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Casanova

El vacio de la vida

Pescondido

todos los puertos se parecen y cada uno es único, punto de arranque y de descanso :silvido:

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Pescondido

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Pescondido

Cuento de hadas

Giocondo

En éste mundo de humanos tan deshumanizado siempre nos sorprende una pequeña luz de esperanza cuando alguien tararea las verdades aun dando su vida por ellas. Margaret Hassan representante de una ONG en Iraq...asesinada de rodillas de un disparo en la nuca en el 2008...filmado por los que la asesinaron.
Decía cosas como éstas:

"La revuelta contra el partido Baas fracasó en 1991, de modo que ahora emplean métodos más bárbaros (estadounidenses y británicos). Pero se equivocan. Esta gente se ha visto reducida a la miseria. Está jodida. Y cuando no tienes dinero ni comida, te aseguro que no te paras a pensar en la democracia ni en quién te gobierna."

Amén.

Casanova

Lo que no se ve tambien existe

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Pescondido

México eterno

Como lo sabrás, estos amates - papel de corteza - de colores vivos, que representan escenas de pueblos, o los más sencillos flores o pajarros, los pintan en general niños o niñas indigenas del Estado de Guerrero, uno de los más pobres de México aunque allí esté Acapulco, y los venden por un puñado de dólares sobre la carretera o en los mercados. Aunque algunos vienen firmados por artesanos adultos que han sabido imponer su estilo. Dejame regalarte uno

Giocondo

El compañero Sursum comiéndome el coco sobre las habilidades de la bella Giselle...

Pescondido

La lluvia

Comenzaré por decir, sobre los días y años de mi infancia, que mi único personaje inolvidable fue la
lluvia. La gran lluvia austral que cae como una catarata del Polo, desde los cielos del Cabo de Hornos hasta
la frontera. En esta frontera, o Far West de mi patria, nací a la vida, a la tierra, a la poesía y a la lluvia.
Por mucho que he caminado me parece que se ha perdido ese arte de llover que se ejercía como un
poder terrible y sutil en mi Araucanía natal. Llovía meses enteros, años enteros. La lluvia caía en hilos como
largas agujas de vidrio que se rompían en los techos , o llegaban en olas transparentes contra las ventanas,
y cada casa era una nave que difícilmente llegaba a puerto en aquel océano de invierno.

Esta lluvia fría del sur de América no tiene las rachas impulsivas de la lluvia caliente que cae como un
látigo y pasa dejando el cielo azul. Por el contrario, a lluvia austral tiene paciencia y continúa, sin término,
cayendo desde el cielo gris.

Frente a mi casa, la calle se convirtió en un inmenso mar de lodo. A través de la lluvia veo por la
ventana que una carreta se ha empantanado en medio de la calle.

PABLO NERUDA - Confieso que he vivido

maltesefalcon

viatge

La música de un deteriorado disco de vinilo de Luis Llach de mi mujer se entremezcla en mi memoria con imagenes de un ‘viatge’ a Barcelona y de una ‘escort’ semejante y distinta a imagenes de ‘escorts’ entrevistas al final de mi juventud en la penumbra de bares nocturnos para hombres solitarios y archivadas para siempre en el inventario de la educación sexual. Aparecen imagenes de un cuerpo desnudo que inmovilizó y proporcionó sosiego a mi agitación, y imagenes de su sonrisa y de todo lo demas en ese breve ‘viatge a Itaca’ de mi memoria. (ca. MRR)

Giocondo

Días atrás tuve un subidón agnóstico de esos que le da a uno por blasfemar en cuerpo y alma. Cada día son mas frecuentes, como frecuentes son los vientos que llegan cargados de ecos de sufrimiento y agonía de lugares lejanos y no tan lejanos, donde el ser humano es vilipendiado...maltratado y asesinado. Y veo las imágenes del juicio en la tierra de las tres pirámides del último faraón. Postrado en una camilla, con gafas negras y cara de santón...en un papel magistralmente interpretado...de puro teatro...por un ser despreciable que ha vivido torturando y robando aun pueblo entero durante cuarenta años con el beneplácito de Occidente. Ante un monstruo así la muerte me sabe a dulce. Y sigo maldiciendo a dios que no merece ni que se la chupen, cuando veoyoígo la última masacre ordenada por el inhumano Bachar Al Assad...el pasado viernes 25 de mayo perdieron la vida más de 100 personas, entre ellas más de 34 mujeres y 50 menores de edad en la localidad de Houla, cercana a Homs. Y veo fotos que me parten el alma...veo niños muertos, montones de imágenes donde la crueldad humana no tiene límites...linchamientos en las calles sin piedad...sangre a borbotones...y lo que mas duele es que todo esto sucede ante la impávida mirada del resto del mundo que andamos con el corazón helado. Y es entonces cuando me veo en sueños malos vestido de muerte y listo para cortar las cabezas de los despreciables saqueadores de almas. Primero voy a buscar al trio calavera...Bush, Ansar y Blair...pero antes le susurro a mi caballo halado un paseo rápido por Siria y así llevarme el cuero cabelludo de Al Assad para restregarlo en sus caras. Después a por Puttin...a por el innombrable iraní...a por la cúpula del pueblo de Israel...a por los barbudos Yihadistas...a por los poderosos banqueros...a por los miembros de ese club de impresentables de Bilderberg y así hasta limpiar este mundo de indeseables inhumanos que manejan las vidas de millones de personas en su propio beneficio. Es entonces cuando despierto de este sueño que necesito leer a Saramago, ese lúcido portugués que me abrió los ojos ante la verdad del ser humano. Puse una frase que extraje de un párrafo que ahora os subo por si queréis limpiaros el alma de triste verdad.


"No creo en Dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente pasa fácilmente a la intolerancia. En ningún momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que las personas se acerquen unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en Dios, no lo necesito y además soy buena persona."


Os dejo otra de George Santayana...

"Vivimos dramáticamente en un mundo que no es dramático"


...el drama querido lo ponemos nosotros...verdad?

Casanova

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Giocondo

Llueve en silencio.

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...


Fernando Pessoa.

Casanova

Ah la vida ! nadie me responde .

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