Casanova

Georges Brassens

Mourir pour des idées

Mourir pour des idées, l'idée est excellente
Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eu
Car tous ceux qui l'avaient, multitude accablante
En hurlant à la mort me sont tombés dessus
Ils ont su me convaincre et ma muse insolente
Abjurant ses erreurs, se rallie à leur foi
Avec un soupçon de réserve toutefois:
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,
D'accord, mais de mort lente

Jugeant qu'il n'y a pas péril en la demeure
Allons vers l'autre monde en flânant en chemin
Car, à forcer l'allure, il arrive qu'on meure
Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain
Or, s'il est une chose amère, désolante
En rendant l'âme à Dieu c'est bien de constater
Qu'on a fait fausse route, qu'on s'est trompé d'idée
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Les saint jean bouche d'or qui prêchent le martyre
Le plus souvent, d'ailleurs, s'attardent ici-bas
Mourir pour des idées, c'est le cas de le dire
C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent pas
Dans presque tous les camps on en voit qui supplantent
Bientôt Mathusalem dans la longévité
J'en conclus qu'ils doivent se dire, en aparté
"Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente"

Des idées réclamant le fameux sacrifice
Les sectes de tout poil en offrent des séquelles
Et la question se pose aux victimes novices
Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles ?
Et comme toutes sont entre elles ressemblantes
Quand il les voit venir, avec leur gros drapeau
Le sage, en hésitant, tourne autour du tombeau
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Encor s'il suffisait de quelques hecatombes
Pour qu'enfin tout changeât, qu'enfin tout s'arrangeât
Depuis tant de "grands soirs" que tant de têtes tombent
Au paradis sur terre on y serait deja
Mais l'âge d'or sans cesse est remis aux calendes
Les dieux ont toujours soif, n'en ont jamais assez
Et c'est la mort, la mort toujours recommencée…
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

O vous, les boutefeux, ô vous les bons apôtres,
Mourez donc les premiers, nous vous cédons le pas
Mais de grâce, morbleu! laissez vivre les autres!
La vie est à peu près leur seul luxe ici bas
Car, enfin, la Camarde est assez vigilante
Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faux
Plus de danse macabre autour des échafauds!
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente
Morir por las ideas

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Morir por las ideas, la idea es excelente
yo he estado a punto de morir por no haberla tenido,
pues todos los que la tenían, multitud agobiante,
aullando a la muerte, me han caído encima.
Ellos han sabido convencerme y mi musa insolente,
abjurando de sus errores, se ha unido a su fe,
con un poco de reserva en todo caso:
muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo, pero de muerte lenta.

Juzgando que no hay peligro en la tardanza,
vayamos hacia el otro mundo ganduleando por el camino,
pues, si forzamos la marcha, sucede que se muere
por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana.
Y si hay una cosa amarga, desoladora
al entregar el alma a Dios, es darse cuenta
que hemos equivocado el camino, que nos hemos equivocado de idea:
muramos por las ideas, de acuerdo, pero de una muerte lenta
de acuerdo, pero de una muerte lenta.

Los charlatanes que predican el martirio
normalmente, por otra parte, se rezagan aquí abajo.
Morir por las ideas, todo hay que decirlo,
es su razón de vivir, y no se privan de ello.
En casi todas partes se ve que superan
fácilmente a Matusalén en la longevidad,
y yo concluyo que ellos deben decirse, bajito:
“Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta”.

A las ideas que reclaman el cacareado sacrificio
las sectas de toda índole les ofrecen retahílas enteras
y la cuestión se plantea a la victimas novatas
morir por las ideas, esta bien, pero ¿por cuál?
Y como todas se parecen entre sí
cuando las ve venir, con su gran bandera,
el sabio titubea y duda delante de la tumba.
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta.

¡Y si aún bastasen algunas hecatombes
para que finalmente todo cambiase, finalmente todo se arreglase!
Después de tantas “grandes noches”(1), de tantas cabezas cortadas,
ya tendríamos el paraíso sobre la tierra.
Pero la edad de oro sin cesar se pospone,
los dioses tienen siempre sed, nunca tienen suficiente
y he aquí la muerte, la muerte que siempre vuelve a empezar...
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo pero de muerte lenta.

Oh vosotros, los agitadores, oh vosotros los buenos apóstoles
morid, pues, los primeros, os cedemos el sitio.
Pero por favor, ¡Joder! ¡Dejad vivir a los demás!
La vida es casi el único lujo aquí abajo,
pues, finalmente, la Muerte está siempre vigilante
y no es necesario ayudarle con la guadaña.
¡Basta de danzas macabras alrededor de los patíbulos!
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo pero de muerte lenta.

