Simon F.u.n.k

Hola mi amigos !

Lextor

Como veo que se está pervirtiendo de manera generalizada el sentido de este hilo, he cambiado el título añadiendo el paréntesis.

La sociedad de los poetas muertos (sólo autoría propia)

Recordad que existe este hilo y además otros muchos de música.

Poesía

Os copio lo que puso Giselle en el primer mensaje.

Simon F.u.n.k

Red army of U.S.S.R. attempt to slavery Finland

30.11.1939 Red army of U.S.S.R. attack to Finland (at the time was the poorest country in europe)

Pescondido

Lura - M bem di fora

En pocos países como en Cabo Verde, hay una tal densidad de músicos y cantantes por habitante (la población total de lais islas no supera los 500.000 habitantes ) - autoría propia

Casanova

Haber Lextor seguramente tienes razon , pero es que la perversion donde empezo fue al unificar hilos de distintos tipos de musica , y la verdad yo soy el primero que con la unificacion de los hilos me senti mal tratado , al tener que convivir con otros post que no me interesaban lo mas minimo , por ser musicas de conceptos y estilos distintos .

Esta claro que hacen falta hilos de musica mas especializados o es que solo cuenta lo que puso Giselle y el hilo de Musicas Del Mundo , abierto con mucho criterio por Pescondido , este no es valido ???

Creo que estaria bien que os lo replantearais .

Gracias

paulmoreno

Icaro69

La ausencia se va acercando

-Ya sabes. Escribo cuando se me comen las lágrimas, la puta pena o los dichosos nervios. O la angustia, esa preocupante y glotona cocinera.

-¿Entonces?

-Nada que decir.

-Pues ni lo pienses, ni lo escribas, ni te lo digas.

-¿Callo?

-Por supuesto, errático.

-Cogeré la bicicleta.

-Cógela.

-Ella sin tus pies no es nadie. Y tú, sin ella no eres nada.

-...

-Tiene arte que la mayor de las pequeñas sea aquella que acabe donde sólo empieza la única.

-¿La rueda...?

-No, el guisantepiedra.

-Entonces es él.

-No, es ella: La ausencia.

Casanova

Foto Diana Arbus

Axelross

Hoy he vuelto a ver la genial película “Babel”.

Esta película es de Alejando González-Iñarritu. Un director mejicano que ha tenido gran éxito en Hollywood.

Este director, como otro al que admiro, el brasileño Fernando Mereilles (con otra genial película hollywoodiense, “El jardinero fiel”) han estado en los dos bandos: la cruel realidad de sus países de origen (Méjico y Brasil) y el éxito de Occidente. Y por este motivo, y porque son personas sensibles ante la realidad y los contrastes (no os perdáis “Ceguera” o “Ciudad de Dios” de Mereilles), reflejan los claroscuros de nuestra civilización.

No sé cuál era la intención de González-Iñarritu con su película. Yo, como simple cinéfilo, entiendo que expresa una idea políticamente muy incorrecta: la imposible mezcla de culturas. Que el mestizaje cultural, del cual se llenan la boca nuestros ineficaces y mentirosos políticos, no es más que una falacia.

La película muestra cómo la globalización nos pone en contacto entre todos nosotros. Y cómo un fusil de un japonés interfiere la vida de unos marroquíes, norteamericanos y mejicanos, cual “efecto mariposa”.

También nos muestra cómo cada uno tiene su papel asignado. Y que salirse de este papel representa un grave problema. El poderoso lo seguirá siendo y el explotado tendrá suerte si sigue siendo explotado.

Como toda película que trata de extraer al máximo nuestra sensibilidad, tiene sus pequeñas trampitas. Pero vale la pena reflexionar sobre lo que nos cuenta el director mejicano.



Y, sin embargo, esta imposible mezcla de culturas que nos muestra “Babel”, tiene una doble lectura. La de los sentimientos universales, propios del ser humano, y que se manifiestan en nuestras cualidades más hermosas: la compasión, la necesidad de amor y la solidaridad.



Vuelvo sobre el tema de mestizajes de culturas.



¿Y esto que tiene que ver con el mundo de la prostitución?



¿Que es posible romper estas barreras? Rotundamente, no. Somos como somos. Y si pretendemos una alianza duradera con una persona de arraigo cultural diferente, solamente habrá dos opciones: que la otra persona rompa con su arraigo y acepte la nuestra o al revés. Y, sinceramente, cualquiera de las dos opciones supone una renuncia que requiere una despersonalización previa que casi resulta imposible de obtener sin un abandono drástico de uno mismo.

Y os dejo una canción de la banda sonora de “Babel”. De la genial Chavela Vargas. En la que expresa la verdadera ansia del ser humano: el amor. Y, sin embargo, resulta tan difícil de conseguir. El interés siempre se cruza por en medio.

Simon F.u.n.k

Banda do Casaco (Portugal 1977)

Buenos martes todos

Simon F.u.n.k

Dr. Dopo Jam - Cowboy Song

Danish madness


Bump: Wake up.Advertencia.El video tiene imágenes de gráficos.

