo, ella no se mareaba. Nos sentábamos juntos en la proa del barco y mirábamos blanquear la cresta de las olas; luego, nos mirábamos, y por esa mirada, la amargura de nuestra infancia y el soberano rugido del mar, algo se transmitió, algo irremediable: el amor, agridulce, hasta la muerte. Pero entonces no era aún sino una mirada.

No tardó mucho en ser algo más. Aunque no lo descubrimos inmediatamente, sino quizá pasado un año; entonces un iluminado placer colmó nuestra infancia. Y, luego, un día, como ya he contado, nos pillaron. Hubo broncas interminables, mi madre me llamaba cerdo y degenerado; Moreau lloraba, y allí acabó cuanto es hermoso. Pocas semanas después, al empezar las clases, nos mandaron a un internado católico, a cientos de kilómetros uno de otro; y así fue como empezó, vom Himmel durch die Welt zur Hölle, una pesadilla de varios años que, hasta cierto punto, aún dura. Unos curas frustrados y agrios, conocedores de mis pecados, me obligaban a pasar horas enteras de rodillas en las baldosas heladas de la capilla y sólo me permitían tomar duchas frías.(...). Con aquel trato lo poco que quedaba de mi cándida fe infantil se desbarató y, más que el arrepentimiento aprendí el odio.

Todo, en aquel colegio, era deforme y pervertido. Por la noche, algunos chicos mayores venían a sentarse al borde de mi cama y me metían la mano entre las piernas hasta que los abofeteaba y, entonces, se reían, se levantaban tranquilamente y se iban; pero en las duchas, despues de hacer deporte, pasaban arrimándose a mí y me frotaban deprisa su chisme contra el trasero. También los curas invitaban a veces a algunos chicos a sus despachos para confesarlos y, luego, prometiéndoles regalos o intimidándolos, los hacían caer en gestos criminales. No puede asombrar a nadie que el pobre Jean R. intentara suicidarse. Me sentía asqueado y cubierto de fango. No tenía a nadie a quien recurrir: mi padre nunca hubiera consentido aquello, pero yo no sabía dónde encontrarlo.

Como me negaba a someterme a sus odiosos deseos, los mayores me trataban de la misma forma perversa que los reverendos padres. Me pegaban con el menor pretexto, me obligaban a ser su criado, a limpiarles los zapatos, a cepillarles la ropa. Una noche abrí los ojos: tras de ellos estaban de pie junto a mi cama y se frotaban encima de mi cara; antes de que pudiera reaccionar, sus repugnantes chismes me cegaron. No había sino una forma de librarse de aquella situación, un sistema clásico, buscarse un protector. Para eso el colegio contaba con un ritual concreto. l chico más joven lo llamaban el cazado; el de más edad tenía que tirarle los tejos y el otro podía rechazarlo en el acto; en caso contrario, podía intentar convencerlo. Pero yo no estaba preparado aún; prefería sufrir y soñar con mi amor perdido.

(...)Poco a poco me fui diciendo: si no puedo tenerle a ella, ¿qué más me da todo esto? Un día, un chico me abordó en las escaleras. Era un muchacho atlético, de unos diecisiete años, de pelo revuelto y lo bastante fuerte como para intimidar a los demás. De acuerdo, contesté antes de bajar deprisa los peldaños. A partir de entonces no tuve ya demasiados problemas. Aquel chico que se llamaba André N, me hacía regalitos y , de vez en cuando, me llevaba a los retretes. Le brotaba del cuerpo un punzante olor a piel lozana y a sudor, mezclado a veces con un leve tufo a mierda, como si se hubiera limpiado mal. Y los retretes apestaban a orina y a desinfectante y estaban siempre sucios; aún hoy el olor a los hombres y del esperma me recuerda al olor del fenol y de la orina, y también a la loza sucia, a pintura desconchada, al metal oxidado y los pestillos rotos.

Al principio sólo me tocaba, o yo se la chupaba. Luego quiso algo más. De eso ya estaba al tanto, porque lo había hecho con ella cuando empezó a tener la regla; y si ella había sentido placer, ¿por qué no iba a sentirlo yo también? Y además me hice el razonamiento de que, hasta cierto punto, así estaría aún más cerca de ella; podría notar así casi todo lo que notaba ella cuando me tocaba, me besaba, me lamía y me presentaba luego las nalgas flacas y estrechas. Me dolió; también le había dolido seguramente a ella, y luego esperé y, cuando gocé, me imaginé que era ella la que gozaba así, un placer fulgurante y desgarrador; casi se me olvidaba hasta qué punto mi placer era pobre y limitado comparado con el de ella, su placer oceánico, ya de mujer.

Después se convirtió en costumbre, desde luego. Cuando miraba a las chicas, intentaba imaginarme a mí mismo cogiéndoles con la boca los pechos lechosos y frotándome luego la verga contra sus mucosas, me decía: ¿Para qué si no es ella y nunca lo será? así que vale más que yo sea ella y que todos los otros sean yo. A esos otros no los quería, ya os lo expliqué de entrada. Los deseaba con la boca, con las manos, con la verga, con el culo, a veces de forma intensa, hasta perder el resuello, pero de ellos sólo quería las manos, la verga y la boca. Lo cual no quiere decir que no sintiera nada.