(1): Grands soirs: Revolución, movimiento social en el vocabulario de los anarquistas.

Pescondido

Evolución de los mílicos o porqué a veces no queda otra que morir por sus ídeas...

Casanova

No iba dirigido a tu post , pero bienvenido sea !!!

Pescondido

El golpe más tonto del mundo

Después de una semana de un putsch, calificado de inutíl por su lider que presentó sus disculpas por las muertes, personas heridas y destrozos en la ciudad, las instituciones legítimas han sido restablecidas en Burkina Faso gracias sobre todo a la valiosa reacción de la juventud, la calle y la "sociedad civil" .

Como dicen en la calle " Le coup d'Etat le plus bête du monde".



[/center]

Casanova

Francine's interview - FRANCE - #HUMAN

paulmoreno

Jean-Marie Drot

Casanova,muy emotivo!




Acaba de morir Jean-Marie Drot,hombre de television cultural francesa.Apasionado de Arte,realizó varios programas que acunaron mi adolescencia.Amigos de poetas,pintores..siempre quizó compartir con los demas su amor.
"Al principio de los años sesanta,con mis amigos,pensaba todavia que la television habia sido inventada para compartir la cultura y el Arte".

Os dejo,un capitulo de su mas conocido programa llamado "Les heures chaudes de Montparnasse",dedicado a los poetas (aparecen entre otros Aragon,Blaise Cendrars,Elsa Triolet,Jean Cocteau..)

Pescondido

Conversaciones sobre el hogar (en un centro de deportación)

Creo que fui escupida de mi casa. Apagones y toques de queda como la lengua contra los dientes flojos. Dios, ¿Sabes lo difícil que resulta hablar del día en que mi propia ciudad me arrastró agarrándome del pelo, dejando atrás la antigua prisión, atrás las puertas de la escuela, atrás los torsos en llamas alzados en palos como banderas? Cuando encuentro a otros como yo, reconozco la nostalgia, la ausencia, el recuerdo de ceniza en sus caras. Nadie deja su hogar a menos que su hogar se vuelva la boca de un tiburón. He cargado tanto tiempo su viejo himno en mi boca que ya no hay espacio para más canciones, ni para otra lengua, ni para otro idioma. Conozco una pena que envuelve como mortaja, sepulta. Hice pedazos mi pasaporte y me lo comí en un hotel de aeropuerto. Estoy hinchada de palabras que no puedo olvidar.
*
Me preguntan: ¿Cómo llegaste hasta aquí? ¿Acaso no lo ves en mi cuerpo? El desierto de Libia enrojecido por cuerpos de inmigrantes, el Golfo de Adén abotagado, la ciudad de Roma sin abrigo. Espero que el viaje significara algo más que sus millas, porque todos mis hijos están en el agua. Pensé que el mar era más seguro que la tierra. Quiero hacer el amor pero mi pelo huele a guerra y a huida. Quiero estirarme, pero estos países son como esos tíos que te manosean cuando eres joven y estás dormida. Mira esas fronteras, echando espuma por la boca con cuerpos rotos y desesperados. Soy el color del sol ardiente en mi cara, los restos de mi madre nunca fueron incinerados. Pasé días y noches en el estómago de un camión y cuando salí no era la misma. A veces siento que es otra persona la que viste mi cuerpo.
*
Tengo certeza sobre algunas cosas. No sé a dónde me dirijo, el lugar de donde vengo está desapareciendo, no soy bienvenida y mi belleza, aquí, no es belleza. Mi cuerpo arde con la pena de no encajar, mi cuerpo es anhelo. Soy el pecado de la memoria, la ausencia de la memoria. Veo las noticias y mi boca se torna un fregadero repleto de sangre. Las líneas, las formas, las personas en los mostradores, las tarjetas telefónicas de prepago, el agente de inmigración, las miradas en la calle, el frío instalándose en los huesos, las clases nocturnas de inglés, la distancia que me separa de casa. Pero Alhamdulilah, todo eso es mejor que el olor de una mujer en llamas, o un cargamento de hombres, que se parecen a mi padre, arrancándome los dientes y las uñas, o catorce hombres entre mis piernas, o una pistola, o una promesa, o una mentira, o su nombre, o su virilidad en mi boca.
*
Les escucho decir: Vete a casa. Les escucho decir: Jodidos inmigrantes, jodidos refugiados. ¿Son de verdad tan arrogantes? ¿No saben que la estabilidad es como tener un segundo a un amante con su boca dulce sobre tu cuerpo, y al siguiente ser un temblor tirado en el suelo, cubierto de escombros y monedas antiguas esperando a ser devueltas? Solo puedo decir que una vez fui como vosotros, la apatía, la pena, este lugar desagradecido. Ahora mi casa está en la boca del tiburón, ahora mi casa es el cañón de la pistola. Os veré al otro lado.

warsan shire (somalia)

Casanova

Brutal Warsan Shire !!!! como transmite "la urgencia de lo real" . I M P R E S I O N A N T E !!!!!