Pescondido

Concierto en el Paraíso de los músicos

Ayer llegó al paraíso de los tangueros, el uruguayo- argentino Horacio Ferrer, compositor de numerosos y famoso tangos como Libertango, Balada por un loco, Balada por mi muerte, etc.. interpretados entre otros grandes por Piazzolla

Simon F.u.n.k

RIP Horacio Ferrer

RIP Joe Cocker

Casanova

Pescondido maravilloso el relato , háblanos del autor , pero si es autobiográfico publícalo ya !!! jjjjeeee

Pescondido

En la serie "La estupidez humana no tiene límites"

Gracias por el comentario eliogioso.

Respetando las normas del foro, aún cuando son incomprensibles y parecen hasta mezquinas, la autoría es propía. La utilización de un narrador a la primera persona es un recurso literario que no implica de ningua manera un cáracter autobiográfico.

Nueve bancos públicos, juntos a la entrada de un centro comercial en el centro de Angoulème (Charente), fueron totalmente ceñidos con una valla, el miércoles, 24 de diciembre. La iniciativa partió del municipio de la ciudad (UMP- derecha) para desalentar la instalación de sin hogar fijo y marginales que utilizaban los bancos públicos para emborracharse o dormir.

Sursum Corda

Feliz Navidad en todo caso



¡Pobres enamorados que ya no pueden besarse sobre los bancos del paseo!


De estupidez en estupidez, algunos llegan muy lejos. :silvido:

PS: buen relato, pescon. No hay nada más autobiográfico que lo imaginado.

Casanova

Pescondido

ELeGant

Pescondido

Fragmentos de vida (2)

- Se fue a Etiopía.
Había intentado llamarla a los números habituales que usaba de sus amigas – mejor así, decía, siempre pierdo los teléfonos. Sin éxito. Terminé por mandar mensajes. Unas horas después, recibí una llamada:
- Ismaha me dejo ese mensaje para ti.
- ¿Vuelve?
- Buenas noches, Mario.

Ismaha tiene 20 años y un cuerpo de adolescente. Mata el calor asfixiante de las tardes del puerto, alternando khât con shisha. Por las noches, con sus amigas o sola, recorre los bares del puerto, baila hasta el agotamiento, se emborracha, caza al marinero o al turco cuando necesita dinero. A Ismaha, la conocía de tiempo atrás. Me divertía. Combinaba la ingenuidad de una niña con la experiencia de una mujer que ha vivido. Tenía esa elegancia de quien sabe manejar con una indiferencia distraída la vida y los hombres. La invitaba a fumar shisha, y ella me llevaba a los bares africanos donde, sólo no podía entrar, mucho menos salir entero.

Solía llamarme cuando necesitaba hablar, consejos o dinero. También en la madrugada para ir a recogerla en el Club borracha muerta y llevarla al Nairobi, la pensión donde se alojaba con Roda y muchas de sus amigas.

En las últimas semanas, me hablaba seguido de su tía de Europa, originaria del puerto, que la llamaba, iba a visitarla, sacarle pasaporte, pagarle el pasaje para Europa. La "tía de París", le decía, y se ponía verde de rabia. Hasta lloraba. No la creía nada. No podía creerla. Mentía como respiraba, aun cuando no lo necesitaba. No era vicio, era un puro mecanismo de defensa anclando hondo en ella. Otras veces, me hablaba de salir por el puerto del Norte – solo treinta mil francos para cruzar el mar hasta Yemen. Esto, cualquier chica lo consigue en tres noches. Ella, en mucho menos.
Se veía cada vez más decidida. Pasábamos tardes y noches enteras discutiendo de su salida.

Entiendes, tiene 20 años ¿Qué podía hacer, sino insistirle que, por favor, por el Norte, no? Evitar los países árabes, donde una chica como ella vale oro y lo iba a pasar muy mal! Era una presa ideal para los traficantes. Se lo repetía hasta que me miraba fríamente en los ojos, me fijaba, me escupía un seco “Mario” para recordarme que en esto ella sabía mucho más de la vida, del lado oscuro de los hombres. Que en eso, el niño ingenuo era yo.

Antes de mi último viaje, durante un par de semanas, la vi llegar limpia, sin esa mirada vacía que la denunciaba cuando se pasaba con el khât y hasta pedirme agua para tomar. La tía, me contó, estaba de paso por el puerto, pero solo la podía llevar a las puertas de Europa. Todavía no la creía. Una tarde, después de la siesta, me enseño una credencial nacional nueva, reluciente– sésamo para conseguir un pasaporte. Fue la última vez que la vi, había sido muy tierna. ¿Sabía ya que era nuestra despedida?

¿Me entiendes? Hace seis meses que nadie sabe de ella. Por un puto pedazo de papel.


pd Cualquier semejanza con la realidad sería pura coincidencia, ya que la realidad siempre la supera la ficción