Las benévolas de Jonathan Litell.

Pescondido

Tiene usted razon Doctorcito, y es usted un hombre precavido y organizado. Yo no tengo otra copia que la publicada en el hilo de Lorena la bella. Si bien nuestra querida mulatita no tiene que sufrir los embates de foreros acosadores que - me parece - terminaron por cansar a la divina Anna, igual ya nos anuncio su partida para fin de año y en una de estas tambien cancela su hilo.

Y que hay de nosotros si fueran a desparecer nuestras obras mayors destinadas a pasar a la posteridad en las mejore antologías de poesia :silvido:

Amores nómadas

Mulatita preta, café con leche,
guapo corazón

desde tu Amazonas llegaste
el mar cruzaste
en estas playas te vi jugar
hija de Yamanja

carbones ardientes tus ojos
miel tus labios
a los pies de tu sonrisa
deje mi soberbia

más atormentado que un atardecer otoñal
en tu piel me ahogué
hasta el puerto anhelado encontrar

Mulatita preta, café con leche,
siempre viajeros y marineros se encontrarán y desencontrarán
algunas huellas nunca se borran

Giocondo

He recuperado la actividad sexual, lo cual ya me convenía. Logré finalmente sobreponerme a las frustraciones que me produjeron las historias de amor que tan bloqueado me habían dejado. Una vez por semana, los miércoles, visito el burdel de la señora Carballo, y allí me encuentro con Lidia, con la que paso horas suavemente obscenas. El placer que Lidia me da es ilimitado y, aunque tenemos una relación estrictamente contractual (los miércoles, con un horario fijo), confieso o, mejor dicho, me digo a mí mismo que hasta he terminado por sentir cierto afecto por ella. Hasta he llegado a plantearme proponerle que alguna vez nos veamos en alguna de sus horas libres, pero no acabo de decidirme a decírselo. ¿Qué hará fuera del burdel? Sólo sé que vive con una familia del Barrio Alto y que dice tener diecinueve años, pero sospecho que es más joven. Creo que miente en casi todo, pero desde luego no me importa demasiado. Siempre me ronda la idea de proponerle esa salida en una de sus horas libres, un almuerzo junto al mar, interesarme por ella. Pero finalmente acabo pensando que tal vez con los miércoles sea suficiente. Más allá del burdel, todo podría innecesariamente complicarse. Hay días en que siento celos de los otros clientes, aún no es miércoles y me pregunto cómo serán en la cama los otros hombres que ella recibe. Me torturo a veces con preguntas de este estilo.

Doctor Pasavento de Enrique Vila-Matas

maltesefalcon

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla!
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise..
Mi voz buscaba al viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
(Neftalì Ricardo Reyes Basoalto, 1904-1973)

ELeGant

Giocondo

Sinceramente tuyo

No escojas sólo una parte,
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.

Soy sinceramente tuyo,
pero no quiero, mi amor,
ir por tu vida de visita,
vestido para la ocasión.
Preferiría con el tiempo
reconocerme sin rubor.

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.

Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.

Y no es prudente ir camuflado
eternamente por ahí
ni por estar junto a ti
ni para ir a ningún lado.

No me pidas que no piense
en voz alta por mi bien,
ni que me suba a un taburete
si quieres, probaré a crecer.
Es insufrible ver que lloras
y yo no tengo nada que hacer.

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés,
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.

Nunca es triste la verdad
lo que no tiene es remedio.

ELeGant

Giocondo

Kashmir...Led Zeppelin

Oh, deja que el sol peque en mi rostro
Que las estrellas llenen mis sueños
Soy un viajero del tiempo y del espacio
Con mi origen por destino
Quiero sentarme con los ancianos de gran estirpe
Cuyo mundo rara vez se ve
Y hablar de los días que aguardan pacientemente
Cuando todo sea revelado

La charla y la canción en lenguas de gracia melodiosa
Sonidos que acarician mis oídos
Ni una sola palabra que oí podría contaros
Tan clara fue la historia

Nena, he llorado
No puedes negarlo

Todo lo que veo se oscurece
Mientras el sol quema la tierra
Y mis ojos se llenan de arena
Mientras contemplo esta tierra baldía
Buscando el lugar de mi destino

Saldré de esta tormenta que no deja huella
Como los pensamientos en un sueño
He aquí la senda que me condujo a este lugar
De desierto amarillo
Mi vergüenza yacerá bajo la luna del verano
Regresare de nuevo
Tan cierto como el polvo que te empuja
A través de Cachemira

Oh, Padre de los Cuatro Vientos, llena mis velas
Cruza el mar del tiempo
Sin mas predicción que un rostro despejado
En los estrechos del miedo

Cuando estoy en mi camino
Cuando se que me quedare
Cuando estoy aquí
Pero, por favor, dime ahora que haré

Yo puedo llevarte
Deja que te lleve

Casanova

[/url]

Giocondo

El sexo convexo y húmedo quería ser tomado, ultrajado...mordido por bocas...hundido por miembros y atravesado por lenguas como cuchillos. Deseaba ser esa víctima voluntaria de una noche rasgada por la lujuria...ser esa frágil fiera que todo lo engulle mientras le de placer...y después recomponerse maligno de hemorragias y fiestas...a solas y dispuesto para la próxima embestida.