Casanova

La muchacha de Tokio


La muchacha de Tokio

"I' am not a professional, I work
in an office of the American Army."

Sus pies dentro del charco de su enagua.

"I'am always short of money
but I do this very seldom."

Mi sombra era demasiado grande en su cama,
balsa seca de soltera en el suelo.

Me preguntó si mi país quedaba en África
mientras yo les preguntaba a mis manos por su cuerpo
desganado y anguloso al revés y al derecho.

"Don't tell anybody what happened tonight,
keep it secret it's shameful."

Pero lo cuento porque se pareció a la ternura:
animalito equivocado de honra entre semana,
asustado el sábado por la noche cuando era más honesto.

Y tampoco puedo callar lo verdaderamente
vergonzoso. Aunque fue en otro idioma
y hace tiempo.



Jorge Enrique Adoum

Pescondido

Pichón

" El racismo ya determinó que las blancas son para casarse, las mulatas para fornicar y las negras para trabajar. Hace cuatro siglos que esa es la ley."

carlos moore

TOCADOS POR UN ÁNGEL


Nosotros, desacostumbrados al valor
exiliados del placer
enroscados en la caparazón de la soledad
hasta que el amor baja de su templo sagrado
y se presenta a nuestros ojos
para liberarnos a la vida.


Llega el amor
y en su tren vienen éxtasis
viejos recuerdos de gozo
antiguas historias de dolor.
Y si somos audaces,
el amor arranca de nuestras almas
las cadenas del miedo.


Al calor de la luz del amor
abandonamos nuestra timidez
nos atrevemos a ser valientes
Y de pronto vemos que el amor
nos cuesta todo lo que somos
y todo lo que podemos ser.
Y sin embargo es el amor
lo único que nos libera.


maya angelou

Casanova

Martina Bacigalupo (Fotografa)

Martina Bacigalupo (b.1978, Italia) estudió fotografía en el London College of Communication. En 2005 ganó el fotógrafo del Año Blanco y Negro, luego trabajó para el fotógrafo Giorgia Fiorio en París, donde se unió al Reflexiones Masterclass. Durante los últimos tres años Martina ha estado trabajando en Burundi, África Oriental, centrándose en cuestiones de derechos humanos. Ella trabajó para la ONU y ahora está colaborando con ONG internacionales como Human Rights Watch y MSF. Su trabajo ha sido publicado en el Sunday Times Magazine Jeune Afrique, Le Monde 2 entre otros. Martina fue seleccionada para el World Press Photo Master Class de 2008 y ganó el Premio de la mueca Ponchielli Amilcare en 2009. Fue galardonada con el Premio Mujer Fotoperiodista Canon en 2010.

paulmoreno

Leny Escudero

Ha muerto Leny Escudero,figura de la "Chanson Engagée".Hijo de refugiado español (padre gitano y madre vasca),ha sufrido de ser extranjero y pobre:
"La xenofobia me ha dado la rabia de aprender,de ser primero en clase de francès,y lo he logrado"
Su rabia,su revolta contra las injusticias fueron para el su sentido de la vida...
"He vivido en el siglo de los refugiados una mochilla al pie de mi cama,con el miedo en el vientre"

Como repuesta a Brassens y su "Mourir pour des idées" ha echo "Vivre pour ses idées":

Pescondido

Abdourahman Waberi

para mí, uno de los más grandes poetas francófonos contemporaneos, Abdourahman Waberi, originario de la Costa francesa de Somalia, actual República de Djibouti.

Aunque reune tres formas literarias distintas - cuentos, poesia y novela- su trilogía sobre su tierra natal (vive logicámente en el exilio) es poesia pura y revela un dominio de la lengua extrañnable. Le Pays sans ombre (1994), libro de cuentos, Cahier nomade, cuentos, en 1996y Balbala, novela en 1998. Invitación al viaje en esa tierra aparentemente inhospita y fantasgamórica, poblada de nómadas que siguen reacios a toda realidad.
[indent]

Esquisse

je suis celui qui dit : « je ne suis jamais seul »
je parle avec mes croquis, j’ombre les espaces
et j’invente des historiettes
comme celle de cette famille qui pose
gauchement
dans un studio de photographie

Trêve

je sème ma voix aux quatre coins de la ville
l’eau y dessine le temps
je mêle mon corps aux effluves remontant de la nuit
j’y noie mon désarroi je cherche dans tes yeux nos querelles d’antan
les clans défaits tissent la toile de leur discorde j
e demande aux plantes grasses de me rendre ma tendre mémoire
indécise tu écoutes les bruissements
de ma brisure
tu remets à demain
l’approche de la nuit

je titille le silence sur les grèves de la mémoire
un ange par-dessus mon épaule
épie mon cahier suave
et
les mots se cachent dans les plis des pages
de peur que je ne secoue les draps
par la fenêtre blanche
et s’envolent d’un coup d’aile
les secrets d’alcôve
ma langue mouillée chatouillant le nadir de la feuille
où se meurt en silence ma semence
vieille d’un instant

comme un papillon de nuit
Qui se jette
Avec joie sur la flamme

Là où les étoiles brillent
Qu’en diagonale de nous


abdourahman waberi

Casanova

En la sombra de las cosas

Yo prefiero quedar en la penumbra;
quedarme en el secreto de las cosas.

Me gusta introducirme en las criaturas.
Errar como una idea.
Extraño como el arte.
Anónimo,
incierto
y olvidado.

Naciendo, nuevamente,
en cada día.



Adonis Ali Ahnad Said

Casanova

Fuera de los brazos de un amor...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.

me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.

no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura...

más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.

escuchando las olas...

he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...

volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...

fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.


Bukowski

paulmoreno

Sayed Kashua

Arabe israeli,Sayed es un escritor publicando en el periodico hebreo Haaretz de tendencia de izquierda.Acaba de publicar un grito "Either killed Sayed Kashua or make it equal".
Me permito traducir una parte de este:

"Por la mañana,salgo a fumar y me recuerdo de mi padre.Mi padre fumaba,fumaba mucho.Y cuando escuche uno de mis profesors hablar de los peligros de los cigarillos por la salud,me he preocupado por el y le he suplicado que lo dejé.Me ha contestado:
"Soy un arabe palestino,vivo aqui desde siempre y veo lo que esta ocuriendo.Piensas de verdad que son los cigarillos que van a matar?"
...
Niño,iba de vez en cuando con mi padre a manifestar.Manisfestamos contra una situacion ya insostenible.
...
Años despues,en la ultima manisfestacion que fui,se gritaba:
"Revolucion!Revolucion hasta la victoria siempre!"
"La victoria o la muerte!"
...
Es una agonia,una muerte lenta.
...
Desgracia a los que piensan que la ola de atentados en Jerusalem es una culminacion,desgracia a los que,con excusa del combate,se felicitan de los asesinatos de un lado,y del suicido de sus hijos del otro.
...
Entonces,que hacer?no hay eleccion.Todos son asesinos,todos son peligrosos,los judios tienen miedo,cuaquier arabe es sospechoso.Porque no meterlos una insignia?
...
Matanos o haznos igual que vosotros!Una bala en la cabeza o permitenos a existir de verdad.No dejarnos,con nuestras esperanzas,morir de una muerte lenta.
Es demasiado cruel,en pantalones cortos con un Uzi en la mano,armados de pistolas o salmos,estais adelante del cuerpo ensangrentado desde demasiado tiempo y nos gritais :Palmad hijos de puta,palmad!"

Casanova

Par bernard-henri lévy

Company Paulmoreno , aunque no es este el hilo para discusiones políticas , me permito a modo de contrapunto colgar el punto de vista de Bernard-Henri Lèvy que he leido esta mañana :

PAR BERNARD-HENRI LÉVY

Étranges, oui, ces indignations embarrassées et dont on ne peut s'empêcher de penser qu'elles seraient probablement plus fermes si c'était dans les rues de Washington, de Paris ou de Londres que l'on se mettait à occire le premier venu ou à lancer des voitures béliers sur les arrêts de bus.
Plus qu'étrange, troublante, la différence de ton entre ces réactions et l'émotion mondiale, la solidarité internationale sans faille ni nuance, suscitées, le 22 mai 2013, par la mort d'un militaire, en pleine rue, à Londres, assassiné à l'arme blanche et selon un scénario pas très différent de celui qui a cours, aujourd'hui, à Jérusalem et Tel-Aviv.
Insupportable encore que la plupart des grands médias ne portent pas aux familles israéliennes endeuillées le dixième de l'intérêt qu'ils portent aux familles des Palestiniens.
Et insupportable enfin, la petite mythologie en train de se constituer autour de cette histoire de poignards : l'arme du pauvre, seulement ? celle dont on se sert parce qu'elle est là, sous la main, et qu'il n'en est point d'autre ? Quand je vois ces lames, je pense à la lame de la mise à mort de Daniel Pearl ; je pense à celle des décapitations d'Hervé Gourdel, James Foley ou David Haines – je pense que les vidéos de Daesh ont, décidément, fait école et que l'on se trouve là au seuil d'une barbarie qu'il faut inconditionnellement dénoncer si l'on ne veut pas qu'elle exporte partout, je dis bien partout, ses procédures.

Plis , no es para entablar una discusión !!!

paulmoreno

Verlaine-Rimbaud

El jueves 10 de julio de 1873 en Bruselas,Paul verlaine,ebrio,sentado a horcajadas en frente de Arthur Rimbaud de pie apoyado contra la pared,le grita"Toma,eso es para dejarme!" y levanta su revolver Lefaucheux y tira sobre el.La primera bala acerta el puño izquierdo,la segunda se pierde en la pared.Verlaine,arrepentido lleva Rimbaud a l'hospital.Rimbaud decide coger el tren hasta Paris,en el anden Verlaine le amenaza,un policia llega y le arresta.
El juez Théodore t'Serstevens ordena un examen medical con fin de comprobar si tiene rasgos de pederastia.
Verlaine fue condenado a 2 años de carcel.Llegó ahi el 25 de octubre de 1873 hasta el 16 de enero de 1875,en la celda 252 de la carcel de Mons,Belgica(Bergen en flamenco).
En la carcel,Verlaine se convierte al catolicismo("Ô mon Dieu,vous m'avez blessé d'amour"),escribe "Cellulairement"("Un grand sommeil noir tombe sur ma vie:dormez ,tout espoir,dormez,tout envie!",un ensayo "Les poètes maudits"(Mallarmé,Tristan Corbière y ..Arthur Rimbaud),mientras Rimbaud acaba "Une saison en enfer"("Il faut être absolument moderne").
En el BAM (Beaux-Arts de Mons),una exposición hasta el 24 de enero de 2016.
http://www.mons2015.eu/fr/paul-verlaine-%C3%A0-mons

El cuadro famoso de "Un coin de table" de Henri Fantin-Latour(Verlaine a la izquierda con Rimbaud a su lado):



Hace una semana,Patti Smtih,gran admiradora de Rimbaud,visitó el BAM,se la ve con el famoso revolver:



Aprovecho para postear la cancion de Patti Smith que dedicó a Rimbaud: ("...Go Rimbaud,go Rimbaud..")



Aqui un poema escrito a 4 manos por Verlaine y Rimbaud firmado con el nombre de Albert Mérat,enemigo intimo de Rimbaud..

Casanova

Cuadro lésbico

Safo, poetisa de fines del siglo VI y
primeros del VII a.d.J.C.
Natural de la isla de Lesbos, en la costa oeste de la actual Turquía.
Fundó una escuela para mujeres jóvenes y nobles, donde les enseñaba poesía, música y danza, principalmente.

Se involucró sentimentalmente con varias de sus alumnas, lo que dio más tarde lugar a la denominación
de 'amor lésbico o sáfico' a la relación amorosa
mantenida entre dos mujeres.


Fue una poetisa excepcional; junto a su compatriota Alceo, son considerados las más importantes figuras de la poesía lírica de Grecia.
Se suicidó arrojándose al mar desde la roca Léucade.


Cuadro lésbico

Yo, mujer que, entre dudas y osadía,
te revela el desván de sus deseos;
tú, mujer apremiante, sin rodeos,
en rotunda lección de anatomía.

Entre la seriedad y la ironía
sabes nadar; yo en blandos chapoteos
fluctúo entre ansiedad y titubeos,
mientras tu mano es trazo y fantasía.

De mi propio arsenal medio ignorante,
acato tu destreza itinerante
sobre este laberinto de mi piel.

Lienzo soy casi en blanco, y a la espera
de los colores que tu afán genera,
cada uno de tus dedos un pincel.


Safo (siglo VI y primeros del VII a.d.J.C.)

Pescondido

Sunday Afternoon at Marjorie's - Para pasar los domigos